Bukradio – die Sendung aus dem Werkstätten- und Kulturhaus.
Literarisch und mehrsprachig durch die Epochen.
Kulturhauptstadt Temesvar und ihr Stadtschreiber Thomas Perle.
Bukradio-Redakteurin Helga Neumeier berichtet von der Angelobung des Autors Thomas Perle
zum Stadtschreiber der drittgrößten Stadt Rumäniens, der heutigen EU-Kulturhauptstadt Temesvar.
Wie kommt ein junger Erfolgsautor gerade nach Temesvar oder, wie die Rumänen zu Sagen pflegen, nach Timisoara?
Temesvar ist das historische, wirtschaftliche und kulturelle Zentrum des Banats und damit bis
zum Zweiten Weltkrieg ein Zentrum der sogenannten Donauschwaben.
Es war mit Deutsch, Ungarisch, Rumänisch, Serbisch und Jidisch multiethnisch und vielsprachig.
Selbst heute gibt es hier noch deutschsprachiges Kultur- und Bildungsleben.
Und das ist auch der Bogen, der sich zum Autor Thomas Perle spannt, der in Oberwischau,
in den rumänischen Carpaten seine frühe Kindheit in dreisprachigen Verhältnissen verbrachte und später
noch ein Kind mit seiner Familie nach Deutschland auswanderte.
Heute lebt er in Wien, wenn er nicht gerade als Stadtschreiber, Dramatiker oder Schreibwerkstättenleiter im Ausland arbeitet.
Zuletzt konnte man am Wiener Burgtheater sein Stück Carpatenflecken ansehen, das die Auswanderungsgeschichte
einer Zipser Familie aus dem Salzkammergut in die, durch die Habsburger vom Osmanischen Reich eroberten Gebiete
vom 18. Jahrhundert bis in die Gegenwart hinein erzählt.
Die Besonderheit des Stückes ist auch die Sprachenvielfalt, die da im Laufe der Geschichte zusammenkam.
Hören wir einen Ausschnitt aus dem Promo-Video der Burg zu diesem Stück, in dem der Autor unter anderem
in seinem zipserischen Mutterdialekt spricht.
Die drei Frauen, was sind von Wiescho?
Die Anitta Greti ist die älteste, die Großmutter, sie ist ihre Tochter und ihre Enkelin.
Sie erzählt ihre Casca von Wiescho, nicht nur, sondern auch von Europa.
Also meine Erstsprache, meine Muttersprache, wie man sagen würde, ist Wieschodeutsch-Zipserisch.
Also das ist dieser seltsame Dialekt, den ich auch versuche in diesem Stück zu konservieren,
der eben ausgehend aus der Bad Ischler-Gegend, aus dem Salzkammergut nach Siebenbürgen gewandert ist
mit meinem Vorfahren, der sich dann dort konserviert hat und vermischt hat mit all den anderen Sprachen,
die dort eben gesprochen wurden.
Also dieser Dialekt ist quasi so die Sprache, die ich mit meinem väterlichen Teil der Familie spreche.
Es ist Ungarisch und die Familiensprache, die sie alle sprechen, ist Rumänisch.
Die Vielsprachigkeit machte den jungen Autor neben seinen literarischen Talenten zum idealen Stadtschreiber
der diesjährigen Kulturhauptstadt Temesvar.
Dies brachte uns eine Gruppe an Geschichte und Ethnohistorie Interessierter zur feierlichen Angelobung des Stadtschreibers,
wo sich lokale und internationale Honorationen und Publikum zu einer Lesung und einem Podiumsgespräch zusammenfanden,
das von Ingeborg Söllersi moderiert wurde, die am Deutschen Kulturforum für östliches Europa
als Südosteuropareferentin in Potsdam tätig ist, an jener Institution, die die Auswahl des Stadtschreibers maßgeblich mitbestimmt hatte.
Hören wir Ausschnitte von dieser mehrsprachigen Veranstaltung, die Anfang Juni von einem starken Nachmittagsgewitter
und dementsprechenden Regenlärm und Unwetterwarnsignalen begleitet wurde.
Meine sehr verehrten Damen und Herren, es ist mir eine sehr große Freude, Ihnen heute den Stadtschreiber von Temesvar,
von Ihrer schönen Stadt, vorzustellen, Thomas Kerlen.
Er ist in der Kulturszene in Deutschland, in Berlin, in Nürnberg, überall wo er war, ist er bekannt, er hat Spuren hinterlassen.
Nürnberg, wie Sie sehen, ist schon mal eine Lebensstation von Thomas.
Dort ist er aufgewachsen, dort ist er zur Schule gegangen.
