Literatur zum Nachhören und Zuhören im Internet unter www.literadio.org
Herzlich willkommen bei Literadio, herzlich willkommen auf der Frankfurter Buchmesse hier am Stand der IG Autoren an der Thorn.
Ich begrüße meinen ersten Gast an diesem Tag, ganz herzlich willkommen Sophia Lunreschnak.
Hallo, vielen Dank für die Einladung.
Wir haben es geschafft uns recht früh am Morgen hier zu treffen.
Feuchtes Holz, der Titel deines Romans, deines Debuts, der bei Otto Müller in Salzburg geschehen ist.
Die meisten von uns kennen ja das Gefühl, wenn man was hört, was riecht, was sieht,
dass man so eine Art Déjà-vu hat, dass man sich plötzlich an Situationen oder an etwas aus der Kindheit erinnert.
Und genau das passiert auch eigentlich der Erzählperson.
Ich sage jetzt bewusst Erzählperson, weil das Geschlecht hier eigentlich nicht deutlich wird.
Und diese Erzählperson geht diese Situation aber ganz bewusst ein. Aber erzähl uns mal, worum es geht.
Genau, also die Handlung beginnt eigentlich mit einem Geruch, einen Geruch auf einer Brücke, die nass ist.
Es riecht nach feuchtem Holz, daher auch der Titel.
Und in diesem Moment beginnt sich die Erzählperson, die Bezeichnung gefällt mir eigentlich gut,
zu erinnern oder beziehungsweise es ist so aktiv gesagt, sie wird von Erinnerungen an die Kindheit,
an ein Haus ihrer Familie im Salzkammergut, das nicht mehr existiert, also von Erinnerungen überströmt,
überrumpelt und beginnt dann aber nach und nach aktiv weitere solche Erinnerungsströme hervorrufend zu wollen
und geht kindliche Wege ab, in denen sie eben wieder mit Gerüchen, mit visuellen Eindrücken,
mit berühmten Berührungen auch konfrontiert ist und über diese sinnlichen Ebenen dann ganz tief eindringt in Geschichte
über drei, vier Generationen hinweg und was da in ihrem Körper von Kriegstrauma dann auch nachwirkt, nacharbeitet.
Das Sinnliche, das du schon erwähnt hast, ist etwas, was mit der Gegenwart eigentlich verknüpft ist.
Dann gibt es eben aber auch diesen Strang, der sich mit der Geschichte, mit der Familiengeschichte über viele Generationen beschäftigt
und hier wechselst du fast ein bisschen den Stil, hier kommt auch etwas Faktisches dazu, was ja mit Sinnlichkeit wenig zu tun hat.
Genau, es gibt wirklich diese zwei Ebenen im Roman, die mir wichtig waren und die narrativeren Passagen, da kommt sozusagen Tempo rein,
etwas Rationales, Klareres, Historisches und die lyrischen Passagen sind dann wirklich dieser Gegenwertigkeit, dieser Sinnlichkeit gewidmet.
Über die, aber es gibt immer eine Verbindung zwischen beiden, also über die sinnlichen Erfahrungen kommt es zu den narrativeren Anteilen auch.
Natürlich, weil Aus-Tragungsort oder Herauskommentud ist ja immer über diese Person, über das Menschliche.
Genau, genau, ja.
Konkret ist dieses Narrative ein Tagebuch, wenn man so will, das die Person findet, als sie das verlassene Haus ihrer Großeltern besucht, dort verweilt,
das Haus begeht und sie findet diese Memoiren des Urgroßvaters, der den ersten und den zweiten Weltkrieg miterlebt hat.
Genau, und wusste nichts von diesen Memoiren, also die Großmutter hat immer wieder erwähnt, da gibt es was, aber es ist mehr schlecht als recht zusammengefasst,
weil es gab auch Kriegstagebücher, wirklich Tagebücher, Tag für Tag notiert, die verbrannt wurden und diese Entdeckung der Memoiren,
die halt doch nach dem Krieg geschrieben wurden, wirken wie Sprengstoff auf die Erzählfigur und es beginnt dann sozusagen eine Lektüre,
die gleichzeitig zu einem Schreiben leitet und versucht, die angelesenen Bilder zu bearbeiten.
