Das rote Mikro Autoren zu Gast bei Barbara Velich
Durchs Weinland imkst du, durch die Zeit, Anfänge des Erscheinens,
Pappeblätter treten sich, Bedränger des Wechsels, Spiele im Wind, Farbkreisel.
Alfred Kolleritsch, Gründer und Herausgeber der Grazer Literaturzeitschrift Manuskripte,
war über Jahrzehnte Wegbereiter und Deuillant der zeitgenössischen deutschsprachigen Literatur.
Die Arbeit als Literaturvermittler hat er stets an die erste Stelle gesetzt,
obwohl er selbst Autor war und Zeit seines Lebens Lyrik und Prosa verfasst hat.
Unter anderem hat er Romane, Erzählbände und Elfbände mit Lyrik veröffentlicht.
Der letzte Band ist im Jänner 2020 erschienen.
Fünf Monate später ist Alfred Kolleritsch im Alter von 89 Jahren gestorben.
Sieben Jahre davor, also 2013, hat Kolleritsch seinen zehnten Gedichtband veröffentlicht,
mit dem Titel Es gibt den ungeheuren anderen.
Im selben Jahr kam die zweihundertste Ausgabe der Literaturzeitschrift Manuskripte heraus.
Beigelegt war er der allererste Tonträger mit Gedichten von Kolleritsch.
Peter Handke, Kolleritsch Freund und Weggefährte, hatte den Anstoß dazu gegeben.
Ausschnitte aus dieser CD sind heute zu hören.
Gedichte, die Alfred Kolleritsch in einem Zeitraum von 35 Jahren geschrieben hat,
werden gelesen von seinen Freunden Peter Handke, Harald Haselmayr, Franz Weinzettel und Andrea Stift-Laube,
vom Schauspieler Daniel Dujenis, der Schauspielerin Birgit Stöger und von Alfred Kolleritsch selbst.
Peter Handke liest vier Gedichte, die er aus Alfred Kolleritschs umfangreichen Werk ausgesucht hat.
Lobgesang nach René Schar
Ihr allein rasende Blätter erfüllt euer Leben.
Unseres ist verloren, es gehört der Hand, dem Weltbesitz, der zugreift, den Ketten.
Ihr seid aus der Erde anders gewachsen, wo ihr begegnet, ihr Unberührter, euer tägliches,
ist die lange Zeit, das Erscheinen viel Verschiedenes.
Ihr Unberührter, euer tägliches, ist die lange Zeit, das Erscheinen viel Verschiedenes.
Strömende Blätter, das ihr welkt, vergibt nicht das eine im anderen,
in euch trifft sich der Einklang, Ruhe und Sturm, Winter und Sommer, Tag und Nacht,
sich in Maßen entzündend.
Uns aus der Mitte zu werfen, rauscht ihr, wir stürzen schlecht, falsch gebraucht,
tauschen wir Ewigkeit ein, die falsche Geschichte und werden gemordet.
Ihr seid nach allen Seiten der Tanz, durch uns hinaus hindurch löst ihr uns ab,
euer Wanderzug, dem wir nicht folgen, fortzudenken.
Von uns.
Durchs Weinland gingst du, durch die Zeit, Anfänge des Erscheinens,
Pappeblätter drehten sich, Bedränger des Wechsels, Spiele im Wind, Farbkreisel,
Blumen am Wegrand pflückst du, gelbe Dolden duftend, Hügelwellen und Grasland,
vieler Dinge Beute war dein Sehen, Im Staub des Lichts alte Mauern.
Du trankst Wein, trankst ihn heiter, nicht als Blut,
im Namen von nichts anderem gab der Blitz den Ort frei.
Tuffsteine bezeugen es, Nachfahren des Feuers, Schuld frei,
da warst du willkommen, dafür geliebt zu sein, herausgezogen aus dem Dunklen.
Dein Blick ins Tal sähte den Abend aus, wie Gras.
Das war das Gedicht im Äußersten.
Abermals Hugo Wolf
Er hat das Hören hineingedacht in den dritten Satz seines einzigen Quartetts.
Es schafft die Not, Erschreckendes und Entbehrung zu vernehmen.
Wundgerieben ist der Klang.
Er widerspricht dem Bleiben, dem Ineinanderbleiben,
als wäre gerade dieses eine Mal die Sonne nicht aufgegangen.
Zurückgehalten von den Liedern, ersetzte er sie mit vier Stimmen.
Um die Hügel legt sich der Kreis ausfließend bis zur Grenze.
In seiner Mitte bleibt das zurückeroberte Leben,
auseinandergefaltet in Wiesen, Wälder und Äcker,
das Geschenk der roten Erde.
