Wenn die letzten deren Blätter fallen im späten Herbstwald,
den du müd durchstreifst,
wenn das Geäst dir nackt den demolierten Nebel zeigt,
als ein von Schwarzen Rissen überzogenes Blei zersplittert in der Kälte,
in der du als ein sterbendes Insekt durch das gerätale Hoffnung stachst,
wenn es dann unter deinen Schrecken knackst und knarrt,
als ob du über Scharben gingst und dir der Frost im Auge brennt,
dann endlich siehst du klar.
Klar siehst du nur lange nicht,
musst erst sagen wie er bittert.
Amaretto,
Chicoray,
Grapefruit,
Gallenröhrling,
schon einer macht die Steinpilzpfanne ungenießbar.
All my grieves to this are jolly.
Gilt mir die verhärmte Zunge,
die jede Speise dir verdirbt würde,
die ein äußerst falscher Blätterpilz als letzte Würze schmackhaft scheinen,
doch aus dem Boden sprießt jetzt nichts in das du beißen kannst.
Vielleicht kriegst du ja sein Müd seel zwischen die Zähne,
wenn du dir eine Hand voll kalter Erde ins Maul stoffst.
Ob unter der zerfochten Barca der Eiche an deren Stamm du lehnst noch Leben schlummert,
das im nächsten Lenz erwacht,
das weißt du nicht,
doch weißt du,
dass nicht jeder Baum,
der aufrecht steht,
noch lebt,
wie auch ein Mensch,
der auf zwei Beinen geht,
schon tot sein kann,
egal ob Sattkren oder Askren sind,
die du von fern her schrein hörst,
an ihren Schneebeln wirst du sie erkennen,
auch wenn es,
wenn du umgefallen bist,
im Grunde keinen Unterschied mehr macht.
Herbstspaziergang,
flieg mit ihnen schwing dich schnarrend hoch in diese kalte Leere,
die dir ob du es wusstest oder nicht,
immer schon die wahre Heimat war.
Wärst nicht schön im Grunde im Koffer frei zu sein von allem,
was dich wurmt,
von Worten also,
die in deinem Hirn erwimmelt,
aufreicht bühlen,
um den längst zersatzten Sinn noch einmal zu durchkauen,
den dir die Minder,
von denen du gekostet hast,
eingeflüstert haben,
frei vom Leben also,
das erinnertes Geschwätz ist,
Schädel füllendes Geschmeiß,
dürfte ich in ein Talge dirs Gesicht gewickelt,
schon wäre es.
Begraben im Grunde liegen die Hunde,
die Vögel aber,
pfeifen aufs Gelaber,
hochgeflattert,
abgeschwört,
flieg mit ihnen schwing dich schnarrend hoch in diese kalte Leere.
Kehr nicht um,
geh weiter und vergiss die Stadt der Mühsal,
die dich mit kleinen Freunden hinterhältig in redenslangen Straßen locken will.
Geh und fädele deinen letzten Weg durch diese Bäume,
auf das sich alles,
was dir auf der Spur ist,
tief im Wald verheddern mag.
Abschied,
Aufbruch,
in der Schwebe auf sich selbst hinunterblicken,
diesen armen kleinen Schuft,
ach wie gut tut's doch ein wenig,
außer sich zu sein,
da draußen an der frischen Luft.
Auf das sich alles,
was dir auf der Spur ist,
tief im Wald verheddern mag.