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Motto. In Sung ist ein Platz namens Dornheim. Dort gedeihen Kartalpen zu Pressen und Maulbeerbäume.
Die Bäume nun, die ein oder zwei Spannen im Umfang haben, die werden abgehauen von den Leuten,
die Stäbe für ihre Affenkäfige wollen. Die, die drei, vier Fuß im Umfang haben,
werden abgehauen von denen, die nach Balken suchen für prächtige Häuser. Die mit sieben,
acht Fuß Umfang werden abgehauen von den vornehmend und reichen Familien, die Bretter
für ihre Serges suchen. So erreichen sie alle nicht ihrer Jahre Zahl, sondern gehen auf halbem
Wege zugrunde durch Axt und Weil. Das ist das Leiden der Brauchbarkeit. In einem alten Opferbuch
heißt es, dass Rinder mit weißen Stirnen, Schweine mit langen Rüsseln und Menschen,
die am Geschwüren leiden, dem Flussgott nicht geopfert werden dürfen. Alle Priester wissen das
und halten jene Eigenschaften darum für unheilvoll. Der Mann des Geistes aber hält gerade sie für
segensreich. Zhuangzi, das wahre Buch vom südlichen Blütenland. Unbrauchbare Texte,
rhythmische Poser mit eingebauten Selbstzerstörungsmechanismen. Heute? Es ist ja nicht so.
Kugel schreibe ich. Geometrische Idealform, die in der Natur so nicht nur annähernd vorkommt.
Und wieder. Außerhalb der Planquadrate halten sich die Flächen bedeckt. Es herrscht der
Erbfolgekrieg zwischen den Rasterfahndern. Dunkle Materie raschelt in der Kornflakes Schachtel.
Und wenn du sie aufreißt, bist du trotzdem nicht lecker. Und? frage ich mich, während du knirschend
wei- Tamam- Tamamfst. Eingespeichelte Papierknäuel rutschen durch das Istgleichzeichen. Das
Kleingedruckte geht durch den Magen. Die Liebe ist ein Fliegendreck. Wenn du dir die Seele aus
dem Leib kotzt, zählt das nicht zu den Grundrechnungsarten. Es ist ja nicht so,
es ist ja nicht so, dass plötzlich mitten auf der Straße ein Volkstribunal abgehalten worden wäre,
um über die Kauser zu befinden. Es ist ja nicht so, es ist ja nicht so, dass man mir ein
funktionstüchtiges Gerät zur Erzeugung von Blitzen gestohlen hätte. Es ist ja nicht so,
dass Aussage gegen Aussage gestanden wäre. Es ist ja nicht so, dass man mich mit üblen Unterstellungen
zu diffamieren versucht hätte. Es ist ja nicht so, dass wegen einer Anklage, die ich erhoben hätte,
über mich selbst gerichtet worden wäre. Es ist ja nicht so, dass ich das alles nur geträumt hätte.
Ein Justizverbrechen ist mehr als die Summe seiner Fehlurteile. Ein Lutschbonbon geht von
Mund zu Mund. Grippezeit. Wie umweltbewusst kann man ohne weiche Drogen überhaupt sein.
Die Kritik der unreinen Willkür fällt sich selbst zum Opfer. Es ist ja nicht so,
die Oberlehrer erzählen kanonisierte Gymnasiasten Witze. Irgendwann stimmen wir ewig morgen ins
vergangene Lachen ein und brüllen, so ist es. Je weiter man die Todesursachen zurückverfolgt,
desto offensichtlicher wird die Unmöglichkeit, sie eindeutig festzustellen.
Wort, Leichenschmaus, Sinn, Grab, Räuberei.
Heute ein wenig rostige Schlüsselromantik. Ins Schneckenhaus bringe zur Sprache,
krieche hinein, soweit es geht. Bis es auf den Leib dir geschrieben steht,
dann zertritt es zu besiedelter Brache. Wie wild kann ein Satz mit Grammatik drin und so
überhaupt sein. Im Anfang war kein Wort, es wird im Ende keines sein. Inzwischen wird sehr viel
geredet. Und doch, das Maul ist unhaltbar, schwer im Inbegriff sabbernder Sinnsekretion.