Ich glaube, du hast doch eine Lesestelle vorbereitet, relativ vom Anfang auch, wo es auch so ein bisschen einleitet in diese Familiengeschichte, oder?
Genau, also ich habe eine kurze Passage wirklich vom Beginn an vorbereitet, wo die Protagonistin eben zum ersten Mal wieder in diesen Ort fährt.
Generationen und Gegenwart. Es ist ein Abfahren mit verinnerlichter Strecke, mit vorgezeichneten Freuden, eine nach der anderen zählen,
überprüfen, die vorbeiziehende Landschaft, ob alles noch da dasselbe empfinden.
Es ist ein Vorbeifahren an Generationen der Urgroßmutter, ob sie die Uferpromenade oft gegangen am funkelnden Fluss.
Ein Vorbeifahren an Kriegsjahren der Großmutter des Großvaters, ob sie hier einsam.
Es ist an ihnen Vorbeifahren, wenn aus den Feldern der aufsteigende Dampf, wenn ab dem Umsteigen der Kat im Gefühl,
wenn jede Kurve vertrauter, der Blick pendelt, hüpft zwischen Fenstern, nichts versäunen.
Es ist an ihnen Vorbeifahren, in wachsender Unruhe, wenn die Gleise direkt am Wasser,
wenn der Waggon sich neigt über Autos, deren Lenkbewegung du kennst,
sich neigt über Schwäne, über durchlässige Eiswellen am Strand,
wenn du dich freust über den leeren bummelnden Zug, wenn du suchst nach Bergen vergangener Sommer,
kannst immer besser benennen immer mehr kribbelnd gegangene Wege in dir.
Es ist an Generationen Vorbeigleiten, wenn die Fetzenweiber einsteigen in den Zug, singend aus zerrissenen Kleidern ihrer Fahne,
mit Faschingskrapfen, die sie verschenken.
Es ist an ihnen Vorbeigleiten, wenn durch das Fenster zum ersten Mal der Hausberg seine angezuckerte Wand,
nur kurz dann die schmeder werdende Trasse.
Es ist an ihnen Vorbeigleiten, wenn sich der Fels drängt in die Scheiben,
wenn niemand aussteigt in der salzigen Stadt,
niemand um mit dem Boot überzusetzen,
niemand um in die Eishöhlen zu gehen.
Siehst beim Vorbeifahren eure Besuche hier immer bei schmürlenden Regen,
siehst am vorbeiziehenden Stränden dein schärferes Schauen, dein gewachsenes Erinnern,
übermalt jedes Mal eure Jahre.
Es ist an ihnen Vorbeifahren, wenn dein Blick immer schneller spulende Filme streift,
spulende Filme aus wartenden Stellen, bis es immer plötzlich nur mehr ein Sprung.
Bis deine Augen eurer Fußstrecke folgen, dem Großvater im Bach seinen gleichmäßigen Schritten,
bis du beim Anziehen am Zugfenster pickst, das nicht geöffnete Buch,
die nicht gelesene Zeitung wieder in die Tasche legst,
bis selbstredend das Durchsagen der Haltesteller eine Stimme fasst dir allein.
Steigst als Einzige aus dem Zug vor das isoliert stehende Bahnhofsgebäude,
dabei strömt dir indig der klare schneidende Geruch nach sofortigen wie vergessenen Ankommen,
nach einem Mischen von Erde, Eisen, transparentem Atem.
Gehst über die Gleise zum Vorplatz, prüfst die immer gleichbleibenden Schilder zu wandernder Wege,
prüfst die unveränderten Zeiten des Busses,
hältst dich beim Warten an das empfangende Rauschen des Baches,
um angestauten Lärm sein Freiwerden zu bremsen,
wie ein Klopfen dieser Stille überfordert,
wie ein Tropfen von Schnee auf Bergen,
wie ein Knall von Licht dich weitet.
