Das rote Mikro – Autorinnen zu Gast bei Barbara Belich
Es geht in den letzten Jahren in meiner Arbeit fast regelmässig um Zerstörungsmechanismen
im Hinblick auf die menschliche Existenz.
Aber jetzt geht es auch um Artensterben und Umweltzerstörung.
Heute hier zu Gast Petra Ganglbauer. Die in Graz geborene Autorin,
Schreibpädagogin und Radiokünstlerin betätigt sich in allen Sparten der Literatur.
Sie schreibt Prosa und Lyrik, Hörspiele und theoretische Bücher,
ist als Herausgeberin tätig und war unter anderem Präsidentin des Berufsverbandes
österreichischer Schreibpädagoginnen.
Von den vielen Preisen, mit denen sie ausgezeichnet wurde, nenne ich nur den jüngsten.
Das war der Weser-Carnetti-Preis der Stadt Wien 2018.
Heuer hat Petra Ganglbauer bereits den Lyrikband Aschengeheimnis mit poetisch-politisch
politischen Texten in der Edition Melos veröffentlicht und Anfang Oktober wird
ein zweiter Band mit Lyrik erscheinen und zwar im Tiroler Limbus Verlag.
Dieses Buch trägt den Titel Lauergrenze Mensch. Beide Bücher stellen wir vor.
Dazu gibt es noch eine Neuerscheinung, eine musikalische.
Sad Songs to Cry To von Mira Lukowacz und Clemens Wenger.
Die Wiener Sängerin und Komponistin hat sich nach diversen Soloprojekten und Kooperationen
mit ganz unterschiedlichen Musikerinnen mit dem Pianisten Clemens Wenger zusammengetan.
Die beiden haben aus dem großen Angebot von berühmten traurigen Liedern zehn ausgesucht
und äusserst minimalistisch arrangiert. Getragen von Mira Luz unverwechselbarer Stimme
klingen die Songs wie neu und entfalten einen besonderen Zauber.
Pray God you can go I'll stand outside this woman's work this woman's world
it's hard on a man now his part is over now starts the craft of the father
I know you have a little life in you yet I know you have a lot of strength left
I should be crying but I just can't let it show
Should be hoping but I can't stop thinking All the things we should've said that I never said
All the things we should've done that we never did
All the things we should've given but I didn't
Ooh, darling, make it go, make it go away
Give me these moments back Give them back to me
Give me that little kiss Give me
I know you have a little life in you yet I know you have a lot of strength left
I should be crying but I just can't let it show
I should be hoping but I can't stop thinking
All the things we should've said that we never said
All the things we should've done that we never did
All the things that you wanted from me All the things that you needed from me
All the things we should've given but I didn't
Ooh, darling, make it go away
Just make it go away now
Lürikszyklus ist gerade erschienen in der Edition Melos in einer bibliophilen Ausgabe.
Die Alexandra Bernhardt, die diese Edition leitet, ist Herausgeberin des österreichischen
Jahrbuches der Lürik.
Da lädt sie ja über 100 Autorinnen und Autoren dazu ein.
Ich glaube, ein oder zwei Exemplare hat es schon gegeben.
Und basierend auf diesen Einladungen hat sie sich eben auch mit meinen Gedichten auseinandergesetzt
und die haben mir sehr gefallen und sie hat mich dann eingeladen, etwas zu machen.
Da ich aber gerade an einem anderen Gedichtband arbeite, für den Limbus-Verlag, der im Herbst
erscheinen wird, mit dem Titel Lauergrenze Mensch, mit Rufzeichen, habe ich einfach einen
kleineren Zyklus der Edition Melos zur Verfügung gestellt.
Das zweite Buch umfasst weit mehr Gedichte.
Das ist gewissermaßen eine Fortsetzung der gefeuerten Sätze, die ja im Jahr 2018 bei
Limbus erschienen sind.
Es geht wieder um Verfolgung, Krieg, Angst, Gewalt, um Manipulation.
Es geht um Sprachverrohung, wie so oft bei mir.
Meistens ist das der Sprache, die ich verwende, auch inherent.
Also diese Sprachreflexion.