Und ganz interessant, überall wo er eigentlich zugegen war, präsent war, hat er deswegen Spuren hinterlassen,
weil er immer mit den Jugendlichen vor Ort gearbeitet hat.
Thomas hat also in Nürnberg gewachsen, wo er auch die Schule und die Biografie seiner Zeit, wo er war, wo er war,
wo er war, er hat Spuren hinterlassen, weil er immer mit den Jugendlichen vor Ort gearbeitet hat.
Er hat auch in Nürnberg gearbeitet, wo er den Workshop mit den Jugendlichen gemacht hat.
Er hat jetzt in Wien studiert und die Dinge verabschieden.
Er hat die Wissenschaft der Theater, der Film und die Wissenschaft der Massmedien studiert.
Während des Studiums war er in vielen Theaterhäusern in Wien tätig.
Und dort hat er auch Spuren hinterlassen, weil er immer mit den Jugendlichen vor Ort gearbeitet hat.
Und das muss ich Ihnen ehrlich sagen, das ist etwas, was ich an ihm sehr bewundere.
Sie wissen, er ist ein berühmter Autor. Wir haben hier diesen großen Band, den Sie nachher auch erwerben können von ihm.
Es liegen weitere Schriftstellerische Werke von ihm vor.
Aber er arbeitet nicht in seinem stillen Kämmerlein und verschließt sich vor der Welt,
sondern er ist ein sehr zugewandter, menschlicher und sehr emotionaler junger Mann.
Weil er ein sehr guter Autor ist, hat er viele Publikationen und auch einen Kurs.
Er arbeitet nicht in seinem stillen Kämmerlein, sondern er ist ein Mensch, der sich in der Menschenrechte liebt.
Genau, ein kommunikatorischer Geist.
Warum, fragt die Moderatorin, warum bist du Autor geworden?
Hören wir Thomas Perles Antwort und im Anschluss liest der Autor aus seinem Proserband einen Auszug mit dem Titel Schwarzer Schnee.
Ich bin der Meinung, dass wir alle von der Vergangenheit geprägt sind und dass die Vergangenheit uns heute einfach trägt und sich heute widerspiegelt.
Also allein auch hier, wenn man in die Stadt of Tenochtow geht, ist die Vergangenheit auch überall präsent und schickt und schickt und mal war diese Macht hier an der Macht und mal war diese Kraft hier an der Macht.
Oder du schaust dir die Heldnamen an, die in 1989 angebracht wurden.
Oder du schaust dir die Liste der Heldnamen an, die in 1989 angebracht wurden.
Und eben darin sehe ich einfach, dass wir uns auch alle mit der Vergangenheit und mehr beschäftigen sollten, um auch diesen Nationalismus entgegenzusteuern und einfach unseren, beim Weiter und Tieferen auf unseren eigenen Wurzeln zu graben und zu sehen, dass nicht irgendwie jede Familie oder jeder Mensch irgendwie seit 2000 Jahren übt, woher es so ist.
Sondern dass wir alle immer schon in Bewegung waren.
Jetzt aus deiner rosa Wand, vielleicht nicht alles, was wir uns in der Heldnamen haben, zu lesen, vielleicht nur zu von diesem.
Hier ist Co-Pak.
Die Sichtern schmelzen Schneeklopfen auf kalten Wangen.
Morsches Holz wird von vier Männern unter dem Sarg weggezogen, der jetzt in ihren Händen an zwei Seilen über dem Grab hängt.
Niemand singt.
Die Predigt war anders, denkt mein Kopf.
Kurz, ganz kurz, sie muss anders. Du warst schon auf so vielen Beerdigungen, erinnere mich der Kopf.
Schon als Kind auf diesem Friedhof, deine erste Erinnerung, dieses Panorama, diese Berge in der Erinnerung der ersten saftig grün.
Als Kind an der Hand der Tante, bevor der Großvater den kaum gekannt unter die Erde, die vielen Blumen bunt auf Gräbern aus Grauen betrun.
Ein Spaziergang, damals im Mai.
Die Augen sehenderferne weiß, es ist November, Dezember vielleicht schon, der Kopf weiß gerade nicht ganz genau, welcher Monat, welcher Tag.
Und in der ersten Erinnerung, der ersten Beerdigung folgten viele.
Hier in den Bergen wird mehr gestorben, denkt der Kopf vor dem Panorama, weil der Tod immer jemanden von hier mitgenommen.
Immer brannte bei der Großmutter oder der Mutter eine Kerze, immer war jemand gestorben, jemand von hier.
Niemand hatte in der Kapelle geweint, der Sarg war ohne Trauerzug zum Grab getragen worden.
