777, 777, Schäsof Grau Kohl
Einen wunderschönen Feiertagabend, liebes Publikum
und herzlich willkommen zur neuesten Ausgabe von 7 Shades of Grau Co.
hier auf Radio Helsinki 92,6.
Wie versprochen arbeitet Grau Co. am heutigen Tag der Arbeit für euch
und zwar in Person eures angestammten Moderaturenteams Isolde Beermann
und Peter Heisenberger.
Und zur Feier des heutigen Tages sind wir auch nicht alleine im Studio,
sondern freuen uns sehr, unsere liebe Kollegin, die Margareta Kinstner,
als Stargast begrüßen zu dürfen.
Hallo Margareta, schön, dass du da bist.
Hallo, ich freue mich auch sehr hier zu sein.
Ja und auch von mir ein herzliches Willkommen.
Ja, die Margareta war ja schon ein paar Mal mit uns hier im Studio,
heute aber bestreitet sie den Hauptteil der Sendung,
mit der wir euch gerne die zweite Folge unserer Serie der Specials präsentieren wollen,
in denen wir immer einen von uns näher vorstellen.
Und so wie ihr es wahrscheinlich schon vom ersten dieser Specials,
dem Veronica Unger Special, gewohnt seid,
haben wir auch heute wieder die anderen Autorinnen und Autoren von Grauko
die Texte der Margareta Kinstner einlesen lassen.
Das wird dann auch hoffentlich für die Autorin selbst eine kleine Überraschung.
Kommen wir damit am besten gleich zu den Texten.
Wer unsere Sendung regelmäßig hört, der weiß natürlich,
dass die Margareta schon einige Bücher veröffentlicht hat,
aus denen sie hier auch schon gelesen hat.
Deshalb hat sie für uns heute einen sehr persönlichen Text ausgewählt.
Margareta, magst du uns dazu was erzählen?
Ja, sehr gerne. Ich habe mir überlegt, welchen Text oder welche Texte könnte ich auswählen.
Man will ja immer mit seinen besten Texten daherkommen.
Es war die Auswahl sehr schwer. Ich habe dann meine Festplatte entdeckt
und habe einen wirklich ganz lustigen oder für mich sehr lustigen Text entdeckt,
der alles andere als literarisch ist. Er ist wirklich sehr persönlich, sehr witzig.
Und nachdem die Leute, die regelmäßig Seven Shades of Grauko hören,
ohnehin meine Romane kennen und auch andere Texte,
habe ich mir gedacht, das wäre doch irgendwie ganz gut für ein Gespräch.
Wir haben deinen Text, der eine ganz spezielle Wanderung beschreibt,
in vier Etappen unterteilt.
Außerdem haben wir dich ja, so wie jeden unserer Stargäste,
gebeten, Musik zu dieser Sendung mitzubringen.
Welches Lied hast du dir da als Einstimmung auf diesen Text vorgestellt?
Die Musikauswahl war gar nicht so einfach.
Ich hätte mir den Leonard Cohen gewünscht, hatte auch zwei bestimmte Lieder im Kopf.
Aber ich muss zugeben, ich besitze sehr viele CDs nicht, ich höre sehr viel über YouTube.
Und deswegen habe ich mitgebracht, um auf der ganz legalen Seite zu sein.
Strange Days von den Doors.
Ja, was mich ja ganz besonders freut, weil ich ja immer noch ein großer Doors-Fan bin.
Strange Days
Sag mal, wieso musst du da eigentlich so dringend hinauf?
Das weißt du doch, Gott. Du bist allwissend.
Ach ja, den ganzen Ballast hinaufschleppen und dann von oben alles in den See hinunterspucken.
Genau. Sehr unfair übrigens, dass du mir den Weg versperrt hast.
Hab ich dir den Weg versperrt?
Na klar, stand doch dort. Oder hätte ich mich vom Bäumen erschlagen lassen sollen?
Es wäre eine Möglichkeit gewesen, Margarita.
Im Übrigen habe ich nicht dich dir den Weg versperrt, sondern die Forstarbeiter.
Der Weg ist gesperrt, um euch Wanderer zu schützen, damit ihr eben nicht von den Bäumen erschlagen werdet.
Sag mal, Gott, was machst du eigentlich da?
Ich frag dich, wieso du unbedingt dort rauf willst.
Ich meine, du warst doch eh schon mal dort oben.
Darf ich dich daran erinnern, dass es dir damals gar nicht gefallen hat?
Das Geröll hat dich angezipft, die Aussichtsplattform war voller Touristen
und die Aussicht selbst hast du auch nicht berauschend gefunden.
Ich weiß, danke. Du musst mich nicht daran erinnern.
Ich bin bei 30 Grad Hitze hinaufgekommen und hatte nichts zu trinken dabei.
Und ja, die Aussicht ist echt nicht so toll, wie alle behaupten.
Ah, und deswegen quälst du dich heute also wieder hinauf, verstehe.
Gott, schau mal, ich glaube ja nicht mal an dich.
Das ist bestimmt mein Übereich, das jetzt zu mir spricht.
Angenommen, du hast recht.
Dann beobachte ich als dein Übereich eben deine Sturheit und Schmunzle.
Im Übereich verstehe ich nicht wieso du den längeren Weg zur Talstation nimmst
und nicht den kürzeren.
Weil dieser Weg hinauf führt, Gott.
Also ich nenn dich jetzt einfach mal Gott. Das klingt irgendwie sympathischer.
Okay, okay, dann gehen wir also hier.
Obwohl, woher willst du wissen, dass es von hier aus hinaufgeht
und nicht bloß auf einem längeren Weg zur Talstation?
Ich weiß es nicht, ich hoffe es halt.
Außerdem kannst du mich dort führen, du bist schließlich Gott.
Ich dachte ich sei dein Übereich, als dieses weiß ich gar nichts.
Geh mir einfach mal weiter.
Und während wir gehen, überleg dir doch mal, was du willst.
Deswegen bist du doch hier, oder?
Um alles in den See zu spucken, musst du wissen, was genau du von dort oben runterspucken willst.
Was hat denn das eine mit dem anderen zu tun?
Ich will doch runterspucken, was ich nicht will.
Aber denk doch mal logisch.
Und wenn du wissen, was du nicht willst, musst du doch auch wissen, was du willst.
Gott bitte.
Du weißt es gar nicht, oder?
Natürlich weiß ich, was ich will.
Du hast mir diese dämliche Frage schon einmal gestellt.
Na und, schau dich an, du wolltest schreiben und auf Almen spazieren.
Dort drüben sind übrigens Almen, aber nein, du musst da zum Gipfel.
Auf die Almen kann ich morgen auch noch gehen.
Aha, nachdem du die Arbeit erledigt hast.
Du hast dich mit einem schweren Rucksack hierhergekommen,
hast dich hierhergequält und den abgeworfen.
Apobos Rucksack. Du hast schon wieder keinen?
Hast du diesmal wenigstens etwas zu trinken dabei?
Ja, in meiner Tasche.
Ah, in der Tasche. Da geht aber nicht viel rein.
Es ist eine Halbliterflasche.
Und was ist sonst noch drin?
Mein Handy, meine Allergietabletten und eine Packung Taschentücher.
Ein Handy, damit du wenn anrufen kannst nicht stürzt?
Das wusste ich dann auf Facebook.
Damit alle sehen können, wie du dich da hinaufgequält hast?
Sehr umsichtig.
Gott, was willst du eigentlich von mir?
