Divertimento mit Gottfried Sembriger
Willkommen liebe Hörerinnen und Hörer,
bei Divertimento im Freirad Innsbruck begrüßt
sich Gottfried Sembriger und die Vienna Brass mit allen weiß edel Rausch von Werner Berchner.
Am 18. Juli wäre Georg Kreisler 100 Jahre alt geworden. Er war,
wie Hans Weigl einmal
über ihn schrieb,
ein dichter Komponist-chansonnier-Pianist,
wie es keinen zweiten
dieser Art gegeben hat,
gibt oder geben wird. Also er ist er zweifellos auch der Beste,
den es in seiner Art gibt. Das war Grund genug,
wieder einmal in einer Sammlung zu kramen und
alte Aufnahmen aus den 1950er und 60er Jahren herauszuholen,
um akustisch an Georg Kreisler
zu erinnern,
der vor allem durch den schwarzen Humor in seinen Liedern in Erinnerung ist. Jetzt
zur Einstimmung zunächst ein Stück mit etwas leichterer Kost,
aber eine sprachliche Meisterleistung,
die Telefonbuchbolka.
Ich noch Zahlen,
dazu bin ich zu schlau. Wenn ich Inspiration such,
Gesellschaftliessonsuch,
lese ich das Telefonbuch,
dort finde ich das genau. Alle meine Freund stehen drin und zwar auf Seite V.
Wochetechka Wukilič,
Wrtatko Vukazinovič,
Vorak Vondruvorliček,
Voralek,
Vosbek Volek,
Vrbl Vrtl Votruba,
Voceni Lek,
Vrini Zvostarek,
Vrtala un Vitlačil,
Vrcala un Vistlačil,
Volk Votipka Vicezal,
Vradsdil Vrana Vimetal,
Vrbicki Vrbetski Vranek.
Mein Name g'falt mir nimmer,
ich heiße nämlich Pršt. Mein Freund,
sein Name ist schlimmer,
der arme Kerl heißt Skršt. Wir schniegelndi g'sichter und geh'n zum Richter. Der Richter sagt des Richter,
denn ihm ist das ja wurscht. Ich buchstabier mein Namen,
dem Richter sein Komi und sag schau uns bei
die Damen ist schwer,
mein Strategie. Der Richter war sehr freundlich und sagt,
naja wahrscheinlich,
ihr Name ist ja peinlich,
da hab ich Sympathie. Wie wollen sie denn jetzt
heißen? Da sag ich,
na was glauben sie? Vondrak Vortel Viplašil,
Votek Votsek Vimlatil,
Viora Vrabl Vrtilek,
Viklaš Vracek Vichnalek,
Vreka Vrba Vikudil,
Vrablič Vucem Viskočil,
Vohedečka Vukilič,
Vrtatkov Vukazinovič,
Vorak Vondru Vorliček,
Vora Lek,
Vosmigvalek Vrbl Vrtl Votrba Vocenilek,
Vrini Zvostarek. Vrta Laun Vitlačil,
Vrta Laun Vistlačil,
Vauk Votipka Vicezal,
Vradsdil Vrana Vimetal,
Vrbitzke Vrbetske Vranek.
Meine Frau geht mich betrieben und glaubte sich nix schmeck. Jeden Abend tut sie liegen,
mit Plätaneck ums Eck. Der Plätaneck ist ein Trottel,
meine Frau ist ein Kokottel. Sie gehen
zusammen ins Hottel,
damit ich's net entdeck. Doch ich habs bald begriffen und nehm mir auf
Kredit an teiern Detektiven,
was folgt auf Schritt und Tritt. Und schon zwei Wochen nachher kommt
der große Machher und sagt,
dass sie net lacher. Der Plätaneck is nit. Jetzt halten sie sich
geschwind wo an,
die Frau beträgt sie mit zuvandrak. Vortel Viplašil,
Vajtech Votsek Vimlatil,
Vjora Vrabel Vrtilek,
Viklas Vratsek Vichnalek,
Vreka Vrba Vikkudil,
Vrablitsch Vutzem Viskočil,
Vohedečka Vukilic,
Vrtatko Vukazinovic. Vorrak Vondru Varlicek,
Voralek,
Vosmek Volek Vrbl Vrtl Votrba Vocenilek,
Vrini Zvostarek,
Vrtala Vitlacil,
Vrtzala Vistlacil,
Vok Votipkavice Zalv,
Vratz Dilvran Vimmetal,
Vrbitzki Vrbetzki Vrannek,
Vavirka Vavirka Vablek,
Vopalka Vopelka Voytek Vek,
Vek,
Vek.
Ich habe das übrigens in meiner Zeit in Wien in den späten 1970er Jahren einmal überprüft. Der
Text ist tatsächlich wörtlich aus dem damaligen Telefonbuch abgeschrieben. Selbst 1978 war kaum
eine Veränderung gegenüber der Entstehungszeit 1964 feststellbar. 1922 in eine bürgerliche
jüdische Familie in Wien geboren,
lernt Georg Kreisler zunächst Klavier und Geige,
flüchtet mit seinen Eltern 1938 nach USA,
wird trotz erfolgloser Entertainer,
kehrt 1955 als Fremder nach Wien zurück. Hier entdeckt er schließlich die alten Wörter seiner
Muttersprache neu,
macht Cabaret in Wien und zieht von Wien wieder weg,
zunächst nach München,
dann nach Berlin,
letztendlich nach Basel. Sein ambivalentes Verhältnis zu seiner Heimatstadt
hat einen folgenden Chanson verewigt.