Und es geht darüber hinaus in einem erweiterten Maß, diesmal auch ganz konkret um Artensterben,
Umweltzerstörung, um den Umgang mit Pflanze und Tier, um es sozusagen.
Zerzauste Fälle als eine Metapher beispielsweise.
Es sind teilweise sehr konkrete Bilder.
Es kommen zum Beispiel Sonne, Mond vor.
Es ist einfach so, dass ich versuche, auf einer ganz konkreten Ebene über diese Mechanismen,
die wir alle mitgestalten leider, also die wir alle mitverbrechen, zu artikulieren.
Freilich ist immer auch diese Metaebene im Spiel, diese Ebene der Reflexion und Auseinandersetzung
und natürlich auch der Wille, eine Sprache für all das zu schaffen, die sich der Medien-
und Alltagssprache entzieht.
Dass sozusagen die Mechanismen, die Probleme, die Auswüchse, die ich aufzeige, nicht so kommen,
wie wir sie ohnehin jeden Tag mitbekommen über die Medien oder in privaten Gesprächen.
Ich versuche wirklich eine Sprache dafür zu finden.
Und es gibt auch hier Einschübe in Form von Kapitelüberschriften, die so was wie Wegweiser sind,
so was wie Querverweise, wie Zwischenrufe vielleicht oder Unterstreichungen.
Und da gibt es eben das erste Kapitel, das den Titel des Buchs auch beinhaltet,
Lauergrenze Mensch.
Das zweite Kapitel lautet Schmerzgrenze Tier.
Das dritte Kapitel lautet Reizgrenze Pflanze.
Dann gibt es ein Kapitel, das heißt Hinter.
Dann gibt es ein Kapitel, das heißt Dahinter.
Und das wiederholt sich und am Ende ist nur mehr das weiße Blatt, das Nichts.
Also das sind auch diese Schichtungen in der Weltwahrnehmung.
Es ist ja immer sozusagen hinter einer Problemstellung oder hinter einem Ereignis
finden sich ja Ursachen, Gründe, Handlungen oder Nichthandlungen, die das bewirkt haben.
Und genauso ist das Buch gedacht, es gibt so verschiedene Schichten,
die übereinander liegen und die ich langsam abtrage.
Wofür steht Lauergrenze?
Lauergrenze Mensch.
Ich habe es eigentlich so empfunden, Lauergrenze Mensch, das klingt ja relativ violent.
Also der Mensch lauert.
Er ist wie ein lauerndes Tier eigentlich.
Er ist ja auch ein Tier.
Es unterscheidet ihn ja nicht so viel.
Er ist auf der Lauer und zwar der Spezies rund um ihn herum oder der Spezies ihm gegenüber
oder der Spezies, die Mitwesen ist, begegnet der Mensch, in dem er auf der Lauer liegt und viel zerstört.
Er ist auf der Lauer, was er verändern könnte und diese Veränderung bedeutet meistens auch Zerstörung.
Also im Kontext dieses Buchs.
Und Grenze impliziert natürlich auch, dass der Mensch sich abgrenzt von der Umwelt
und eigentlich Teil der Umwelt ist.
Schmerzgrenze Tier impliziert, dass der Mensch diese Grenze eben nicht überschreitet und so wenig empathisch ist.
Und Reizgrenze Pflanze. Man weiß ja, dass Pflanzen reagieren, ja aber nicht in der Weise wie Tiere.
Aber man weiß das und auch diese Grenze überschreitet der Mensch nicht und fühlt sich nicht ein in dieses andere Wesen, in dieses Mitwesen Pflanze.
Ich habe versucht nicht moralisierend zu sein, ich habe versucht nicht pädagogisch zu sein, sondern die Gedichte in der Art und Weise zu schreiben, wie ich es immer mache.
Also es gibt kein Urteil, das darin gefällt wird.
Lauergrenze Mensch.
Ein Klappern am Dach, rüttelndes, nichtnässt und kalt und asymmetrisch langsam wandert der Regen in Summe kaltes Wort, das flüstert, heruntergebrochen auf einen Hauch.
Hart berührtes Gras, Schnecken und kommende mahnende Hufe oder Schritte, der Schafe nicht, der Rinder nicht, er wohl doch er, der umherstreifende Blick zerteilt Kleinstleben und Nahtstellen mit seinem Röntgenschwert.