Und komm mir jetzt nicht wieder mit der Gegenfrage, was ich will.
Ich mag dich nur verstehen.
Du hast eine kleine Stofftasche,
die hängst du dir über die Schulter und quer über den Bauch.
Du weißt doch, dass ich von Rucksäcken immer Nackenverspannungen bekomme.
Du, es gibt auch Mobile, die den Rücken entlasten.
Wozu soll ich mir so einen schweinetäuren Rucksack kaufen,
wenn ich nicht immer hin leer wäre?
Du könntest eine Literflasche mit dir tragen.
Gott, du hast wunderbare, klare Gebirgsbleche erfunden.
Darf ich dich daran erinnern,
dass du letztes Mal vor Durst fast unwilkommen bist?
Damals war es 20 Grad wärmer
und ich hatte nicht geplant hochzugehen.
Erinnere dich, ich bin zur Talstation gegangen, aber dort fuhr nichts.
Na, wenn du im Juni zum Skilift gehst.
Woher soll ich denn wissen, dass das ein Skilift ist?
Stand ja nur zur Talstation.
Dass ich dann zu Fuß zum Gipfel gegangen bin,
das war eine Spontanaktion.
Aber heute ist das nicht spontan.
In so einen Rucksack hätte eine Wanderkarte gepasst
und ein Regenschutz und ein Kompass und ...
Wozu? Ich kann doch sowieso keine Wanderkarten lesen.
Ich geh rauf und basta. Wozu einen Kompass?
Ich sehe ja eh, wohin ich will.
Und wenn es regnet? Es wird nicht regnen.
Und wenn dir das Wasser ausgeht?
Dann bin ich eben durstig, so wie damals.
Ich werde schon nicht sterben.
Im Übrigen verstehe ich nicht,
warum immer alle so lächerliche Ausrüstungen
zwischen 2000 Meter berg zu gehen.
Es gibt Unfälle im Gebirge, Margarita.
Gott, du weißt, ich bin ziemlich feig.
Ich komme nicht so leicht in gefährliche Situationen,
weil ich, sobald es kompliziert wird, sowieso umdrehe.
Ich stürze nirgendwo runter und wenn ich mir den Knöchel
verknackse, dann muss ich halt weiter humpeln.
So wie am Schöckl.
Ich habe dir zuverschaut, Margarita,
wie du darunter gehumpelt bist.
Ich habe doch nicht wissen können,
dass ich ganz raufgehen werde.
Du hast mir doch gesagt, du wirst nicht wissen,
wie weit ich komme.
Und dann war ich ganz oben und habe wieder runter müssen.
Siehst du, so machst du das immer.
Du gehst einfach drauf los, ohne nachzudenken.
Du steckst dir nie genug Wasser ein,
du nimmst niemals eine Regenjacke mit,
machst dir nie Gedanken darüber,
wohin der eingestagene Weg führt.
Gott, bitte verschon mich mit deinem Psychogequatsche.
Du kannst meine fehlende Wanderkarte
nicht mit meinem ganzen Leben vergleichen.
Übrigens ist hier der Wald aus
Der dumme Pfeil zeigt halb hinauf und halb hinüber.
Mehr hinüber.
Was soll ich da drüben? Ich will ja hinauf.
Willkommen zurück im Sendestudio von Radio Helsinki 92.6,
wo wir heute Margarita Kinstner
als Gast bei Seven Shades of Graukow begrüßen dürfen.
Gemeinsam haben wir gerade den ersten
von vier Teilen ihres Spazierganges mit Gott gehört.
Sag Margarita, wie kam es eigentlich zu diesem Text?
Ich muss noch so lachen, weil es einfach wirklich lustig ist.
Also wie ich zu dem Text kam,
ich bin damals eingeladen gewesen mit Mittelstadt Rauschen
zuerst in Coburg und dann in Berlin.
Und ich konnte mich entscheiden, weil so ein Tag dazwischen war,
ob ich länger in Coburg oder länger in Berlin bleiben will.
Und ich habe mich für Coburg entschieden.
Und das fand ein Ding, Coburg waren total überrascht und total happy,
weil normalerweise würde sich wohl jeder für Berlin entscheiden.
Und das hat mich dann ein alter Herr namens Oscar vom Bahnhof abgeholt
und hat sich wirklich reizend um mich gekümmert
und mich eineinhalb Tage durch Coburg geführt.
Er war ein großer Fontane-Fan und er war sehr gläubig.
Und neben unseren literarischen Gesprächen
hat er versucht, mir Gott näher zu bringen.
Und ich habe immer versucht zu erklären, ich bin ausgetreten,
ich komme aus einer Familie, die glaubt nicht an Gott.
Ich bin irgendwann einmal Humus und es tut mir leid,
ich würde gern glauben, aber es funktioniert einfach nicht.
Und er hat dann gesagt, Margrethe, dem Gottes ist wurscht,
ob du an ihn glaubst oder nicht, er ist einfach da und er ist immer bei dir.
Und dann bin ich halt auf diese Wanderung gegangen und schubs,
auf einmal war der Gott wirklich da.
Und wie darf man sich das dann genau vorstellen?
Hast du dann Gott wirklich gehört, wenn du mit ihm geredet hast?
Ja, ich bin eine Blaudertasche und ich blaude immer sehr gern mit mir selbst.
Und mir ging es damals halt wirklich nicht so gut.
Ich war in einer Unzufriedenheitsphase.
Und das war halt am Anfang ein normales Zwiegespräch im Kopf.
Und dann hat sich das immer mehr herauskristallisiert.
Dann ist da irgendwer neben mir hergegangen,
der sich dann über meinen Selbstmitleid so lustig gemacht hat.
Und es war dann irgendwann noch diese Person,
die ich auch in meinem ersten Roman verwendet habe.
Ich stelle mir dann immer so diesen Gott vor, der so über allem drüber schwebt
und damit es nicht so tragisch ist, sich so ein bisschen lustig macht.
Also was du mit erster Roman meinst, das war Mittelstadtrauschen, gell?
Genau, ja.
Ja, von Gott sagt man ja ganz gern, dass er die Schritte des Menschen lenkt.
Also so der Mensch denkt und Gott lenkt.
Aber dir ist es ja trotzdem gelungen, dass du dich verirrst.
Ja, eigentlich geht es mir ständig so.
Also es geht mir nicht nur beim Wandern so,
es geht mir eigentlich auch beim Schreiben so.
Ich habe ein Konzept und ich gehe dann aber einfach ganz woanders hin,
einfach wo der Weg schöner ist.
Dabei gibt es ja sogar den nach dir persönlich benannten
Kinston-Algorithmus, der das verhindern sollte.
Ja, den solltest du aber jetzt lieber selbst erklären, Peter.
Und zwar, man muss sich vorstellen,
Grauko fährt ja jedes Jahr einmal gemeinsam auf Urlaub
und da sind wir auf eine koatische Insel gefahren
und haben uns dem Hafen von Split genähert
und dabei das Führungsauto unseres kleinen Konvois verloren.
Und ich war ein bisschen verzweifelt, wie kommen wir jetzt zum Hafen?
Und die Margrethe hat mich groß angeschaut und gesagt,
das ist ganz einfach, zum Meer geht es immer runter
und zum Berg geht es immer rauf.
Und genau so war es, zwei Kreuzungen später waren wir beim Hafen
und auch das mit dem Berg sollte eigentlich immer funktionieren.
Ja, es hätte ja funktioniert.
