777 shades, 777 shades of Grauco.
Guten Abend, liebes Publikum, liebe Freundinnen des Graz Autorinnen und Autoren-Kollektivs, liebe Fans von Grauco.
Im Namen des Kollektivs begrüßt euch Peter Heisenberger zu einer weiteren Ausgabe unserer On-Air-Lesebühne 7 Shades of Grauco hier auf Radio Helsinki.
Heute zum Thema König und damit zum dritten Teil unseres vierteiligen Zyklus, von dem ihr in den letzten beiden Folgen schon Bube und Dame gehört habt.
Viel fehlt uns jetzt nicht mehr auf eine kleine Straße.
Da wir auch hoffen, immer wieder neue Hörer und Hörerinnen für unsere Sendung zu gewinnen, die heute vielleicht auch nur zufällig zum ersten Mal aufgerettet haben, ein kleiner Überblick über unser Format.
Die sieben Autorinnen und Autoren von Grauco haben heute jeder wieder einen Beitrag verfasst.
Sechs von uns einen kurzen Text zum aktuellen Thema, also König.
Den Abschluss bildet dann wie gewohnt Margarita Kinstners Ausblick über den Tellerrand unseres Kollektivs hinweg, wenn sie uns Literatur aus einer anderen Galaxie näherbringen wird.
Dazwischen gibt es immer wieder Musik, die auch irgendwie zum Thema passt.
Und damit kommen wir auch schon zum ersten Beitrag des heutigen Abends.
Er stammt von Kuno Kosmos und der ist ein Mensch, der so seine Probleme mit Königen hat. Mit den meisten zumindest.
Könige. Ich kann Könige nicht ausstehen. Dieses Bessersein ohne Beweis, dieser Anspruch auf alles, nur weil ein Arne dieses Gäcken in grauer Vorzeit einem Drachen erschlagen hat.
Wenn er es denn getan hat, viel eher war es ein Verwandter auf dem Thron, den er platt gemacht hat und der auch kein Unschuldslam gewesen ist.
Seit Jahrhunderten beuten sie das Land aus, diese Könige, verlangen Steuern fürs Nichtstun und leisten sich davon Ritter, die uns beschützen sollen, damit wir morgen unser Vieh noch haben und unsere Ernten ungestört einbringen können und nicht zuletzt, um unsere Steuern zahlen zu können.
Aber die Ritter schützen uns einen Dreck. Die ziehen in den nächsten Krieg und kommen schwergeschlagen nach Hause, sehen tatenlos zu, wie wir erst recht ausgeplündert werden.
Hunger, Pest und Krieg, das ist die falsche Reihenfolge. Denn zuerst kommt immer der Krieg, dann der Hunger und am Schluss die Pest.
Und der König? Der will gehultigt werden, alles andere hat er ja schon, Früchte des Bodens, Früchte des Flusses, Schlösser und Burgen und den Segen der hohe Priester, die das Gleiche mit unseren Seelen machen wie die Ritter mit unseren Körpern.
Halte dich an des Königs Gesetze, sagen sie, denn er ist der von Gott eingesetzte Verwalter.
Oh, sage ich, und ich dachte immer, sein Urahn habe einen Drachen erschlagen.
Hat er auch, aber mit Gottes Hilfe, sagt der Priester. Das Töten des Drachens war die von Gott verlangte Prüfung.
Und was ist mit unseren Prüfungen, frage ich? Krieg, Hunger und Pest, stammen die nicht von Gott? Und wenn doch, wo ist unsere Belohnung?
Im ewigen Leben, sagt der Priester, dann bist vielleicht du der König und der jetzige König dein Diener.
Ich will aber kein König sein, zumindest kein solcher, sage ich. Ich will nicht verehrt werden, weil ich der König bin, sondern König genannt werden, weil ich mich verdient gemacht habe und dafür verehrt werde.
Das ist die amerikanische Interpretation des Königtums, sagt der Priester. Jeder ist sich selbst der König und sorgt für sein Reich, aber pass auf, das führt zu rücksichtsloser gegenseitiger Ausbeutung.
Im Gegensatz zur rücksichtslosen, einseitigen Ausbeutung der alten Könige, sage ich. Her mit den Amis!
Und ich muss nicht lange rufen. Gleich der königlichste aller Kings lieferte den Soundtrack zu meiner Zeugung am 18. November 1956.