Der Himmel, nur der Himmel fällt nicht.
Fliegende oder ausgestopfte Leihinsekten leuchten, was willst du noch, als irrende Regeln beim Fenster herein, ruft der Berg, den sie erleuchten, den Stein, das Fell und die Stille um Gnade.
Gerne als Bild die Fichten, das Gedächtnis des Waldes, stürzend auf kaltem Stein, Traum, als auch ich stürzend mit nichten hundert Jahre alt und dennoch sage ich nur nochmals dunkelgrüne Bildwerdung.
Das Meer, auch dieses, ist keine Neigung oder doch ein dazwischen ohne Schiff und Anker, ohne Menschen, ohne Tank und uferlos, beschlagenes Glas ohne mit schreienden Buchten und steilem Hinab, als gleite es an sich selbst ab.
Es dämmert im Wechsel von Rauch und Staub, kein Aufblitzen von Licht in den Wipfeln, kein Wachstumsschritt, nur zuckendes Halb, dunkel streben die Wälder.
In den ausgedünnten Herden, abgegrenzt wie weiche Wiesen, Weiden, gegenlos und flüchtig geworden aus dem Zustand der Massentier, Haltung.
Aber das Wasser, aber fernhell muschelig, kalkige Seelen und Musenmuster in Vorratskisten und Körben, verstaubt, Skalp des Meeres.
Wie manches Gras auftritt mit tönenden Scherben und unsichtbar nah an den Nahtstellen der Erde, wie Gras also, wie abgerollte Bildtapete und ohne Gezierpe auf die Spitze des Schweigens getrieben.
Auch Tiere bluten als fleischliches Gewölk, nicht fest und farbig, blindlings ausgestreckt, aufgeflogen, ausgestreut, Fallobst und gefranste Wirklichkeit.
Oder Ziege, ineins, uneins gefallen mit der Sommerneige, mit leichten Wanken, ein Nicht-Mehr aus Sprüngen ins Ungewisse, Pelzseelen.
Wenn du weh bist, fühlst du dich klein.
Wenn Tear in deinen Augen sind, werde ich sie alle ausprobieren.
Ich bin auf deinem Seite, wenn die Zeiten rau sind.
Und Freunde können nicht gefunden werden, wie eine Brücke über die gerübte Wasser.
Ich werde mich runter lassen, wie eine Brücke über die gerübte Wasser.
Ich werde mich runter lassen.
Wenn du auf der Straße bist, wenn Abend so hart fällt,
Ich komme für dich, ich nehme deinen Teil.
Wenn die Nacht kommt, und der Schmerz kommt,
Ich werde mich runter lassen, wie eine Brücke über die gerübte Wasser.
Ich werde mich runter lassen.
Sag' mir, Silberkolle, sag' mir, dass du hier bist.
Du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du
bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist
hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier, du bist hier
...
Das erste Kapitel heißt Fallende Bilder, da werden die Zerstörungsmechanismen eher auf eine abstrakte Art und Weise literarisiert.
Das zweite Kapitel, der zweite Zyklus lautet Angstauge.
Da geht es überdies um die Auseinandersetzung mit der künstlichen Intelligenz und ihren Auswirkungen auf uns.
Das heißt, es geht eigentlich um das Misstrauen und die Angst davor.
Und diese Gedichte sind etwas konkreter, beziehungsweise sie sind etwas prosaischer in Teilen, etwas expliziter.
Das dritte Kapitel besteht aus einem einzigen Gedicht, das länger ist.
Das lautet Die Tage setzen uns wieder zusammen.
Und wie in fast allen meiner Bücher gibt es also sozusagen die Vision oder die Utopie, dass es wieder besser wird.
Dass wir uns den Mechanismen, die uns da vereinnahmen und denen wir uns unterwerfen, auch entkommen können.
Du verwendest oft am Ende eines Gedichts einen Doppelpunkt.
Es gibt ganz viele Wörter in Klammern oder auch mehrere Wörter in einer Klammer.
Und Zeichen anstelle des Wörtchens und oder es ist auch immer wieder etwas kursiv geschrieben.
