So, da können wir uns langsam wieder sammeln. Ja, ich sorge für erste Schockmomente, das ist gut.
Einfach langsam wieder so die Plätze einnehmen, die neuen kühlen Getränke,
sich zu Gemüte oder
Gemüte, nein, man trinkt nicht zu Gemüte, doch auch, man trinkt schon fürs Gemüt.
Aber sich die Getränke einfach einzischen.
Wir haben ein Finale, es sind diejenigen mit
die vier, die eigentlich fünf sind, mit den meisten Punkten aus der Vorrunde kommen weiter.
Wir machen ein Vierer Finale, es gibt drei Preise und der oder die Vierten bekommen dann einfach nichts.
Applaus natürlich, ja genau und wahrscheinlich auch Umarmungen von allen anderen.
Jedenfalls, damit alle wissen, dass es losgeht, machen wir mal Applaus für diejenigen, die wir nicht mehr hören werden, die es nicht ins Finale geschafft haben.
Und zwar Applaus für Clara Feles bitte, für Rezi Auer, für Valentina, für Paul,
für Gatzele
und für Lee Weichsel.
Das ergibt der oder diejenige mit den meisten Punkten kommt als letztes dran.
Streichwörter wurden mitgezählt und Elena Sartor wird das Finale eröffnen.
So.
Jaja.
Klappt schon, sind wir vollzählig so gut wie?
Ein paar Menschen haben uns verlassen, ein paar sind dazugekommen. Ich habe noch Scherietafeln, wir könnten die Scherie
größer machen im Finale. Möchte noch wer sagen, hallo, ich
möchte mich einbinden als Scherie.
Ja, sehe ich sofort.
Unbedingt vergattert als Scherie, das funktioniert.
Das sind vermutlich zwei mal 6 bis 10, einfach eins davon nehmen. Vielleicht ein anderes weitergeben ist auch okay.
Gut, ich glaube,
wir machen das ohne viel vor. Doch einiges gibt es schon zu sagen. Lieber Peter, wir haben ja auch
Sponsoren, damit wir hier
diese Preise so
und die Veranstaltung an sich machen können.
Kommst du zu mir? Genau, Applaus bitte, nimmst du das zweite Mikrofon.
Muss ich reinsprechen, stimmt.
Ja, danke Markus. Ganz ganz kurz, weil das die Höflichkeit
gebietet und weil wir vor allem von der Studienrichtungsvertretung
Germanistik heuer extrem viel Kohle bekommen haben, also extrem viel auf niedrigem Niveau natürlich, aber
die haben wirklich tief in ihre nicht so prall gefüllten Taschen gegriffen und das ist ganz ganz wunderbar,
sonst wäre das alles nicht möglich, sonst wäre der Workshop nicht möglich gewesen, den Anna mit ihren Studierenden
gemacht hat.
Also danke ganz herzlich an die Studienrichtungsvertretung, an das
Bundeskanzleramt, an die ÖH-Uni Wien,
an die Universität Wien, dass wir hier sein dürfen, dass wir auch die Technik bekommen und einen Techniker an
Liter Radio und Herbert, der das wie immer aufnimmt und das wird dann nachzuhören sein an die Stadt Wien
und
an Markus für die Moderation.
Ein Applaus, während er auf der Bühne ist.
Verfrüht, verfrüht, vielen Dank, aber neue Menschen kommen hinzu, einfach Platz nehmen im Schatten oder uns einfach ignorieren und weitergehen.
Bitte hier hinsetzen, Literatur hören, Wasser gibt es zur freien Entnahme
und ein großes Dankeschön bitte auch an Marion Wittfeld, die
mit Bier und Zigarette ein wunderbares Bild abgibt und
die uns seit zwei Jahren begleitet, unterstützt und beerrtechnisch
Begriffe wie Instagram und so in mein Leben gebracht hat aktiv.
Peter wird erlegisch und das hast du gerade verloren.
Genau und ein wunderbares Dankeschön an Lisa Kramer, das wurde eh schon gesagt und
man kann es nicht oft genug sagen.
mundartpodcast.at
Hallo at mundartpodcast.at ist die E-Mail-Adresse und mundartpodcast.at
die Homepage.
Homepage kenne ich noch.
Alles klar.
Markus, mach weiter.
Danke, lieber Peter, du darfst das Mikro selbst zurückgeben. Ich sage Po-po-po-poetry.
Jawohl, finale, liebe Menschen, die ja vorbeigeht.
Vielleicht dreht noch mal um, kommt hierher, hier gibt es freie Poesie und freie Getränke
in Maaßen. Nein, wollt ihr vielleicht Jury sein da hinten noch?
Nein, aber ihr seid da, das ist schon schön.
Ihr dürft natürlich eure Stimme nützen und laut werden und
rausrufen, wenn es euch gefällt. Wir hören noch vier Texte.
Dann gibt es einfach eine schöne Siegerinnen-Ehrung, wo alle auf die Bühne kommen noch mal. Wir werden abgeknipst von, wie schon erwähnt, Marion.