Nicht der Wiener Gspusi,
schon gar ned de Musi,
nein,
was ich am liebsten hab,
ich sag's grad,
Herr Ross.
Die Messe,
die Messe,
die Geschäften san ganz voll damit in jeder Zahl,
aus Edelstahl und aus der
Monarchie,
zum Schnitzen,
zum Schlitzen,
wohin ma schatt auf Schritt und Tritt,
fürn Pudel,
fürn Strudel und für dich hier ruhig,
wer Wien liebt und das tun doch heut die meisten
Leid,
der denkt bei so viel Messe gleich an diese Möglichkeit.
Wie schön wäre Wien ohne Wiener,
so schön wie eine schlafende Frau,
der Stadtpark wär sicher viel grüner und die Donau wär endlich so blau.
Wie schön wäre Wien ohne Wiener,
ein Gewinn für den fremden Verkehr.
Die Autos ständen stumm,
des Riesenrad voller Dumm und die laschigen Gasseln wären leer.
In Grinzing endlich Ruh und Burgtheater zu,
es wär herrlich wie schön Wien dann wär.
Keine Bauscheln,
keine Schrammen und im Fernsehen kein Programm,
nur die Vogeln und Pferdeln und der Hundeln und der Baum.
Und wer durch dies Paradiesmus findet später als Legat statt des Antisemitismus nur ein Antiquariat.
Weder Krankheit noch Genesung,
weder Fürsten noch Parlament,
wär für Wien nicht diese Lösung das perfekte Happy End.
Und der Wein wächst ungetrunken und die Geigen wern geschont und der Mond wirft seine Funken
tief im Prater auf die Unken und die Unken schauen versunken in den Mond.
Wie schön wär mein Wien ohne Wiener,
wie ein Hauch der im All balanciert.
Vielleicht gibt's wo eine Fische Angina,
die ein Wohltäter hin exportiert.
Wie schön wär der Wien ohne Wiener,
wenn nur einmal möcht ich es so sehn.
Und schreite ich so dann den Karlenberg hinan und bleib oben voll Söhnlichkeit stehn
und seh dann aus der Fern mein liebes leeres Wern,
werd ich sagen sing's jetzt ist das schön.
Wie schön wäre Wien ohne Wiener. Der Theaterkritiker und Schriftsteller Hans Weigl schrieb 1962 im
Begleittext zum ersten Album von Georg Kreisler,
aus dem die gespielten Aufnahmen zum Teil stammen,
dass Georg Kreisler ein Verschwender sei,
weil er nicht wie andere bestenfalls auf einem Gebiet
bedeutend sei. Mit seinen zehn Fingern und zwei Stimmbändern lässt er gleichzeitig laut werden,
was er seinen Groß- und Kleinhirn an neuartigen Kombinationen der allgemein bekannten und viel
strapazierten 26 Buchstaben und 12 Töne abgeschmeichelt hat. Soweit Hans Weigl. Georg
Kreislers Texte waren fast immer beißende Satire und oft auch makaber wie im folgenden
Bitla Bou,
auch als der Massenmörder Rock bekannt.
Geliebt und wie ich das so mach,
das will ich Ihnen jetzt erklären.
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
unsere Liebe war beinahe schon vergangen,
da schlitzte ich die Kehle der Katrine. Das heißt,
sie liebte mich,
solange sie lebte,
und wegen dem Wissl schlitzen wird sie nicht böse sein. Bidla Bou,
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
unsere Liebe hatte kaum noch angefangen. Da nahm Janine eines Tages ein Aspirin,
also das war kein Aspirin,
das war Strichnin,
aber heute noch liebe ich Janine. Adelheit warf ich
in die Donau,
gleich nach Dürnstein,
niemand hat's gesehen,
und auch sie wird mir verzeihen,
denn grad bei Dürnstein ist die Donau doch so wunderschön. Bidla Bou,
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
also was kann eine Frau da noch verlangen? Nach dem Tod hab ich sie stets noch mehr verehrt,
kam der Tod auch etwas schnell,
das ist nur originell,
und bis jetzt hat sich noch keine
beschwert. Zum Beispiel Lola mit den Engelsminen,
leg dich auf die D-Zugschienen,
Lillilene und
Marianne starben in der Badewanne. Liesel schloss den Lebenswandel durch ein großes Ziehgestandel,
lustig ist die Jägerei,
Lotte war im Weg dabei. Bidla Bou,
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
unsere Liebe war kaum älter als zwei Stunden,
da stieg ich auf den Turm mit Rosmarie. Bei
Yvonne hab ich vergessen den Gashahn abzudrehen und die Blumenspenden flossen wie noch nie.
