Einen schönen guten Abend.
Meine sehr verehrten Damen und Herren, Sie hören Radio Helsinki auf 92,6 MHz.
Willkommen zur literarischen Sprechstunde, Ihr Radio-Feature für die schreibende
Independence-Szene in Graz. Nach der Motoliteratur für alle erwarten Sie
in der kommenden Stunde literarische Texte, diesmal von mir vorgetragen und
zwischendurch wie üblich Musik. Durch die Sendung führt sie Anton Christian Glatz
und ich heiße Sie recht herzlich willkommen zu einem Special Feature. Ich
habe im Sommer 2020 einen Gedichtband herausgebracht, aus dem ich Ihnen gerne
ein paar Kostproben geben möchte und bzw. den ich Ihnen gerne vorstellen
möchte. Zum besseren Verständnis dieses Gedichtbandes ist es sicherlich nützlich,
wenn ich Ihnen das Vorwort einmal vorlese, da ist eigentlich alles enthalten, was man
wissen sollte an Hintergrundinformationen, um diesen Gedichtband ein bisschen besser
zu verstehen. Also ich beginne mit dem Vorwort. Bei den unbedeutenden Marktanteilen,
die Gedichte auf dem Buchmarkt halten, 1,3 Prozent waren es 2018 in Deutschland,
mit der bekannt langjährigen Tendenz zum Nullpunkt drängt sich die Frage auf,
warum Gedichte? Selbst für Verlage, die Lyrik herausgeben, ist dies reine Imagepflege.
Noch vor 100 Jahren zogen die Soldaten mit Lyrik von Paul Nahtorp und Rudolf Eucken im
Tornister in den Ersten Weltkrieg. Vom Einsatzzweck wollen wir lieber nicht reden,
jedenfalls war Lyrik zu lesen Standard und nicht nur für das Bildungsbürgertum und das ist noch
gar nicht so lange her. Heute laufen wir Gefahr uns lächerlich zu machen, beschäftigen wir uns
mit Lyrik. Insbesondere verspüre ich als Erzähler und Essayist das Bedürfnis darzulegen, wie dieser
Gedichtband zustande gekommen ist. Der Literaturkritiker Marcel Reich-Ranicki gab 2006 bei einer
öffentlichen Diskussion in Köln den für mich entscheidenden Hinweis. Auf die Frage, was ein
Gedicht sei, antwortete er, ein Gedicht ist ein Text, der sich über die Brose hinaushebt durch
Reim-Rhythmus-Bilder. Er appelliert den höheren Maß an die Gefühle des Lesers als Brose,
etwas was mit Hilfe poetischer Mittel ausdrückt, was sich mit Brose nicht ausdrücken lässt. Und das
ist der Punkt. Etwas was sich mit Brose nicht ausdrücken lässt. Als passionierter Erzähler
nach fast einem halben Jahrhundert erzählender Texte räume ich unumwunden ein. Da ist so vieles,
was sich durch Brose nicht oder nicht wirklich ausdrücken lässt. Ich betone, dass es sich dabei um
eine wichtige persönliche Erfahrung handelt. Weil es schwer ist, diesen Worten zu erklären,
ein Beispiel. Wir können einem geliebten Menschen einen Brief bzw. eine SMS oder E-Mail schreiben,
er mag sich freuen. Aber schenken wir zum Geburtstag ein Gedicht, ist dies eben das
Besondere. Ein Gedicht ist immer speziell eine kleine wohltuende Insel in der
altgegenwärtigen Trivalität. Das berühmteste Haiku von Matsuo Basho 1644 bis 1694 lautet,
der alte Weiher, ein Frosch springt hinein. Oh, das Geräusch des Wassers. Den Inhalt dieses
Haikus bildet ein durch und durch triviales Geschehen. Eine klassische Erzählung würde
dies kommentarlos im Stil der Dokumentation abbilden. Im Haiku hingegen kristallisiert
ein zeitloses und global verständliches Kunstwerk, welches uns über die Grenze des
Erzählerischen katapultiert hinein in die Poesie, die dem an sich banalen Moment dennoch innewohnt.