Dann gibt es einfach weltweit eine Instagram-Story, die
gelesen werden wird von allen, die gerade auf der Regenbogenparade herumhampeln und darüber hinaus.
Wie viele Menschen sind dort? Hat wer aktuelle Zahlen?
Ich würde sagen 500.000 minus 25.
So in etwa. Gut, ich denke, finale ist, wir sind alle bereit.
Elena ist da, das heißt, Start Nummer eins im Finale.
Holt sie auf die Bühne mit Applaus, mit Motivationsapplaus. Elena Sarto.
Danke. Mein zweiter Text hat auch etwas mit Wahlfreiheit zu tun, so ungefähr
von wahren und falschen Vorstellungen. Ein Freund von mir hat mir mal erklärt,
Elena, du siehst es mit Beziehungen ganz falsch. Statt noch jemand treuen zu suchen, solltest du einfach offener werden.
Denn wer jeden Abend einen neuen One-Eye-Stand-Wirt hinter aufreißen kann, der hat es nicht eilig mit Beziehungen.
Was bringt dann diese Helden des Rechtswischens dazu, sich zu binden?
Seine Antwort, die perfekte Frau. Oh ja, ich weiß, wie die aussieht. Vollbusig, manchmal schmusig, aber nur, wenn es gerade passt.
Ich meine, eine anhängliche Freundin wäre ja eine fürchterliche Last.
Sie sollte selbstsicher sein, muss wissen, was sie will, solange das mit seinen Wünschen harmoniert und nicht die Möglichkeiten für die Zukunft sabotiert.
Ihr Körper, fast so kurvig wie der von Kim K., 90, 60, 90 ist doch schon lange passé.
Sie sollte dünn sein, aber nur hungern, wenn er nicht dabei ist.
Immer einen passenden Witz parat, aber ihn dabei nicht ausstechen.
Natürlich hätte er auch nichts gegen eine Fallgap, fast so groß wie die Gender Gap des Gehaltschecks.
Aber das ist das Entscheidende, dass die anderen Männer ihn um sie beneiden.
Aber sind wir Frauen so viel besser? Frauen und ihre unrealistischen Vorstellungen?
Der perfekte Mann, groß muss er sein und sportlich, aber nicht so sportlich, dass er jede freie Minute im Fitnesscenter verbringt.
Muskeln, ganz wichtig, aber auch nicht zu viele, sodass die Leute, denen man ihn vorstellt, fragen, ob sie nicht aus dem Fernsehen kennen.
Ihr wisst schon, diese Sendungen, wo Männer Traktoren an den Zehnen ziehen?
Etwas, was auf keinen Fall fehlen darf, die Jawline. Schön scharf und kantig, sodass man sich daran schneiden könnte.
Aber wieso sich selber in Gefahr bringen? Sind die Frauen, die noch so etwas suchen, etwa Adrenalin-Junkies?
Oder gehen sie zum OBI ihre neuen Sägen aussuchen, wie andere Frauen ins Tierheimkatzen, um etwas zum Kuscheln zu haben?
Und denken sie, oh eine Säge, ach diese Verarbeitung der Winke, in denen die Zacken liegen, dieses glatte Metall.
Was ist das Ziel dieser komplizierten Partnerwahl? Wohl letztendlich eine Familie zu gründen, zumindest biologisch betrachtet.
Apropos Familienfeste, wer kennt sie nicht? Viele Menschen kommen zusammen, um ein Trink- und Essgelage zu veranstalten.
Wie erwachsen du geworden? Wie hast du dich aus dem Kühlschrank ausgetauscht?
Wer kennt sie nicht? Viele Menschen kommen zusammen, um ein Trink- und Essgelage zu veranstalten.
Wie erwachsen du geworden bist? So lange es ist her, seit ich dich nicht mehr gesehen habe, schon fast zwei Jahre.
Mit jeder Minute ihrer Gegenwart bringen sie einen dazu, sich noch sehnsüchtiger an diese fast zwei Jahre zurückzuinnern.
Verwandte, deren Anwesenheit mich oft denken lässt, vielleicht hat es doch etwas, dass manche Tierarten, Familien, Bande gleich nach der Geburt wieder auflösen.
Und dann die obligatorische Frage. Hast du einen Freund? Ich zwinge meine Augen, sich nicht zu verdrehen. Lass sie deine Abneigung nicht sehen. Wirklich schwierig.
Nein, habe ich nicht. Ein O als Antwort, das wird schon noch. Natürlich wird es das. Aber stattdessen freundliches Nicken.
Vielleicht sind deine Ansprüche einfach zu hoch. Ich suche nicht nach dem perfekten Mann, suche nicht nach dem Prinzen auf seinem weißen Pferd. Das habe ich nie getan.
Schon als Kind wollte ich niemanden, der mich retten muss. Das kann ich nämlich allein. Will nicht behandelt werden wie eine Jungfreundin, der in der einzige Aufgabe ist, in ihrem eigenen Märchen ist, schön auszusehen und darauf zu warten, dass sich endlich ein Prinz findet, der sich nicht zu schade ist, sie zu befreien.