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
nur die Sonja wollte mich versichern lassen,
also das ärgerte mich sehr. Das hat mich so verdrossen,
ich hab sie schnell erschossen,
und heute lieb ich sie nicht mehr. Aber Anneliese hätte Krankheit überwunden,
doch leider trank
sie die falsche Arznei,
und Frieda hatte satt,
das Leben wollte selbst im Tod sich geben,
selbstverständlich half ich ihr dabei. Bidla Bou,
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
aber heute hab ich eine Frau gefunden,
ganz bestimmt die schönste Frau der Welt.
Und jetzt darf ich's nicht verpassen,
mir das Messerschleifen lassen,
und dann muss
ich die Pistolen vom Pistolenputzen holen,
und aus Änsen brauch ich auch noch einen vergifteten
Shinsaner und einen ganz dommer Hackerl. Vielleicht brauch ich einen Sackerl,
auch am Besen hätt ich gern,
um die Knochen aufzukehren,
das Petroleum,
das hab ich schon bestellt.
Bidla Bou,
Bidla Bing Bang Bou,
schöne Frauen kosten sehr viel Geld.
Im Jahr 2004 erhielt der Liedermacher,
der kein Liedermacher ist,
den Richard Schönfeld
Preis für literarische Satire. In der Laudatio sprach der Kulturleiter des Hamburger Abendplattes,
Hans-Jürgen Fink,
über die ca. 1000 Texte,
die Georg Kreisler im Laufe seines Lebens
geschrieben hat. Lieder,
von denen eine ganze Reihe ohne Zweifel zum besseren Teil eines
Kanons deutschsprachiger Dichtung gehören müsste,
gäbe es nicht immer wieder Zeitgenossen,
die glauben,
diese Texte anderen Menschen nicht zumuten zu können. Aber Kritik hat ja immer der
am nötigsten,
der sie am wenigsten verträgt. Da passt jetzt,
glaube ich,
die wunderbare Satire
der Musikkritiker.
Ich hab' keine Ahnung,
was Musik ist,
denn ich bin beruflich pharmazeut,
aber ich weiß sehr gut,
was Kritik ist. Je schlechter,
umso mehr freuen sich die Leute. Es gehört zu meinem Pflichten,
Schönes zu vernichten als Musikkritiker. Sollte ich etwas Schönes finden,
muss ich's
unterbinden als Musikkritiker. Mich kann auch kein Künstler überlisten,
da ich ja nicht verstehe,
was er tut. Drum sag ich von jedem Komponisten,
erst nachdem er tot ist,
ist er gut. Ja,
endlich
hab ich einen Posten und die Zeitung lässt es sich was kosten. Ich sitz' auf dem ersten Platz
und die Sänger sehen meine Fratze. Orph und Eck und Boris Blacher fürchten,
meine Hörner
fällten Lacher. Hinde mit Stravinsky und Varese sind zwar gut,
doch ich bin Bese. Ja,
ich kann
zufrieden sein,
das Schicksal hat mich reich beschert,
aber oh mich belastet nur eine
Verrücktheit. Ich merk' es in jedem Konzert. Ich seh',
wie das Publikum weich wird,
wie wachs,
wenn Musik alle Sinne bewegt. Ich seh',
wie beim Zuhören manch trutzige Manne ein Tränchen die
Brille beschlägt. Nur für mich hat das Zuhören keinen Sinn,
weil ich unmusikalisch bin. Ich seh',
wie ein liebliches Mädchen die Hand ihres Jünglings ergreift und sie drückt,
wie ein Großmutterl
zitternd die Halskette auszieht,
weil sie sonst Verrührung erstickt. Nur ich sitz' da und hör'
nicht einmal hin,
weil ich unmusikalisch bin. Zu Weihnachten schenkt man mir immer Platten.
Ich brauch Krawatten und neue Schuhe. Wo ich auf Besuch bin,
spielt man Platten. Ich sitz' im
Schatten und hör' nicht zu,
aber andere hören zu und der Zauber der Holgenmusik macht die ganze
Welt schwach. Die Bösen wären gut und die Kranken gesunden,
besonders bei Mozart und Bach. Nur
ich sitz' da und kratz' mich stur am Kinn,
weil ich unmusikalisch bin. Tja,
als Kind hab' ich zwar
Klavier gelernt und übte brav zu Haus,
doch über gewisse Stücke kam ich nie hinaus. Dann hab' ich
auch noch Geige gelernt und übte brav und viel und dann ist mein Geigenlehrer gestorben und hat mir
sein Geld vermacht unter der Bedingung,
dass ich nie mehr spiel. Aber etwas musste ich schließlich
tun,
so versuchte ich es als Autor und ein Verleger,
zu dem ich kam,
flüsterte mir ins Ohr.