Dabei geschieht es mit Wucht und Leichtigkeit zugleich. Zwar eigentlich antagonistische Kräfte,
welche nur die gelungene Lyrik wirklich zu vereinen vermag. Für gewisse Inspirationen
bildet keine der prosaischen Textgattungen die adäquate Ausdrucksform wohl aber Lyrik.
Zudem liegt der Fokus des Gedichtes in der Sprachkunst weniger im Inhalt. Wer ist heute
noch fähig und willens sich der Sprachkunst zu stellen, bietet sie doch in erster Linie
eine Herausforderung. Auf welcher bärmlichen Niveau sich die öffentliche Alterssprache befindet,
möchte ich als hinlänglich bekannt voraussetzen. Das allerdings sind streng literarische Erwägungen
weit ab von jedem neoliberalen Erfolgsgedanken. Das macht Lyrik per se widerständig gegen den
Mainstream. Anders gesagt, wer Lyrik liest und ganz besonders schreibt, versündigt sich am
Zeitgeist. Ein wichtiger Grund mehr, Lyrik zu kultivieren. Es kann nur dienlich sein,
wenn literarisch aktive Menschen sich frühzeitig dessen bewusst werden. Vor allem mag sich für
Autorinnen und Autoren, die über ein gesundes Empfinden für den fundamental kommunikativen
Charakter von Literatur verfügen, darin eine Quelle der Frustration eröffnen. Denn ja,
Literatur ist Kommunikation mit der Allgemeinheit. Was tun, wenn diese die kalte Schulter zeigt?
Wem es reicht, selbstgefällig zu monologisieren, wird ohne Frage darunter weniger leiden.
Aufgewachsen im rebellischen Kulturverständnis der 68er Generation bzw. der Hippies, fällt mir ein
entkrampfter zu Lyrik noch immer relativ leicht. Die nachfolgende Generation wurde schon im
marktwirtschaftlichen Gesellschaftsgeist sozialisiert, der allem, was keinen kommerziellen Erfolg
verspricht, die Berechtigung entzieht. Denken wir nur an den Poetry Slam, ein einziger Tanz um das
goldene Kalb des Neoliberalismus, den Publikumserfolg. Ich sehe mein persönliches
Verhältnis zur Literatur ähnlich wie eine Ehe. Hier wie dort gilt der Grundsatz, es ist keine
Kunst, zueinander zu halten, wenn alles eitelwonne ist. Was geschieht jedoch, wenn die Lage schwierig
wird? Dann muss sich die Beziehung als krisenfest erweisen. Davon abgesehen trainiert gute Lyrik
ganzheitliches erleben unserer Welt. Ray Bradbury drückt es in seinem Buch 10 in der Kunst des
Schreibens so treffend aus. Zitat beginn. Poesie erweitert die Sinne und erhält sie in Topform.
Sie erhält ihr Bewusstsein dafür, dass sie Nase, Augen, Ohren, Zunge und Hände haben. Poesie ist
vor allem verdichtete Metapher oder Vergleich. Metaphern können sich wie japanische Papierblumen
zu riesigen fantastischen Gebilden entfalten. Zitat Ende. Auf diese Weise liefert Lyrik die
Schlüssel zu einem sowohl intuitiven als auch sinnlichen Weltverständnis, welches der Broser
versagt bleibt. Damit bieten Gedichte Raum für eine persönliche Weltsicht, den ich heute leider
viel zu knapp bemessen finde. Fällt es einem Menschen, der Poet-Islam betreibt, auf, wenn er
sieben Minuten auf der Bühne steht, möglichst effektvoll einen kapitalismuskritischen Text
vorträgt, dass er dies in einem Format tut, welches Kapitalismus in Reihenform darstellt? Nein,
denn die neoliberale Sozialisation ließ das Gespür vor das eigentlich Literarische hinter
dem Erfolgsgedanken zurücktreten. Wirkliche Kapitalismuskritik beginnt bereits da, wo man
sich seinen offiziellen Ausdrucksformen verweigert. Mir verursacht der Gedanke,
dass einer Textgattung keine Aufmerksamkeit mehr zugestanden werden soll, weil es an
gesellschaftlicher Akzeptanz mangelt, grundsätzliches Unbehagen. Dass sich jemand die Beschäftigung
mit Lyrik versagt, weil die kommerziellen Erfolgsaussichten betrüblich sind, ist aus
meiner Sicht ein empörender Gedanke. Das wäre wohl der Sieg des Neoliberalismus über die Literatur.