Meine Schwester und ich haben viel Zeit in der Auffahrt. Und haben Frösche gefangen. Haben mehr gelacht als etwas Sinnvolles gemacht. Und diese gefangenen Frösche haben wir natürlich auch geküsst.
Wollt ihr einen Prinzen finden? Nein, nein wollten wir eigentlich nicht. Ich habe darauf immer geantwortet, was soll ich denn mit dem Froschkönig, mit den Fröschen kann ich doch viel mehr anfangen.
Womit wir jetzt zu meinen Vorstellungen gelangen? Ich erwarte mir nicht, dass mir jemand die Sterne vom Himmel holt. Denn ich würde nie wollen, dass es dann jemanden gibt, der einsam in der Dunkelheit sitzt und nicht einmal die Sterne hat, die ihn trösten.
Niemand will allein sein im Dunkeln und Kalten. Versprich mir nicht die Welt. Niemand könnte so ein Versprechen halten. Versprich mir nur, dass du meine kleine Welt mit deiner Anwesenheit bereicherst.
Wenn ich in deiner Gegenwart singen sollte, fühle dich geehrt. Denn dann wurdest du in den kleinen Kreis der Eingeweihten. Hauptsächlich bestehen das man im Hund meiner Katzen noch so drei, vier Leuten aufgenommen.
Ich erwarte mir auch nicht zu hören, dass meine Stimme klingt wie die einer Nachtigall. Die einzige Situation, in der es zutreffen würde, wäre, wenn du den Armvogel durch den Fleischwolf ziehst.
Ich suche nach keinem Poeten, nur noch jemanden, der meine Texte versteht und mir nicht nur den Kopf verdreht. Jemand, der nicht nur meine schönen bunten Lichtungen, sondern auch die dunklen liest.
Die ich in manchen Nächten verfasse, wenn der einzige Weg die Schmerzen zu lindern bedeutet, meine Seele aus Papierbluten zu lassen.
Lass dich bitte nicht abschrecken. Dafür erwarte ich mir ebenfalls nicht, dass du aussiehst wie ein Calvin Klein Model. Obwohl ich nicht weglaufen würde, wenn du auch noch gut aussehen wirst.
Verstehe mich bitte nicht falsch. Ich habe nichts gegen schöne Menschen. Ich kenne selber welche. Aber ich finde wahre Schöne entspricht nicht immer den Idealen.
Gut, dass es Poetry Slams gibt, denn dieser Text wäre für eine Profilbeschreibung auf Tinder eindeutig zu lang. Danke schön.
Sie will nicht, dass ihr jemand die Sterne vom Himmel holt, weil dann jemand einsam wäre, wenn er keine Sterne anzuschauen hätte. Das fand ich wunderschön.
Ein Stichwort von euch. Froschkönig ist notiert. Wir machen die Wertung einfach wieder nach den ersten zwei gehörten Texten.
In den Nachtigall kam auch ein Zitat zum Thema Nachtigall vor. Das Leben ist wie ein Nachtigall mit Zahnschmerzen.
Das habe ich gerade irgendwo gelesen. Froschkönig ist notiert. Somali Holztisch Seminar. Ihr seid bereit?
Gut, dann auf die Bühne unter tosenden Applaus. Zweiter Text von Somali Holztisch Seminar.
Dies ist das textliche Äquivalent einer Packung Nüsse. Mit dem Warnhinweis kann Spuren von Nüssen enthalten.
Der Text trägt den Titel Spoiler Text. Achtung, kann Spuren von Spoilern enthalten. Der Titel war übrigens der erste Spoiler dieses Textes.
Bevor jemand fragt, das war kein Meta-Spoiler. Ein Meta-Spoiler ist erst dann, wenn verraten wird, was verraten wird.
Zum Beispiel, wir werden Batmans wahre Identität enthüllen. Drei Mal.
Star Wars, die erste Trilogie. Darth Vader ist Luke Skywalkers Vater. Leia ist Luke's Schwester.
Star Wars, die zweite Trilogie. Kanzler Palpatine ist der Sith Lord. Star Wars, dritte Trilogie. Kylo Ren ist Han Solos Sohn.
Und Han Solo stirbt.
The Sixth Sense, Bruce Willis ist ein Geist. Invincible, Bruce Willis ist so eine Art Superman. Clark Kent ist in Wirklichkeit Superman.
Batman ist in Wirklichkeit Bruce Wayne. Batman ist in Wirklichkeit eine Stadt in der Türkei. Batman ist außerdem eine iranische Volumensmaßeinheit.
Peter Parker ist Spider-Man. Neo ist der Auserwählte. Harry Potter ist der Auserwählte. Percy Jackson ist der Auserwählte. Anakin Skywalker ist der Auserwählte.
Donald Duck ist Phantomias. Butters ist Doktor Chaos. Es war die Nachtigall und nicht die Lärche.