Spuck dein eingeschpeicheltes Zahnpasta-Deutsch ins Lavoie und schau mal, ob dir ein Abendrot
blüht auf dem chinesischen Bahnhofsklo deiner Muttersprache. Wie wild kann die Fremde mit dir
mitten drin und so überhaupt sein. Durchs Reden werden die Leute selig und es arbeiten Zeichen
an ihrer Beziehung. Wozu? Wohin deuten? Ach woher? Das sind ziemlich verhexte Prozesse. Wie wild kann
eine Grimasse mit Physiognomie drin und so überhaupt sein. Linguistik belegt, Zungen zeigen Infekt,
Schlagzeile. Das Gelächter der Möwen sei inhuman. Laufen 47 nüchterne Schiffe in der Chronik auf
Sand. Glaub aufs geschworene Bein mit Friedmeiers begrabschtem Stutzen. Drücken wir derben Pusteln,
nomel uns aus. Wie wild kann ein Schrei mit Frequenzen drin und so überhaupt sein.
Geschweige wenn und aber mal, falle ins Wort ich, ich, sagst du, du zu mir. Wem sonst auch immer.
I know perfectly well I'm not where I should be. I've been very aware you've been patient with me.
Every time we break up you bring back your love to me. And after all I've done to you, how can it be? You still believe in me.
I try hard to be more what you want me to be. But I can't help how I act when you're not here with me.
I try hard to be strong, but sometimes I feel myself. And after all I promised you so faithfully, you still believe in me.
I try hard to be strong, but sometimes I feel myself.
Stimmung? Verhängnis lüstern. Zunge? Amaretto getränkt.
Diese ganzen Impressionen machen keinen Eindruck mehr auf mich. Die Farbtüpfel vor meinen Augen stieben mit einem wimpern Schlag auseinander, als wären sie niemals da gewesen.
Wenn du deprimiert bist und lange genug überlegst, warum du es bist, fallen dir Gründe ein, die nicht notwendigerweise richtig sind.
Im Park, auf der Büste des Erfinders der Nähmaschine, hockt ein Rabenvogel und tut so stolz, als wär er der Erfinder der Creme-Maschine.
Auf der Rolltreppe der U-Bahn-Station stiert ein Bursche so brütend vor sich hin, als woll er gleich der Dame vor sich das Gesicht in den Arsch drücken.
Wäre es nicht schön, wenn wir ein Kind hätten? Fragen sie. Und nicht, wäre es nicht schön für ein Kind, wenn es uns hätte?
Die Beinchen des auf den Rücken gefallenen Käfers treten ins Leere. Ritsch dir die Booten aus, sagt er zu mir. Aber was hat das zu bedeuten?
Die imperative Onomatopoesie einer sensorischen Selbstverstümmelung. Ohne Überbringer keine schlechte Nachricht. Das Glück in die Isolationshaft.
Wie frei sind die Gedanken? Wie stummen die Konsonanten? Also echt jetzt. Also echt jetzt. Also echt jetzt. Also echt jetzt.
Also echt jetzt. Die Verrücktheit der Leute lässt sich ohne Chemtrails eigentlich gar nicht mehr erklären. Der Wahnsinn generiert die einzig vernünftige Erklärung für sich selbst.
Er verifiziert sich aus eigener Teufelszirkel schlüssiger Kraft. Ja, sie sprühen aus Flugzeugen halluzinogene Substanzen in die Atmosphäre, die uns in kollektiver Psychosen treiben.
Also echt jetzt. Also echt jetzt. Also echt jetzt. Also echt jetzt. Also echt jetzt.
Während ich im Scherbenregen weiterfalle, vertreibe ich mir die Zeit, indem ich kleine Kakophanie in der Verzweiflung komponiere.