Elvis mit seinem Hound Dog, den er an den Kopf warf, nur rumzuhäulen und den vornehmenden Jagdhund zu geben, wo er doch noch kein einziges Kaninchen erlegt habe.
Verzichten wir auf die Hundemetapher, bleibt Hound Dog ein angeberischer erfolgloser Schürzenjäger, der gefälligst woanders die Mädels anbackern solle.
Das ergab 6 Millionen verkaufte Platten und fortan lebte der King wie ein König und wurde auch verehrt wie ein solcher.
Glück gehabt, werden manche sagen. Weit gefällt, denn Hound Dog war schon 1953 eine halbe Million mal über den Tresen gegangen, mit Big Mama Thornton als Sängerin.
Der Text von den zwei weißen Songschreibern Leiber und Stoller ausgetüftelt war ein wenig subtiler gewesen.
Der vornehme Hound Dog, der da an der Tür schnüffle und mit dem Schwanz wedle sei nur auf der Jagd nach einem Dach über dem Kopf, aber nicht interessiert an dessen Besitzerin.
Deren Fazit? Schluss mit Füttern. Klang klug und vernünftig bis eben der King kam, denn Hound Dog schlicht wegen mangelnder Attitüde verstieß und damit zwölfmal so viel Kasse machte.
Wobei man hinzufügen muss, dass er von der damaligen Dreiteilung der Hitparade in Country Charts für die Weissen, Rhythm and Blues Charts für die Schwarzen und Pop Charts für die Elitären profitierte, weil er als weißer Blues Bruder in allen drei Charts geführt wurde und somit das dreifache Hitparadenpublikum für sich hatte.
Chance genützt kann man da nur sagen, eine von vielen übrigens, denn der King überließ nichts dem Zufall. 32 Takes für Hound Dog, Nummer 28 wurde gepresst und fortan machte er alle Aufnahmen selbst.
Sein legendärer Lachanfall in Las Vegas 1969 wäre wohl nicht erhalten geblieben, hätte Elvis damals nicht beschlossen seine zahllosen Auftritte auf Gut Glück mitzuschneiden.
Elvis hatte also durch Umsicht und Einsatz Erfolg, genauso wie Michael Jackson, der King of Pop oder James Brown und Ray Charles, die beide zeitlebens den King of Soul für sich in Anspruch nahmen.
Alles Menschen mit Lust an Leistung und Abkehr von Abstammung. Vor solchen Kings mache ich gern mal einen Knicks und bedaure nicht an ihrem Hof gewesen zu sein.
Die Hound Dog, Nummer 28 wurde gepresst und fortan machte er alle Aufnahmen selbst.
Das war Elvis Presley mit seinem Hound Dog. Und alles was es über dieses Lied zu sagen gibt habt ihr davor in Kuno Cosmos Beitrag zur heutigen Lesebühne Seven Shades of Grauco gehört.
Der King hat gerade für uns gesungen und König ist das Thema des heutigen Abends hier auf Radio Helsinki.
Als König sind wir also mittendrin in unserem kurzen Zyklus, den wir vor zwei Monaten mit Bubel begonnen haben, worauf inzwischen schon Dame gefolgt ist und in vier Wochen, ihr habt es sicher schon erraten, wollen wir das Ganze mit Ass beenden.
Was dann allerdings eine Sendung der etwas anderen Art werden wird? Mehr dazu vielleicht am Ende dieser Ausgabe.
Wir kommen jetzt zu einem Märchen und ich hoffe für uns alle, dass es wirklich nur ein Märchen ist.
Denn sollte es der Wahrheit entsprechen, dann wäre es wohl für alle besser die nächsten drei Minuten und 50 Sekunden etwas anderes zu tun als Radio zu hören.
Für die Mutigen unter uns kommt jetzt jedenfalls ein Text von Thomas Wollinger.
Es war einmal ein König, der über ein großes Königreich herrschte. Er war ein weiß und gerechter Herrscher und sein Volk liebte und respektierte ihn.
Er war immer bestrebt, sein Reich zu verbessern und sein Volk glücklich zu machen. Seine Regentschaft dauerte zehn Jahre und es waren friedliche Jahre voller Fröhlichkeit und Zuversicht.
Eines Tages erhob sich eine Gruppe von Rebellen gegen ihn und stürzte ihn. Der König war gezwungen, sich zu verstecken.