Schreiben sie doch ein Buch über Schubert,
schreiben sie doch ein Buch über Schubert,
also ging ich froh nach Hause,
setzte mich nieder und ich schrieb. Schubert war ein Stierer,
großer Komponierer,
er hat nie ein Geld gehabt,
also ist er heute der Verlierer. Er schrieb gar
viele Töne,
sicher auch wunderschöne,
für mich sind sie leider bestialisch,
denn ich bin ganz
unmusikalisch. Ob es jetzt Schubert oder Tchaikovsky,
Brahms oder Liszt oder Dnieper Petrovsky,
ob Sinfonie oder Rupert Hürer,
Rock'n'Roll oder Die Balküre,
Zauberflöte,
verkaufte Braut,
für mich ist das alles nur laut. Das Buch war sofort ein Riesenerfolg und es sagten mir viele
Herren genial,
großartig,
sie müssen Kritiker werden. Ich sagte ja und es geschah. Ich geh' in
Konzerte und Opern hinein und ich hör mir den Unsinn daran. Den Leuten gefällt's und ich komm' zu
dem Schluss an Musik ist vielleicht etwas dran,
nur was dran ist,
will mir nicht in den Sinn,
weil ich unmusikalisch bin. Die Orgia klingt und ein Knabenchor singt und der Kontrapunkt
tut sich verzweigen,
die Pauke zersplittert,
der Kapellmeister zittert und angeblich schluchzen
die Geigen und am Schluss erdröhnt ein donnernder Applaus. Ich bin der einzige unmusikalische Mensch
im Haus. Aber heute findet jede Zeitung größere Verbreitung durch Musik Kritiker. Und so hab' auch
ich die Ehre um,
mach jetzt Karriere als Musik Kritiker. Ich hab diesen Posten schlau erbeutet
und ich hasse nichts so wie Musik. Und das mir Musik so nichts bedeutet,
zahl ich jetzt den
Musikern zurück. Ah,
wartet nur,
ihr sollt es büßen,
bebe zu deinen Füßen,
das Musik Kritikers.
Dass die Welt des Wissens lest die lustigen Verrisse des Musik Kritikers. Ich bin konsequent
und ich erkenne kein Talent und da ich weiß,
dass ich nichts kann,
lass ich auch niemand anderen
ran. Und der Redakteur schätzt meine schlechte Meinung sehr und schreit aus Publikum,
hurra,
das nützt euch nichts,
denn ich bin da. Und eure Kollegen geben mir immer ihren Segen,
denn jedem Künstler ist das Recht,
spricht man von anderen Künstlern schlecht. Die Sicht Georg
Kreislers auf einen Musik Kritiker. Es erfordert schon großes Können,
so gezielt und doch fast
harmonisch falsch zu singen und sich dazu zu begleiten. Jetzt das harmloseres,
die Klage
eines Orchestermitglieds des Mannes am Triangel. Wenn sie einmal in die Oper gehen und sich das
Orchester dort besehen,
vielleicht sehen sie im fernsten Eck,
so zwischen Tür und Angel,
einen Mann,
der spielt ein Instrument,
genannt Triangel. Wenn sie diesen Mann betrachten,
denken
sie an mich,
denn der Triangelspieler,
der bin ich. Ja,
da sitz ich mitten im Orchester drin und
halte bereit mein Triangel und endlich zeigt der Dirigent auf mich hin und dann steh ich auf und mach.
Ich komm erst auf Seite 89 dran,
ja an Zeit hab ich keinen Mangel. Ich könnt ja was lesen,
doch da schaut er mich an und schon steh ich auf und mach.
Die Opern kenn ich von hinten nach vorn,
auch den Wozzeck,
auch den Rienzi. Die Partituren
kenn ich von Bratsche bis Horn und die ganzen schweren Cadenzi. Meistens werd ich schläfrig
von all dem Getös,
besonders bei Richard Strauss. Doch schlafen geht nicht,
der Dirigent wär ja
bös,
er braucht mich ja wegen dem ... Ach,
wär doch die Oper schon aus.
Es ist schwer zu glauben,
doch einst war ich jung und studierte an der Akademie. Ich spielte Klavier
mit Alarm und Schwung,
meine Techniker regte Begeisterung und man nannte mich ein Genie.
Ich spielte Karneval und die Sulfiden,
die Rhapsodin und die Pathetik. Ich lernte Czernis und
Chopin,
Zetüden und ich war jung und liebte die Musik. Und eines Tages sah ich mit viel Vergnügen
neben den gesamten Werken Glucks im Musikgeschäft auch ein Triangel liegen. Da lachte ich und kaufte
es als Jux. Und da sitz ich mitten im Orchester drin,
im Schatten der großen Trommeln. Gleich
kommt mein Einsatz,
ich schau gar nicht hin,
ich steh nur auf und mach. Die Cinellen machen
einen Riesenkrach,
ich wär lieber bei den Schrommeln,
doch jetzt wird es leiser und ich mach noch einmal.
Die Violinen weinen jetzt,
die Cellos und Bässe ergrimmen,
die Flöten jubeln,
das Glockenspiel lacht.
Ein Triangel kann man nicht einmal stimmen. Man wird so nervös und der Sessel ist hart und nie
bekomm ich Applaus. So sitz ich halt da und wart und wart,
bis ich aufstehen darf und mach.
Und dann ist die Oper aus.
Jetzt ein bisschen Romantik,
das Mädchen mit den drei blauen Augen.