Oh, komm zurück Vertriebene, damit ich dich aufs Neue zum Teufel jagen kann. Wozu sich auf unnötig regen? Se probleme de la tête.
Letzter Rundumblick auf humanoide Produkte aus dem Supermarkt vorprogrammierter Lebensläufe. Auch ich war einmal ein zellophan verpackter Embryo.
Gell, Mama? Hin und her schaffen, um endlich im Sondermüll mit radioaktiven Ratten spielen zu können, müssen wir unser Ablaufdatum überschreiten.
Heute ein Hurra auf die erste Schmeißfliege des Jahres. Mild treut ein Lenz heran, das Urteil zu fällen, zu richten über alles, was da lag, in Eis erstarrt, und wieder zu erwecken, was nicht schlief, zu tief.
Und nun endlich darf das Erfrorene verwesen. Warme Sonnenstrahlen küssen die Verderbnis wach. Gar manchem, was da in knospende Feulnis herauftaut, wäre es lieber, zu schlümmern immerdar, in zugeschneiter Unentschiedenheit.
Bin ich schon tot? Noch nicht lebendig. Doch im Erwachen erst offenbart sich, was Traum war oder nie. Dann war es für sein Ende zu spät.
Pardon, mein Wehmütigkeitsmodus muss irgendwie aktiviert worden sein. Idiotieren des März. Der Herbst beginnt auch schon immer früher, jedes Jahr.
Ich rühre meine Seele in die Vergänglichkeit, ich schmecke sie mit dem verklärten Ei der Erinnerungen ab. Ich koste bittere Versäumnisse aus. Meine Seele ist ein Soufflé. Meine Seele ist eine Crème brûlée.
Meine Seele ist ein Gericht mit französischem Namen. Ich werfe sie dir zum Fraß vor. Ich mäste dich mit meiner Seele, bis sie dir zum Hals raushängt.
Dann bist du schlachtreif. Dann darfst du mir das, was noch nicht verdaut ist, in dir von mir, auf die Fleischhauer-Schürze kotzen. Auf den schneeweißen Vorhang des Himmelbetz, an dem ich stehe und wache, während du schläfst.
Pardon, ich bin so lyrisch, und du bist es auch. Wir schreiben schon lange keine Geschichte mehr. Was schreiben wir? Poetisch konkrete Patientenverfûgungen und unsere experimentellen Memoire.
Ja, ich bleibe vorläufig dabei. Das Gesumme der ersten Schmeißfliege, dieses schillernden Frûlingsboten, versetzt das Seelenas in zarte Ekstase. Sein Gestank erwidert ihren Gruß.
Bis hierher liegt der Hûflichkeit die Ahnung fern. Es werden noch so viele kommen.
Ich bin so süß, dass ich so viel mache. Zu viel zu klumpen, um so süß zu werden. Was habe ich getan? Zu viel zu drehen, um so schlecht zu sein. Zu viel zu fetten, um so schlecht zu sein.
Take me instead, Kongo. Zu dicht, um so dicht zu sein. Zu falsch, der Name ist falsch. Don't say hello, Kongo.
Baby, I'll be inside you. Don't be paid in.
Too dead to be this dumb. Too dead to be this young. See me here to sleep, Kongo. Too dead to be a duck. Too bad to be a rock. What have I done, Kongo?
Crazy, crony, a funny, inside me. Crazy, baby.
Crazy, crazy.
Das alles kommt ohne Zögern auf. Das ist hier ein Tadellos-Verklaufer, das die Leidenschaft der Sämblichkeit in Tadeln ist. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten.
Das ist ein Tadellos-Verklaufer, das die Leidenschaft der Sämblichkeit in Tadeln ist. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln, das sich in ihrem Ahnung fern und werten. In Tadeln
Wicken Sie den Krogje. Wicken Sie den in den Marron. Ihre Weißen. Lies.