Im Bus, wie jedes Mal dein Zittern um das alte Ortsschild mit der Kutsche,
willkommen im Luftkurort, ist noch da wieder Wunsch dich zu kennen,
wenn du den Busfahrer deinen Ausstieg nennst.
Mit dem Zuschieben der Bustür fällt das Bild ab, immer am Rücken zum Schlafen,
jetzt in direkten Einfließen zu dir.
Blinzelst nach dem Zuschieben der Bustür in Formen, von der jede einzelne dein Aufwachsen wirft,
hältst dich an das Summen immer stärker nach örtlichem Klingen zu jedem Gebäude eure Gesichter.
Kein Suchen, nur Nachgehen automatisch von Gassen zwischen Bäumen, deren Konturen du im Sommer, im Winter kennst.
Siehst auf jetz'kahlen Februarlärchen nach orangeen Nadeln des Oktober,
denkst auf ihren hölzernen Armen schon grünen Juli-Saum.
Es ist ein Ankommen zwischen Menschen, die sich erinnern, die Fragen zum Haus deines Kindseins,
die Fragen zum Haus, das nicht mehr steht, dem du nachjagst, mit jedem Besuch, wie ein Hoffen auf Gegenwart.
Wieder umfängt dich das Betreten einer fremden Veranda, umfängt dich ihre erste Wärme,
wieder stockt dein Greifen auf eine fremde Klinke, wie eure damals die Verschmolzene.
Siehst, wie auch hier die Stiegen hinauf mit grünem Gummi geklammert,
ihr Knarren wie oben, also wie damals bei euch, wie oben die trockenen Sträucher von Spalierrosen,
nur hier junges Holz, das weiterströmt aus Zirben.
Wie immer als erstes ein aufreißender Fenster für geruchtauernder Kälte,
für Quellen des Laufens des Baches, für Sonne durchs Zimmer.
Fairness aufheulen von Mutersägen, Spiegel dann öffnen als Kind jeden Morgen,
dann öffnen als Kind jeden Morgen von doppelten Flügeln zwischen ihnen ein Rasten haltender Stangen.
Ja, ich habe jetzt ein ziemlich konkretes Bild im Kopf bekommen von diesem Haus,
von diesem Ort, von diesem Hinfahren zu diesem Haus.
Wir haben schon gesagt, diese Memoiren, die dann gefunden werden, die die Erzählperson findet in dem Haus,
die tun ja da so einen Riss auf.
Und plötzlich ist das, was die Person eigentlich bisher geglaubt hat,
als ihre wahren Kindheitserinnerungen empfunden hat, die kriegen plötzlich eine andere Ebene.
Und plötzlich ist alles, was bisher selbstverständlich war, nicht mehr ganz so selbstverständlich.
Genau. Also sie weiß im Grunde am Anfang gar nicht, warum sie dort hinfährt und was diese Sogwirkung ausmacht.
Sie weiß nur, sie sucht was. Und durch diese Memoiren dann wird auch immer klarer,
was sie eigentlich gespürt und gesucht hat.
Eben, dass es hinter dieser Idylle und den sehr schönen, teils sicher auch verklärten Kindheitserinnerungen
immer etwas gegeben hat. So als wäre diese Schönheit automatisch ein Kontrast zu etwas gewesen.
Und es hätte sie das schon als Kind wahrgenommen.
Es ist ja auch nicht von ungefähr. Es gibt ganz viele Familiengeschichten in Österreich,
wo es genau solche Erfahrungen gegeben hat, aber es wurde einfach nicht darüber geredet.
Genau. Und es wird sozusagen eine Generation übersprungen.
Und das war mir auch wichtig, dass das eben jetzt nicht eine individuelle Familiengeschichte sein soll,
sondern allgemein dieses Schweigen nicht drüber sprechen, ohne es jetzt zu bewerten thematisiert.
