Literatur zum Nachhören und Zuhören
Poesiegalerie 2020
Rolf Seyfried
Einsam kam in der Nacht,
wenn's Seelengebelke kracht,
im Knistertraume unterm Mond geraune,
und wir eilig schliefen, uns verliefen im Wortloswald,
wo's lautlos halt, was umgesagt des Tags uns plagt.
Einsam kam, ein Gedicht mit Reimen auf den Lippen,
die wellig sich ripten und verse sich kippten,
hurtig in die Luft.
Einsam kam und schmatzte,
genüsslich kratzte, weichen Wortkrümelschaum aus Zahn-Zwischenraum.
Einsam lachte, als er's vollbrachte,
und des Morgens sagte, sprach Gewalt uns der Magenkrachte.
Das zweite Gedicht heißt Preta.
Preta ist eine Figur, eine mythologische Figur aus dem Buddhismus.
Das ist ein sogenannter Hungergeist, einer, der immer Hunger hat, aber nie genug kriegt.
Sowas findet man auch vor dem Tod.
Preta.
Gerinnsel der Welt im alles Hunger, zusammen Zug der Weite zum Gefältl der Wünsche.
Die lange Weile aber durch die Wirbel des Seenens dich zieht wie einen Bandwurm
durchs ruhelose Gemächt der Nacht.
Stemmst dich wehrsam, Nadel spitzdünn, der Mund und der schwellgeile Hals in Atemnot
hechelst, stoß und Zugweise, Welt zerstückelst sie, zerflederst sie, zerfederst sie,
sank und klanglos, im Namenlosen all der Gier, erst du los ohne Landungsplatz.
Save my soul.
Du gehst, wenn du stehst, von Fuß zu Fuß, dein Gewicht ohne Unter, lass gehen, Körper,
wohin mit dir, wohin nur, wohin? Fragen Füße im Gewichtlosen zwischen fliegender Stand,
zwischen rasch sich leeren den Sanduhren der Beine, zwischen Rücken und Schulter, Blättern,
zwischen Zeilen lesen, nach Blicken heimsen in verschlossenen Gesichtern, dazwischen reden,
funken, SMS, save my soul, Signale suchen, im Luftschritt, Marsch, die Sanduhren rinnen, wohin nur, wohin?
Als nächstes kommt eine Ballade, die Ballade vom Schrumpf, tief in metallenen Bäuchen,
in fetten, triefenden Schläuchen, zwischen weggeworfenen Augenbinden, knotigen Stöcken mit kotigen Rinden,
rostigen Erbsendosen, verblühten Erbszeitlosen, zwischen schartigen Scheren, die sich Tag für Tag vermehren
und verwesenden Tauben mit herausgepickten Tauben, Augen. Dort lebt der Schruntz.
Seine Augen glänzen wie flüssiges Silber, seine Finger sind dünn und durchsichtig wie Fühler, weich und sehr verletzlich.
Einst lebte er in luftigen Lofts, hoch über den Straßen des stinkenden Mops, zwischen süß dekultierten Damen mit ihren hoch dotierten Dramen.
Seine Hände waren gepflegt und rein, hart und kühl wie Elfenbein, sein Gesicht braungebrannt, seine Worte geschliffen und charmant,
seine Gesten ausgiebig und groß, seine Pläne raffiniert und famos. Er füllte sich wie der König der Welt, der immer nur steigt und niemals fällt.
Bis eines Tages, nein, kein Stern vom Himmel fiel, das steht in einer anderen Ballade auf Seite 7,
sondern mit stumpf Stiel und kostbarem Gewand sein altes Leben komplett verschwand.
Ein Heuschreck war es, der ihm die Verwandlung brachte. Es war am Tag und nicht in der Nacht, als er interessanterweise nicht im Gras,
sondern nach langer Reise auf schwarz spiegelnden Fensterglas im 80. Stock eines Bürohauses saß
und mit uralten Heuschrecken Augensteinen im Gesicht ihn ansah wie im hohen Gericht,
bis er mit weichen Knien statt vor Schreck zu fliehen im großen Zorne, was seinen Chef bekümmerte, das Fenster mit einem Stuhl zertrümmerte.
Dann sprang der Schreck herein und auf seine Brust und bohrte sich mit seinen Fühlen ins Herz des Schrunt ganz ohne Mühe.
Da verlor der selbige nicht nur seinen Verstand, sondern auch den Glauben und das Vaterland.