Die Mutter in How I Met Your Mother ist Tracy McConnell und sie stirbt am Ende. Am Ende ist Ted mit Robin zusammen. Walter White ist Heisenberg.
Und er stirbt am Ende von Breaking Bad. Voldemort stirbt. Aber nicht wirklich. Harry Potter stirbt. Aber nicht wirklich. Sherlock Holmes stirbt. Aber nicht wirklich.
Kenny McCormick stirbt. Aber nicht wirklich. Kathleen Stark stirbt. Aber nicht wirklich. John Snow stirbt. Aber nicht wirklich. Charles Xavier stirbt. Aber nicht wirklich.
Jack Sparrow stirbt. Aber nicht wirklich. Tony Stark stirbt. Aber nicht wirklich. James Bond stirbt in diversen Filmen. Aber nicht wirklich.
Jesus stirbt. Aber nicht wirklich. Elias Hirschl und Simon Thomas sterben am Ende dieses Textes. Aber nicht wirklich. Nein, wir sterben nicht wirklich.
In folgenden Game of Thrones Episoden stirbt niemand. Staffel 1, Episode 3. Staffel 3, Episode 2. Staffel 3, Episode 7 und Staffel 8, Episode 2. Ja, das war's.
Folgende Personen sind entgegen gewisser Verschwörungstheorien allerdings tatsächlich tot. Jesus, Elvis Presley, Michael Jackson, Gott, Jörg Heider, Adolf Hitler, Werner Winstel, Nick Ebenhö.
Muss man die kennen? Das waren Todesanzeigen aus Bayern von vor zweieinhalb Jahren.
Außerdem Kenny McCormack am Anfang der sechsten Staffel. Aber nicht wirklich. Im Song Shine On You Crazy Diamonds von Pink Floyd kommt bei Minute 10 ein überraschender Taktwechsel von 3 Viertel auf 4 Viertel.
William Wilson, der Erzähler hat Schuldgefühle und bildet sich William Wilson nur ein. In Wirklichkeit war er es selbst.
Memento, die Hauptperson macht sich selbst was vor, sucht sinnlos nach einem Mörder. In Wirklichkeit ist er es selbst.
Psycho, die Mutter von Norman Bates ist schon lange tot. Er bildet sich nur ein, dass sie noch liebt und Leute umbringt. In Wirklichkeit war er es selbst.
Der Kameramörder, der Ich-Erzähler sagt die ganze Zeit, er ist nicht der Mörder. In Wirklichkeit war er es selbst.
Fight Club, Edward Norton ist geisteskrank und bildet sich Tyler Durden. Nur ein. In Wirklichkeit ist er es selbst.
Das Geheimefenster, Johnny Depp ist geisteskrank und bildet sich den Mörder. Nur ein. In Wirklichkeit ist er es selbst.
A Beautiful Mind, Russell Crowe ist geisteskrank und bildet sich den Geheimagenten nur ein. In Wirklichkeit ist er es selbst.
Hannibal, Hannibal Lecter verfüttert ein Stück Gehirn an einen Polizisten. In Wirklichkeit ist er sich selbst.
Die Physiker, die Physiker sind, na die Geisteskrank sind gar nicht geisteskrank, sondern Geheimagenten, die den Physiker, der auch nur so tut, als wäre er geisteskrank, aushorchen wollen.
Titanic, Leonardo DiCaprio stirbt.
Shutter Island, Leonardo DiCaprio ist gar kein Journalist, sondern ein psychisch Kranker, der nur glaubt, als Journalist investigative Recherchen in dieser Anstalt zu betreiben.
Inception, Leonardo DiCaprio träumt.
Schnell ermittelt, Angelica Schnell träumt. Die ganze vierte Staffel.
Mulholland Drive, Naomi Watts ist bezüglich ihrer Karriere desillusioniert und illusioniert deshalb in der Gegend herum. Die gesamte Thriller-Handlung träumt sie nur.
Scruppz, JD träumt jede fünfte Szene nur.
Viel zu viele Slam-Texte, der Slammer oder die Slammerin träumt den ganzen Scheiß nur.
Stoker, der Onkel der Protagonistin war in Wirklichkeit all die Jahrzehnte überhaupt nicht auf Reisen, sondern in der Psychiatrie, weil er den kleinen Bruder der Protagonistin umgebracht hat.
Außerdem hat ihren Vater ermordet, der gar nicht wirklich bei einem Autounfall gestorben ist.
Harry Potters Eltern sind auch nicht wirklich bei einem Autounfall gestorben.
Die Eltern von Audrey Top 2 in der Da Vinci Code sind auch nicht wirklich bei einem Autounfall gestorben.
Jörg Heider ist in Wirklichkeit auch nicht.
Matrix, die Menschen leben in Wirklichkeit in der Matrix.
Im Folgenden spoilern wir jetzt die Pornten von diversen Witzen.
Und mit dem Ding kannst du also trompeten.
Rauch.
Feiner Sand.
Einen. Deutsche sind effizient und humorlos.