Heimlich, ohne die Glocken der Kapelle auch in der Stadt, schwieg die Kirchenglocke.
Ich erschrak vor der leeren Kapelle, stapfte erschrocken an den verschneiten Gräbern der Urgroßeltern vorbei,
am verschneiten Grab des Großvaters, den ich kaum gekannt, am Grab der Großmutter, den ich noch weniger gekannt.
In der Ferne schließlich, im Schnee, das Schwarz, die Trauer, schwarze Gestalten, die klagen ohne Gesang.
Bei solchen Beerdigungen singt man nicht, solche Beerdigungen finden heimlich statt, zu solchen Beerdigungen ging man nicht.
Schande höre ich in meinem Ohr, Schande, die Stimme der Großmutter in meinem Ohr.
Solch einen Tod muss jede Familie mit sich allein und mit Gott und Privaten ausmachen.
In unserer Familie hätte es nie eine solche Schande gegeben, sagte einst die Großmutter, niemals nicht.
Es sollte sie aber geben können, denkt mein Kopf, es hätte sie geben können durch mich.
Wären wir in diesen Bergen geblieben, würde ich jetzt dort unten liegen, denkt er sich.
Am Rand des Friedhofs, weit weg, fanden andere Gräbern, in denen der Tod christlicher.
Die Männer heben die Seile aus dem Grab.
Anders als der Strick, denkt der Kopf, anders als der Strick um den Hals des Toten,
der vor mir dort unten im Sarg, der tagelang im alten Haus gehangen, neben ihm lag der Stuhl aus Holz.
Im Ohr ein dunkler Schlag, ein dunkles Klopfen, das immer mehr, immer lauter,
weil noch mehr Hände harte Klumpen fallen lassen auf den Sarg.
Meine Füße gehen weg vom Grab, drei schwarze Gestalten stehen zwischen den Gräbern.
Auf dem Betonsockel steht ein Kuchen neben dem Kuchen, vier Flaschen mit klarem Wasser, das kein Wasser ist.
In meinem Ohr klingt das Wort Roman.
Meine Ohren hören die Stimme aus meinem Mund Rumänisch sprechen.
Meine Kähne spürt den Schnaps, der sich hinunter zum Magen rennt.
Er ist ganz warm und dann heiß. Ich bedanke mich, die Sprache ist noch da.
Zulika.
Ich nehme mir noch ein Schnapsglas vom Tablett der Alten, die ohne Zähne im Mund ein wenig ächelt,
mit Trauer in den Augen, mittelreich lächelt.
Meine Beine wollen nicht gehen, die Augen wollen noch bleiben, noch alles sehen, sehen das Weiß der Berge, das Schwarz der Menschen.
So bleibt der ganze Körper, führend, stehen.
Doch im Inneren ist er warm, vom schlechten Schnaps, mittels schlecht.
Die Zigarette zischt. Ich spüre den Rauch, meine Lunge föhlen.
Mein Blick fällt auf einen Mann, der ein wenig abseits von allen.
Ich höre eine Stimme, meine Namen rufen und erkenne im Rauch eine Zigarette, ein Gesicht.
Und ich erkenne im Rauch der Zigarette ein Gesicht, das ich schon lange kenne, ein Gesicht, das in meinem Kopf in Erinnerung noch jung.
Im Rauch vor mir um Jahrzehnte gealtert.
Jetzt steht dieses alte Gesicht vor mir und sagt meine Namen. Emil.
Ich erwidere mit einem Lächeln, das nicht lächelt, Tanti Doina.
Fühle meinen Körper sich kalt gegen ihren Pressen, höre Fragen, auf die ich mit rumänischen Worten antworte,
die mir mit deutschem Akzent aus dem Mund fallen.
Die Frau nimmt ein Schnapsglas vom Grab und schüttet es auf den Boden.
Für die Toten, sagt sie, murrt sie.
Und mein Kopf erinnert mich an meine Großmutter, die für den toten Großvater Schnaps auf ihren roten Perserteppich schüttet.
Der Suff ist nicht nur für die Lebenden. Den Tod noch muss nicht der Suff.
Dieses gealtete Gesicht ist die Mutter des Toten.
Ihr Mund hägt mich lachend ein. Ich nehme die Einladung an und weiß nicht warum.
Das schwarze Gittertor öffnet sich.
Seine Hand berührt das Eisenkreuz dabei.
So schwarz gekleidet elegant stand er schon am Grab, unbekannt wohl allen, spiek und war fort.
Ich spürte mein Herz wild schlagen, werf ein Blick nach hinten.