Also ich habe ja immer versucht, raufzugehen,
aber es war wirklich, es waren Forstar-Beiten
und die Wege rauf waren einfach wirklich immer gesperrt.
Und wie die ganze Geschichte weitergegangen ist,
das werden wir sehen, wie sich die Margrethe jetzt weiter
den Berg hinaufgekämpft hat.
Gott, ich weiß jetzt, was ich will.
Ich will endlich den verdammten Weg finden.
Gott, sag mir, kannst du mir nicht einen kütze kleinen Trampelpfad?
Liebe Güte, ist das steil. Das kann doch nicht so gedacht sein.
Gott, weißt du, was ich dir sage? Das ist eine Skipiste.
Diese verdammten Salzburger können ihre Wanderwege nicht ordentlich anschreiben.
Entweder sperren sie sie oder sie lassen sie ihm nichts enden.
Ich gehe doch da jetzt nicht über die Wanderwege.
Margarita?
Ja?
Sag mal, angenommen, du wirst gebeten,
einen Zement-Hucksack auf die Schmitten zu transportieren.
Gerade so schwer, dass du ihn tragen kannst.
Gott, nerv mich jetzt nicht. Zeig mir lieber einen Weg.
Nur mal rein hypothetisch, Margareta.
Jemand zwingt dich.
Ich weiß, was du willst. Du willst, dass ich sage,
ich steige in einen Taxi, fahre bis zur Seilbahn,
führe die Wanderwege, und dann bin ich auf dem Weg.
Ich will nicht, dass du mir das nicht nimmst.
Ich fahre bis zur Seilbahn, führe den Rucksack in einem Oma-Wagerl
bis zur Kante und dann ... plump's.
Aber das sind meine Steine, Gott, mein Rotz,
nicht der eines Fremden, den ich da in den See spucken will.
Da geht es um Katharsis.
Du schleppst alles hoch und dann schleuderst du es runter.
Das hat doch keine Wirkung, wenn ich mit einer Seilbahn rauf fahre.
Mit der fahre ich dann runter.
Dann werfe ich mich ins Bett und bin furchtbar stolz auf mich.
Weil du die Last ganz allein hochgeschleppt
und nicht geröchelt, gelitten und geschwitzt hast.
Mhm, verstehe.
Dafür führt übrigens kein Weg weiter, Margarita.
Du hättest doch dem Pfeil folgen sollen.
Heißt das, ich muss wieder hinunter?
Ist dir eigentlich klar, wie steil das ist?
Da kann man ja nur verkehrt gehen, sonst kippen wir um.
Margarita, hast du dir jetzt schon überlegt, was du willst?
Ich meine nach dem Spucken.
Gott, bitte.
Nein, das interessiert mich jetzt.
Bleiben wir bei dem gelben Schlatz,
wenn du schon das Bild vom Hucksack nicht so gern hast.
Stell dir uns doch deine Raucherlunge vor.
Du quälst dich da hinauf,
röchelst mit dem ganzen Pferd in der Lunge hoch.
Und wenn du oben bist, schlattest du es hinunter.
Stellst du dir das so vor?
Ja Gott, genau so stelle ich es mir vor.
Und du meinst, wenn du da einmal hinunter spuckst,
lass mir das jetzt bitte.
Nenn mich stur von mir aus,
aber ich will da jetzt rauf und runterspucken.
Okay, blöd nur, dass dort vorne ...
Nein, Gott, das ist jetzt aber nicht dein Ernst.
Das kann doch nicht sein, dass auch dieser Weg gesperrt ist.
Sieht aber ganz danach aus.
Okay Gott, was willst du mir damit sagen? Spuck's aus.
Das Spucken überlasse ich dir.
Aber dort vorne ist ein netter Weg, schau mal.
Der führt aber ganz woanders hin.
Und er führt hinüber zu den Almen.
Sag's doch Almen, das hast du dir doch gewünscht.
Schreiben und Almen.
Gott, hör auf mich zu verarschen.
Ich verarsch dich nicht.
Alles, was du dir gewünscht hast, hat sich erfüllt.
In jeder Hinsicht, in jeder.
Margarita, du hattest Vorstellungen
und jetzt bist du genau dort,
wo du dich in deinen Vorstellungen gesehen hast, oder?
Ich hab sogar noch ein Quäntchen draufgelegt.
Du musst schon zugeben,
dass die Sache mit dieser Rezenzentin im Fernsehen
sehr lieb von dir ist.
Also, wieso gehen wir jetzt nicht hinüber zu den Kühen?
Schau mal, der Weg dort links, siehst du,
der könnte hinaufführen.
Über Umwege zwar, aber ...
Sag mal Gott, ich geh da jetzt schon eine ganze Weile
auf den falschen Berg hinauf.
Wenn wir da immer weiter nach rechts kommen,
dann ist es so, dass man da oben entlang
jemals zu schmitten kommt.
Jetzt fängst du schon wieder mit der Schmitten an.
Spuckst halt von diesem Berg runter.
Wo ist der Unterschied?
Naja, der Berg ist nicht so hoch.
Und wenn ich dann 3 Stunden zu Fuß runter muss,
weil es dort keine Seilbahn gibt, du weißt ja, mein Knie.
Dann bleiben wir halt unten.
Wir gehen wieder zurück und spazieren die Almwiesen entlang.
Nix da, Gott, ich will hinauf.
Vielleicht kommt man ja eh zu schmitten.
Gott, wieso schlängelt sich der Weg so?
Da muss man ja immer wieder über denselben Berg hüpfen.
Das ist doch krank.
Bitte, Margarita, ich kann mich nicht
um jeden Bachlauf kümmern.
Ah ja, natürlich.
Du bist ein viel beschäftigter Herr.
Sag mal, hast du nichts Besseres zu tun?
Ich meine, in diesem Moment, ich stelle mir nur gerade vor,
wie viele Menschen da verzweifelt zu dir beten
und du quatschst da mit mir rum.
Ist eine nette Abwechslung.
Ich kann die Besucher nicht mehr bewegen.
Ich kann die Psalm Menschen nicht mehr hören.
Die Menschen sind nicht mehr da.
Die Menschen sind da.
Weil sie denken, das ist wo ich bin.
Das ist warum ich mich lieb und nett liebe.
Ich erinnere mich an den Schmerz
von der Fähigkeit von dir.
Von der Schmerz und der Angst
und der Schmerz.
Wie wir hier in der Hölle lachen.
Die Gebet, die du mir erinnert.
Das ist warum ich Menschlichkeit liebe.
Die Christen und die Juden
haben eine Jamboree.
Die Buddhisten und die Hinduen
sind auf Satellit-TV gegründet.
Sie haben die vier größten Preisen
begonnen zu sprechen.
Sie sagten, der Herr der Pflege
ist auf der Welt.
Der Herr, kein Mann ist fremd.
Die Tempel, die wir auf dich gebaut haben,
haben uns in die See getrömmelt.
Der Herr, wenn du uns nicht um uns kümmern würdest,
würdest du uns bitte, bitte lassen.
Und der Herr sagte,
der Herr sagte,
ich werde deine Städte zerstören,
wie blind du bist.
Und du sagst,
wie glücklich wir sind.
Ihr müsst verrückt sein,
ich habe eure Glauben in mir.
Das ist warum ich Menschlichkeit liebe.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Die Gäste des Kulturs
sind die Gäste des Kulturs.
Das werden wir jetzt im nächsten Abschnitt sehend.
Gott, wie schaust du eigentlich aus?