Was ist das Ziel, das man erreichen will, wenn man diese Dinge verwendet?
Sollen das optische Signale sein oder soll das noch mehr sein?
Also es sind auf jeden Fall optische Signale.
Es sind Gestaltungselemente, die mir auch Spaß machen, muss ich dazu sagen.
Es ist auch eine Lust, damit umzugehen.
Aber es ist nicht nur das.
Der Doppelpunkt nach jedem Text impliziert, dass die Geschichte weitergeht sozusagen.
Ich kann dazu sagen, dass das eigentlich ein endlos Problem ist, was hier artikuliert wird.
Es ist nicht zu Ende, es ist nicht gelöst.
Und die anderen Interpunktionen dienen, also das parenthetische Klammerausdrücke zum Beispiel,
oder manchmal gibt es auch eine halbe Klammer, wenn etwas offen ist, dass es unerledigt ist sozusagen.
Manchmal fungieren die Klammern, das parenthetische auch, als ergänzende Gedanken oder als ergänzende Stimmen.
Kursiv ist meistens etwas, was ich als wichtig erachte.
Und manchmal ist es so, dass das Kursiv mit dem anderen Kursiv mit einem Gedicht,
falls es zwei Stellen gibt, wieder kommuniziert.
Also es ist ganz unterschiedlich, hat unterschiedliche Funktionen.
Und ich finde es einfach schön.
In der Mitte des Buchs ist eine schöne Arbeit von Josef Ondraček.
Eine bildnerische Arbeit.
Eine bildnerische Arbeit, die sehr gut passt zu dem Gedicht, das davor ist,
wo es um wirklich Auflösungserscheinungen auch geht.
Das ist genau in der Mitte des Buchs gesetzt.
Ein etwas düsteres Bild. Ja.
Petra Ganglbauer liest nun aus dem ersten Teil von Aschengeheimnis fallende Bilder.
Beim Anblick der Anmut toter Tiere,
die Flügel, die schreienden, sich legen, verklingen im Knacken der Hufe,
der stürzenden Hälse.
Giraffen wie Berge, die Bröcken, ganz eingeknickt und eingebrochen,
wie im Film über das Sterben durch Schüsse.
Und selbst bewege ich mich kaum,
also schlafend wie im Dort und mit geschlossenen Augen,
dort, wo sich aber nur und ganz vielleicht die Welt neu erfindet.
Wo alle Namen verlustig gehen, kein Hindernis mehr
und die Ventile stecken nicht mehr in den Seelen,
die Panzer erweicht und gelöscht aus den Bildern, die fallen.
Die Nacht wird zum Ufer, zum doppelten Boden der Notgeplagten,
die entgleisen auf ihrer Bahn, die vorgibt, das Leben gewesen zu sein,
eine Starre, ein kaltdunkelter Fakten und täglichen Irrwege.
Der Erde entrissen und wie von Sinnen die Dur und die Moll,
der Wälder, der Felder, der Wasser
und hin und her gerissen der Schrei und das Schweigen der Tiere,
der Pflanzen, Planeten.
Die Tage vergehen im Ungewissen, der Bilder und kriegsversehrten Gesichter,
der Schmerzen, schwillt das Meer und das Land als Aschengeheimnis
ins Leere geschossen, der Weg und das Ziel.
Und suchen die hinter Gittern das Leben jenseits der Welt
und räumen sich weg aus dem Irren-Sinn.
Sind die Blitze aus Angst und aus Schatten die Herden,
ziehen sich zurück, werden kleiner Versuch und Kaninchen.
Rufen die Stimmen aus dem Turm der Köpfe, die Risse in ihnen wie Täter
der Seele, der Haut und der Knochen, hoffte sich zwischen Stroh und den Halmen
in der Tiefe des Grases des Grabes.
Die Sonne ist noch eine halbe Scheibe.
Geheimnis auf ernüchterten Wegen, die gegeneinander und wie Geschütz
gebell, der Anfang das Ende, entfernte zerfallen die Länder unter den
Mächtigen, dem Hagel der Sprache, sprachloser Nicht-Atmer.