Unter der roten Erde ist das Feuer erstarrt,
ist zurückgekehrt, weggesucht,
ist zurückgekehrt, weggesunken mit dem Meer.
Es schläft im Gestein, in Ordnungen,
der weggeworfene Mantel des Vulkans.
Der Traum des Feuers reicht herauf bis zu uns, wir lesen den Traum.
Das Wahrgenommene, der Jubel der Sinne, das einzige Jetzt,
ist zugleich das Vergangene, die neue Bewegung des Feuers.
Sie fliegt im Wein der Sonne entgegen,
das Wechselspiel Himmel und Erde belebt,
macht gieriger, hält uns frei,
es zugleich mit dem Tod zu ertragen.
Der Trost der Vulkane.
Abgestellt in die Fässer ruht die Bewegung aus,
der Traum des Weines trägt das Heitere weiter,
das Ja hält er zusammen, die Stimme das Böse zu nennen,
nichts hinzunehmen, das nicht verschieden sein könnte von sich.
Hier findet eins aus dem anderen heraus,
Schicht liegt über Schicht, setzt sich entgegen,
Vereinigt sich Stein und Traum, Erde und Wein,
Welt in der Welt, zugleich in der Schwerkraft des Ortes.
Dafür wäre die Hoffnung da, die Mühsal des Ortes mitzunehmen,
ins Glück, herauszuschwemmen das Dunkle,
die Selbstüberschätzung des Todes.
Trost des Menschseins.
Trost zu empfinden.
Harald Hanselmeier liest drei Gedichte.
Das erste stammt aus dem Jahr 1985, das dritte aus 1999.
Letzteres wurde nie in einem Buch veröffentlicht.
Es existiert nur eine handgeschriebene Version,
die der Dichter Kolleritsch seinem Freund Hanselmeier gewidmet hat.
Das Haus ist geschlossen.
Die Fenster und Türen sind taub,
die Blumen an den Wänden werden von Tag zu Tag höher.
Bald wird das Haus verwachsen sein in einem Strauß von Blüten,
ihr Duft wird stark sein, die Farben dichter als Schweigen.
Darunter befiehlt das Haus es zu vergessen.
Es geht aus den Gedanken, der leere Platz füllt sich mit Namen.
Sie sind verschnürt, übergossen mit Knoten, unzerhaubar für immer.
Wie die Blumen heißen, ist unbekannt.
Der Abschied brachte die Unnahrbarkeit frischen Gedeiens,
eines erschreckten, unberührbaren Frühlings,
der die alten Bewohner aussperrt.
Sie gehen im Kreis, sie schützen die Augen.
Der ausgetretene Weg wird tiefer, beharrlich wächst die Erdwand.
Das ist die kühne Macht, Abschied zu nehmen,
des Schönen die Macht zu verdecken.
Hinter dem Rücken schüttet der Schnee die Schritte zu.
Der Himmel rieselt herab,
das heiße Licht, das durch die Fenster gekommen war,
der Wind über der Tür erstickten weit unter den Blumen.
An die Musik!
Ein Hornruf über die Seiten,
Stimmern schütten das Blut dazu,
Hände schwingen mit, reißen die Lippen auf,
gehen ineinander, Tod und Zähne,
enteignet schwebt das Haus,
das Wohnen überspringt die Ferse,
ohne Erde, ohne Himmel, jetzt.
Ein freier Abschied,
auch von den stillen Weidenbächen,
dann verliert er sich in Gras.
Es ging eine Zeit vorbei,
wo sie anders ist,
zu tief ist dort der Anfang.
Unbewohnbar die Fahrt,
verwischt das Festgesetzte, das fließen überlebt,
es trägt die Ruhe mit,
das lange Überwiegen eines Tones.
Während des Gesanges!
Aus dem schwarzen Kleid stieg zum Gesang hin die weiße Haut,
wie selbstgespiegelt.
Der Atem hob den Klang hinauf,
das Wort von oben her.
Von den Lippen fort schufen Sängerin und Lied den Raum,
das Mars mignon.
Der harte Felsen, das alte Herz,
vermag ohne Gott sich aufzuschließen,
es bricht vor Glück in sich zusammen
und weiß, dass dies Musik ist,
das andere aus dem Tal der Welt.
Ein ganzes Inneres zeigen,
verwehrt in Klagen,
zu berühren, was zu hören war.
Nun liest Franz Weinzettel.
Der steirische Autor war Alfred Koller in der Zeit,
als er in der Zeit in der Welt war.
Er hat sich als Erster in der Zeit
von der Zeit von der Welt zu sehen.
Er hat sich als Erster in der Zeit von der Welt zu sehen.