Ich stelle mir gerne ein Gegenüber vor,
wenn ich mit jemandem spreche.
Wie ist deine Augenfarbe? Blau?
Oder hast du gar keine Augen?
Du sollst dir kein Bildnis machen.
Bitte, den Satz haben doch die Menschen erfunden.
Aber wenn du es schon mir verheimlichst,
eine Frage, Gott,
weißt du selbst, wie du ausschaust?
Wie meinst du das?
Na, weißt du, wie du aussiehst?
Margarita, weißt du, wie du aussiehst?
Klar weiß ich das, so eine blöde Frage.
Nein, Margarita, weißt du,
wie du in diesem Moment aussiehst?
Wie sich deine Gesichtsmuskeln bewegen,
wenn du mich so von der Seite her anschaust und lächelst?
Ich habe ein Smartphone, Gott.
Ich kann ein Selfie von mir machen,
während ich mit dir rede.
Aber dann siehst du doch schon wieder anders aus.
Du weißt, der Moment der Beobachtung.
Gott, wenn du selbst nicht weißt,
wie du aussiehst,
dann heißt das doch, dass du nicht existierst?
Margarita, du hast doch Sophie's Welt gelesen.
Wir wissen alle nicht,
ob wir existieren.
Vielleicht hat dich dein Autor einfach nur besser beschrieben als meiner.
Okay, du bist also eine Romanfigur.
Vielleicht.
Die Bibel?
Also doch, alles nur Erfindung.
Nein, nein, die Bibel kam danach.
Den Glauben gibt es schon länger.
Existierst du nun oder nicht?
Ich fühle mich, als würde ich existieren.
Aber was macht das für einen Unterschied?
Angenommen, ich existiere nur in deiner Fantasie.
So wie ich jetzt neben dir her gehe,
mache ich dich das weniger echt.
Okay, also eine Romanfigur.
Gut, kommst du ja nicht weg in der Bibel.
Wieso?
Ein herrlich plastischer Charakter,
findest du nicht?
Glaubst du, die Bibel würde irgendjemand interessieren,
wenn ich darin so ein netter Vatergott wäre?
Hallo, dein Sohn war auch?
Und welche Stelle im Neuen Testament wurde am meisten verfilmt?
Die Kreuzigung?
Eben, du bist doch Autorin.
Eros und Thanatos.
Was hat denn Eros damit zu tun?
Maria Magdalena und diese Jünger.
Also bitte sag mir, dass Eros da nicht ein bisschen
seine Finger im Spiel hatte.
Was?
Nimm irgendeinen Roman, Margarita.
Streich Eros und Thanatos raus.
Und jetzt nenn mir ein einziges Kapitel,
eine einzige Zeile, die noch stehen bleiben würde.
Eros und Thanatos.
Vergiss nicht darauf.
Alles andere ist Lebenhandlung.
Schau dir doch deinen eigenen Schlag an,
den du da runterschmucken willst.
Und sag mir noch einmal, dass da nicht Eros und Thanatos dahinter stecken.
Sag mal Gott, bist du auch mal
mit dem reicher Nitski spazieren gegangen?
Irgendwie schaust du ihm jetzt gerade sehr ähnlich.
Das ist ja schon mal ein ganzes Platz sehr ähnlich.
Da schau mal, hier sieht man jetzt auf dem Zellersee.
Reicht dir die Höhe?
Naja, ein bisschen weit weg der See.
Da ist so viel Wald dazwischen.
Was hast denn du geglaubt,
dass du auf einer Klippe stehen wirst,
hättest du auch auf der Schnitten nicht gehabt.
Also, was ist spubbendlich?
Es geht nicht.
Was heißt spubbendlich?
Es geht nicht.
Du wolltest doch unbedingt runterschlatzen.
Also was ist jetzt?
Ich hab nix zum schlatzen.
Und ein Bild zu verwenden.
Ich hab den Rucksack verloren.
Irgendwo am Weg.
Na so was, jetzt sind wir extra hier hinaufgekrochen
und du hast nichts mehr, was du loswerden willst.
Vielleicht wäre es auf der Schnitten leichter gewesen.
Du hättest mich darauf gehen lassen sollen,
allein.
Du hast mich von meinem Schlatz abgelenkt.
Gott, Gott, hallo?
Wo bist du jetzt? Hey, das ist unfair.
Du kannst mich doch jetzt...
Hey, Gott, hey!
Du bist meine Romanfigur.
Okay, nicht ganz, aber...
Au, mein Knie.
Vielleicht solltest du dir doch mal
so Watterstäckchen zulegen.
Ah, da bist du ja wieder.
Du warst auf einmal weg, dort oben.
Und wie war's?
Ich hab in die Sonne geblinselt
und bin dann noch ein Stück weiter hochgegangen.
Aber der Sessellift war außer Betrieb.
Margarita, das war ein Skilift.
Na und?
Den könnte man doch auf den Mai fahren lassen.
Wie viele Menschen sind dir heute begegnet?
Hier.
Keine.
Eben unwirtschaftlich.
Was macht dein Knie?
Siehst du doch, ich humble.
Du hast aber schon gewusst, dass es dort oben nichts zu mir runterfahren geben wird.
Wären wir auf der Alm geblieben?
Gott, du hältst jetzt besser deinen Mund.
Dabei wolltest du nicht mal auf diesen Berg.
Du wolltest doch auf die Schmitten.
Die Wege waren alle gesperrt, wenn ich dich erinnern darf.
Aber wieso bist du dann den anderen Berg hinab?
Ich meine, du willst auf die Schmitten,
obwohl es dir dort oben nicht mal gefällt.
Um in den See zu spucken.
Okay, die Wege sind gesperrt.
Du suchst zwei Stunden lang nach einem anderen Weg,
statt dich auf deine Alm zu setzen.
Gott, Schluss jetzt.
Aber wieso besteigst du auf einen Berg, der nicht die Schmitten ist?
Wer hat denn gesagt, du kannst ja auch von dort runter spucken?
Ohje, und dann klappt das mit den Spucken nicht mal.
Gott, hör auf.
Ich will jetzt nicht lachen, mir tut das Knie weh.
Die Chancen, dass es dir nicht das Knie weh tun würde, standen 80 zu 20.
Du bist trotzdem hinauf.
Auf einem Berg, auf den du nicht wolltest.
Warum?
Weil ich dachte, vielleicht kommt man oben rum zur Schmitten.
Und wieso gehst du jetzt wieder runter?
Weil ich dachte, vielleicht kommt man oben rum zur Schmitten.
Und wieso gehst du jetzt wieder runter?
Weil ich dachte, vielleicht kommt man oben rum zur Schmitten.
Und wieso gehst du jetzt wieder runter?
Gott, ich bin jetzt seit mehr als fünf Stunden auf den Beinen.
Und mir tut mein Knie weh.
Daran bist du aber selbst schuld,
der hast du auf der Alm geblieben, so wie ich es dir geraten habe.
Ich weiß, dass ich selbst schuld bin.
Siehst du, das mag ich an dir.
Was?
80 Prozent der Menschheit hätte mir die Schuld zugeschoben.
Gott, wie hast du das zulassen können?
Gott, warum hast du mich auf den falschen Pfad geführt,
wie ich diese Jammerer satt hab?
Übrigens, wenn da jetzt jemand vorbeikäme,
du wirst mich nicht schulden lassen.
Übrigens, wenn da jetzt jemand vorbeikäme,
du weißt schon, dass du die ganze Zeit
ziemlich ungeliefert vor dich hinkicherst.