Als Ereignis aus Zufall schießt ein flammender Finger und entvölkert das Land,
den Fiendling, und er kommt nicht vom Fleck.
Zum Teig werdend geht die Welt.
Die Welt ist ein Teil der Welt, die sich nicht mehr in die Welt erinnert.
Zum Teig werdend geht die Welt.
Aus den Fugen geraten schlürfen die Letzten den Regen der Unausweichlichkeit.
Die falsche Trauer bleibt, das Licht nicht.
Die Zeitzeugen des Verschwintens spielen ihr Stück,
ein Graus aus leergefegtem, und alle haben ihre Federn gelassen.
Im Aschenhaufen funkelt es.
An den Wolken vorbei dunkeln, also den Fluchtweg betreten im Luftleeren der
Farbfetzen aus Körpern und Geschichte, aus rasenden Erinnerungen, als wäre das
nie gewesen, nicht einmal hinter den Himmeln den Schleiern.
Der Kampf geht nach innen, steckt tief im Fleisch der Erde und krallt sich fest an
den Flammen. Die Angst vor dem Feuer ist weiter als Kleider oder falsche Erzählungen.
Die Erzähler tragen den Kopf gerade und über den anderen und weiter noch über
dem Wasser, das steigt und die Sätze ersäuft.
Die bis ins Letzte zerstreckten Gedanken kurz vor dem Zerfall der Bücher
Welt. Die Last des Vergessens bedrückt und bedrückt uns.
Die Last des Vergessens bedrückt und bedrückt uns.
Ich bin ein langweiliger Schwerpainter. Ich lebe in einer Box von Schmerzen.
Ich bin schreckt von dem Teufel und bin von denjenigen, die nicht Angst haben.
Ich erinnere mich an die Zeit, in der du mir gesagt hast, dass Liebe eine schmerzvolle Sorge ist.
Sicher hast du mich getroffen, denn ein Teil von dir lebt aus mir in diesen Lagen von Zeit zu Zeit.
Du bist in meinem Blut, ich kenne dich und du bist ein bisschen bitter und süß.
Ich könnte dir einen Kassel trinken.
Ich würde immer noch auf meinen Füßen stehen.
Ich habe eine Frau getroffen, sie hatte einen Mund wie dein. Sie weiß dein Leben.
Sie weiß deine Teufel und deine Geheimnisse und sie hat gesagt, geh zu ihm, bleib mit ihm, wenn du kannst.
Aber du bist ein Schwerpainter. Du bist ein Schwerpainter.
Du bist in meinem Blut, ich kenne dich und du bist ein bisschen bitter und süß.
Ich könnte dir einen Kassel trinken.
Ich würde immer noch auf meinen Füßen stehen.
Der zweite Teil heißt Angstauge und daraus lese ich jetzt auch einige Gedichte.
Die Sprache implantiert, sie induziert, inhaftiert.
Wie ein Geschoss, das aufgeht.
Furie aus Mustern von Buchstaben und Sätzen.
Aus Grauen und Angst.
Oder Machtherzen.
Diese Tag- und Nachtwache und jene dazwischen.
Die Wörter haben ihre Seele verloren.
Die Menschenmaschinen.
Nicht lebend, nicht tot.
Keine Ordnungen des Tages und der Nacht.
Wir abgeschleppten Planeten, die uns nicht mehr verbreiten.
Wir abgeschleppten Planeten.
Wir ohne Antennen.
Wir sind nicht einmal mehr Fluchtformeln.
Die Welt um uns ist ausfantasiert.
Der universelle Schotter trifft uns nicht einmal mehr.
Die kosmische Strahlung erhitzt sich an uns zu Tode.
Unter unseren Masken schlummern gefährliche Übergänge.
Du filterst Gedankensignale.
Machst Löcher in Köpfen und Nervenbahnen.
Du Kaltstaat und Grabesstille.
Du Versuchung und bitterböse Form des Gehorchens.
Nicht lebend, nicht tot.
Schwarz steht dir alles gegenüber.
Gepixelt, unentschlüsselbar.
Du gehst nachts irrend ums Haus.
Und lautlos brennt es in dir als technisches Gewitter.
Wo aber wo ist mein Terrain geblieben, wenn du dich in mich einschleichst?