Weil je näher man dran ist an Krieg, an Trauma, desto schwerer fällt es natürlich auch, das zu thematisieren.
Ich denke, das merken wir jetzt wieder. Wir brauchen viel mehr Schönes als noch vor fünf Jahren.
Aber trotzdem, ja, dieses Verschwiegende, das dann hier aufbricht, hat eine ganz, ganz starke Wirkung
auf die Enkelgeneration sozusagen.
Man weiß ja mittlerweile auch aus der Epigenetik, dass es ja nicht von ungefähr kommt,
dass sich Traumata tatsächlich in den Körper, in die Körperzellen einschreiben können.
Genau. Und so eben auch wie in der anderen Genetik, oft eine Generation überspringen, dann wieder zum Ausdruck kommen.
Ja. Also auch diese vielen körperlichen Symptome, die jetzt sehr junge Menschen haben,
sind für mich nicht nur damit zu verbinden, dass man halt jetzt viel Sitzarbeit hat,
sondern ich finde das schon sehr auffällig, dass das jetzt die 20-, 30-jährigen Menschen beschäftigt
und viele zu Physiotherapie, Therapien rennen, weil sich eben so viel angestaut hat.
Und ich finde das sehr verständlich, dass es dann irgendwann halt doch hervorbricht.
Ja, und die Generation dazwischen scheinbar gut oder nicht gut, aber jedenfalls damit lebt,
dass halt manche Sachen so abgespalten werden oder abgetrennt von der eigenen Geschichte.
Ja, oder eben wirklich eine sehr konkrete Gegenwartbezogenheit gelebt wird
und die Vergangenheit maximal ein bisschen verklärt wird, was ja auch in der gesamten Gesellschaft passiert ist,
dass es ja nicht nur in den Familien sozusagen passiert.
Genau, ja. Also Familie ist immer ein Spiegel im Grunde von Gesellschaft.
Du zeigst es ja auch, also du gehst ja von diesem Mikrokosmos Familie auch auf die Makroebene,
indem du ja deine Erzählperson auch das Salzbergwerk besuchen lässt,
wo verklausuliert auch deutlich wird, wie strukturell dieses Verschweigen stattgefunden hat
oder diese Vergangenheitsverklärung. Da hast du ja auch eine Stelle vorbereitet daraus.
Genau, in der auch rüberkommt, wie sehr sich Traditionen halten,
wie versteift das teilweise ist und man das sehr befremdlich empfindet,
wenn man da jetzt in so ein Salzbergwerk hineingeht.
Saline und Salzsee, wie Schnellwege schwinden, wenn man sie nicht regelmäßig begeht,
dass dann alle Böden verwachsen, zugewachsen, als wären sie nie gewesen, könnten nie wieder sein.
Sie ist dann Bräuner, du liest Brennerberg, als wären alle Wege Blut, alle Wege Gas getränkt.
Sie ist dann seinem Eingang mit Gleisen zum Tunnel, also schon am Eingang die überkreuzen, verhackenden Hämmer.
Dass sie wirken wie das unzuordnbare Rauschen darunter, wie ein Reinwaschen von Abflüssen.
Der Spalt unter dem fallenden Tor, aufgeschlagen um 120 Grad,
betreten, befahren für unbefugte Verboten, die sechs dicken Rufzeichen danach.
Dahinter Gleise zur Brücke, die sich lockern, dann abbrechen, entfallendes Nichts.
Hinter dem Schotter die versenkende Leiter, ein hängendes Gerüst in nasse Erde.
Gehst hinein in den Tunnel, in den Hund links, eine finsteren Gänge aus weißem Gold.
Schlägst wie alle, wie alle anderen mit Zeigefinger über Salzkristalle, über abgelutschte Feuchte,
über Wände, die schmecken nach abgegriffenem, geschlagenem Eisen.
Dieser bittere Geschmack auf Lippen ziehen sich zusammen, statt pressure salt auf der Zunge dieses doppelte Hemmern.