Das tut sich an. Warte auf Dostoevsky, der Marron.
Achtung, dieser Text zerstört sich von selbst.
Selbst zerstört sich von selbst.
Achtung, dieser Text zerstört sich von selbst.
Wie gut könnte ich dich gebrauchen, wenn du nicht so kaputt wärst.
Wenn du nicht so kaputt wärst.
Sie haben genug davon, nichts zu verstehen.
Sie wollen nicht länger ein Trottel sein?
Probieren Sie einfach Intelligenz-Shampoo.
Dank spezieller Massage-Öle dringt unser neuer, garantiert gehirnwachstumsfördernder Wirkstoff auch durch ihre Schädeldecke.
Und steigert ihre geistige Leistungsfähigkeit schon innerhalb weniger Wochen.
Intelligenz-Shampoo muss man haben, damit auch Ihr Köpfchen vor brillanten Gedanken überschäunt.
Diesen Werbespot hörte ich kürzlich im Radio.
Und auch wenn man als Konsument von klein auf daran gewöhnt ist,
dass in der schönen bunten Warenwelt nicht informiert, sondern illusioniert werden soll.
Und obwohl man gegenüber dem Dauerfeuer der impertinenten Fiktionen schon so abgestumpft ist,
dass man sich gar nicht mehr darüber aufregen kann,
denn sonst müsste man ja in der allseits zu plakatierten Öffentlichkeit unablässig vor sich hin fluchen wie ein geistesgestörter,
fühlte ich mich trotz allem in diesem Fall genötigt, entschieden zu protestieren.
Gegen die Dummheit gibt es nämlich keine Kur.
Und wenn doch, so wird die lokal zu applizierende Suspension gewiss mit vollständigem Verlust,
dann wird es auch nicht mehr so.
Und wenn doch, so wird die lokal zu applizierende Suspension gewiss mit Frischzellen aus menschlichen Föten angerührt,
die ausschließlich aus Abtreibungskliniken im näheren Umkreis von Elite-Universitäten stammen.
Denn es ist ja klar, die Intelligenz induziert den eigenen Abort.
Sie treibt sich selbst ab.
Und was übrig bleibt, muss mental immer weiter regredieren,
um seine Gefangenschaft in diesem schmutzigen Strudel über dem gurgelnden Abflussloch der Menschheitsgeschichte
noch länger zu ertragen.
Mit der Resilienz von Gummienten halten wir Stehaufmännlein und Weiblein
noch in der letzten Sintflut unsere Köpfe oben.
Und lassen uns vielleicht auch noch imaginativ überhöhte Alkylpolyglycoside
und äußerst prestigeträchtige Natriumlaurylethasulfate um den Schädel schmieren.
Also mal im Klartext.
Das einzig Gute, das man über Intelligenz-Shampoo sagen kann, ist, dass es seine Zielgruppe erreicht.
Na, wer es kauft, hätte es zweifelnd nicht bitter nötig.
Und darin liegt immerhin eine gewisse wahren, ästhetische Hiebfestigkeit.
Auch wenn die werte Kundschaft gemäß der ihr zu stellenden Diagnose des Hien Duld Wutgösen-Tversenhaut
das erworbene Produkt letztlich nur dazu gebrauchen kann, ein Fußbad für Mücken anzurichten.
Und nicht für eine Gehirnwäsche, die in ihrem Fall gegenstandslos wäre.
Ausgesprochene Kaufempfehlung indes für folgendes Produkt.
Das Shampoo der Medusa wirkt zwar nicht gegen Schuppen, aber es bringt sie zum Glänzen.
Ah, verrückte Farben.
Heute, Grämer-Seele.
Da er keine tragische Vergangenheit hatte, die über das allgemeintirische Debakel der Geburt hinausging,
bürdete er sich eine tragische Zukunft auf,
um sich sie weihvoll vor sich hertragend mit einer düsteren Aura zu umgeben,
die ihm als Schutzschild gegen die banalen Zumutungen des Alltags diente.