Weil es lustig ist mit dir.
Ich überlege mir die ganze Zeit,
wie ich mir unser Gespräch merken könnte,
bis ich unten bin.
Ich könnte es für Oscar niederschreiben.
Wolltest du nicht an deinem Roman arbeiten,
obwohl es mich natürlich eher ich meine,
ich bin eitel, ich gebe es zu.
Das darf ich ja wohl sein als Gott.
Aber gute Literatur ist das nicht,
was wir hier quatschen.
Ich kann ja nicht so viel Literatur daraus machen.
Viel zu anstrengend, Gott.
Auch wahr. Sie geht ja lieber einen Berg hinauf,
auf den sie gar nicht steigen will.
Hat doch auch Spaß gemacht.
Ich meine, also, ich fand unseren Nachmittag witzig.
Schräg irgendwie.
Damit unterbrechen wir Margaritas Wanderung mit Gott
ein letztes Mal, um mit der Autorin zu sprechen.
Die Frage, ob es ihr gelungen ist,
gute Literatur daraus zu machen,
die überlassen wir gerne unserem Publikum.
Ich möchte dich aber gerne fragen, Margarita,
ob dir das Schreiben genauso viel Spaß gemacht hat
wie die Wanderung?
Ja, also ich bin dann nach Hause,
zum Hotel natürlich,
bin die Stufen wirklich hinaufgehumpelt,
habe mich auf den Balkon gesetzt,
in die Sonne, habe meinen Laptop geschnappt
und habe dann wirklich alles, was in diesem Kopf drinnen war,
versucht niederzuschreiben.
Ich habe es dann auch an den Oscar geschickt,
der hatte ein bisschen Verhalten reagiert,
aber mir hat es Spaß gemacht, ja.
Genau, Spaß machen einem ja
zumeist die Texte, die man nur für sich selber schreibt.
Ja, leider nimmt der Spaß
dann meistens mit dem eigenen Anspruch ab,
aber das kennen wohl alle Autoren.
Ich habe ja jetzt
einmal mit einem Roman angefangen,
bei dem ich wirklich mit Absicht
den literarischen Anspruch für mich
komplett runtergefahren habe,
habe gedacht, jetzt schreibe ich einfach,
was mir Spaß macht, oder was mir Spaß machen sollte,
denn weil im ersten Moment,
wo ich mir dann so gedacht habe,
vielleicht könnte da sogar was daraus werden,
dann ist sofort wieder der Anspruch
hochgekommen und dann habe ich auch wieder
angefangen, mich selbst unter Druck zu setzen,
aber das kennen wir glaube ich alle.
Ja, das kenne ich auch, also das ist einerseits
versuchen, jetzt habe ich keinen Anspruch
und schreibe nur mehr für mich,
das geht meistens auch nicht so lange gut,
oder man hat dann wirklich die Lektorin
oder die Frau Westermann, habe ich speziell
immer so im Kopf, wo ich mir denke,
kann ich dem, was
von mir erwartet wird,
von den Leuten, die an mich glauben,
kann ich das überhaupt erfüllen?
Und es ist einfach permanent immer diese
Angst, wen zu enttäuschen
oder sich selbst zu enttäuschen.
Ich glaube, das wird mir nie ganz los.
Ich würde sogar den Autoren,
die behaupten, nur für sich selbst
oder quasi für die Schublade
zu schreiben oder geschrieben zu haben,
das würde ich auch nicht glauben, denn in dem
Moment, wo man ein Buch schreibt,
dann stellt man sich auch schon automatisch
die Leser dazu vor.
Und das sind eben die Hörer,
so wie heute hier bei Savage Shades of Graukor
auf Radio Helsinki.
Und damit kommen wir zum letzten
Abschnitt des Textes von
Margarita Kinstner.
Und? Weißt du jetzt
endlich, was du willst?
Gott sei mir nicht böse, aber du hast
mich die ganze Zeit so vollgequatscht,
ich bin nicht wirklich viel zum Denken gekommen.
Ich hab dich oben auf der Wiese
extra allein gelassen, damit du in Ruhe
schlatzen kannst. Was hast du dort oben
gemacht, wenn ich darüber nachgedacht,
was du loswerden willst?
Ich hab mir überlegt, wie ich dich in eine Geschichte
verpacke. Ich dachte, du wolltest
über dein Leben nachdenken.
Ja, hab ich ja auch. Ich krieche Berge
hinauf, auf die ich ursprünglich nicht
mal rauf wollte und die dann gesperrt sind.
Und dann humple ich mit Knie-Schmerzen
wieder runter und fühle mich wie ein Versager,
weil ich nicht oben bin.
Du könntest dir Stecken kaufen, es gibt da sogar
Zusammenklappbare.
Hier geht es doch nicht um Stecken.
Oh, das war jetzt aber dein Psycho-Gekatsche,
nicht meins. Schau mal, hier steht
Zell am See, 14 Minuten sind wir unten.
Aber der Weg führt hinauf.
Na und? Wenn ich jetzt wieder hinauf gehe,
dann muss ich noch länger runter.
Knie-Schmerzen sind schon okay, aber man muss es
nicht übertreiben.
Wohin willst du dann gehen?
Hinunter und hinüber. Siehst du,
ich bin doch ursprünglich gekommen.
Gott? Ja?
Ich freue mich jetzt echt schon aufs
Füße hochlagern.
Du, diese Gruppe vorhin, ich glaube das waren
Schweizer. Ja, die haben so
komisch geschaut. Vielleicht haben sie
ja mich gesehen oder meine Aura
gespielt. Haha, der war gut.
Gott?
Gott, wo bist du?
Gott? Gott!
Komm bitte sofort zurück. Gott!
Siehst du das? Ups!
Das Ende des gesperrten Abschnitts.
Also von hier aus
geht es jetzt auf die Schmitten. Gott,
ich bin jetzt seit mehr als sechs Stunden
unterwegs. Gleich dort hinten
ist Zell am See. Aber schau Margarita,
der Pfeil, es sind nur drei Stunden.
Bergauf kannst du ja mit deinem Knie
und runterfährt dann die Seilbahn.
Sag mal, spinnst du? Ich bin müde.
Ich habe kein Wasser mehr.
Ich habe doch diese wunderbaren, klaren
Bäche erfunden.
Das ist nur, weil diese blöden
Salzburger ihre Wanderwege nicht ordentlich
anschreiben können. Sie schreiben Zell am See
und dann kommt man zu Schmitten. Gott?
Gott, wo bist du?
Was schwebst du da oben rum und was lagst du so?
Lagst du mich aus? Gott?
Merkst du es nicht, Margarita?
Was? Das ist es, was du heute
gelernt hast. Manchmal wirst du einfach
nur furchtbar verarscht. Lern damit zu leben.
Na super, Gott.
Das baut mich jetzt aber wirklich auf.
Das kann ich doch dem armen Oskar nicht schreiben.
Gott hat mir heute gezeigt,
dass man manchmal einfach nur furchtbar verarscht
wird. Ich muss also gar nicht wissen,
was ich will, oder was?
Nun ja, ich bin genau am anderen Ende der
Absperrung aufgetaucht und habe dir den Pfeil
gezeigt. Aber nein,
du hast ja gemein, ich sei bloß dein Überich.
Und danach, als es zu spät war,
habe ich dir den Weg zu den schönen Almen
gezeigt. Aber du hast ja unbedingt deine
Kopf durchsetzen müssen.