Oh,
ich liebe das Mädchen mit den drei blauen Augen. Nicht einem,
nicht zwei,
nein drei blauen Augen.
Ja,
wenn ich in ihre drei Augen schau,
wie blau,
wie blau.
Es gibt sehr viele Menschen mit zwei blauen Augen,
doch nur meine Mädel hat drei blaue Augen. Wenn sie schläft,
schließt sie zwei und mütterlich wacht es dritte über mich.
Wenn wir zwei spazieren gehen,
Augen,
Augen und Augen,
bleibt so manches Mädchen stehen,
die sich denkt es wäre nett,
wenn auch sie ein drittes hätte.
Oh,
wie gern tu ich küssen von ihren Lippensaugen,
doch noch lieber küss ich die drei blauen Augen.
Ich könnte sie küssen in einem Fad,
hier und hier und dort.
Wenn sie nicht von Anfang an dabei waren,
sie hören Divertimento im Freirad Innsbruck von und mit Gottfried Zimbriger.
In der heutigen Sendung hören sie akustische Erinnerungen an den Chansonnier,
Kabarettisten,
Komponisten,
Schriftsteller und Satiriker Georg Kreisler.
25 Mal hat er seinen Wohnort gewechselt. Der vertriebene Jude Georg Kreisler sagte von sich,
zu Hause bin ich nur in der deutschen Sprache.
Und mit der hat er gerne und souverän gespielt,
wie auch im nächsten Lied Max auf der Rax.
Echo
Noch ein Echo
Die Füchse verjuxen den Max auf der Rax. Halli! Die Füchse verjuxen den Max auf der Rax. Hallo!
Sie werden mich jetzt fragen,
ob ich nicht etwas spinne. Doch in dem,
was ich sang,
liegt ein tieferer Sinn. Die Geschichte beginnt nämlich so. Halli! Halli! Hallo!
Es waren die Trixi und Obiger Max. Halli!
Es waren die Trixi und Obiger Max. Nur strax eines Tages unterwegs auf die Rax. Und da kamen sie auch zu der raxigen Schlucht.
Diese Schlucht hab ich gesucht,
sagte Max,
die hat Wucht. Halli! Halli! Hallo! Denn das Echo der raxigen Schlucht ist bekannt. Halli!
Das Echo der raxigen Schlucht ist bekannt,
als das Lachseste Echo im raxenen Land. Doch die Trixi,
die war schon erwachsen und sprach,
lieber Max,
deine Faxen,
die mach ich nicht nach. Halli! Halli! Hallo!
Da hobste der Max in die Schlucht und rief schnell,
Halli! Und das Echo erwiderte deutlich unhell,
Hallo!
Da rief Max voller Zorn und sein Atem ging schwer,
Hallo! Doch das Echo ertönte genau wie vorher,
Halli!
Und gixend hat Max es noch einmal versucht,
Halli! Halli! Hallo! Doch das Echo es gixte zurück in die Schlucht,
Hallo! Hallo! Halli!
Da rief Max und sein Herz schlug ihm bis an den Hals,
Wie! Doch das Echo erwiderte nichts weiter als Wo! Und Max rief Ja Sie! Und das Echo Ja So! Und Max rief No Wie! Und das Echo Niveau!
Und Holladoro wurde Hildirri! Und Ich geh in den Zoo,
war Och geh an den Zieh! Und er sank in die Kno,
ich meine in die Knie und wurde nicht froh bis um sechs in der Früh,
dann rief er Hallo! Und das Echo Halli!
Und er wusch Hände und gesocht und ging aufs Knie und er dachte verzweifelt,
ich hab mich blamiert,
mein Leben verpfuscht,
Karriere ruiniert,
mein Automobil wird ein Outimibol,
jedes Liebesidyll ein Lobesodol,
erreiche ich die Spitzen sind nichts dort wie Spotzen und alle Matrizen werden Matratzen,
statt Milch trinke ich Molch,
statt Bier kriege ich Bohr,
meine Kiefer werden Koffer und aus mir wird ein Moor,
will mich wer betrügen bin ich schon betrogen und will ich was kriegen geht's mir an den Krogen,
Halli Halli Hallo! Und der Max schottelte seinen Kipp und er sprach Halli!
Ja der Max schottelte seinen Kipp und er sprach,
liebe Trixi,
geheim,
denn ich kann dir nicht nach,
sag's meiner Frau und meinen drei Kondern,
ich möchte ihnen selber die Schmerzen gern londern,
doch würden sie mich weder lieben noch loben,
drum bleiben nur schön drüben sowohl als auch droben,
und sollten die Füchse die Foxe mich fressen,
dann wird mich die Menschheit so schnell nicht vergessen.
Halli Halli Hallo!
Und die Füchse sie kamen und fanden den Max Halli! Jetzt verjuxen die Füchse den Max auf der Rax und es quietschen,
die Knochen es knackselt auf Lachs und ein jeder Fuchs leckt sich die Flanken und spricht,
dieser Max,
ja ich sag's,
ist ein Flachsengedicht,
die Flachsen,
die Muskulatur in den Haxen,
die Achseln,
die Wadeln,
die Schinken,
Rouladeln,
die Schürcheln,
die Sockeln,
die Nieren,
dann mit Nockern,
der Geseuchts von dem Max ist die Höhe des Geschmacks,
Apri Pii!