In seinem Blick erkenne ich, er kennt mich.
Kein einziger Briefkasten gleich dem anderen.
Braunes Eisen mit Schloss neben hellem Holz, mit Schlüsselloch, Korismental mit drei Löchern zwischendrin,
schweben Briefe in der Luft bei ihr Ankunftsort ohne Tür.
Ich stehe im zart rosa gesprichenen Treppenhaus des Klops C.
Ein einziges Mal war ich hier.
Ich zögere die Klinke nach unten zu drücken, niemand hat mich erkannt.
Auf den Straßen dieser kleinen Stadt bin ich nur der Sohn von, doch meine Eltern sind nicht da.
Darum werde ich nicht als deren Kind erkannt, weil das Kind jetzt ein erwachsener Mann.
Ich möchte umdrehen und wieder gehen, höre eine laute Stimme hinter der Tür,
ein kurzes Zucken in den Beinen, doch meine Füße bleiben stehen wollen,
sich nicht bewegen denken an Daniel und erinnern mich daran, dass ich es ihm schulde, die Wahrheit.
Sie alle sollen nur sticken daran.
Ich drücke die Klinke nach unten, öffne die Tür, die nicht verschlossen rufe,
tanze die Däne und höre ein Husten, höre den Schleim in den Lungen ihrer Kehre,
meine Füße schlüpfen aus den Stiefeln, ich werde angeschrien, ich solle sie um Gottes Willen anbehalten.
Im Türrahmen der Küche steht die Mutter des Toten und wirft mir, ganz in schwarz verkleidet, einen bösen Blick zu,
als ich die Stiefel doch ausziehe, ein rebellischer Akt, mein erster rebellischer Akt, den lasse ich mir nicht nehmen.
Sie kommt auf mich zu, meine rechte Wange wird feucht, meine linke Wange wird feucht, die Küße riechen nach abgestandene Schnapps.
Sie bittet mich herein und fällt mir, und mir fällt ihr schwerer Gang auf, denke, der Strick war schneller als die Zirose.
Der Rauch steht in der Luft trotz des offenen Fensters, neben der Spüle starten sich die Teller ihres guten Services
mit dem grünen Rand, das Gold, das Eins und das Grün längst verwaschen, über die Jahre hinweg im Abbrust verschwunden wie ihre Würde.
Auf dem Herd stehen Töpfe, im roten Topf mit weißen Punkten, rote Würste im eigenen Fett, daneben ein großer Topf,
unter dem sie eine Flamme entfacht, die Flamme bedeutet, ich muss essen, dann sind die Befehlene, Krautwickel zu essen.
Sie entfacht die zweite Flamme, es ist 10 Uhr morgens, mein Frühstück also in Kraut, gewickeltes Hackfleisch und Würste.
Ich protestiere und resigniere, sie spült schon einen Tellerfünger.
Chilbek, was ich trinke, fragt sie und holt ein Glas aus dem Regal über der Spüle, stellt es auf den Tisch noch, bevor ich Café sagen kann.
Mein Blick folgt ihrer Hand und fällt auf die andere Frau in der Küche, die auf der Eckbank sitzt.
Ich erschrecke, weil mein Kopf noch ganz genebelt und überfordert von der Alten.
Ich grüße, Herr Pleks, sie lacht. Die Witwe, Daniels Frau, Elena.
Zu verwirrt und wütend zu sein, trifft mich die Furcht auf einmal wie der Schlag.
Mit ihr hatte ich nicht gerechnet, ihr Bein ist auf die Bank gestützt, sie präsentiert den nackten Schenkel.
Der dunkelgrüne Morgenmantel bedeckt ihn nicht.
Hässlich bist du, denke ich, und sage nichts.
Ihre glatten schwarzen Haare setzen weit oben an und verstehren ihr halbes Gesicht.
Hässlich, denke ich, und noch mehr hässliche Worte schweben hinter der Stirn, die jedoch nicht auf meinen Zunge.
Sie nimmt die weiße Zigarettenpackung, die vor ihr liegt, zündet sich mit einem Streichholz die weiße lange Zigarette an,
griff die dünne Schachtel auf den Tisch, bietet mir einen Sitzplatz an.
Ich setze mich so weit weg wie in dieser kleinen Küche nur glücklich.
Ich möchte nicht freundlich sein, bin freundlich.
Auf meinen Lippen Beileid zum Tod ihres Mannes, in ihren Augen keine Trauer, erkenne ein kleines Lächeln, ein unterdrücktes Lachen.
Was soll man machen? Er war krank, höre ich sie auf unheimisch sagen, an, normal.