Wo mein Bauch, Gefühl, mein Traum nur noch gewölk?
Wer bin ich dann noch in meinen Worten?
Wenn du mich überblendest, blendest.
Wenn du deine Invasion betreibst, bin ich dann nur noch Glied einer Serie von erschöpften Wörtern?
Nicht lebend, nicht tot?
Alle Augen kneifen vor dem Watte-Meer aus flüchtigen Seelen,
die da alle waren, jemand waren und noch nicht sind.
Nicht einmal Fußabdrücke auf dem Wasser des Lebens.
Nur noch und sehr selten ihr Auftauchen als Mahnung und scharfes Rollen.
Die Tage ballen sich zusammen.
Wir stürzen beinahe durch uns hindurch.
So leer und grill ist die Welt.
Die Kleinen unter uns fragen, die Selbsternannten antworten.
Und du bist immer schon ich, also niemand.
Ich trage den Code in mir, habe ihn mir einverleibt, bin dein Wirt geworden.
Nähe dich und will dich und alles, was jene hinter dir aus mir machen wollen,
mit ihren Kaltstellungsritualen.
Nach uns, nach mir, die sind Flut.
Als Fars, als Fake.
Keine Ordnung an des Tages und der Nacht.
Nur noch Trübungen und Schein.
Nur noch hybrides Getue.
Daneben wir, unsichtbar, kopflos mit hin.
Daneben wir, sprachlos.
Das Angstauge geht vor uns her.
Wir blicken betroffen und blind links.
Unsere Köpfe sind leider nicht abmontierbar.
Wie kriminell unterwerfen wir uns den Versuchungen.
Kein Wissen, nur noch gerecht sehende Geräusche in und aus uns.
Mit den Erinnerungen des Tages, die vorbei sind.
In meiner Selbstmordung, die du mir erlitten hast.
Mit den Erinnerungen, die niemals sterben.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Niemand könnte so traurig sein.
Mit Glow überall.
Ich sitze und ich stehe.
Ich weiß, dass ich bald in meinem Leid schlafe.
Oh, ich bete dir, O Gott, vor mir zu gehen.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Niemand könnte so traurig sein.
Mit Glow überall.
Ich sitze und ich stehe.
Ich weiß, dass ich bald in meinem Leid schlafe.
Oh, ich bete dir, O Gott, vor mir zu gehen.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze und ich stehe.
Ich weiß, dass ich bald in meinem Leid schlafe.
Oh, ich bete dir, O Gott, vor mir zu gehen.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Niemand kann so traurig sein.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Niemand kann so traurig sein.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Niemand kann so traurig sein.
Setz mich bei deinem Leid.
Ich sitze in meinem Klo, voll mit Verspannung.
Setz mich bei deinem Leid.
Das ist eine Seite.
Die Tage setzen uns wieder zusammen.
Vielleicht und dann, und unser technisches Brappeln versandet in der Stille.
Unsere Augen beginnen zu wandern, loten die Himmelsrichtungen aus, die Möglichkeiten.
Unsere Köpfe halten Ausschau.
Ein Kopfdrehender, Kopfschüttelender Wiederbeginn und Wiederbeginn.
Ein allerseltsamster Traum und beginnender Schoß.
Wir, eingewickelt in Regenbögen, verändern uns von einer Form zur nächsten.
Nach vorne, zurück und nach vorne.
Und endlich wieder der Tod als Tod.
Und Tiere, die wissen, dass sie Tiere sind.
Das Wissen, dass die Toten Tote sind.
Der Tod ist eine Form des Gehorchens, eine Überantwortung an das Leben.
Manchens Kind, warum glaubst du bloß gerade dein Schmerz?
Dein Leid wäre ein riesen Gruß.
Wünsch dir nichts, dummes Menschchen Kind.
Wünsche sind nur schön, solange sie unerfüllbar sind.
Wenn ich mir was wünschen durfte, kam ich in Verlegenheit.
Was ich mir denn wünschen sollte, eine schlimme oder gute Zeit.
Wenn ich mir was wünschen dürfte, möchte ich etwas glücklich sein.