Der steirische Autor war Alfred Kolleritsch
über viele Jahre freundschaftlich verbunden.
Wenn es eine Stätte gab,
diese Hügel waren sie.
Sie fesselten das Licht,
von dem ich fürchte, dass es meines war.
Das hohe Pappelbar,
die Dächer,
Türme,
mit Leben überwachsen,
Hänge,
nahmen vom Tag die Dauer,
die der Heimkehr braucht.
Die Äste zeigten ihren großen Weg,
was sie erblickten,
ging meinem Wunsch voraus.
Das Glück,
erkannt an dem, was es nie war,
mengte sich dem Atem bei,
das eine Innehalten war umringt vom Tod,
vom wilden Kleid des Gegensatzes.
Das Glück,
mit einem Jahr verrauscht,
im Grün vom heißen Wind verbraucht,
und drei Schritte weiter ging das Herz
mit seinen Worten weg.
Vom Wissen dunkel,
der Helligkeit davor verschlossen,
zu dunkel,
um die Blitze zu beschützen.
Im Pappelschatten schreibender,
den Berg hinan, ostseitig,
der rastlosen Sonne gegenüber,
haben da die Gesteine einen für ihren Namen,
das wachsende eine Lippe.
Ist er bereit, die Morgenseite zu leben,
dem Aufgang zu,
die Erregung des Wachseins Tag für Tag?
Erträgt er das Faustrecht der Nähe,
den Abgrund,
den ersten Blick
und die ins Helle fliehende Angst der Tiere?
Er muss hier sein.
Die Buchen linden,
die Blumen,
das Gras,
miterscheinendes.
Dem Anteil der Erde verwehrt er das Verschwinden.
Er schützt ihre Flanke,
lässt sie nicht aufwiegen
gegen die Schreie des Elends.
Hier steigen die Fische ans Land.
Den schrecklichen Anfang bringt die Sonne mit,
Tag für Tag.
Sie zerstört die Idylle,
das Nadelöhr eines Gedankens.
Er teilt die Tuffsteine aus,
voraus verbranntes Todeszeichen,
den Anklang und den Schrecken,
den Vorbeigang des Lichts,
des leuchternden Moderns im Dunkeln,
in Morgenröte unvergessen,
Myzelien des späteren.
In der Erinnerung, das Ganze miteingeschlossen,
über jedem Nadelstich in die Erde
steht der eine Himmel.
Gegen Osten geht er,
in den Schultern das Abendgefühl,
die Zeder suchend,
Schritt für Schritt den Toten nach,
ihren Leerjahren nach,
ins Herz der Vulkane.
Bis ans Grab,
das Wiesengrab,
das den Osten festhält,
unerbittlich als Mitte des Ortes,
als Maß,
als Verwandlung der Mädchen in Sehnsucht,
in Schweigen darüber,
in Schreiben.
Es ist ihm keine Umkehr gestattet.
Im Westen reden die Väter,
sie vollenden,
sie betreiben das Äußerste,
die Fahrten aufs Meer,
das Ende der Sonne.
Das Pappelpaar fehlt den Wind,
den eisigen Ostwind.
Die Ebene jenseits hält ihm die Hand hin,
aber das Lot des Grabes
gibt den Augen die Tiefe,
zerstört den vertraulichen Boden,
zerschneidet die Fersen zum Stehen,
zum Warten auf den Schattenhängen.
Spätes Blühen wartet mit.
Er ist hier,
den die Gegend schenkt,
dass sich mitunter das Fragen
überhaupt fragen lässt.
Das grüne Wasser,
das dich nicht spiegelt,
hütet den Schlamm,
das abgesunkene Mond, Sonne.
Die Jahreszeiten,
unsere zählbaren Tage.
Die Eichen sind da,
immer aus einer anderen Zeit.
Sie leihen im Winter dem Tod
ihr Bild, der Eis und Ufer beschützt.
Das Verlöschen des Gedichtes.
An diesem Nachmittag
wenden sich die Deichrosenblätter,
atmen Misteln auf den Bäumen.
Frei weht das Eichenlaub,
dem faulen Stamm zum Trotz.
Und wie hinzugedacht
zieht das Schwanenpaar,
dass es die Sorge gibt.
Abschied.
Schön zusammengekehrt
sind die Schritte zu einem Weg
und schon zeichnen die Vögel Horizonte,
weit drüben warten die Wälder.
Was werden die Felder uns geben?
Unnahbar aber sind die Häuser,
die für Gärten,
von einem Arm zum anderen nicht messbar.
Das Gewachsene lügt in den Gärten.
Wir gehen fort mit den Wolken,
als hätten sie Zeichen.