Leid geprüft durch das, was kommen würde,
vermochte er all das, was war, mit jener milden Herablassung zu betrachten,
die besagen soll, das ist doch noch gar nichts.
Und wirklich, verglichen mit den schicksalhaften Katastrophen,
die dem Propheten vorschwebten, ereigneten sich rund um ihn nur Nichtigkeiten,
die ihn kaum mehr als flüchtig angingen.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
lag ihm daher fern.
Konnte er sich doch stets gewiss sein, da werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Konnte er sich doch noch gar nichts.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Die Sorgen seiner Umwelt, anders als gönnerhaft Anteil zu nehmen,
der werde ich noch einmal weitaus Schlimmeres erlebt haben.
Hoppe, hoppe, Reiter.
Wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er ins Getriebe, versandet seine Liebe.
Fällt er in ein Koma, besucht ihn seine Oma.
Irgendwas ist mit mir durchgegangen.
Aber somatopsychisch weiß der Teufel in Weiß.
Gegen das Leib-Seele-Problem eine Suspension zum Einnehmen.
Wofür, wozu, worum auch, wir scheren uns nicht.
Übelkeitserregende Panikattacken, in Panik versetzende Übelkeitsanfälle.
Wer will es wissen? Wer will es schon wissen?
Wer will es denn überhaupt schon so genau wissen?
Wer wovon nichts wissen will?
Da bleibt für Andere nichts übrig.
Beklemmende Herzenge, Herzbeengende Klemme,
in der ich stecke und verrecke.
Nur ein Gefühl, nur ein Gefühl, als ob es dich gleich umhauen würde.
Kollaps, Kaspar, Tod, nur so ein Gefühl.
36 Grad Celsius, ein Alibi für den Angstschweiß.
Hoppe, hoppe, Reiter.
Wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er auf die Gleise, verzögert sich die Reise.
Fällt er auf Beton, kontrolliert man seinem Klon.
Der Kreislauf, es ist nur der Kreislauf.
Doch welcher?
Irgendwo in den interdependenten Kreislaufsystemen des Blutes,
der Gedanken, Worte und Werke ist der Hund drin, der nicht bellt.
Ein überaus komplexes Geflecht aus Zusammenhängen, Wechselwirkungen,
prekären Fließgleichgewichten, Interdisziplinlosigkeiten.
Passt auf keinen scheiß Flipchart.
Ich weiß, das klingt alles sehr kompliziert, sagt ein innerer Kanzler.
Ein innerer Gewerkschaftsboss packt das ganze seelisch nicht.
Und ich habe einen Pickel am Arsch, der tut mir beim Sitzen weh.
Sollte besser da niederliegen.
Ein expressionistisches Aktmodell und an meiner Quantentheorie der Angstfeilen.
Bindemittel für vakanten Horror, im Baumarkt noch eine Lücke.
Hoppe, hoppe, reiter, wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er auf den Mund, bleibt sein Darm gesund.
Fällt er den Behörden auf, studiert man seinen Lebenslauf.
Das Lutschbonbon des Unbewussten im Mund,
der spricht, die Psyche geht mit mir durch.
Mit krankhaft gesteigerter Empfindsamkeit lese ich in der Zeitung
und nehme alle Katastrophenkrisen persönlich, gar solipsistisch wahr,
als bloße Symptome einer eigenen psychischen Krise.
Shizuider Größenwahn der Empathie.
Mein Herzrasen ist betreten.
Jeder ungereimte kleine Fünfteiler im Chronikteil schockiert mich,
als wäre ich selbst involviert. Bin ich das nicht?
Messerstechereien in der Brust, Hinterhof flimmern,
das asige Hirn will sich noch einmal gewaschen haben.
All die kreisenden Gedanken, Schmeißfliegen,
die sich gerne schlagen ließen, mit einer Buchklappe.
Die totale Erlösung, Teil 2.