Mit einer Geflügelschere.
Also ich muss ja nachher noch alleine nach Hause gehen.
Also springe ich in den Kühlschrank.
Donald Trump.
Ein Kaminchen.
Ein Frosch mit Sprachfehler.
Eine Nuschel.
Wenn sie vor dem Fernseher vorbeigeht verpasst man die Herr der Ringe Trilogie.
Freddy ist Mercury.
König Boris hört Lauterbach.
Beide Flügel sind gleich lang, vor allem der rechte.
Doch selber.
You can't peanut butter, you dig up someone's ass.
Was?
Ich habe vergessen, dass das drinsteht in der Version.
Ah, interessant.
Der Sinn des Lebens ist des Weiteren 42.
Die Wurzel aus 1764 ist ebenfalls 42.
Ein Zufall?
Wir glauben nicht.
Das waren tatsächlich exakt 5 Minuten 30 Somali Holztischseminar.
Das sind vermutlich 200 gespoilerte Informationen.
Wunderbar, vielen Dank dafür.
Wir haben uns viel Lebenszeit erspart.
Wir wissen Bescheid.
Alle sterben, manche nicht wirklich.
Ein Stichwort bitte.
42.
Toll.
42 als Stichwort.
Und vorher hatten wir Stichwort.
Hilfe.
Froschkönig und 42.
Großartig.
Wir machen gleich die Wertung.
Wir haben die Bilder, Partnerinnenwahl.
Und Stichwort Froschkönig von Elena Sartor.
Eure Wertung, liebe Jury.
Auf 3, 2, 1 und hoch damit.
Wir sind mehr geworden.
Das heißt, ich muss aufpassen.
8, 9, 9.
Dann sehe ich eine weitere 9, eine 8 und noch eine 9.
Und eine 8 von Sidoni.
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 Leute in der Jury.
Das ist gut zu wissen.
Wir streichen.
8, 9 wird gestrichen und 1 als Extrapunkt.
Und wir machen es spannend.
Ich zähle nicht zusammen.
Dramaturgischer Trick.
Genau, weil lesen kann man es ohnehin nicht.
Und eure Wertung für Somali-Holztisch-Seminar.
Stichwort war 42.
3, 2, 1 und hoch die Flossen bitte.
Eine 9, eine 10.
Noch eine 10.
Eine weitere 10.
Eine 9 und noch eine 10.
Noch eine 9 und eine Wertung fehlt.
Das dürfte eine weitere 10 sein.
Jawohl, einmal 9 gestrichen, einmal 10.
Ja, habe ich gesehen.
Und ein Extrapunkt dazu.
10, 20, 30, 40, 49 glaube ich.
Richtig.
Es ist noch nicht geschrieben.
Bleibt spannend.
Sehr.
Gut.
Dann Poppoetry.
Kein Trell, Applaus.
Und auf die Bühne.
Barfuß.
Ich darf noch spoilern.
Simon hat ein rotes T-Shirt an.
Weil bei Star Wars die Rothemden immer als Erste sterben.
Aber ich kenne mich da nicht so gut aus.
Star Trek.
Und das ist auch so gut zu hören.
Genau.
Ich habe einen Text in Mundart.
Falls man es nicht hört, komme ich aus Tirol.
Das wird schwierig.
Er heißt, oft zerreißt es mich.
Es ist so schön.
Es ist so toll.
Oft zerreißt es mich, weil ich nicht mehr warten kann, bis das nächste passiert.
Bis die nächste Erinnerung sich in meinen Schädel einbrennt.
Und ich nicht mehr vergessen werde, wie geil das war.
Bitte.
Oft zerreißt es mich das Warten.
Zum Beispiel das Warten auf eine feine Hand auf meinen Rücken.
Auf ein Gefühl, das jetzt nur entsteht.
Weil du und ich uns sehnen und da was Feines gespannt ist zwischen uns.
Mir stellt die Haare auf, mein Rücken.
Das Warten auf was Schönes zerreißt mich.
Oft zerreißt es mich, dass viele fühlen.
Ich kann so viel Spibe fühlen, steckt in meinen Magen.
Ich kann schreien, so schlagt es in mich ein, wie ein Abrissbirn gegen eine Wand.
Aber ich kann da nicht schreien.
Ich bin dann eher so still.
Oft zerreißt es mich das Stillsein.
Oft erinnert es mich an ein Eis am Stiel, das langsam an ein Tropft vor lauter draußen haus.
Und man selber checkt es nicht, dass es schmilzt.
Man hat halt dann einfach nichts mehr davon.
Es macht so lau im Magen, das Essen am Boden.
Es macht das laue Loch in einem Lein noch größer.
Das Stillsein, das Nixsagen.
Oft zerreißt es mich und alles was übrig bleibt ist nichts.
Nichts, nicht mal ein Flunz, das haut nichts.
Das schwarze, laue Loch hat mich vorher schon verschluckt.
Oft zerreisst es mich, weil ich so viel spüre.