Er schwor, eines Tages zurückzukehren und sich das zurückzuholen, was ihm rechtmäßig gehörte.
Er fand Unterschlupf im Schloss seiner Lieblingstochter. Sie war eine schöne und stolze Prinzessin, die alles für den Vater getan hätte.
Sie stellte sich todesmutig den finsteren Schergen entgegen, die das Schloss brandschatzten.
Sie wurde gefoltert und geblendet. Aber sie hatte dem König durch ihr Leiden etwas Zeit verschafft, so konnte er fliehen und die Tochter starb an inneren Verletzungen.
Die Rebellen verfolgten den König bis in den letzten Winkel des Königreichs. So musste er schweren Herzen seine Heimat verlassen.
Nachts schwamm er nackt über den Grenzfluss. Mit letzter Kraft erreichte er das Ufer.
Hilfsbereite Menschen gaben ihm trockene Kleidung, reichten ihm Essen und fragten ihn nach seiner Herkunft.
Als ihnen eröffnete, dass er der König sei, da erschlugen sie ihn aus Angst vor den Rebellen.
Sie händigten seinen Leichnam sogar den Rebellen aus und wurden aber doch von ihnen im Fluss ertränkt.
Denn es könnte ja sein, dass der König seine Geschichte erzählt hätte und keiner durfte die Geschichte des Königs kennen.
Aber ein kleines Fischermädchen rannte schnell in den Wald. Es entkam den Schergen und nach zwei Wochen kehrte das Mädchen zurück zu seinem verbrannten Dorf.
Von nun an führte es dort das Leben einer einsamen Fischerin.
Das Mädchen wurde alt und am Totenbett erzählte es die Geschichte ihrem Fischgroßhändler,
der die Worte auf kleine Zettel schrieb und in ausgenommene Fischbäuche stopfte.
So ein Fisch mitsamt der Botschaft landete auf der Tafel eines Rebellen.
Daraufhin wurden Fischerdörfer an beiden Seiten des Grenzflusses niedergebrannt und alle Einwohner getötet.
Aber die, die das Massaker von weitem beobachtet hatten, die gründeten eine Kirche und schrieben ein heiliges Buch
und wanderten in staubigen Gewändern durch die Teler und rüttelten die Leute durch ihre Predigten auf und wurden allesamt gekreuzigt.
Ihre heiligen Bücher wurden verbrannt.
Eines aber hatte ich gefunden im Nachlass meines Onkels, den irgendjemand mit einer Spitzhacke erschlagen hatte.
Natürlich schwieg ich, keinem erzählte ich von meinem Fund und dennoch passierte es, dass man mich, meine Familie beraubt hatte.
Und so denke ich, es musste doch einen Sinn haben, dass ausgerechnet ich noch am Leben war.
Darum erzähle ich euch diese Geschichte.
Ihr, die mir zuhört, wundert euch nicht, wenn übermorgen Nachts eure Türen eingetreten werden,
und ihr wollt euch auslöschen und mit euch all jene, denen ihr etwas von der Geschichte erzählen hättet können.
Aber der eine oder andere von euch wird sich im letzten Moment verstecken, wird die Geschichte am Totenbett erzählen, seinen Enkeln vielleicht,
und wenn das Schicksal es will, wird eines dieser Enkelkinder überleben, weil es gerade rechtzeitig gelernt hatte, mit der Waffe umzugehen,
und es wird die Geschichte des Königs weitertragen.
Das war ein Märchen aus der Feder von Thomas Wallinger, und den Rest habe ich schon vergessen, nur für den Fall.
Ihr hört Seven Shades of Graukow, die On-Air-Lesebühne des Grazer Autorinnen- und Autoren-Kollektivs, hier auf Radio Helles in Kiew 92.6.
Das Thema des heutigen Abends ist König und tatsächlich wirklich nur König.
Keine der sechs Autorinnen und Autoren hat in ihrem Text daraus eine Königin gemacht, was natürlich auch möglich gewesen wäre.
In Maria Edelsbrunners Text herrscht dieser König zwar nur über ein sehr kleines Reich, das von Ackereilen begrenzt wird.
Dass er selbst einem höheren Herrn Tribut zollen muss, hilft aber jenen wenig, die in seinem Reich gefangen sind.