Hoppe, hoppe, Reiter, Wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er auf ein Stoppelfeld, Schaut er auf zum Himmelszelt.
Fällt er in ein Messer, Wird seine Stirne blässer.
Die Ekstase des Suizidalen, Tief, tief unten geht's nur mehr bergauf.
Und oben, wo die Steine bocken, Holen sie dich gleich wieder runter.
Drei Ausbrecher aus ihrer vergatterten Befindlichkeit
zogen in die gelobte Wand, labten und vermehrten sich,
bis es ihrer Sechzig waren. Sechzig stolze Steinböcke.
An jeder von ihnen ein freudiger Anblick
fürs kletternde, wandernde Menschenvolk.
Weit gefehlt aus Sicht einer zielfern ins Rohr blickenden Jägerschaft,
die sich selbstlos erbot, die markierten Pfarrer,
vom herumlungenden Steinbock Pöbel zu säubern.
Schluss mit den Belästigungen, der schamlosen Schnorrerei,
um Müsliriegel, Chick und ein paar Euro,
von der es schließlich nicht weit ist, bis zum Handyraub.
Vom Hochstand speen sie tagaus tag ein,
nach einem Vorwand loszuballern. Und nach Adorno,
als verdrängende Sodomiten, dem Mähen, dem Schmuck,
und von Adorno, als verdrängende Sodomiten, dem Tier, auf den Leib zu rücken.
Hoppe, hoppe, reiter, wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er in ein Beuteschema, wird für ihn nicht Identität?
Zum Thema. Fällt er in Umnachtung, versäumt er seine Schlachtung.
Im Jagdgatter Sodomitischer Schicksalsgöttinnen
pfeifen dem verschreckten Menschenwild
unaufhörlich Todesursachen um die Ohren.
Probier's mit paradoxen Kommandos. Hab Angst, bekomm Lust,
aus den gewöhnlichen Bahnen der Verhaltenseinfältigkeiten auszubrechen,
und merke, was anderen wahnsinnig erscheint, ist oft nur der Versuch,
sich Mut zu machen. Warum sind Sie so nervös,
fragt der Militärpsychologe den Zivildiener ins B bei der Stellung.
Mein vegetatives Nervensystem habe ich nun mal nicht unter Kontrolle,
trotz der neuen mal kluge Jüngling, als greife ihm schon gefatter Tod nach dem Herzen.
20 Jahre später ist er mit Diazepam, immer noch nicht gut auf, aber eingestellt.
Ope, ope, Reiter, wenn er fällt, dann schreit er.
Fällt er durchs soziale Netz, macht er mit bei Rassenhetz,
fällt er ohne aufzupreilen, lassen wir ihn weiterfallen.
Das also ist der Plot. Die Psyche geht mit ihm dur.
Wird sie sein kleines Ich abwerfen,
dass sich in ihre wehende Mähne kreilt, Rittlings an sie klammert?
Je fester er sich kreilt und klammert, desto höhere, wildere Sprünge macht sie.
Sie sträubt sich, schüttelt sich und löckt. Abzurutschen wäre eine Option.
Mit einem Fuß im Steigbügel hängen zu bleiben und mitgeschliffen zu werden, wäre eine Option.
Zu sagen, er ist der Dämon, der sie reitet, wäre eine Option.
Und weiter? Wirf ihn ab, geschunde Ne' Meere,
und flieh im Galopp ins wilde, weite, abendrote Steppenland.
Lauf, lauf! Er kommt dann vielleicht eh nach.
Yo, please bed on the wall of my friend, I've got broken leg.
I am so sorry to leave this secret untold.
They always got this caring, wonderful eye, But I played for money.
I pray for mine, you know the one, who had me to see.
Oh, please, please, baby, please,
Please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please
please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please, please
We can count a friend of mine and a rose is on the green
Oh please, please, baby, please
Have me to find my one rose here
Oh many roses on the green
Oh please, please, baby, please
Have me to find my one rose here
Postscriptum
Postscriptum zum Ende der Geschichte
Heute nichts geht sehr wohl noch
Das tutsichere Roulette-System? Ficken Sie den Koppi!