Oft zerreisst es mich, weil ich so viel blehe.
Oft zerreisst es mich, weil ich mich so schaue.
Oft zerreisst es mich, weil ich mich so viel schaue, weil ich so viel spüre, weil mir die Wörter fehlen.
Oft zerreisst es mich.
Weil ich immer noch an die denke.
Immer wieder mal und ich immer noch nicht weiss, wo ich hin tun soll.
Ich weiss leider, dass du mir nicht guttust.
Und trotzdem gehst du mir ab.
Aber das könnte ich dir auch nie sagen.
Es zerreißt mich, weil du mich zerrissen hast.
Es zerreißt mich, weil ich mich zerreissen lassen habe.
Es zerreißt mich, weil ich oft so viel nicht schaffe.
Und ich glaube, dass ich alles aushalten muss.
Dass ich alles aushalten muss, bis der Sofa an mir zart und zirkt, dass es mich zereisst.
Das ist so, wie wenn man zu viel isst und überall druckt und man pfurzt und man gropft.
Alles vollgestopft bis oben hin.
Und eigentlich isst man gar nicht satt.
Man hat es viel zu sehr übertrieben.
Man ist übersatt, man ist übersättigt, einfach zu viel liegt im Magen.
Man ist überwältigt, überrollt, drüber, dann volle drunter.
Man ist mordsmäßig, übermäßig, viel zu viel, voll.
Überall druckt es, überall zart es.
Alles reisst.
Manchmal isse ich so viel, bis es mich zerreisst.
Oft zerreisst es mich, was ich gerne wäre, aber nicht bin.
Weil ich glaube, ich muss mich entscheiden, zwischen ich zu sein oder jemand, der funktioniert.
Es zerreisst mich, es zerbreselt, es zerreibt mich.
Die hat es einmal geschrieben.
Du bist jetzt ein Stab und ich zahre dich immer noch mit, als dat ich manchmal darauf warten, dass es dir wieder zurückdraht.
Und ich kann dir dann sowas sagen wie, es tut mir volle Lort.
Oft zerreisst es mich, weil es so schön ist.
Oft zerreisst es mich, weil es so schwer ist.
Oft zerreisst es mich.
Oft gebe ich so viel und kriege nichts zurück.
Oft kämpfe ich für dich, aber keiner setzt sich für mich ein.
Oft will ich, dass du mir hilfst, so wie ich gerne mir helfen darf, wenn ich kann.
Oft mache ich mich so klein, so klein.
Und ich frage mich dann, warum bin ich für dich so stark und für mich so arm?
Oft mache ich mich so klein, so klein.
Aber es hat mich schon so viel zerrissen, viel gräser wie klein kann ich ja nicht mehr werden.
Und selbst wenn, da die mich schämen, wenn ich zu gross wäre, wenn ich zu stark wäre, wenn ich zu laut bin.
Es hat mich schon so viel zerrissen.
Oft zerreisst es mich, weil es so schön ist.
Oft zerreisst es mich, weil es so schwer ist.
Oft zerreisst es mich.
Ketel, oft zerreisst es mich.
Und alles gesagt.
Stichwort.
Wachsen. Wachsen. Ja, Stichwort wachsen.
Nehmen wir doch gleich. Und direkt weiter, letzter Text.
Nochmal fünf Minuten Aufmerksamkeit. Und Mietze Medusa.
Dankeschön. Jetzt muss ich mich selbst noch einmal ans Gefühl erinnern beim Schreiben.
Ich habe mir im Winter geschrieben. Wisst ihr, wenn es so kalt ist und alle amok laufen in Wien, weil keine Sonne reinkommt.
Die Wahrheit ist, ich mag Menschen.
Auch wenn sie nerven mit ihrem Geltungsdrang, ihren Egos empfindlich wie Korallenriffe schillernd, glitzernd, voller Leben.
Doch kaum kommst du, bis sie unbedacht mit einem kleinen Finger an zerfallen, sie vor deinen Augen zu Asche.
Tot und grau, wie nur tote und graue Korallenriffe tot und grau sein können.
Und nie steigt ein Phönix oder ein Fisch aus dieser toten und grauen Asche auf.
Ich mag Menschen. Auch die, die blaue Slimfit-Anzüge mit Rosa von der Mama gebügelten Hemden kombinieren.
Ich mag Menschen. Auch wenn sie BWL studieren.
Nicht etwa, weil sie sich für Wirtschaft interessieren, sondern weil ihnen nichts besseres eingefallen ist und für Atomphysik altgriechisch oder eine Lehre als Ertieffachkraft hat es halt nicht gereicht.
Ich mag Menschen. Auch wenn sie manchmal ein bisschen grauslich reden und schlecht riechen.
Ich mag Menschen, wenn sie U-Bahn fahren dabei grauslich reden und schlecht riechen.
Ich mag Menschen. Auch wenn ich mich manchmal selbst daran erinnern muss, dass ich Menschen mag.