Was er einst geliebt, ward nun vergessen. Lofts, Lounge und allerfeinstes Essen, Tennisplätze, Golfschwünge und teuerste Kuren,
aus besten Häusern die edelsten Huren, Triumphbögen und Marmorne Treppen, Siegerlächeln für all die anderen Deppen,
die er hinter sich gelassen hatte, der Schrunt, die miese Ratte.
Seine harten, sauberen Finger verwandelten sich in zehn tastende Fühler, sein Kopf wurde schmal, die Beine gebogen, die Stimme kratzig, der Mund verzogen,
sein Schritt wurde schwer und schmatzend, die Füße groß und tapp sind. Und wie es halt so kam, und weil er sich sehr seltsam benahm,
hat ihn bald niemand mehr gekannt und keiner ihn beim Namen genannt, bis er gänzlich vergessen sich selbst vergaß und plötzlich auf der Straße saß.
Betört vom Schreck mit benommenem Sinn, fiel er auf den Gehsteig mindestens 80 Mal hin, kletterte, da er nun unbeliebt, tief hinab, in den faulenden Abort der großen Stadt.
Der Schrunt landete tief unter Kellern, feuchten Gemäuern, zwischen kalt schnauzigen Asteln und dunklen Feuern, die dereinst entfacht in fernen Zeiten von fremden Sternen in ungeheuren Weiten.
Wie ein Dorn, die abgrundtiefe Dunkelheit, mit unerträglich schleichender Langsamkeit durch des Schruntens Herz sich schmerzvoll rankte, das an seinen Erinnerungen tödlich erkrankte.
Der Schrunt spie und spuckte, weinte und fluchte, den Schreck aus seiner Brust heraus zu reißen suchte, der ihm sein Leben und seine Zukunft raubte, dessen bohrende Fühler er noch immer in seinem Inneren glaubte.
Doch nichts half, alles war vergeblich, bis sein Hass verebte, sein Zorn verblickt und von ihm, den einstigen König, nichts blieb als ein wager Traum.
Auf dem Kopf bloß eine Krone aus schillerndem Schaum, den er traurig und benommen den giftigen Gewässern der Stadt entnommen.
Das sanfte, verließ verstreute Bühnen, zog ein leiser Wind mich fort, entglitt in lautlosem Atem, zog mir ins Herzensgehöft.
Auf dem Dache saß aufmerksam ein uralter Vogel mit türkisem Auge, pflückte unter entblätterten Himmeln vergessene Blumen, tauchte weinendes Gras in Morgentau, berührte mit Blütenmuskeln felsender Vorzeit, bis sie zersprangen.
Spuckte das Blut meiner Vorfahren in die Ackerfurchen, span mit Silberfädern Speichels aus den Munde der Götter neue Opfer, lachte unterm Granatapfelbaum Silbermünzen für die Toten, geschmückt mit Ringelblume und Chrysantheme. Sie lagen auf Rinden Schiffen nach Norden.
Ging hinein ins gespenstische Uralt gespinst, Faden um Faden, Muster gültigen sich löste von Wind und Sternen, im Aufgelösten aber das sanfte sich gebarr.
Schweigt die Welt unter gestürztem Vorhang, schlägt weit wundherz lebenspendendes Wort, wehen Lichtungen um die fließende Stirn in wild gewordenen Gärten.
Noch zum Schluss.
Zeit des Stillstands.
Wie ein Mantel aus Gold umringt die Erinnerung, die erschöpften Handgelenke, die in zitternden Schößen liegen.
Es kommt aber die Zeit des Stillstands, wenn der Himmel die Kohorten lautlos befiehlt und uns, die wir uns geduckt hielten, gewaltig aufspannt.
Bis wir uns selbst unabweisbar geworden sind und auf unserer Haut Schriftzeichen erscheinen wie in einem Schattenspiel.
Es kommt aber das Säufzen der Täler, in denen wir lebten in Trägerunschuld, bist du, der du immer hinter und warst, vor uns stehst.
Dein Blick schneidender Strahl, der sich in unsere Herzen senkt, bis wir fruchtlos geworden sind.
Wir folgen dem Stern in unserer Mitte, wenn geöffnet ist die goldene Schließe auf der Stirn und gehen mit luftigen Schritten durch die Tagebücher der Ahnen.
Unsere Füße werden kundig der Zeit, die sich atmend entrollt.
Dankeschön.