Lies ein leicht lallendes Fräuleins Dondal
Ihre weißen Atemwölkchen in die kalte Luft des Wintermorgens dampfen
Oder spielen Sie nur mit irregulären Zahlen
Oder setzen Sie gleichzeitig auf Rot und auf Schwarz
Und wenn die grüne Null kommt,
Warf Dostoyevsky der Maroni-Brater ein
Während er mit rohsverschmierten Fingern ein Starnitzel füllte
Versonnen nickend hob sie den Zeigefinger
Nahm ihn aber nach kurzer Nachdenkpause wieder herunter
Ficken Sie die Null, meinte sie nur
Und nahm das Starnitzel mit sofarigen Händen in Empfang
Daß eine Maroni zu Boden purzelte
Die geht aufs Haus, schnarrte Dostoyevsky gallant
Und legte eine nach, was einen konvulsivischen Lachkrampf
Seiner frühesten oder spätesten Kundin zur Folge hatte
Wie hoch ist eigentlich die Wahrscheinlichkeit,
Daß mir eben eine oder mehrere wurmstichige Exemplare
Von Edelkastanien in die Tüte kamen?
Fragte sie auf der Suche nach weiteren Anlässen
Für Heiterkeitsausbrüche.
Der Übermut der Verzweiflung hatte sie offensichtlich gepackt.
Hoch genug, gnädiges Fräulein,
Aber auch meine Würmer sind natürlich von Adel,
Zeigte sich Dostoyevsky entgegenkommend.
Aber wie so oft hatte der Versuch,
Ein aufgescheuchtes Spaßvögelchen zu füttern,
Den genau gegenteiligen Effekt zur Folge.
Sie wurde todernst und stierte trübe in ihr Starnitzel,
Als seien nicht Maroni, sondern Erdäpfelscheiben drin,
Die sie mit hervorgepressten Tränen nachsalzen wollte.
Mein Bio-Rhythmus schmolte sie,
Mein Bio-Rhythmus spielt verrückt,
Aber ich bin geneigt, ihm eher zu folgen
Als dem Wechsel von Licht und Dunkelheit,
Tag und Nacht, diesem totalitären 24-Stunden-Regime,
Dieser faschistuiden Journaldiktatur
Mit ihrem waffenstarrenden Fort Knox
Und dem ganzen wachhündischen Gebällbejur drum herum.
Ich bin es leid, im militaristisch hochgerüsteten
Musikantenstadl mitzuschunkeln,
Um nicht von Schulterschlüssen und Ellbogen-Hightech
Niedergerempelt zu werden zu widerlichen Wiegenliedern,
Mit dem sie den Mondschatten, der über ihr Land zieht,
Für zollpflichtig erklären.
Ich bin es leid, die Sonne anzuhäulen mit der Meute.
In einem Eurer Tage bringe ich manchmal ohne Weiteres
Drei, vier Nächte unter.
Auf der verdammten Tagesordnung steht das Wochenbett,
Auf dem ich liege, und den Ungeheuern darunter,
Die der Schlaf der Vernunft gebahr,
Stecke ich Krumen des nächtlichen Brotes zu,
So ist das nämlich.
Ihre Maroni sind ganz ausgekühlt, warten Sie,
Ich wärm sie Ihnen noch einmal auf,
Bot ihr der gerührte Dostoevsky an.
Doch er hatte die poetische Stimmungslage des Fräuleins,
Ihr durch alle Oberflächen gebrochenes metaphorisches Verständnis,
Das Toben ihres Sinnbildersturms nicht bedacht,
Sie haute ihm eine runter und trüppelte beleidigt davon.
Nur in den Maroni war kein Wurm drin.
Die Maroni sind in der Nacht,
Und die Maroni sind in der Nacht,