Heute zum Beispiel an so einem grauen Wiener Wintertag vor dem Fenster ist alles so tot und grau wie die Asche eines Korallenriffes.
Und das einzig Schöne ist der Kater vom Rausch von gestern.
Ich mag Menschen. Deshalb gebe ich Workshops, bei denen ich eure Texte lobe und milde lächle, wenn ihr mir sogar nicht glauben wollt, dass es beim Schreiben nicht ums Talent geht, sondern darum, dass man sich hinsetzt und hackelt wie eine Wahnsinnige und niemals den Stundenlohn ausrechnet.
Ich mag Menschen, aber missversteht mich bitte nicht. Ich mag nicht alle Menschen. Nein, nein.
Für ein paar von den Menschen, die ich nicht mag, habe ich ein paar Zeilen geschrieben mit dem Titel «Vertrocknete Träume und steinhartes Brot».
Dem Menschen, der für die industriellen Vereinigungen arbeitet und neulich zu mir gesagt hat, dass ich als Künstlerin sowieso keine Ahnung von Wirtschaft habe und nicht immer so auf die SPÖ-Propaganda reinfallen soll, weil ich mich für Arbeitnehmerinnenrechte stark gemacht habe, wünsche ich nichts Schlimmes. Nein.
Ich wünsche ihm, dass ihm ein paar richtig gute Gedichte gelingen und dann schreibt er Verlage an und nach den üblichen 142 Absagen bekommt er die Möglichkeit, einen schmalen Band zu veröffentlichen, auf den er stolz ist. Und die Veröffentlichung geht nicht völlig unter. Nein.
Das wünsche ich ihm nicht. Ich wünsche ihm, dass er zwei Rezensionen in wenig gelesenen Fachzeitschriften bekommt. Ich wünsche ihm sogar einen Literaturpreis, keinen bedeutenden und sicher keinen dotierten, aber gerade so groß, dass die Lokalpresse eine Kurznotiz mit Foto und ohne Auswirkung auf die Verkaufszahlen bringt.
Und jetzt auch die Nachbarn wissen, dass er Gedichte schreibt. Und wenn er wieder mal so großspurig daherkommt, dann sagen alle, was budelst du denn so auf? Du schreibst doch Gedichte. Was willst du mit uns über unsere Steuergelder reden? Ich sage, stü, schreib lieber ein paar Gedichte ein.
Den Menschen, der mir nach dem Auftritt bis ins Detail gesagt hat, worüber ich meinen nächsten Slam schreiben soll, wünsche ich ein Leben zweidimensional und mit knallgelber Haut. Genau genommen wünsche ich ihm ein ganzes Leben zusammengeloopt aus dem Vorspann der Simpsons.
Und wie Bart steht da an der Tafel und muss unendlich mal schreiben, man kann keinen Slam schreiben, nur einen Slamtext. Man kann keinen Slam schreiben, nur einen Slamtext.
Den Menschen, die ihren Mitmenschen so sehr misstrauen, dass sie Ironien ihren Aussagen damit kennzeichnen, dass sie Gänsefüßchen in die Luft malen, wünsche ich nichts Schlimmes. Ist nicht rasend originell, aber so schlimm ist es auch wieder nicht.
Man muss sich nicht wegen jedem Scheiß aufregen, nur weil vor dem Fenster alles grau ist und tot wie ein Korallenriff, das gestorben ist, weil ihr die Greenpeace und Global 2000 Memes wieder nur auf Facebook geteilt habt.
Aber weder habt ihr gespendet, noch wart ihr auf einer Demo, noch habt ihr mit eurem Nachbarn darüber geredet, dass es echt nicht okay ist, wenn ihr Altbatterien in die Biotonne schmeißt.
Dem Menschen, der im Billa-Laut zweite Kasse geschrieben hat, wünsche ich ein dringendes Bedürfnis in einem Raum voll mit Menschen und es gibt nur ein Klo.
Also warten, warten, in der Schlange stehen, Beine zusammenpressen, warten, das Beste hoffen, der Schweiß steht ihm auf der Stirn, warten, endlich Tür zu absperren, Hosen runter hinsetzen und erleichtert ausatmen.
Er atmet in einer Tiefe und einem Rhythmus der Frauen, bei Presswehen eingesetzt wird und ich wünsche dem Menschen nicht, dass dann kein Klopapier da ist.
Nein, das wünsche ich ihm nicht. Ich wünsche ihm einlagiges Klopapier. Ach, Ruhere Sakra, der Wind. Nein, nein, thanks blood.
Ich wünsche ihm einlagiges Klopapier und dass er Angst hat, dass man die Spuren aus seinen Händen sehen kann und wenn er zum Waschbecken geht, sich die Hände waschen und dort ist der Seifenspender leer.
Und das Wasser ist eiskalt und im Rest des Tages schnüffelt er misstrauisch, ob man eh nichts riechen kann.