Ich spüre Rote in meinem Bauch, doch sie will mir nicht auf die Lippen, sie bleibt im Bauch.
Die Mutter stimmt jetzt ein, wiederholt das Wort krank, an, normal, und zündet sich eine Zigarette an, stellt jetzt ein volles Schnapsglas Vormis auf den Tisch.
Die Mutter stelle mir befehlten, trinke. Ich trinke auf den Toten, auf die Gesundheit.
Ich fürchte mich vor einer Frage, die sie sicherstellen wird.
Doch dieses Mal werde ich nicht antworten wie in vielen anderen Malen, wenn sie mir diese Frage stellte.
Dieses Mal werde ich nicht mehr lügen, nicht mehr schlafen.
Ich züge mir eine Zigarette an und will schreien, es bleibt still.
Pantydona steht am Herd und fragte mich in den Krautwickel, bis wann ich bliebe, wann ich fahre, so schnell wie möglich, nur wieder hier weg denke ich, sage, morgen.
Nommai. Ich antworte, ich hätte viel zu tun.
Pantydona hat sich neben mich gesetzt und schaut mir rauf und bleibt Essen zu, mustert mich.
Ich schaue sie an und rieche über das Wetter. Der Löffel in meiner Hand beginnt zu zittern, die beiden Frauen merken nichts, rauchen.
Gleich. Gleich. Mein Teller ist zur Hälfte leer gegessen, gleich. Dann.
Erzähl, hast du eine Freundin, hast du eine Frau, wann neigartest du endlich? Jetzt.
Jetzt der Moment, der Moment in dem du aufstehst, der Moment in dem du die Wahrheit erzählst.
Erzähl ihnen was glücklich, erzähl ihnen der Daniel glücklich, auf dem du wirst wissen.
Erzähl, verdammt nochmal, erzähl, sag was.
Ich schlucke das Gekaute hinunter, wirbe, lass mir nichts anmerken, lächle, blicke stark auf den Teller vor mir, konzentriere mich auf das Essen und beginne, stattdessen zu stammen.
Ich stammle etwas von Karriere, dass ich das, ich karriere, erst Karriere, dann vielleicht, vielleicht mal dann, vielleicht Familie, Frau, Kinder, dafür braucht man Geld stammeln, nicht erst dann.
Erst dann würde ich heiraten, die richtige sei mir noch nicht über den Weg, ich hasse mich.
Thomas Perle ist den ganzen Sommer 2023 Stadtschreiber in Temeswar.
Ein kurzer Auszug aus seinem Blog.
Ich lebe in der Fabrikstadt.
Fabrik.
Klingt nach Schornsteinen, Ruß, Rauch, Industrie.
Doch ist es barock, Secession, Prunk, verfallen.
In der Nähe des Traianplatzes, Piazza Traian, früher Hauptplatz, Danföter, Koshutlajozter, im Gjarvarosch, Schichten Geschichte, im Namen in den Mauern der Häuser,
deren Fassaden bröckeln, die einstige Pracht noch spürbar, doch vernachlässigt.
Ein Verkehrsknotenpunkt, ein Knotenpunkt aller Nationen.
Lese, alles Gute kommt aus der Fabrikstadt.
Von hier aus wurde die Stadt mit Trinkwasser, Strom und Bier versorgt.
Manufakturen und Fabriken waren hier konzentriert.
Von hier aus nahm die industrielle Revolution ihren Lauf.
Meine Aufgabe hier, das Stipendium, hat zum Ziel, das gemeinsame kulturelle Erbe der Deutschen und ihrer Nachbarn in den Regionen Mittel- und Osteuropas bekannt zu machen
und kulturellen Dialog und das gegenseitige Verständnis zu fördern.
Zur Stärkung europäischer Identität.
Darum hieß der ideale Ort für mein Forschen, mein Schreiben.
Klicke auf die abblätternde Fassade des Palais, in dem ich wohne.
Wer sich für seinen Stadtschreiber-Blog interessiert, hält sich unter
Sie hörten eine Sendung mit Ausschnitten der Angelobung des Autors Thomas Perle zum Stadtschreiber der heutigen EU Kulturhauptstadt Temeswar am 29. Mai 2023.
Gedolmetscht wurde die Veranstaltung von Publizisten Werner Kremm.
Die Musikaufnahmen samt Straßenatmosphäre stammen vom Klezmer Konzert an der Piazza Uniri im Zentrum Temeswars am 30. Mai 2023.
Die Sendung wurde gestaltet von Helga Neumeyer.
Das war Buk Radio, die Sendung aus dem Werkstatt- und Kulturhaus.
Mehr Informationen unter www.radio.buk.ac
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