Wer sich aller Widerwertigkeiten zum Trotz auf Lyrik einlässt, wird eine beeindruckende Vielfalt
an Ausdrucksmöglichkeiten vorfinden. Ich sehe alle Stilmittel, die je von Menschen irgendwo auf der
Welt erarbeitet worden sind, als legitim zur Verwendung an. Insofern hege ich keine grundsätzlichen
Einwände gegen den klassischen Reim oder alte Ausdrucksformen wie Sonnett, dessen sich schon
Shakespeare bedient hat. Die Maxime der Moderne, traditionelle Stilmittel grundsätzlich zu
ignorieren, hat zu einer bedauerlichen Verengung der Lyrik geführt und dazu, dass vielerorts zum
Beispiel ein Aphorismus links-bündig-rechts-flattern-gesetz mit Lyrik verwechselt wird.
Die Postmoderne sollte uns von diesem neulichen Korsett befreien. Ich sehe keinen Grund,
irgendein Stilmittel außer Dienst zu stellen, nur weil es in früheren Epochen mit Mehrwertschätzung
bedacht wurde. Die entscheidende Frage finde ich weniger darin, ob ein Stilmittel modern ist,
sondern ob es der Inspiration dienlich ist. Was immer sich eignet, den Gedanken die optimalen
Worte zu verleihen, sei willkommen. Die vielen Menschen, die irgendwann im Laufe der Geschichte
an irgendeinem Ort auf diesem Planeten das ihre zu Lyrik beitrugen, woben mit ihrer Sprachkunst
am fliegenden Teppich des Gedichtes. Aus dieser Haltung heraus versammelte ich in diesem Band die
unterschiedlichen Texte. Freirhythmische Gedichte, konkret poetisches, brav entgereimtes oder
allenfalls gelegentlich gereimtes, lyrische Prosa bis Akrostiker, die in der akrischen Antike
entwickelt wurden. Es finden sich Texte, deren Klassifikation als Gedichte durchaus
discussionsbedürftig sind, andere die am besten szenisch vorgetragen werden. Der
einsatzgrafische Elemente weite zusätzlich den Blick über den Tellerrand des reinen Textlichen.
Gerne überlasse ich den Lesenden zu beurteilen, ob es sich im Einzelfall wirklich um Lyrik handelt.
Mir geht es primär um den Ausdruck all dessen, was sich der Prosa verweigert. Auf diese Weise
erhielt jedes meiner Gedichte so etwas wie ein eigenständiges Profil, eine eigene Persönlichkeit.
Diese bändigte ich mal mehr, mal weniger straf in neun Zykeln. Der formalen Geschlossenheit halber
versammelte ich besonders die Akrostiker in einem eigenen Zyklus, wie wohl sie während
verschiedener Jahrzehnte entstanden sind. Insofern können sie keiner bestimmten Phase zugeordnet werden.
Dieser Band stellt mein bisheriges, mehr oder weniger lyrisches Gesamtwerk dar. Viele der
Gedichte wurden bereits zuvor veröffentlicht. Sie wurden teils überarbeitet und liegen nunmehr
in der endgültigen Fassung vor. Der mir so wichtige Blick über den Tellerrand ließ
mich sogar Gastgedichte von Hatschko, einem kurdischen Dichter, und Rosemarie Klatz aufnehmen.
Als Höhepunkt in der passiven Beschäftigung mit Lyrik sowie als zentrale Herausforderung
erweist sich die Interpretation. Deshalb ein kurzer Hinweis. Die landläufige Methode,
Gedichte zu ergründen, besteht darin, die Intention des Autors bzw. der Autorin zu erforschen.