Das heißt Apropos Halli Halli Hallo!
Das war der Max auf der Rax,
jetzt aber zu einem der bekanntesten Werke von Georg Kreisler,
dem Tauben vergiften im Park,
auch unter dem Titel Frühlingslied bekannt.
Man hat Kreisler vorgeworfen,
dieses Lied von dem amerikanischen Mathematikprofessor und Satiriker Tom Lehrer gestohlen zu haben,
vermutlich nicht ganz zu Unrecht,
auch wenn er es selbst bestritten hat.
Meine persönliche Meinung dazu ist,
dass er sich nur angelehnt hat,
also die Grundidee übernommen,
einen eigenen Text dazu gedichtet und eine bessere Melodie dazu geschrieben hat.
Aber hören und urteilen Sie selbst,
ich spiele Ihnen gerne beide Versionen vor,
zunächst Tom Lehrer,
dann Georg Kreisler.
Spring is here,
a summering is here Life is skittles and life is beer
I think the loveliest time of the year is the spring I do,
don't you? Of course you do
But there's one thing that makes spring complete for me And makes every Sunday a treat for me
All the world seems in tune on a spring afternoon When we're poisoning pigeons in the park
Every Sunday you'll see my sweetheart and me As we poison the pigeons in the park
When they see us coming,
the birdies all try and hide But they still go for peanuts when coated with cyan hide
The sun's shining bright,
everything seems alright When we're poisoning pigeons in the park
We've gained notoriety and caused much anxiety In the Autobahn society with our games
They call it impiety and lack of propriety And quite a variety of unpleasant names
But it's not against any religion To want to dispose of a pigeon
So if Sunday you're free,
why don't you come with me And we'll poison the pigeons in the park
And maybe we'll do in a squirrel or two While we're poisoning pigeons in the park
We'll murder them all amid laughter and merriment Except for the few we take home to experiment
My pulse will be quickening with each drop of strickenin We feed to a pigeon,
it just takes a smidgen To poison a pigeon in the park
Applaus
Schatz,
das Wetter is wunderschön,
da leid ich's ned länger zu Haus
Heute muss man ins Grüne gehn,
in den bunten Frühling hinaus Jeder burscht uns ein Medo mit einem Frispa-Keto
Sitzen heute im grünen Klee,
Schatz ich hab eine Idee
Schau,
die Sonne is warm und die Lüfte sind lau Geh ma Tauben vergiften im Park
Die Bäume sind grün und der Himmel is blau Geh ma Tauben vergiften im Park
Wir sitzen zusammen in der Laube Unter jeder vergifteten Taube
Der Frühling der drinkt bis ins innerste Mark Beim Tauben vergiften im Park
Schatz,
gebringt das Arsing,
schwind her des tut sich am besten bewern
Streis auf a Grah am Brot,
kreiz überquer Und nimm's Scherzel des Fressens so gern
Erst verjagen ma die Spatzen,
denn die tun an alles verpatsen
So a Spatz is zugschwind,
der frisst's Gift auf im Nu Und das arme Taube schau zu
Ja,
der Frühling,
der Frühling is hier Geh ma Tauben vergiften im Park
Kann's geben im Leben ein größeres Pläsier,
als das Tauben vergiften im Park
Der Hansel geht gern mit der Mali,
denn die Mali die zahlt's zu an Kali
Die Erzen sind schwach und die Liebe ist stark Beim Tauben vergiften im Park
Nimm für uns was zu naschen,
in der anderen Taschen Geh ma Tauben vergiften im Park
Von den Tauben im Park begeben wir uns in die Niederung in der Hohen Politik
zu einem Stück aus dem Cabaret-Programm Brettl vorm Klavier aus dem Jahr 1957,
an dem Georg Kreisler mitgewirkt hat
Hier hat er die Arie des Van Bett aus Albert Lotzings Zar und Zimmermann verarbeitet
Aus o sancta justitia wurde o sancta politica und die Aktualität des Textes ist wirklich beunruhigend
O sancta politica,
ich möcht dir dienen,
ich such bei dir mein Lebensglück
Ich möcht mir los mein Geld verdienen und hab für Arbeit kein Geschick,
drum möcht ich in die Politik
Die Politik,
ich möchte in die Politik
Denn ein Politiker kann jeder werden,
er wird es leicht tun ohne Beschwerden
Er braucht nicht in die Schule gehen,
er braucht vor keinem Lehrer stehen,
er braucht kein Abitur,
auch keine Kultur
Denn er braucht nur deiner Wahl,
die Zahl von Wählern,
die überhaupt ihm alles glaubt
Und wenn er die mal hat,
in der Tat hat er schon sein Mandat,