Da Maria zurzeit sehr viel anderes zu tun hat, ist ihr Text diesmal etwas kürzer ausgefallen.
Aber jedes Wort ist es wert, gehört zu werden.
Außerdem musste ich den Text für Sie einlesen. Also nicht wundern, wenn ihr weiterhin meine Stimme hört.
Wenn man seine Jugendfreunde pflanzen lässt.
Hey, hey, hey. Hey, hey, hey.
Heaven holds a place for those who pray. Hey, hey, hey.
Mrs. Robinson. Keep them cards and letters coming in, Robin, baby.
Das war Frank Sinatra mit Mrs. Robinson. Davor ein Gedicht von Maria Edelsbrunner,
das ich immer sofort im Kopf habe, wenn ich irgendwo eine Königskerze sehe.
Mit der darauffolgenden Musik habe ich Zweifeligen mit einer Klappe erschlagen.
Dem passend zum Thema des heutigen Abends möchte ich nur Musik von Künstlern spielen,
die in ihrem Genre ohne Zweifel als König bezeichnet werden können.
Nach dem King persönlich jetzt also The Voice.
Frank Sinatra mit einem Lied eines der größten Komponisten seiner Zeit, Paul Simon.
So viele Jahre der König meiner privaten Platten-Sammlung.
Mein Name ist Peter Heißenberger und ich präsentiere euch die Juni-Ausgabe der On-Air-Lesebühne
Seven Shades of Grauco hier auf Radio Helsinki 92.6.
Was die Texte von Grauco betrifft, haben wir, zumindest was deren Anzahl betrifft, schon die Hälfte erreicht.
Wenn ihr aber auf eure Uhr schaut, dann werdet ihr erkennen, dass euch der Großteil der Sendung noch bevorsteht.
Und ich hoffe, das freut euch.
Und jetzt wollen wir den zweiten Abschnitt mit Isolde Beermann, die uns heute mitnimmt in ...
Ach, da kommt ihr sicher schnell selber drauf.
Und du warst plötzlich unter diesem Schirm und hast ihn vor dich gehalten, wie zum Schutz.
Lange Tage und lange Abende haben wir nichts gesagt, obwohl wir miteinander gesprochen haben.
Möchtest du diesen Film sehen? Möchtest du ein Glas Wein? Soll ich das Fenster öffnen?
Ich habe diese Sätze einstudiert, damit unser Leben weitergehen kann.
Es war der Hund, der durch unsere Küche geschlichen ist. Er ist das größte Tier von allen.
Es gibt noch eine Katze, schwarzfällig, und kleinere Tiere, mäuseartig oder vielleicht auch Ratten.
Und die winzigen, Spinnentiere, Mücken.
Aber es war der Hund, der alles aufgebrochen hat. Denn, so hast du mir erklärt, wir haben keinen Hund.
Haben wir nicht, habe ich gefragt und dann habe ich alles weitgehend verdrängt.
Deinen Auszug aus unserer Wohnung, nachdem ich mich geweigert habe, einen Psychiater aufzusuchen.
Als ich es letztlich doch getan habe, warst du schon hinter den Horizont gesunken, wie eine vergessene Sonne.
Lebhafte Fantasie, hat der Psychiater gemeint. Alles sonst sei völlig normal.
Etwas sehr traurig käme ich ihm vor. Da gebe es ein neues Antidepressiv um, das er mir verschreiben werde.
Auch eine Psychotherapie könne nicht schaden. Er habe da eine sehr nette Kollegin.
Aber mir hat es nicht genügt. Und so bin ich nun hier. Abteilung 3. Psychiatrie und Psychotherapie.
Und hier zu sein bedeutet auch, im Kreis zu sitzen und zu erzählen.
Es ist mein fünfter Tag und ich verstecke alle Tabletten erst unter der Zunge, dann in der hohlen Hand, dann im Taschentuch, dann im Klo.
Ich will meine Traurigkeit bewahren. Sie ist wie ein Mantel, inner mit dunklem, weichem Fell gefüttert.
Ich will meine Tiere behalten. Doch der Hund ist nicht mehr da. Auch die Katze ist weg.
Er ist mir aufgefallen, weil er diese Haare hat, die so niemand trägt. So akkurat in Kinnlänge abgeschnitten und die Stirnfransen so lächerlich kurz.