Ausdrücklich lade ich alle Lesenden ein, dies zu vermeiden. Ich male vielmehr Stimmungen,
die mit innovativen Wortschöpfungen, kalkulierter Irritation und emotional stark
konnotierten Begriffen sozusagen wortmagisch all das heraufbeschwören soll, was sich durch
Brose nicht ausdrücken lässt. In diesem Sinne reklamiere ich das Kaleidoskop des moderat
verräzelten für meine Gedichte. Die Lesenden sind eingeladen daran teilzuhaben, in dem sie
möglichst nahtlos ihre eigene Interpretation einbringen. Gedichte sind nicht annähernd so im
klassischen Sinne fertig, wie es eine gute Erzählung ist. Wenn eine Erzählung unfertig ist,
konstatieren wir Schwäche. Bei einem Gedicht handelt es sich um eine Einladung. Die Türen
sind geöffnet, durch die das Publikum gehen darf oder soll. Insofern wird jemand, der diese Gedichte
liest, sich sehr wohl auch selbst begegnen. Letzten Endes wird in jedem Kopf ein anderes
Gedicht entstehen, obwohl dieselben Worte zugrunde liegen. Das darf sein, das soll sein.
Es ist symptomatisch für unsere Zeit, dass Lyrik einen schwierigen Stand hat. Das ist
kein Geheimnis. Umso wichtiger finde ich es, zum Gegenangriff anzutreten. Lassen Sie uns also
gemeinsam eintauchen in die Welt der sprachlichen Melodien, der Bilder, Metaphern, kurz der
Anderswelt des Lyrischen.
Meine Damen und Herren, Sie hören der literarische Sprechstunde auf Radio Helsinki 92,6 MHz.
Mikrofon an der Christian Glatz und ich heiße Sie herzlich willkommen zu einem Special Feature.
Ich stelle Ihnen meinen Gedichtband aus dem Jahre 2020 vor mit dem Titel Auf dem Fels.
Nach dem Vorwort kommen wir nun zu den Gedichten selbst. Und ich denke, ich beginne mal mit dem ersten
titelgebenden Zyklus Auf dem Fels.
Eins. Wolkentürme und die Geheimnisse, die sie verbreiten. Ferner Donner. Das war ein launisches
Gewitter, das kann man wohl sagen. Eingekrallt die Finger in der nackten Fels. Zwei. Kaltes
Gestein um meine Füße. Mit den zögernden Strahlen des Mondes nagelt mich die Nacht ans Kreuz.
Ich atme die Poesie des Rätselhaften.
Drei. Jener Dämon auf finsterer Klippe, brütend. Seine Gedanken flechten klebrige Spinnweben des
Unheils. In der Nacht der seltsamen Laute sperren die Leute ihre Kinder ein.
Vier. Sängende Finsternis, Erinnerung an die ungeheuer der Vorzeit füllen alle Meere.
Hoch. Ein unbekannter Klang aus dem Dunkel. Waffung geklirrt. Weit draußen. Weit draußen.
Fünf. Dumme Klänge über verrauchten Ruinen. Sie klappen von Metall in diese Töne. Sie, ein Zeichen aus der Nichts.
Schweigen soweit ich sehe. Stille soweit ich gehe.
Sechs. Gesänge aus der Hölle. Wut brandet an verdorteten Gestade. Ich habe heute die Zeichen der unbekannten Hand geschrieben.
Eine selbst erfüllende Prophezei und kurz vor der Vollendung. Aus dem Nichts. Für das Nichts.
Sieben. Gleich Eiszapfen klirren die Tropfen des Schweigs im Blei einer Finsternis. Malen Rätsel über Rätsel. Betäubt wanke ich im hypnotischen Duft. Lieber tot als untot. Glauben mir.
Acht. Tief im Universum lockt die Brandung. Schmeichelt im ewigen Fels. Verführt den Tod, den sie mit weißer Gist begrenzt. Keine Labe mehr für die heutige Jugend.