Denn sobald ich gar zu glücklich wär, hätte ich ein Wehen nach dem Traurigsein.
Wenn ich mir was wünschen dürfte, wäre ich glücklich.
Wenn ich mir was wünschen dürfte,
kam ich in Verlegenheit.
Was ich mir denn wünschen sollte, eine schlimme oder gute Zeit.
Wenn ich mir was wünschen dürfte, möchte ich etwas glücklich sein.
Denn sobald ich gar zu glücklich wär, hätte ich ein Wehen nach dem Traurigsein.
Wenn ich mir was wünschen dürfte, wäre ich glücklich.
Es tut mir leid, ich wünsch dir was. Vor fünf Jahren wär ich tausend Tode, tausend Tode gestorben.
Heute bedeutet das nicht mehr, als hätte ich in der Lotterie verloren.
Wenn ich heut vor nem Auftritt steh, tausend Menschen sind im Saal,
dann schwitzen meine Hände nicht mehr und meine Nerven sind aus Stahl.
Kein Zittern und kein Beben mehr, keine Angst und keinen Schweben mehr.
Und irgendwie komm ich nicht klar, es ist nicht mehr wie's früher war.
Und ich werd' kalt und immer kälter, ich werd' abgebrüht und älter.
Aber das will ich nicht und das muss ich jetzt klären.
Ich möchte lachen, tanzen, singen und weinen. Angst und Schmerzen sollen mich wieder rühren.
Und die Liebe möchte ich bis in die Zehenspitzen spüren.
Und ich werd' kalt und immer kälter, ich werd' abgebrüht und älter.
Aber das will ich nicht und das muss ich jetzt klären.
Ich möchte lachen, tanzen, singen und weinen.
Angst und Schmerzen sollen mich wieder rühren.
Und die Liebe möchte ich bis in die Zehenspitzen spüren.
Und ich werd' kalt und immer kälter, ich werd' abgebrüht und älter.
Aber das will ich nicht und das muss ich jetzt klären.
Ich möchte lachen, tanzen, singen und weinen.
Angst und Schmerzen sollen mich wieder rühren.
Und die Liebe möchte ich bis in die Zehenspitzen spüren.
Wenn niemand bei dir ist, denkst, dass keiner dich sucht.
Du hast die Reise ins Jenseits vielleicht schon gebucht.
All die Lügen geben dir den Rest.
Halt dich an deiner Liebe fest.
Wenn der Frühling kommt und deine Seele brennt.
Du wachst nachts auf, hast einen Träumen, weiß niemand, der bei dir pennt.
Wenn der auf den du wartest dich sitzen lässt.
Halt dich an deiner Liebe fest.
Wenn der Novemberwind deine Hoffnung verweht.
Du bist so müde, weil du nicht mehr weißt, wie's weitergeht.
Wenn dein kreites Bett dich nicht schlafen lässt.
Halt dich an deiner Liebe fest.
Halt dich fest.
Ob ich glücklich bin oder traurig bin.
Ehrlich gesagt, weiß ich nicht.
Was bedeutet es, traurig zu sein?
Was ist Glück für ein guter Ort?
Ich bin nicht glücklich oder traurig.
Ich weiß nicht, was ich bin.
Ich bin nur ein Geist, das existiert.
Und fühlt, was der Bebe hat.
Aber dann bin ich glücklich oder traurig.
Denken ist nie gut.
Für mich bedeutet Traurigkeit,
dass ich mich nicht weiß.
Aber das ist, was Glück für ein guter Ort ist.
Ich weiß nicht, was Glück für ein guter Ort ist.
Aber das ist, was Glück für ein guter Ort ist.
Das ist, was Glück für ein guter Ort ist.
Ich muss jetzt fort von hier
und werd' nicht wiederkehren.
Ich werd' nicht bei dir sein,
wenn du mich bei dir brauchst.
Wenn du mich bei dir brauchst.
Es ist nicht absichtlich,
dass ich dir fehlen werd'.
Aber ich bin verändert.
Es ist schwer zu verstehen.
Ich bin verändert.
Kein guter Grund dafür,
zu sein und doch ich spür's
in meiner Kehle.
Der Raum wird kleiner.
Es tut mir leid.