dann keimt,
dann wächst,
dann blüht seine Saat
Und dann sitzt er im Rat
Ich glaub ich würd es gut verstehen,
ich kann Problemen gut aus dem Wiege gehen
Ich sag den Leuten das was sie gerne hören und kann sofort darauf das Gegenteil beschwören
Denn ich weiß zu konferieren,
zu intrigieren und Spesen zu kassieren,
zu konstatieren,
zu dementieren
Und im Mercedes lass ich mich gut chauffieren,
von Gott vertrauen,
sprech ich laut und schön,
in der Wochenschau
Bin ich sehr fotogen,
ringsum steigen alle Preise,
doch ich leb in eurem Kreise mit zufriedenem Gesicht
Ich bin nicht klug und weise,
doch merkt das Volkes nicht,
das dumme Volk bemerkt es nicht,
sicher nicht
Ich vermeid die vollen Züge,
wenn ich eine Reise tu
Weil ich viel,
viel lieber fliege und als Politiker braucht man bekanntlich überhaupt kein Geld dazu
Und mein Sekretär putzt,
während ich im Flugzeug Zeitung lese meine Schuhe
Dazu dieten noch in petto mit einem Wort,
mein Brutto ist netto
Will jemand was haben,
weint herzzerbrechend und ist die Bitte,
die er an mich hat,
nicht allzu schwer und ist privat
Sein Exterieur mir angenehm und irgendwie bestechend
Dann steh ich jederzeit für solche Leute bereit
Danke für die gütige Unterstützung
Ich zeig mich gern im fragenden Zylinder,
mit meinem ehrlichen Gesicht und manchmal küss ich kleine Kinder
Doch das ist eine fahre Geschichte,
Kinder wählen ja noch nicht
Ich bin nicht klug und weise,
das ist nicht meine Pflicht
Ich habe meine Preise,
doch kennt das Volk sie nicht
Ich hab einen guten Schneider,
der von Spesen wird bezahlt
Ich verachte meine Neider,
wenn es sein muss mit Gewalt
Und ich wirke automatisch,
so diplomatisch und sehr sympathisch
Ich bin starisch,
problematisch,
symptomatisch,
telepathisch und dramatisch und extarisch und vonarisch,
systematisch,
demokratisch
Nach allem,
was ich euch erzähl,
werd ich auch sicherlich gewählt
So ein Politiker hat noch gefehlt
Wenn auch äußerlich geschwankt wird,
ist mir innerlich egal
Denn ich bin,
wenn es verlangt wird,
atheistisch klerikal
Denn ich weiß zu intrigieren,
zu insultieren,
zu prozessieren,
zu blamieren,
inspezieren,
kommandieren,
kalkulieren,
maltetieren,
eschaufieren,
führen,
rühren,
schmieren,
entnazifizieren
Nach allem,
was ich euch erzähl,
werd ich auch sicherlich gewählt
So ein Politiker hat noch gefehlt
Und darum wendet sich mein Blick zur Politik
Von der Politik wechseln wir zum Sport
Denn Sport soll ja gesund sein
Hören wir,
was Kreisler dazu zu sagen hat
Mein Vater,
ein Hotelportier,
ging schwimmen einst im Wörthersee
Ich hab vom Strand gewunken,
dabei ist er ertrunken
Mein Großpapa,
ein Gasthauskoch,
bestieg einmal das Jung von Jochunfiel,
weil er dort schlief,
ein paar Kilometer tief
Mein Bruder war ein Jäger,
eine Großwildjagd macht Spaß
Ich hab einen Wettvorleger von nem Löwen,
der ihn fraß
Mein bester Freund war Taucher,
der schläft am Meeresgrund
Und trotzdem sang die Ärzte und trotzdem schreibt die Zeitung und trotzdem hört man überall
Sport ist gesund!
Ich selber habe auf mein Wort im Skifahren einen Weltrekord
Im Zeitraum von zwei Wochen brach ich mir 18 Knochen
Ich dachte,
wenn ich Tennis spiel'n dabei passiert bestimmt nicht viel
Ein Ball traf mich mit Schwung,
nur Gehirnerschütterung
Ich wandere gern und lange,
denn sitzen das macht fett
Dann traf ich eine Schlange und wanderte in den Wald
Dann traf ich eine Schlange und wanderte ins Bett
Die Fuchsjagd ist ein schöner Sport,
dort biss' mich nur ein Hund
Und trotzdem sang die Ärzte und trotzdem schreibt die Zeitung und trotzdem hört man überall
Sport ist gesund!
Doch letzt' hin denk' ich dann und wann,
wer weiß,
vielleicht ist doch was dran
Man kann es kaum bestreiten,
auch Sport hat gute Seiten
Das ist verständlich,
denn ich bin verliebt in eine Sportlerin,
die schwimmt und springt und taucht
Na,
wer weiß,
wozu man's braucht? Ich führ sie zum Sopé aus,
ich geh zum Tanz mit ihr
Und dann in ein Caféhaus und dann nach Haus zu mir
Bei mir zu Haus umarme ich sie und küsse ihren Mund
Naja,
das sagen ja auch die Ärzte,
es steht ja in der Zeitung
Man hört sie heute überall,
Sport ist gesund!