Neun. Am Grunde der Nacht hört das Geheimnis und schielt mit dem Rauschen lockender Brüste mich an. Psst. Schneller Weg von hier. Die Menschen kommen.
Zehn. Wie giftiger Honig hängt das Gemurmel zur Mitte nach dem Kurgestühl. Es perlt über kalten Marmor und das Unheil gleitet ins Taufbecken. Mea culpa. Ich sag's doch immer. Mea culpa.
Elf. Drohendschweifende Kometen nach Norden, wo es Rumor hat, wo es geht und da Hass sich in die Seele bohrt. Anklagend sticht das Brandopfer rauchend in den Himmel.
Zwölf. Steifer Wind in dunkler Wüste. Töne unverstanden. Zeichnie in Drätselt. Und immer diese Kälte. Zu guter Letzt in Absteigen. Seh ich dort ein offenes Grab? Du vergrebst einen Zorn in den Mandeltaschen, so sich die Nacht ihrem Ende neigt.
Einige von denen haben mich zu diesen Gedichten inspiriert.
Eins. Als das Monster Mensch in Kinderschuhen ging, griffen seine Hände nach den Sternen. Er fragte nach Gott in diesen Fernen.
Zwei. Hände teilen aus. Hände stecken ein. Hände nehmen. Hände geben. So einfach, so wunderbar, machen Hände unser Leben.
Drei. Helfende Hände, führende Hände, einhaltsgebietende Hände. Hände können schlagen. Sie mögen mitunter nach Zärtlichkeit fragen.
Vier. Kleine Hände, große Hände. Jede Hand besitzt ein eigenes Gesicht und eine eigene Sprache. Hände lügen nicht.
Fünf. Hände suchen, Hände deuten, Hände schreiben, Hände finden. Manche Hände muss man binden.
Sechs. Schwielen ziehen des armen Mannes Hand, der des Reichen das Zählen mehr behakt. Wer am Ende besser schläft, ist damit nicht gesagt.
Sieben. Mit Händen greifen wir, ob's gut ist oder schlecht. Wir sprechen von zu eigenen Handen. Was wir begriffen haben, das haben wir verstanden.
Acht. Da ist Abendwartung uns Menschen. Ja, wir haben diese Welt zu unseren Handen. Die bange Frage bleibt, haben wir verstanden?
Die Welt ist ein ganzes System. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden.
Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden.
Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden. Wir haben es verstanden.
Musik
Meine Damen und Herren, Sie hören die literarische Sprechstunde auf Radio Helsinki 92,6 MHz.
Am Mikrofon antworten Christian Glatz. Willkommen zu einem Special Feature, das meinem Gedichtband auf dem Fels aus dem Jahre 2020 gewidmet ist.
Ich komme jetzt zu ein paar Textproben aus dem vierten Zyklus Pendelschläge im Nebel der Gezeiten.
Hier habe ich Akrostika versammelt. Ein Akrostikon ist ein Gedicht, bei dem jeder Anfangsbuchstabe einer Zeile von oben nach unten gelesen eine bestimmte Botschaft enthält, zum Beispiel eine Wort, eine Redewendung und vielleicht sogar einen ganzen Satz.
Ich kann Ihnen natürlich nur den Text an sich vorlesen. Ich beginne mit dem ersten Gedicht, Adam.
Vielseitig wie Indiana Jones, wenngleich weniger spektakulär. Charismatisch wie Churchill, auch ohne dessen Zigarre.
Kantig wie Humphrey Bogart, bloß nicht so herablassend. Partnerschaftlich wie Bonnie und Clyde im Dienste einer rechten Sache.
Schützt Designen wie Ivan IV., Zar von Russland, seine Ländereien. Sprüht vor Geist und Witz wie Nestreu auf den Wiener Theaterbühnen.
Dient einer Sache mit ganzem Herzen wie Edward Lawrence von Arabien, ohne sich zu verlieren.
Denkt tief und gründlich wie Immanuel Kant, aber nicht so schrullig. Handelt souverän und strategisch wie Napoleon, ohne dessen Größenwahn.