Augen, die immer umher huschen, wie verschreckte Käfer.
Wenn sein Blick auf mich trifft, bleibt er wie ein Scheinwerferspot an mir haften und ich will mich ducken unter all der Aufmerksamkeit unter diesem Leuchten.
Was sieht er?
Rei um holt uns die Therapeutin in ihre Welt, fragt uns Dinge, die sie für wichtig hält, doch niemand von uns.
Ein Mädchen kaut an ihren Fingern, bis Blut tropft. Sie schreit auf, läuft aus unserem Kreis davon.
Es ist, als hätte sie ein unsichtbares Band zerrissen, denn plötzlich quälen laute Worte, Sätze, Geflüster aus allen hervor wie Blasen aus einem kochenden Topf.
Die Therapeutin muss abbrechen.
Am siebenten Tag sitzen wir wieder im Kreis. Er sitzt neben mir und sein Gesicht wendet sich mir zu und er flüstert.
Kinnäfer!
Was?
Flüstere ich auch, doch fühle ich sofort eine Art Schuld.
Etwas an mir hat seine umherschweifenden Käferaugen gefangen genommen und das Gefühl ist, es klebte nun etwas an mir, das nicht mehr wegzubekommen ist.
Das Finger kauernde Mädchen ist nicht mehr dabei. Die Gesichter der anderen verschwimmen mir zu einem einzigen, das ich nicht beschreiben kann.
Es ist die Reige nun an mir, etwas zu sagen. Meine Namen, meine Wünsche, worüber ich sprechen möchte.
Kinnäfer!
Flüstert es wieder neben mir.
Ich möchte jetzt nichts sagen, schütte also den Kopf.
Die Therapeutin schickt ein Lächeln auf die Reise, das mich mitnehmen soll und mich in Sicherheit wiegen und es suggeriert ein Verständnis, das es gar nicht geben kann.
Sie sagt etwas Beruhigendes und nickt und das Wort später kommt vor und nächstes Mal und irgendwann.
Wie ist dein Name? sagt sie und das Dein ist wie Fett gedruckt.
Ihre Augen, verwaschen Graublau, richten sich wie beiläufig auf ihn.
Artus, sagt er. Nein, er sagt es nicht. Er stößt es wie eine Fanfare von sich. Artus!
Schön, dass du da bist, Artur, sagt sie, die Therapeutin, was er erzählen wolle.
Artus, König Artus, sagt er. Jetzt begreife ich. Kinnäfer!
Kinniver! Er hat mich gewählt, zu seiner Königin.
Und Artus erzählt von seinen Rittern und seiner Liebe.
Er hat seine Hand ganz leicht auf meine gelegt, so leicht, als könne sie jederzeit auffliegen, wie ein Vogel und für immer wegbleiben.
Er sagt, er sei auf der Suche nach dem Kral.
Was das für ihn bedeutet, der Kral, fragt die Therapeutin, die sich mehr und mehr in Morgana verwandelt, die Zauberin.
Er sei verwundert, ob sie das nicht wisse, fragt Artus.
Doch das wisse sie, sagt Morgana, und sie sei hier, um zu helfen, die Verletzungen zu heilen.
Oh nein, denke ich, nicht Morgana.
Und das, was Artus seine Hand vorzieht, um auf seine Verletzungen zu deuten, alle um sein Herz herum, klärt sich der Tag, der Zauber schwindet, und ich höre nicht mehr zu.
Immer wieder treffe ich Artus in den nächsten Tagen bei der Gymnastik, bei den Mahlzeiten, bei den Therapien und verfange mich wie ein Fisch im Netz seiner Blicke.
Am Tag neun mache ich nach dem Frühstück einen Spaziergang durch den Park.
Es ist eine unbestimmte Jahreszeit, in der es viel Grün gibt und viel milde Luft, und in den hohen Bäumen singen die Vögel.
Ab und zu begegnen mir Leute, die so tun, als sei alles gut, wie es ist.
Hinter dem hohen Zaun sitzen friedliche Menschen, die alle ihre Tabletten genommen haben, aber dennoch gefangen sind.
Es gibt so viele Bänke in diesem Park, dass viele von ihnen leer und traurig und nutzlos dastehen.
Auf der letzten Bank, bevor der Weg einen Bogen zurück zu den Gebäuden macht, sitzt er.