Marschierst im vorgegebenem Tempo, einer hinter dem anderen, hinter einer führenden Figur, die nicht sichtbar,
nur ihre Bergmannsmütze aus braunem Samt.
Mitten durch rutschende Tonnen zwischen Trassen entlang an nassen Mauern,
zwischen Gleisen, auf denen die Grubenbahn schlittert, die Minenbahn schlittert,
wie wir alle in denselben weißen Hosen, denselben weißen Hemden,
wie wir gehen immer weiter durch diesen glatten Gang, dringen immer tiefer, lichtlos, ohne nach vorne, nach hinten Luft zu erkennen,
hinein in den Bauch vor dem Gräberfeld, ins Erbe hinein in sich fortsetzende Untergrundwelten.
Wortlos in Schallwellen, im Gleichschritt, mit trommelnden marschierenden Boxen, gehen wir alle taub, ohne unsere Köpfe zu bewegen.
Gehen wir alle ohne am Weitergehen zu zögern, unbeirrt vorbei an der Frau, die an die Wand gestützt,
einen Anflug von Schwäche nicht weitergehen kann, die in Atemnot aussteigt,
aus unserem Weitertreten weiter rennen, besteigen über die Frau hinweg mit roten Wangen japsend,
die uns nachschaut mit unserer Angst in ihren Augen, unserer enger werdenden Brust.
Unsere Silhouetten durchleuchtet von transparent roser Stein, bleiben ruckartig stehen,
befehlen, wo alle mit denselben blitzenden Augen schießen, was wir nicht sehen.
Wir ist im Schaubergwerk ein sich auflösender Teil dieser Fremden, dieser Fremdbefahrung,
immer weiter unter Stabführung zu Klängen aus der Salinenkapelle,
zu Klängen unter Stabführung von Männern mit hohen weißen Federn, die sich an nassen Wänden spiegeln,
wie sie sich weiterdrehen im weißen Gold der Sole, wie sich in der Nudelsuppe weiterdreht die Dachsteingruppe,
wie sie weiter einhämmern die Salzerne an ihre mächtigen Arme,
wie sie ausdampfen aus unterirdischen Welten in einen Reigen von Bräuchen, die sich Pflegen verspielen,
wie sie weiter eintrommeln die Salzerne, hochposaunen wie einst und jetzt,
wie sie großschreiben Tracht und Tradition, Alpenzauber und trauhaarige Monster,
großschreiben die Geister von wurzenden Frauen mit Wunderwelten betraut,
woher dieses Versteifen auf unbewegliche Töne,
woher dieses fortlaufende Konstruieren, Romantisieren von Vergangenem das Aufsteig zu Gegenwart,
um im Stillstand vor Anker zu zwingen, um nicht umgegangene Wege allein zu gehen,
wie sie weiter klingen die ursprünglichen Melodien von Märschen, vom Schießen im Karneval,
wie sie weiter klingen die urwüchsigen Flinsalen, Pless und Mascarade, Fahne und Wurstgrenze,
weiter klingen die obertrommelnden Weiber,
wie sie weiter schwingen, weiter zielen die Kapriolen mit pfeifenden Schützen,
wie sie umziehen an Narrentagen in armbetäubende Rauhnacht hinein,
wie aus dem Bergloch die Bergeln steigen, die drohen ungehorsame Kinder mitzunehmen,
sie als Futter für Hühner in Höhlen zu verschleppen,
wie sie Kinderköpfe waschen, z.B. weil sie in der Schule die Gondel nicht gezeichnet,
sie sind die Gondel auf dem Berg mit großen Plänen von Zukunft aus wuchrenden Huben und Schlägern.
Beim Verklingen der trällenden hohen weißen Federn bei ihrem Verheilen
gehen wir weiter immer tiefer in den Bauch des Berges in seine Stollen,
marschieren weiter stets mit Sally der schlauen Grubenente,
um spielend zu entdecken die preisgekrönten Böden,
die Bedeutung der Nationen nachstellender Schauplätze vom Krieg,
mit Sally, die auflockert Berichte von Zeitzeugen auf großen Bildschirmen,
mit Sally, die Schwere nimmt von spulenden Stimmen durch überlagerten Bildern,
gleich im Anschluss an die spulenden Gesichter,
das Drängen und Schieben von Schritten, die zu Bergmanns Rutschen weiter marschieren.