Gott, was soll das jetzt heißen?
Du meinst, ich wäre hier rausgekommen?
Gott? Gott!
Hey, wo bist du auf einmal hin?
Schön sonnig hier.
Wie geht's deinen Knie?
Nun ja, die Treppen waren eine
Herausforderung. Du siehst ja, mein Zimmer
ist im letzten Stock. Dafür hast du einen
schönen Ausblick. Was schreibst du auf
unser Gespräch?
Wo hast du begonnen?
An der Stelle, du weißt schon, der Pfeil.
Du hast recht, wenn ich weiter dort
entlang gegangen wäre.
War doch auch irgendwie lustig, oder?
Nun ja, immerhin mit
Gott zur Wand und war mal was Neues.
Margarita, jederzeit wieder. Gerne auch auf
eine Arm, ohne Knieschmerzen.
Du weißt ja, was Oskar gesagt hat.
Nicht findet man überall.
Sei mir nicht böse, aber ich glaube,
Oskar hat das ein bisschen anders gemeint.
Siehst du, jetzt weißt du, warum ich
nicht weiß, wie ich aussehe.
Weil ich für jeden anders sein muss,
sollen Gott wie der Oskar in sich
vorstellen. Wäre nichts für dich.
Halleluja, halleluja, halleluja, halleluja.
To the Lord God be content raiden.
Halleluja, halleluja, halleluja, halleluja.
To the Lord God be content raiden.
Halleluja, halleluja, halleluja, halleluja.
To the Lord God be content raiden.
Halleluja, halleluja, halleluja, halleluja.
Halleluja, halleluja, halleluja.
The kingdom of this earth is begun.
The kingdom of our Lord and of his Christ,
and of his Christ.
And he shall reign for ever and ever.
King of kings and lord of lords.
Halleluja, glücklich zurück ist sie vom Berg
und gesund angekommen bei uns im Sendestudio von Radio Helsinki,
die Autorin Margarita Kinstner.
Die Sprecher in unserem kleinen Hörspiel waren übrigens Maria Edelsbrunner
und ein verzerter Cuno Cosmos als Gott.
Und zum Abschluss haben sicherlich alle das Halleluja aus dem Messias von Händel erkannt.
Ich fand vor allem die Aufnahme wirklich gelungen.
Man muss dazu sagen, ich bin ja mittlerweile in Grundendorf ansässig,
habe den Text nach Graz geschickt und Grauko hat dann wirklich beim Grauko-Treffen die Aufnahme gestartet.
Ich habe sie heute auch das erste Mal gehört und bin wirklich sehr entzückt.
Gott hat nicht zu gehalten in meinem Kopf, er war halt so richtig mächtig.
Na gut, das könnte man sich mit dem Halleluja eigentlich auch gut vorstellen.
Fast ein besserer Gott als er in meinem Kopf war.
Fast respektvoll schaue ich da jetzt hinauf zu ihm.
Na super. Du und Margarita sagst, würdest du dich wieder einmal mit Gott auf den Weg machen wollen?
Ja, ich denke mir jetzt, vielleicht ist es eine ganz gute Therapie, hier und da mal mit Gott spazieren zu gehen, oder?
Auf alle Fälle und wenn, dann sag mir bitte Bescheid, ich komme mit.
Ja, vielleicht treffen wir ihn ja auch nächstes Jahr, wenn wir zur Feier des 20er-Bestehens von Grauko, den Grauko-Gel, besteigen wollen.
Aber genau genommen entsteht so fast ja in jeder Text, dass man sich irgendwie selbst über die Schulter schaut,
ob man das jetzt als Gott macht oder das über ich, wie du es ja zum Beispiel auch angesprochen hast.
Jetzt wird es aber langsam Zeit, dass wir uns dem zweiten Text zuwenden, den die Margarita uns mitgebracht hat.
Du hast ja gemeint, dass er dein literarisches Schaffen besser repräsentiert als der Spaziergang mit Gott.
Ja, also ich habe mir gedacht, Irgendetwas sollte es schon sein, der halt wirklich Literatur ist.
Und nachdem man, wie gesagt, aus Mittelstadt Rauschen und der Schmetterlingsfängerin habe ich hier schon öfter Textteile präsentiert, habe ich einen Text ausgesucht.
Ich glaube, der steht sehr, sehr gut für mein sonstiges Schreiben, auch es geht um Beziehungen und das tut es in meinen Texten eigentlich immer.
Wir werden uns das gleich anhören und auch diesen Text hat Grauko wieder mit verteilten Rollen aufgenommen.
Sie riefen runter auf ihre Hinterbeine, die sie leicht gespreizt hatte, das angehobene Hinterteil, die artig nebeneinander gestellten Vorderpfoten,
die Ohren, die sie zur Seite gerichtet hatte und auf ihre Augen, die stark geradeaus blickten.
Sie wird doch nicht.
Aber da sah er ihn auch schon, den feinen Strahl, der in einem runden Bogen aus der Katze heraus spritzte,
gegen den Türstock prasselte und dann im Parkettboden versickerte,
die beiden Ketten, die sich aneinander lagen und beim Gehen durch die Wohnung jedes Mal ein klackendes Geräusch von sich gaben.
Er hatte Lust, der Katze einen Tritt zu geben, so dass ihr Körper einen großen Bogen durchs Vorzimmer beschreiben würde,
aber er blieb starr über sie gebeugt stehen, denn wenn er sie jetzt in die Seite trat, würde der Strahl mit ihr fliegen und alles nass machen.
Außerdem war es nicht seine Katze, es war Akolas Katze, aber die saß nur da und rauchte und sage Lankweil zur Katze und dann zu ihm.
Sie pinkelt tatsächlich. Schau dir das an, sie pinkelt einfach hierher.
Er wartete, bis die letzten Tropfen aus der Katze herausgeflossen waren, sah ihr zu, wie sie die Hinterbeine kurz schüttelte und einfach wegging,
als würde sie das alles nichts angehen und wieder hatte er Lust, sie zu treten oder ihr ins Gesicht zu schlagen,
in dieses arrogante Fellgesicht mit den wegstehenden Schnurrbatharen.
Stattdessen holte er eine Rolle Klopapier aus dem Klo, riss Blätter ab und ließ sie hinuntersegeln, bis ein ganzer Berg davon die Lacke unter sich begrub,
und gleichzeitig fragte er sich, warum er das tat, schließlich war es nicht seine Katze, ebenso wenig, wie es seine Wohnung war.
Er setzte sich wieder an den Tisch, sah Akola zu, wie sie die Zigarette im Aschenbecher ausdämpfte und sich die nächste ansteckte.
Sag mal, stört dich das gar nicht, dass sie so einfach hierher pinkelt?
Doch, aber was soll ich jetzt machen? Das hat doch keinen Sinn, wenn ich mich jetzt darüber aufrege.
Du musst mit ihr schimpfen, Katzen sind wie Kinder.
Er stand auf und schnappte sich die Katze, er schlug sie nicht, sondern trug sie zum Katzenkistchen, wo er sie absetzte und woraus sie gleich wieder sprang und um die Ecke sauste.
Der Parkettboden klackerte und die Katze verkroch sich unter dem Stuhl, auf den er sich immer setzte, wenn er seine Schuhe aus- oder anzog.