Den Kopf gehoben, der Blick weit nach innen gerichtet.
Ich trete näher und bin nun geradewegs vor ihm.
Hallo, sage ich, und weiß sofort, dass dies das falsche Wort ist.
Setzt euch, sagt er, und sein Arm schwingt aus wie der Flügel eines Raubvogels und landet auf der Bank.
Gerne, sage ich. Wie geht es euch, mein König?
Kaum kann ich ihn ansehen, das Gesicht fein geschnitzt, das dunkle Glanzhaar, lange Wimpern an den Lidern.
Meine Gemahl, in geliebtes Wesen, schönste aller Britinnen, wie konntet ihr mir das antun?
Aber, sage ich, und kram in meinem Gedächtnis nach der Artus sage, und finde das Furchtbare.
Ich, es tut mir leid, stammele ich.
Schweigt! Mein Herz ist gebrochen, ich will sterben.
Nein, ich, es war ein Fehler. Seht mich an!
Ich, ich, Artus springt auf, er verwandelt sich in etwas Wildes, Ungebärdiges.
Es ist, als bäumte sich ein edles Pferd vor mir auf, und dann läuft er davon, und kleiner wird er, und kleiner,
und ich zerspringe vor Scham, vor Reue, ihn bedrohen zu haben.
Niemand sagt uns etwas. Niemand erklärt uns etwas.
Seit drei Tagen schluck ich alle Tabletten, die sie mir geben.
Ich habe jetzt Einzelgespräche, in denen ich nichts zu erzählen weiß.
Nur diese Trauer füllt mich aus.
Niemand erklärt uns etwas. Niemand sagt etwas.
Nicht einmal ein leerer Stuhl ist zurückgeblieben von ihm.
Mein neuer Psychiater heißt Dr. Marin.
Ich vertraue ihm. Ich erzähle.
Ich beantworte alle seine Fragen, denn ich weiß, er ist Merlin.
Und er hat Artus nach Avalon in Sicherheit gebracht.
Vielleicht bringt er auch eines Tages mich dorthin.
Ein Moment, nimm die Pause.
Nein, ich habe nichts vergessen.
Ich lache, obwohl ich dich nur sehe.
Wenn ich die Jahre, die Wünsche, oft die Wünsche bemerke,
du hast nichts verändert, was vielleicht war.
Nein, ich habe nichts vergessen.
Ich bin married, sie haben es. Ich habe keine Lust.
Ich liebe meine Freiheit. Und dann, von dir an mir.
Ich habe nicht die Frau meiner Leben getroffen.
Aber wir werden ein Bier trinken.
Und sprich mir von dir.
Was machst du mit deinen Tagen?
Du bist wunderschön und voll.
Du lebst in Paris, aber dann, dieses Bewerb.
Deine Eltern mussten zwischen uns aufhören.
Nein, ich habe nichts vergessen.
Ich bin wunderschön und voll.
Du lebst in Paris, aber dann, dieses Bewerb.
Deine Eltern mussten zwischen uns aufhören.
Du lebst in Paris, aber dann, dieses Bewerb.
Deine Eltern mussten zwischen uns aufhören.
Ich habe nichts vergessen.
Ich weiß nur zu sagen,
wo du anfangen sollst.
Erinnerungen fassen mich,
meine Kopfkugeln entweigen.
Und mein Pass kommt wieder
vom Boden seiner Verlust.
Nein, ich habe nichts vergessen.
Ich habe nichts vergessen.
Als ich mein Herz für jede Arme anbote,
hatte dein Vater für dich viele andere Wünsche.
Er hat uns lieb gebrochen und hat uns gefeiert.
König Tink Pou
Bigor, sag was! steht hinter dem komischen Zeichen
in großen schwarzen Buchstaben
und genau das wird er jetzt tun
er ist alt und er war einmal König
wovor sollte er auch Angst haben?