Vielen Dank auch für die zweite Lesestelle.
Ich muss sagen, ich hatte beim Lesen des Textes dann ganz oft so ein Bild von dieser dünnen Haut,
die sich auf einmal Milch bildet, nämlich dahingehend,
dass die Erzählerperson eben dann nachspürt und nachgeht, was denn der war in der Vergangenheit,
aber sie macht das ganz vorsichtig und behutsam.
Also sie wühlt nicht herum, um diese Haut quasi nicht zu zerstören,
die die kleinste Erschütterung widerspiegelt, sondern sie macht das ganz vorsichtig eigentlich.
Sie tastet sich so heran. Immerhin geht es ja auch um ihre Familie.
Es geht um Menschen, die sie eigentlich liebt oder geliebt hat, oder?
Ja, selbst wenn es Menschen betrifft, die sie vielleicht nie kennengelernt hat,
aber natürlich innerhalb von Familie jemanden zu verurteilen, das geht ganz, ganz schwer.
Also diese Ambivalenz, dass es da Liebe gibt und dann Verbrechen oder zumindest die Frage danach,
das ist wirklich etwas ganz, was die Erzählstimme zurüttet auch.
Und die Hautmetapher finde ich sehr, sehr schön.
Also es spielt auch überhaupt die Haut in dem Roman eine ganz große Rolle,
weil über die so viel Ansehnlichkeit eindringen kann und wir uns mit der Haut auch ganz viel merken.
Also Berührungen, die wir einfach abspeichern zum Beispiel, aber auch im Sinne einer dünnen Haut,
die es da gibt und die vielleicht auch zu fragil ist, um jetzt zu viel einlassen zu können.
Also wenn man jetzt auf diese dünne Haut, auf einer warmen Milch oben eine Gabel durchschließt, ist es sofort kaputt.
Und deswegen wird so sehr vorsichtig, sachte umgegangen, damit diese Haut halt nicht reißt.
Oder so wenig Schaden wie möglich nimmt, wenn man so will, weil ohne Schaden würde es wohl nicht gehen.
Genau, ja.
Es gibt auch eine Stelle, wo wiederum aus den Memoiren zitiert wird, wo auch so ein Denken darüber passiert,
diese Umkehr, weil nach dem Zweiten Weltkrieg wurden ja natürlich dann viele Nazis verfolgt,
ebenfalls in gefangenen Lagen gesteckt, so ist es auch dem Urgroßvater ergangen in der Geschichte
und er wurde dafür bestraft für seine Taten sozusagen.
Aber er erzählt das natürlich aus seiner Perspektive und da verändern sich dann plötzlich auch diese Opfertäterrollen.
Ja, also das war auch so die große Problematik, dass natürlich klar war oder auch nicht wirklich,
was dieser Urgroßvater getan hat, das kommt irgendwie sehr schwer raus, weil er natürlich aus seiner Perspektive,
wie es jeder Mensch tut, sehr subjektiv berichtet.
Und deswegen ist mal die große Frage, aber was hat er wirklich getan?
Er wird jetzt nicht einfach so ein Jahr interniert gewesen sein, aber das kommt halt sehr schwer raus.
Und dass man dann aber trotzdem, auch wenn man weiß, das ist gerechtfertigt, fragen dürfen soll.
Es bleibt ja auch ein Mensch und es ist nicht so schwarz-weiß alles, wie man es im Nachhinein auch sehr leicht beurteilen kann.
Mich hat es halt trotzdem interessiert, ja diese Perspektive und was macht dieser Mensch in so einer Situation dann,
die trotz allem ja auch furchtbar ist. Und das ist so ein heikles Thema.
Es stellt sich auch immer so ein bisschen die Frage, wie viel von dieser Täterschaft steckt ja auch in mir als Urenkelkind?