Ich bitte dich, lass doch die Schuhe an, hatte Akola gesagt, als er das erste Mal zu ihr gekommen war und sich auf den Sessel gesetzt hatte,
und auch heute noch passierte es ihm, dass Schuhe ausziehen, es war wie ein Reflex, aber Akola sagte nichts mehr, blieb nur neben ihm stehen und sah ihm zu,
und jedes Mal war es ihm ein wenig unangenehm, wenn sie so auf ihn hinunter sah und wartete.
Daran dachte er jetzt, als er die Katze unter dem Stuhl sah, und an noch etwas dachte er, an seinen Vater, der ihn immer einen Pantoffelheld nannte,
dabei waren es doch seine Eltern, die ihm das Schuhe ausziehen beigebracht hatten.
Sein Vater hätte der Katze einen Tritt gegeben und Akola angeschafft, den Boden sauber zu wischen.
Er hatte Akola vor einem dreiviertel Jahr kennengelernt, auf einem Uni-Fest, dabei war er selbst nie zur Uni gegangen,
er hatte einen Freund begleitet, und seit jenem Abend waren Akola und er ein Paar, und immer wieder fragte er sich, was sie an ihm fand,
ob sie ihn wirklich liebte, oder ob es neben ihm noch andere gab, die in ihre Wohnung kamen und ihre Schuhe auszogen.
Aber wann, fragte er sich, wann zogen die anderen ihre Schuhe aus?
Wenn Akola sie küßte und ihnen in den Schritt griff, so wie sie es bei ihm tat, wenn sie Lust hatte,
oder behielten sie die Schuhe auch dann noch an und streiften sie erst mit der Hose herunter, mit einer einzigen Bewegung,
so wie Akola es konnte, wenn sie sich auszog?
Als er sich wieder zu ihr setzte, merkte er, dass er immer noch wütend war, auf die Katze, die auf den Boden gepinkelt hatte,
auf sie, die einfach zugesehen hatte, die ihn das Klopapier hatte abreißen lassen und gar nicht auf die Idee gekommen war,
sich selbst um die Beseitigung der Urinlacke zu kümmern.
Er nahm sich vor, das Klopapier liegen zu lassen, nicht selbst derjenige zu sein, der es aufhob und wegwarf.
Linz, dachte er. Er hatte keine Lust, mit ihr nach Linz zu fahren. Er hasste Linz.
Er fragte sich, was ihn noch miteinander verband, und es fiel ihm nichts ein.
Akola schrieb, redete immer nur vom Schreiben, und wenn sie nicht schrieb,
las sie oder hörte anderen beim Lesen zu und sprach dann davon, erzählte ihm begeistert von den Texten der anderen.
Es störte sie nicht, dass er selbst nicht schrieb, dass er sich nicht einmal für Bücher interessierte,
dass er lieber Gitarre spielte und klettern ging.
Manchmal begleitete sie ihn in den Wald, dann spazierten sie zu seiner Lieblingswand,
wo sie sich ins Gras setzte und ein Buch las, während er kletterte,
und anfangs hatte er gedacht, dass das Liebe sei.
Es hatte ihm sogar gefallen, sie auf ihre Lesung zu begleiten, damals, als sie den Literaturpreis gewonnen hatte,
als sie vorne auf dem Podium gesessen und sich die Brille aufgesetzt hatte,
als sie ihre Rasterzöpfe nach hinten gebunden und ernst reingeschaut hatte.
Er hatte ihren Text nicht ganz verstanden, ihre Sätze waren von einer Assoziation zur nächsten Meanderts,
aber er hatte es geliebt, ihr zuzusehen und die Zuhörer zu beobachten, wenn sie las.
Die Katze kam wieder ins Wohnzimmer und umkreiste vorsichtig die Stelle mit dem Klopapier.
Sie mag das Streu nicht, du hast das falsche Streu gekauft.
Sie hob die Katze hoch und streichelte sie.
Morgen kaufe ich neue Streu, dann geht sie wieder aufs Kistchen.
Trotzdem, sowas darfst du ihr nicht so einfach durchgehen lassen.
Ich pinkele ja auch nicht neben das Klo, wenn mir das Klopapier nicht passt.
Er sagte es leise und noch als er es sagte, kam er sich vor wie ein trotziges Kind das Recht haben wollte.
Akula strich über das Fell der Katze und sah ihn über den Kopf des Tieres hinweg an.
Er wusste, sie wartete auf eine Antwort, wollte wissen, ob er nun nach Linz mitfahren würde oder nicht,
aber er sah nur, wie sie die Katze streichelte, die er so gerne geschlagen hätte,
die er jetzt noch gerne schlagen würde, obwohl es dafür viel zu spät war,
denn die Katze würde die Verbindung zwischen ihrem Fehlverhalten und seiner Gewalt nicht mehr herstellen können.
Akula wippte mit dem Fuß, sie hatte Sandalen an, seit drei Tagen war Sommer, obwohl es erst Ende April war.
Er liebte ihren orangefarbenen Rock, er liebte ihre lila lackierten Zehennägel und er liebte ihre gebräunte Haut.
Nur Akula schaffte es, nach drei Tagen Sommer schon diesen bronzfarbenen Teint zu haben.
Er wollte die blöde Katze von ihrem Schoß werfen und Akula auf die Schulter küssen, aber er traute sich nicht.
Wir könnten uns mit Jasmin treffen, bestimmt freut sie sich, ich hab sie schon so lange nicht mehr gesehen und du doch auch nicht.
Jasmin, Akulas Freundin, die in Linz wohnte und die er vor einem halben Jahr kennengelernt hatte, die er nur einmal gesehen hatte.
Warum sollte er Lust haben, sie zu treffen?
Ich glaub, ich bleib hier, ich treff mich mit Bernd, du bist mir doch nicht böse, oder?
Sie sahen fragend an.
Wieso böse? Du musst doch nicht mitkommen, ich dachte nur, weil es doch dein Geburtstag ist.
Wir können ja nachfeiern.
Sollten wir das nicht wegmachen?
Ich habe einmal gehört, wenn man so etwas nicht gleich wegwischt, pinkeln die Katzen immer wieder an derselben Stelle.
Blödsinn, die Katze will nur der Streu nicht, sie hat noch nie auf den Boden gepinkelt.
Sie ist nicht so alt, dachte er, und nahm sich vor, die Schuhe in Zukunft anzulassen.
Aber was, wenn er in der Nacht aufs Klo musste? Die Pisse würden sie nie wieder aus dem Holz herausbekommen, die war inzwischen bestimmt ganz tief eingesickert.
Er hätte sofort wischen müssen mit einem Wet-Tex und einem Geschirrspülmittel, aber auch dafür war es jetzt zu spät.
Er dachte an seinen Geburtstag in einer Woche und fragte sich, ob er dann noch mit Akula zusammen sein würde.
Aber waren sie auch noch in einem Jahr zusammen, oder in zwei Jahren?
Was, wenn sie ihn fragen würde, ob er mit ihr zusammenziehen wollte, dann würde es die Katze immer noch geben.
Er wollte nicht mit der Katze zusammen wohnen, wollte nicht, dass sie auf den Boden pinkelte, der dann auch sein Boden sein würde,
und vielleicht auf die Couch, wollte nicht, dass sie seine Plattenkabers zerkratzte, so wie sie Akulas Plattenkabers zerkratzt hatte.
Das war ihm sofort aufgefallen, als er das erste Mal zu ihr in die Wohnung gekommen war und sie ihn das erste Mal geküsst und dabei in seinen Schritt gegriffen hatte,
überall die Kratzspuren.
Stört dich das nicht?