Rebellisch wie Marlon Brando in seinen besten Jahren. Zielstrebig wie Ahab, der Kapitän, ohne Moby Dick Übles zu wollen.
Scharfsinnig wie Niccolo Machiavelli, stets auf seine Moral bedacht. Er freut sich seines Mannseins, selbst wenn er niemanden finden sollte, diese Freude zu teilen.
Gasthaus Postel Gelegenheiten versprechen sich selbst am Anfang. Sicher scheint nur das Gesicht im Traum.
Hinein in die Beschwörung bis zum Abend. Ulmen säumen meine Gebete und singen.
Propheten scheinen mächtig vor Ort. Sonst übt sich alles in Ruhe vor dem Sturm. Todesglocken läuten in der Ferne.
Regen Radlos fällt Regen seit Ewigkeiten in der Nachmittag der Stadt. Eine Taube hockt unterm Giebel und sieht zu den Pfützen hinab.
Grau in grau weben sich Nebelfetzen über nass glänzende Dächer. Eine zweite Taube schwebt heran.
Lautlos ihr Gefieder. Nachdenklich neigt sich die Welt dem Nullpunkt zu.
Elendsviertel Eden gewittert vergangen. Lastenträger leben würdelos. Einsamkeit droht notgedrungen.
Nobody atmet allgegenwärtig. Discount verführt geschmacklos. Siegel sinkt gebrochen.
Feilchen unerkannt verduftet. Ideenfindung bleibt vergeblich. Engel enden flügellos. Rolltreppen wogen unendlich.
Truppenabzug scheitert vorzeitig. Endlichkeit besänftigt Menschen. Leidensverhinderung wirkt sinnlos.
Das letzte Gedicht aus diesem Zyklus Zukunft. Zeit der Göttin widmen. Umstände den Bedürfnissen anpassen.
Kinder auf die Schulter nehmen. Unbehagen ignorieren. Niemandes fein sein. Freie sein und bleiben. Tiefe sehen, wo andere schweben.
Novembertag. Das ist ein Gedicht aus dem nachfolgenden 5. Zyklus vom Winter und von Erzengeln.
Novembertag ist der Gemeinde Puch bei Weiz gewidmet. Geerntet ist der letzte Apfel. Vollendet hängt das müde Platz am Baum.
Soeben entschwebt ein schwarzer Rauch in des Himmels herbstlich blässe. Gemäßlich atmet hier das Leben und verleiht später Sonnenraum.
Gegrümmte Wolken, horizontal grau, prophezeien schon des Winters Nässe. Vergeblich ja, vergessen nicht blinktes Rot an mancher Hecke.
Ein barscher Wind fährt Rüde ins Gesicht. Geduckt schmiegen sich die Häuser an den steilen Hügel zu ihrer Kirche hin.
All dem Apfel, all dem Wein, den Früchten dieses Bodens entsteigt dem Traume nah. Aus Visionen dies Gedicht.
Betört wende ich meine Schritte dorthin, wo ich selbst zu Hause bin.
Ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah
ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah
ah
und wenn du es nimmst und wenn du es nimmst
dann lass mich für die Entzöge
denn wenn du es nimmst, ist es dein Entzöge
dann lass mich für die Entzöge
ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah
ah
meine damen und herren sie hören die literarische sprechstunde auf radio hessinki 92 6 megahertz
mikrofon an tun christian glatz und herzliches willkommen zu einem special feature zu meinem
gedichtband auf dem fels erschienen im jahre 2020 ich erfahre fort mit ein paar kostproben
aus dem fünften zyklus mit dem titel vom winter von erzengeln das gedicht heißt hymnus geopfert
wird in heller glut da im rauche steht das schweigen man zündet kerzen an zur wut im
bauche eines toten dämmerung es könnte der letzte tag der menschheit sein
brunnen zischend steigt das wasser auf glucks und ist im ersten becken rind und im zweiten raum
gewinnt dann von dritten becken gleich darauf steigt das wasser beharrlich wieder auf
niemand da zu mitternacht niemand da zu mitternacht tote hände sprechen bände sind es meine oder
seine tasse leer trinkt keiner mehr hör nach draußen wer da geht ich war es ich bin es blinde
augen still verweht die verleihen bei dämmering schein zeichen an der wand bleiben unerkannt
unheilig weil stille stehen alle uren und durch des zimmers staub führen seine spuren aus dem
dunkel in das dunkel es ist als rief ich nach dir was tu ich hier was tu ich hier
fernst offen lässt mich hoffen
über tote pferde ein novemberregen der pleiern ins leben nieselt meine augen starren in weiten in
die ich nicht folgen mag wir sitzen alle vor halb gefüllten gläsern und auf dem tisch drummende
hufe toter pferde in ihrem tosen bald sich giftiger urdem
und wir gehen weiter zum sieben zyklus eine schwarze sonne geht auf
frostiger raum heimlich wie ein kater des nachts gewittert die vergangenheit
verblichen gleich in erinnerung in frostigem raum an dem tag an dem die schatten schwanden
ja an dem tag gib mir keine zeichen ich vermag sie nicht zu sehen deine stille schneidet blutig
in mein fleisch denn in der finsternis sind wir alle nackt
schwarze sonne dunkel schwebt mir jeder sin pleiern schwarz und schwer klingt es von der
hölle hin und her her und hin und hört und sieht wieder düstere engel mit sachtem schritt von
haus zu haus schwebt das eine aug gefüllt mit hölle das andere mit tränen am ende solcher
ewigkeit ging einst die schwarze sonne auf
und nun ein dramatisches gedicht also ist eigentlich gedacht dafür dass man es
szenisch irgendwo von der bühne aufhört also wundern sie sich bitte nicht über die
hintergrund informationen betreffend der szenischen aufführung die den eigentlichen
lyrischen teil immer wieder unterbrechen das ritual des puppenmeisters der puppenmeister
steht nächtens auf einer lichtung im wald inmitten eines kreises aus brennend schwarzen
kerzen unter der kaputze sieht man kein gesicht magische kräuter glusen in einer räucherschüssel
die vor ihm auf einem stein am boden steht daneben wartet eine abgegriffene kleine holzdruhe ihre
geheimnisse preis zu geben in die fremde geräusche dringen aus dem gebüsch um ihn das
licht des vollen mondes erfüllt die szene mehr mit diffusen schatten als mit licht der
puppenmeister holt eine stoffpuppe aus der true hält sie in der linken hand ich beschwöre dich
zeigt dich deine meister offenbare deine fraz ich will dich sehen von angesicht zu angesicht
du sollst vergehen ich fürchte dich nicht kommt dabei ihr geister der nacht frest euch aus meiner
seele einem nebel verzehn gleich glied die stolze göttin die du schwarz gemacht durch wüste
schluchten hin der puppenmeister steckt die puppe mit einem ruck anklagend in die luft dem mond
entgegen es macht den eindruck als bäumte sie sich auf als öffnet sie ihren mond der dennoch
verschlossen bleibt ich beschwöre dich zeigt ich deine meister offenbare deine fraz die pest
sand mir aus doch ihr artern versanderte und wieder war es nicht gelungen sei in meinem has
umschlungen dann sandest du deine vielen engel durch dies düstere tal sie wüteten dort sie
spendeten qual des puppenmeisters finger krallen sich in den puppenkörper ein nachtvogel schreit
gelern in der nähe erste gewitterwolken drohen den mond zu verdunkeln