seine Socken haben ja keine Löcher
es diskutiert jetzt seit Jahren
die halbe Welt
übers kritische Thema Atom
ob friedlich, ob fernlich, ob sonst irgendwas
und dass wir es brauchen für Waffen und Strahlen
und auf einmal geht eins von den Dingen in die Luft
und es ist seltsam, wie man reagiert
natürlich sind wir betroffen
und im ersten Moment sind wir wirklich entsetzt
und schockiert
und da verdrängen wir das Thema
so schnell man halt kann, wenn man nicht sieht oder riecht
oder spielt
und wenn man jetzt denkt wohl, was die Folgen ganz sind
dann wird das Gleiche noch einmal passieren
unsere Kinder sind dran
sie halten sich an unserer Hand fest
und wissen noch nichts davon
sie werden auch wenn sie wollen uns niemals verstehen
sie können auch uns niemals verzeihen
wenn sie uns überhand überleben
es ist unglaublich wie viele
Ausreden es gibt
wenn wir irgendwas nicht mal haben wollen
und bevor man auch wirklich riecht und sich engagiert
ist man sicherheitshalber halt gestohlen
außerdem in einem Alter
wo es keine Rolle mehr spielt
woher der Krebs kommt, der ihn vielleicht erkennt
und wie soll man noch irgendeine Freiheit haben bleiben
aber wenn wir da sind, sehen sie und denken
die Kinder sind dran
unsere Kinder sind dran
sie halten sich an unserer Hand fest
und wissen noch nichts davon
sie werden auch wenn sie wollen uns niemals verstehen
sie können auch uns niemals verzeihen
wenn sie uns überhand überleben
jeder Wahnsinn bleibt Wahnsinn
es ist wurscht wie es das traßt
unter welchem Begriff das auch rennt
und hast ein Deckmantel vorgeschritten
dann ist sowieso heiß
wenn man den Wahnsinn erst sehr spät erkennt
und er nimmt da eine Format
die ist unklar, die ist unklar
und die ist unklar
und er nimmt da eine Format
die ist unkontrollierbar
was man nur sagen kann, das will ich nicht
um zu verhindern, dass wir uns in die Leibnägel aufführen
durch alles was noch irgendwie geht
weil die Kinder sind dran
unsere Kinder sind dran
sie halten sich an unserer Hand fest
und wissen noch nichts davon
sie werden auch wenn sie wollen uns niemals verstehen
sie können auch uns niemals verzeihen
wenn sie uns überhand überleben
Musik
Applaus
Zum Glück hat es in der Steiermark immer nur Herzeuge gegeben
sonst hätte ich mich jetzt nämlich zum Vergleich hinreißen lassen
die Stereo-Musik
Applaus
Musik
In unserem Zimmer war es eigentlich erträglich
Wir konnten die Schüsse zwar hören, aber sie waren nicht besonders laut
jedenfalls nicht laut genug, um uns aus dem Schlaf zu reissen
jedenfalls nicht laut genug, um uns aus dem Schlaf zu reißen
Nur am frühen Morgen in jenen seltsamen Delirium zwischen Schlaf und Wachzustand
In der Ferne nur, ganz weit in der Ferne
Ich war ein Spaziergänger und irgendwo anders ließen Pensionisten
Sie und ich trugen weiße Leinenhosen
Ich ging einfach weiter, als wäre nichts, als war nichts
So oder so ähnlich träumte ich
Und wenn ich aufwachte, spürte ich entweder Stefanies feuchten Atem
Oder ihr Haar in meinem Gesicht
Ich war ein Spaziergänger und irgendwo anders ließen Pensionisten
Sie und ich trugen weiße Leinenhosen
Übrigens könnte es sich dabei auch um einen Übersetzungsfehler handeln
Denn das russische Wort Mir bedeutet zwar Frieden, aber auch Welt
Das hatte ich irgendwo gelesen und vielleicht war Welt das richtigere Wort
Vielleicht gab es überhaupt nur diese beiden Dinge
Krieg und Welt
Ständig habe ich das Gefühl, als wäre ich durchgefroren
Sogar im Sommer erhole ich mich nicht davon, dichter die Fenster ab
Das ganze Jahr übersammle ich die Eierkartons und klebe sie an die zugegen Ecken
Das macht die Wohnung vor allem leiser, was nicht schlecht ist
In manchen lauten Nächten kann ich dann so tun, als hätte ich das Türenschlafen in der Nacht
nicht gehört, dass Ungestümer klopfen