Dem Dealer, der an der U6, unwissenden Mächtegangkittys getrocknetes Gras verkauft und mit Gras meine ich Gras, das Gras, das in U6 näher am Gürtel wächst und auf das alle Hunde und Menschen mit Handrang und ohne Hemmungen gepinkelt haben
und das deshalb wahrscheinlich eh ein bisschen psychoaktiv ist, wünsche ich, dass Kiffen legalisiert wird und er für seine Geschäfte Steuern zahlen muss und Sozialabgaben.
Und wenn die Qualität nicht passt, dann kann man bei Helb das Konsumentenmagazin anrufen. Er bekommt dafür, falls die Welt bis dahin nicht untergeht, das Gleiche wie wir.
Eine Pension, von der man nicht leben kann. Und wenn er Pech hat, kommt so ein Kicklo oder ein Kurz daher und pfuschen an der Mindestsicherung rum.
Dem jungen Menschen, den Eltern, die ihre Kinder nicht impfen, weil sie überzeugt davon sind, dass man die Maser mit homeopathischen Globuli heilen kann, wünsche ich, dass sie mehr Glück als Verstand haben.
Und ihr Kind weder krank wird noch andere Kinder anstecken, denn das Problem ist ja, bei so fiesen Krankheiten wie den Masernmums oder Röteln brauchen wir möglichst hohe Durchimpfungsraten.
Man könnte das auch Solidarität nennen. Und ich weiß, das ist ein Wort, das in Zeiten von Krüggel und Kurz hart unter Beschuss steht.
Aber es ist eine schöne Sache, diese Solidarität, glitzernd und bunt wie ein Korallenriff, bevor so ein Huschpfusch gesetzt mit einem kleinen Finger ankommt und der Zusammenhalt in der Gesellschaft zerbröckelt zu Asche.
Den machtgeilen Menschen, die uns unseren sozialen Zusammenhalt weg Herbert Kicklen und Sebastian Kurzen wollen, wünsche ich, jetzt verleibert, wenn ein Video da im Text stehen würde, tut es aber nicht, ein Volk mit Interesse und mehr als einem Zeitungsabon und einem langen Gedächtnis, auf das wir alle zur Wahl gehen, sonst haben wir ein Leben lauwarm mit zu Asche zerbröselter Solidarität, lauter Tage, an denen das schönste der Kater vom Rausch der Jahre davor ist. Dankeschön.
Mit Medusa mag Menschen und hat kurzzeitig ein Bild mit dem Wind offenbar, aber der Text blieb in Händen und ist exakt in der Zeit zur Gänze verlesen worden.
Ein letztes Stichwort. Solidarität als letztes Stichwort. Wir hatten Ketel und mit Reis zu Stichwort wachsen und Solidarität als allerletztes Stichwort.
Noch mal zwei Wertungen. Zuerst für Ketel. Eure Wertung, liebe Jury. Jetzt auf 3, 2, 1 und hoch damit.
Eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9, eine 9
Solidarität, um Gottes Willen, so schnell darf man Solidarität nicht vergessen. Innerhalb von 30 Sekunden nein.
Die letzte Wertung des Nachmittags, da wird versucht zu rechnen. Ich halte es spannend. Wertung hoch auf 1, 2, 3, 4, Mitte mit USA bitte.
Eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10, eine 10
Okay? Oh, jawoll! Mitzimidusa von der Welle in den Brunnen reingeklatscht. Es ist noch immer
spannend. Wir wissen nicht, wer das Finale gewonnen hat. Wir holen nach wie vor, was heißt nach wie
vor, wir holen jetzt alle, die da waren, die aufgetreten sind, auf die Bühne. Alle anderen
Menschen dürfen applaudieren für diejenigen, die wir heute gehört haben. Und während alle
hier ankommen, versuche ich das Ganze zusammen zu zählen. Das gelingt mir hoffentlich mehr
oder weniger. Das sind 10, 12, 30, 48, 49, 49, 1, 2, 3, 27, 28, 29, 30, 31, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 36, 37, 38, 39, 40, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41, 41,
Ja, ich mag auch eine Umarmung. Ich mag auch eine Umarmung. Ich mag auch eine Umarmung.
Ich mag auch eine Umarmung. Ich mag auch eine Umarmung. Ich mag auch eine Umarmung.
Und jetzt auch noch mit Peter Klauer und Anna Babka und Mieze Medusa fordert das Mikrofon.
Ja und erstens einmal wie toll ihr alle aufgetreten seid. Gratulation so viele tolle erste Auftritte.
Und ganz, ganz, ganz fantastisch. Gehen wir noch was trinken und drüber reden und ich freue mich voll.
Aber was man eigentlich gewinnt bei einem Slam ist, dass man folgenden Satz jetzt sagen darf, nämlich
der lauteste Applaus des heutigen Abend, nachmittags, Entschuldigung, der lauteste Applaus des heutigen Nachmittags geht an den wunderbaren Moderator.
Riesengroßen Applaus für Markus Köhle.
Aus dem Schneidersitz in den Abschlusssprung, das bei 35 Grad.
Danke fürs Dasein und genau kommt einfach mit, trinkt mit uns. Das können wir noch besser.