Sie hatte ihn weiter geküsst, an seinem Ohrläppchen geknabbert und seinen Penis durch den Jeansstoff massiert,
aber er hatte nicht die Augen von den Kratzspuren lassen können, von den zerkratzten Plattenkabers, von der zerfetzten Stehlampe aus Papier
und von dem aufgekratzten Eck am Sofa, aus dem der Schaumstoffquoll.
Er mochte ihre Wohnung nicht, die immer unaufgeräumt war und in der es nach Rauch und Katzen stank,
aber er mochte es zu ihr zu kommen und sie an seinem Ohrläppchen knabbern zu lassen,
egal wie dreckig es ihm ging, er brauchte sich nur neben sie zu setzen und schon ging es ihm wieder besser.
So war Akula. Sie verstand nicht, warum es ihm manchmal so dreckig ging und warum er manchmal so müde und lustlos war,
warum ihm das Leben manchmal so schwer fiel, obwohl er doch alles hatte, was man zum Glücklichsein brauchte, wie Akula sagte.
Akula konnte nichts aufregen, alles nahm sie hin, wie es war, nie hatte er sie niedergedrückt erlebt.
Manchmal fragte er sich, wie es wäre, Akula zu sein, er stellte sich vor, in sie hineinzuschlüpfen,
um zu wissen, wie sie empfand, ob sie überhaupt empfand oder ob da nur Leere war, so wie es ihm manchmal vorkam,
als würde sich in ihr drinnen gar nichts abspielen, aber vielleicht wäre das nicht einmal unangenehm.
So war es auch gewesen, nachdem sie den Literaturpreis bekommen hatte.
Freust du dich denn gar nicht?
Der sie gefragt, weil sie so gewesen war wie immer, keine Jubelsprünge und Freuden schreie und sie hatte gesagt,
Natürlich freue ich mich.
Sie war damals zu ihm gekommen, hatte sich auf sein Sofa gesetzt und seine Gitarre zur Hand genommen,
obwohl sie nicht darauf spielen konnte, hatte über das Holz gestrichen und gesagt,
Ich bin nach München eingeladen zur Preisübergabe.
und in ihrem Ton hatte kein bisschen Euphorie mitgeschwungen.
Genauso gut hätte sie sagen können, übrigens übers Wochenende fahre ich zu meinen Eltern.
So war Akula und am Anfang hatte ihm ihre Unaufgeregtheit gefallen.
Wo andere Frauen wegen jeder Kleinigkeit in die Höhe sprangen, blieb Akula ruhig und auch jetzt mit der Katze
und sogar dass er lieber in Wien blieb und mit Bernd feierte, störte sie nicht.
Andere Frauen hätten zu weinen begonnen, hätten gesagt,
Aber es ist doch das erste Mal, dass du Geburtstag hast, seitdem wir zusammen sind.
Nicht Akula.
Sie ließ ihn in Wien feiern, so wie er sie in Linz lesen ließ, und eigentlich war das auch gut so.
So sollte eine Beziehung doch sein, dachte er.
Trotzdem, manchmal wünschte er sich Akula weinend,
er würde gerne ihre Tränen wegwischen, wenn sie traurig war oder auch wenn sie sich freute.
Oder jetzt, wenn sie aufgesprungen wäre,
Scheiße!
gerufen hätte, als die Katze pinkelte, dann hätte er sie beruhigen können,
hätte gern alles für sie weggewischt, sie danach in den Arm genommen und gesagt,
Morgen kaufen wir neues Streu, dann wird sie aufhören.
So aber blieb er neben ihr sitzen und sah ihr zu, wie sie die Katze streichelte,
wie sie der pinkelnden Katze mehr Aufmerksamkeit schenkte, als ihn.
Das war Arkolas Katze, ein Text unseres Studio-Gasts, Margarita Kinstner.
Und wir haben heute schon ein paar Mal von ihren beiden Romanen gesprochen.
Hier seien sie jetzt noch einmal kurz genau erwähnt.
Das ist erstens Mittelstadtrauschen und zweitens die Schmetterlingsfängerin.
Beides erschienen im deutliche Verlag.
Und das war es dann leider auch schon fast wieder mit der ersten Ausgabe von Seven Shades of Graukow in diesem Monat.
Wir bedanken uns ganz herzlich bei unserem Studio-Gast fürs Kommen und das nette Gespräch.
Danke, Margarita.
Es war mir eine Ehre, hier sein zu dürfen.
Und es war vor allem eine tolle Gelegenheit, wieder mal in meine Herzenstadt Graz zu kommen.
Ah, da fällt mir dann doch noch eine Frage ein.
Wenn du da so in deinem Almenreich residierst, am schönen Wörthersee,
geht dir da die Großstadt Wien nicht ab? Also ich könnte mir das schon vorstellen.
Naja, wenn ich jetzt sage auch Herzenstadt Graz, also es war ja schon in Graz so und jetzt in Kärnten natürlich umso mehr.
Meine Seele ist doch eine Wiener Seele.
Und ich habe auch heute den Ernst Molden mitgebracht, den höre ich auch wirklich immer, wenn ich so ein bisschen Heimweh habe.
Den habe ich mir damals zum Geburtstag von der Isolde gewünscht und habe die Zitie auch bekommen. Danke noch einmal.
Immer gerne.
Futter Puppen, Futter Puppen, Futter, Hamburger Puppen.
Tu mir ja nicht auf die Hände, sonst muss ich dann auf Wasser schlafen.
Futter Puppen, Futter Puppen, Futter, Hamburger Puppen.
Bleib lieber stehen und schau,
wenn manchmal ist der Dschungelkopf und manchmal grün und manchmal blau.
Futter Puppen, Futter Puppen, Futter, Hamburger Puppen.
Auf der Brucken, auf der Brucken, auf der Hamburger Brucken.
In der Mitte, in circa Stehbleim und ins Wasser, ob ich spuck.
Das ist jedes Mal wieder ein Triumph.
Über die Wappler, das System, über die Turun und den Suff.
Das war Hamburger Brucken von Erndl.
Über die Wappler, das System, über die Turun und den Suff.
Das erste Mai-Ausgabe hat einen Grund.
Ihr werdet uns in diesem Monat noch ein zweites Mal live hören.
Und zwar in vier Wochen am 29. Mai, wieder ab 18 Uhr.
Und Kenner unserer Sendung wissen auch, was das zu bedeuten hat.
Nämlich eine blaue Sendung, diesmal zum Thema Rot.
Wer mich live hören will, der hat schon am kommenden Freitag die Gelegenheit dazu.
Und zwar werde ich bei einer Lesung mit Wiener Autoren im Akkusmonautikum von Christian Schinkel
aus dem Roman Der Mörder und seine Biographen lesen, den ich ja gemeinsam mit Thomas Wollinger geschrieben habe.
Beginnzeit ist 19.30 Uhr in der Traktorenfabrik Floridsdorf.
Alle Informationen dazu findet ihr bald auf unserer Homepage www.grauko.com.
Genauso wie den Link zu dieser Sendung, sobald wir sie ins Archiv hochgeladen haben.
Und andere unserer Sendungen könnt ihr euch natürlich jetzt schon anhören.
Damit verbleiben wir mit dem besten Wünschen für diesen feiertagsreichen Mai.
Euer Moderatoren-Team Isolde Berman und Peter Heisenberger.
Und auf Radio Helsinki folgt im Anschluss an unsere Sendung eine Sendung mit dem Titel Arbeit.
Passend zum heutigen 1. Mai.
777-Shey, 777-Shey, Sevgrako.