Sport ist gesund
Und noch ein Stück Gesellschaftskritik möchte ich Ihnen jetzt vorspielen
Das ewige Thema des Umgangs mit unbekannten und vielleicht unkonventionellen,
vielleicht sogar unheimlichen Nachbarn
Die Hexe
Die Dame nebenan ist eine Hexe,
drum kommt sie kaum heraus
Sie malt am Abend kleine weiße Kleckse,
die wir nicht sehen,
vors Haus
Die Hexen können Kleckse sehr gut lesen und kommen dann oft Nacht mit ihren Besen
Und sitzen eng beisammen in einer Gruppe und kochen eine förchterliche Suppe im Küchenofen drin von unserer Nachbarin
Drum hängt der Rauch so tief in unserem Rauchfang und steigt so schwer hinauf und eine Krähe bleibt in der Nähe
Kinder,
passts auf!
Die Dame nebenan habe ich erfahren,
die stammt auch nicht von hier
Sie ist schon da seit ziemlich vielen Jahren,
doch die ist nicht wie wir
Sie sieht zwar aus wie andere alte Frauen,
doch die ist schlau,
drum darf man ihr nicht trauen
Sie lebt nach außen grad so wie wir alle,
doch stellt sie uns damit nur eine Falle
Denn die denkt nur daran,
wie sie uns täuschen kann
Ja bei Tag,
da tut sie freundlich und verbindlich,
aber wer sieht sie bei Nacht?
Bleibt diesem Weibelieber vom Leib,
Kinder,
gebt's acht!
Die Hexe nebenan darf ihr nicht bleiben,
so kann's nicht weitergehen
Es ist bestimmt nicht leicht,
sie zu vertreiben,
und doch es muss geschehen
Von jetzt an kehren wir alle ihr den Rücken und spucken aus,
sobald wir sie erblicken
Und schicken ihr ein anonymes Schreiben und schmeißen ein paar Steine durch die Scheiben
So lang bis sie versteht,
wir wollen,
dass sie geht
Doch wenn sie unsere Warnung nicht beachtet,
wie kriegen wir's dann fort?
Dann ohne Schonung in ihre Wohnung,
hat's es,
hat's es geat
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Wiederholt werden die Sendungen jeweils am folgenden Montag um 9 Uhr Vormittag
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Dix ist Dora E. D. Siegfried
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Zum Ausklang gibt es jetzt noch einmal Georg Kreisler mit Alpenglühen
Wenn ich heutzutage betrachte,
dann seh ich wie sich alles ändert,
ringsumher
Erst schlägt es siebene,
eine Stunde drauf schlägt es achte
Von einer Stunde zur anderen weiß man gar nix mehr
Das alte Haus,
ob ich zum letzten Mal es sehe
Den alten Berg,
ob ich zum letzten Mal ihn zerwing
Jedoch das Alpenglühen bleibt ewig in der Höhe
Wie in dem Stimmungsbildnis,
das ich jetzt besing
Das alte Tannenwäldchen schickt die letzten Grüße
Der alte Tag geht nun zum letzten Mal vorbei
Der alte Förster wäscht zum letzten Mal die Füße
Der alte Gocke legt zum letzten Mal ein Ei
Der alte Zirkus steht zum letzten Mal in Flammen
Der alte Januar kommt zum letzten Mal im Jahr
Die alte Oper bricht zum letzten Mal zusammen
Nur das Alpenglühen,
ja das Alpenglühen
Das alte Alpenglühen gibt's jetzt und immer da
Das alte Januar
Der alte Meter wird zum letzten Mal gemessen
Der alte Schubert schreibt die letzte Symphonie
Das alte Schnitzel wird zum letzten Mal gegessen
Der alte Hirt studiert zum letzten Mal Chemie
Der alte Bettler fährt zum letzten Mal nach Nizza
Das alte Mutterl schnupft das letzte Kokain
Der neue Kanzler macht dieselben alten Schnitzer
Nur das Alpenglühen,
ja das Alpenglühen
Die alten Alpen können schämbar nix wie glühen
Der alte Hofhund raucht die letzte Zigarette
Die alte Leiche liegt zum letzten Mal im Sarg
Das alte Trio spielt zum letzten Mal Quartette
Das alte Taubel frisst das letzte Gift im Park
Der alte Hawaiianer tanzt den letzten Hula
Ja selbst in Bregenz nimmt das Leben seinen Lauf
Das alte Baby zieht zum letzten Mal am Schnuller
Nur das Alpenglühen,
dieses Alpenglühen
Das alte Schubert schreibt die letzte Symphonie
Das alte Alpenglühen hört immer noch nicht auf
Doch kommt ein Krieg,
ich hoffe wir werden's nicht erleben
Die alten Bomben fallen auf unseren Kontinent
Die alten Häuser werden zum letzten Mal erbeben
Das alte Leben hat zum letzten Mal ein End
Die alte Erde,
sie bestand nicht die Erprobung
Am alten Mars nur hat das Leben jetzt einen Wert
Die alte Romy feiert dort Rom zum letzten Mal ihre Verlobung
Und das Alpenglühen,
dieses Alpenglühen
Das alte Alpenglühen,
das lass' ma auf der Erd!