Genau, also auch diese Frage, wie gehe ich jetzt damit um? Ich bin direkt verwandt, es gibt eine direkte Linie.
Natürlich bin ich völlig getrennt von dieser Person, aber wie geht man, also ich glaube, das ist ein familiäres Thema und ein gesellschaftliches.
Wie geht man um mit Schuld, die es in der Familie gegeben hat? Kann man ja jetzt nicht einfach ignorieren, wird aber viel getan.
Genau, also es ist so ein ganz großes Tabuthema. Auch in der Aufarbeitung dieser Zeit habe ich das Gefühl, dass diese Täterschaft in der eigenen Familie ganz weggeschoben wird.
Am Beginn des Textes hat man auch das Gefühl, es geht ein bisschen so um eine Abschließen.
Die Erzählperson fährt an diese Orte der Kinder zurück, um auch bestimmte Dinge, glaube ich, auch irgendwo abzuschließen.
Aber je mehr man liest und je mehr die Person findet und denkt und fühlt, umso weniger macht es den Eindruck, als wäre dies überhaupt möglich.
Genau, das merkt sie auch, dass es dann da gar nicht möglich ist oder darum geht, zu einem Punkt zu kommen, der wirklich versöhnlich ist oder wo das große Verstehen einsetzt, sondern mehr ein Fragen bleibt und auch bleiben kann.
Ich glaube, es ist ganz wichtig, dass einfach diese Frage gestellt sein darf. Darum geht es auch. Eine Lösung in dem Sinn gibt es dann nicht, aber kann es nicht geben.
Man kann es dann auch wiederum auf die gesellschaftliche Ebene heben und fragen, ist es möglich, dieses Weiter tradieren, was ja auch ganz viel auf dem passiert, dass eben nicht richtig darüber gesprochen werden kann oder darf.
Ist es möglich, aus diesem Weiter tradieren auszusteigen, das endgültig zu verhindern?
Also ich glaube wirklich mit der Enttabuisierung. Ich merke auch, für meine Generation ist das natürlich nicht mehr so nah. Dann fällt das auch leichter.
Und in der Generation davor trägt das echt noch mit sich. Und da ist jetzt auch dieses Gefühl, das kann man, darf man nicht aussprechen, obwohl das ja leider wahnsinnig viele Familien betrifft.
Und auch so von den Reaktionen innerhalb der Familie auf das Buch merkt man, dass das irritiert total.
Ehrlich?
Obwohl man ja, ich meine, es ist jetzt nichts drin, was nicht gewusst wurde oder was jetzt so außergewöhnlich ist.
Was hat das Schreiben des Buches mit dir gemacht?
Es kommt auf die Passagen an, aber da wo ich die Memoiren behandle, hatte ich immer Kopfweh beim Lesen und Schreiben und konnte da ganz langsam nur vorgehen.
Auch weil ich das zum allerersten Mal alles überhaupt erfahren hatte und dann dieses Schweigen davor noch mehr verstehen zuordnen konnte.
Und ich glaube, es ging mir ganz stark eben auch um ein Verstehen wollen. Jetzt nicht urteilen, verurteilen, sondern aus dem Kontext, aus der Lage, aus einzelnen Figuren heraus begreifen wollen.
Vielen Dank, Sophia Lunrashnak, Feuchtes Holz, so der Titel des Romans, der ganz viele Ebenen über eine ganz sinnliche Ebene erfahren lässt.
Ich bin ehrlich schon gespannt auf das, was du als nächstes präsentieren wirst, wie du weiterarbeiten wirst, ob du auch die Form weiter behalten wirst, die auf jeden Fall ungewöhnlich ist für einen Roman, aber sehr empfehlenswert.
Man muss sich auf jeden Fall darauf einlassen. Danke für das Gespräch, Feuchtes Holz, im Otto Müller Verlage Schienen und ich sage auf jeden Fall bis zum nächsten Mal.
Ja, vielen Dank.