Ich tue immer so, als wäre ich nicht da
Bin ich ja auch nicht wirklich
In dieser Gesellschaft bin ich eher so ein Randstück
mit besonderen Überlebensqualitäten, hoher Frosttoleranz
bisher ohne bleibende Schäden, Frostvermeiderin und Fastenexpertin
Er starrt in die hohlen Wangen seines Spiegelbilders hinein
Seine Haut ist gräulich gelb, sie hat eine Art Minusglanz
schluckt das Licht
nicht mal seine weißen Bartstoppeln sind wirklich weiß
sie sind nicht gerade weiß
Er schüttelt den Kopf und quetscht die blaue Zahnpasta aus der Tube auf die Bürste
die Paste schäumt
Er putzt immer mit halb offenem Mund und konnte das noch nie ausstehen
wie man dabei aussieht
halb offen, halb seiden, halb behämmert
die Zähne sind wie die Haut
ein Problem, nicht gerade weiß
Er wird sich Trittner nicht leisten können
Kostenfaktor, nicht krankenversichert
einer von 143.000
so etwas googelt er, dann hilft das auch nicht weiter
Er spuckt aus, seine Zähne sehen aus wie Grashalmer
die verloren zwischen Betonplatten wachsen
alles ist lückenhaft
an der Tür kratzt die Katze, ein klägliches Mjauhn
Wasser ins Gesicht, abtrocknen
das Handtuch ohne Weichspüler, ohne Trockner
steif wie seine Glieder, da ist die Hüfte, da ist das Knie
Er schraubt einen der kleinen Tiegel auf
steckt Zeige und Mittelfinger in die weiche Creme
streicht sie in sein Gesicht
die Reliquien von Clara, Clara die Verlorene
die Katze schimpft weiter vor der Tür
Hunger, empört, seine Unverfrorenheit nicht sofort
auf sie zu reagieren
am Ende wird er sie auch noch verlieren
Das waren Textauszüge der Kurzgeschichten
von Irina Divjak, Katharina J. Ferner
und Lisa Krusche
Alle Erschienen in der Anthologie erzählen gegen Armut
einem 166 Seiten dicken
handtaschentauglichen Büchlein, das soeben erschienen ist
Aus Betroffenheit über die Zustände in Moria damals
hat die Herausgeberin Lisa Höllebauer
12 AutorInnen um eine Textspende gebeten
Der Band versammelt nun Geschichten
von Irina Divjak, Katharina J. Ferner
Valérie Fritsch, Lisa Krusche
Lucia Leidenfrost, Martin Peichl
Benjamin Quadera, Barbara Rieger
Stefan Reuss, Clemens J. Setz
Mercedes Spannnagel und Barbara Zehmann
Ich kann vorab nur sagen
kaufen Sie sich dieses Buch
nicht nur, weil die Texte allesamt wirklich lesenswert sind
sondern weil Sie mit dem Kauf obendrein das Hilfsprojekt
Kinder auf der Flucht vom SOS Kinderdorf unterstützen
Übrigens freut es mich hier gleich mal
eine Veranstaltung ankündigen zu dürfen
Erzählen gegen Armut wird morgen, dem 22. Juni
im Literaturhaus Graz präsentiert
Es lesen Irina Divjak, Lucia Leidenfrost
und Valérie Fritsch
Gehen Sie hin, hören Sie zu
Hier ist natürlich ein von den Autorinnen signiertes Exemplar mit
Nähere Informationen zur Anthologie finden Sie wie immer auf
www.grauko.com slash literatur-aus-anderen-galaxien
vielen Dank fürs Zuhören
Danke Margarita Kinstner
und danke auch allen anderen Autorinnen und Autoren von Grauko
für die Beiträge zum heutigen Abend
Ich bin jetzt noch nicht fertig
und ich bin jetzt noch nicht fertig
Und wie könnt ihr die Wiederholung dieser Folge ab 14 Uhr auf Radio Helsinki hören?
Alle weiteren Informationen wie auch die Aufzeichnungen unserer Sendungen
findet ihr natürlich auch weiterhin auf unserer Homepage www.grauko.com
damit bleibt mir wirklich nur noch
mich im Namen von Grauko für euer Zuhören zu bedanken
mein Name ist Peter Heisenberger
und ich wünsche euch noch einen schönen Abend
mit dem weiteren Programm von Radio Helsinki
und ich wünsche euch noch einen schönen Abend
mit dem weiteren Programm von Radio Helsinki
und ich wünsche euch noch einen schönen Abend
mit dem weiteren Programm von Radio Helsinki
und ich wünsche euch noch einen schönen Abend
mit dem weiteren Programm von Radio Helsinki