ich beschwöre dich zeigt dich deine meister offenbare deine fraz ich war einer der vielen
die dir nicht geglaubt du verfolgtest uns der freiheit hast du schneide uns beraubt und legest du
von mir nackt auf diesem holstein geballten ich schlüge zu solange deine schreie nicht verhalten
der puppenmeister sticht mit einer schere auf die buppe ein diese beginnt zu bluten
finstere wolken türme schieben sie vor dem mond immer wilder sticht der puppenmeister auf
die buppe ein schemen hafte umrisse manifestieren sich im dickicht ringsum treten aber nicht näher
ich beschwöre dich zeigt ich deine meister offenbare deine fraz und als du später hings
dort oben nein du schenkt es mir kein lächeln falsch war dein versprechen echt nur dein
gebrechen ich bade dich in meinem has ohne unterlass ohne unterlass der erste blitz zerreißt die nacht
plötzlich lässt der puppenmeister scheren buppe fallen ergreift sich ans herz dann schnappt er
noch luft und sinkt zusammen der donner rollt über ihn hinweg die kaputze gibt eine fraz
frei und die buppe brennt brennt brennt ich nehme meinen pinsel und zeichne einen kreis
aus feuer in deiner winter damit ich nicht im schatten friere und schreibe eine hymne als
dank in deine wasser damit ich nicht ohne vergebenen lebe und male einen hauch aus eis
an deine tür damit ich nicht vergessen bin und den brodeln der lava gebiert in phönix die schönsten
worte meines lebens ich denke an dich ich denke an dich und blut ich denke an dich und blut ich
denke an dich und blut ich denke an dich und blut ich denke an dich und blut
nun ein gedicht in brose melodien in finstere gasse ein stümperhaft erzählter witz langweilt
sich im beichtstuhl niemand verzieht den mund zum glück geht kurz vor der verzweiflung noch einmal
die türe auf und jemand gibt eine erbauliche anekdote zum besten daheim weg winterlich wie
immer vorbei an schimpfenden müttern verspäteten eisverkäufer und friedhöfen da glaubst du ein
geräusch zu hören und hebst den kopf aber siehst nichts um die ecke klappert ein fensterladen
kreischt in den angel wie die hexi baba jaga ein neuer tag reibt sich gänend die versiegende nacht
aus den augen gedankenfetzen hängen wind geschüttelt zwischen fruchtenden ästen der
bäume und warten darauf um nächsten regen reingewaschen zu werden von ferne tönen die
samstag mittaglocken könnten extra tisch von feierabend und ich denke zum abschluss werde
ich noch ein paar kostproben aus dem achten zyklus vortragen dieser zyklus ist der liebe
gewidmet und heißt liebe ist eine rose mit vielen dornen manche frage unruhig war meine
tage da mich festlte die eine frage voller schemen war mit den achtig einsamen rätseln
zugebracht mit jedem atemzug der quäl ich mich sagt du mir lieb ich dich
du bist du bist der letzte aller sehen in mir so tief und doch so leicht du bist endlich die
gefährtin die nie von meiner seite weicht du bist die brandung die tosung bist die gischt du bist
der regen der sich mit dem wasser auf meiner wange mischt du bist der irrationale rest der
meine gleichung stört du bist wie soll ich sagen ja du bist schlichtweg unerhört du bist was
ständig an mir reibt du bist was dennoch da und bleibt du bist das flüster im hier und jetzt
dass ich mir stets versagte du bist das schritt auf dem eis den ich niemals wagte du bist das
raschen im geäß von seiner zeit und so ich dessen zeuge werde wird mir das augeweiht du
machst das mit den narren der befreit aus mir schreit ja meine damen und herren und das letzte
gedicht unsere liebe war ein feuer mit süßer macht rief es du mich in dein leben deine gegenwart war
im beben dass ich in meines himmels gestirne gass am ende kam das ungeheuer und du ließ es
es erblühen ein finsterer rache dämon hieß die schmerz versprühen mit aller macht musste ich von
dir gehen von markt nur mehr von schmerz erfüllt nach rückwärts sehen unsere liebe war ein feuer
musste tosend wohl verglühen ja meine damen und herren ich bin damit am ende meiner sendung
angekommen ich hoffe es hat ihnen ein bisschen spaß gemacht wir haben also heute musik von
klaas schulze gehört mit ausschnitten aus den alben bläck dans the crime of suspense und
unity of sounds ich bedanke mich bei ihnen fürs dabei sein ich freue mich auf die nächste sendung
in vier wochen einen schönen guten abend wünscht ihnen an ton christian glatz
ja