Geliebtes hinterlässt eine Spur,
vielleicht den schief gewachsenen Zweig im Ort,
dort, wo sie den Platz haben zu warten,
zu trinken,
ohne Scham auch den Steinen dankbar zu sein,
ihrer Härte.
Dazu stehen im Wind
oder im Abendrot,
ohne angekommen zu sein.
Nebel ist die Musik,
sie überfällt mich unterwegs zu dir,
wenn ich aus dem Fenster schaue.
Die Eichen und Birken dauern,
die Liebe ist verletzlich.
Der Hauch weiß vom Klang
spürt es für uns.
Unwiederholbar.
Die schönsten Tage,
manche Tage sind schön,
vor der Heumat,
als ließe Todesfurcht die Blumen leuchtender blühen,
waren zwischendurch für uns lebbar.
Losgerissene Fetzen,
hochgeweht,
heil und von sich selbst betroffen,
unrückführbar ins Bedrohliche,
entflohenes Glück,
eingeschleppte Schritte eines Augenblicks.
Du im Gras schäumtest aus,
der Atemzug hinein in die Wolken.
Es war die Bewegung,
das Vermischen der Körper.
Dich berauschte die Wiederholung,
der Wettkampf ohne Sieger,
zwei für einen Ort.
Es lief ohne Ende aus,
eine Katze schaute vom Baum her,
kleine grüne Äpfel fingen zu reifen an.
Wir trugen einander fort,
in Gewisses voneinander getrennt.
Lange hörten wir das Knirschen unserer Schritte.
Bahndämme
In den verbrannten Gräsern,
im Schotter,
verkanten sich Eisen und Stahl
wie Ankunft und Abschied.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden
über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
wie in einem Schwirren die Liebenden über das Ende der Fahrt hinaus.
Die Zeit läuft um die Ecke,
die Zeit läuft um die Ecke,
In die Dinge entwirrten sich die mitgebrachten Bilder,
die Felderflut,
die Erlen selber,
Wege selber,
das Schilf,
das Lindenpaar,
der Eichenbaum.
Dazu gehörig schabte der Leib sich frei,
vertrauten Augen,
vertrauend,
die Tomate in der Hand geriet zum Augenblick,
die Hau am Gartenzaun schenkte Erdgeruch,
zwischen den Genüssen lief der grüne Schlauch,
die Wasserader in der Hand der Frau vertrieb das Trockene,
die Unlust an dem, was ist,
die Täuschungen des Sterbens und Verdorrens.
Drinnen im Haus, dem letzten Ort,
standen nach wie vor und Buch an Buch die Weltgeschichten,
Millionen Wörter Welt.
Die Zimmer waren abgedunkelt,
Verweigerung galt dem zu viel Licht,
im Schattenreich für wenige,
der Rückweg ins Erinnern,
die Möbel, Schalen, Gläser, Gewehre nur in sich erlöst,
das Haus ein Rest, die Flucht und auch der Anfang,
die Wunde draußen, die sich nicht verbirgt.
Zerfetzt ins Überströmen,
das Sichtbare,
die Frau,
die Eiche neben ihr gebückt,
die Dürrenäste Zeichen, Grenzlinien im Mond,
Himmelspeitschen.
Die Frau trägt das alte Leben in die Gärten
und jeden Morgen übertrifft sich das Grün,
die Erde regelt die aufbewahrten Wüchse,
das Todesgrinsen ihrer Blüten.
Die Frau nimmt für alle Beeren das rote Rieseln in die Hände,
der Boden ist ihr Teil,
was die Frau verbrauchte waren Wege,
von ihnen selbst verbraucht blieb der Frau
die Knochenlehre und ein alter Sieg,
der Blick.
Die Zeit nimmt aus der Zeit das feste Augenpaar,
sie halten, was sie sehen mussten in die Welt,
auch ihr, die hingekrümmten Hände hin,
gebraucht, den Namen Halt zu geben,
ohne Dauer da zu sein, dem Stürzen zu.
Die Eiche steht, die Linde blüht,
das Haus zieht Wasser aus der Erde,
wie es mit dem Garten lebt.
Wenn die Frau einmal noch entgegenkommt,
die Schürze prallgefüllt vom Garten her,
ist nichts entzweigerissen, eines.
Und dazu der Schwalbenflug,
das Heer hüpfen,
ob der Pfeil ruht oder nicht, sie geht,
Ding an Ding, zum zweiten Duft der Maat.
Dass der Duft gemeinsam ist, auch der Schmerz,
dass Ernten Abschied ist, weiß die Frau,
dass der Blick, der Blick sein darf,
ohne entsprechen müssen,
ohne Macht und Wächter,
dass ohne Bild die Fischer und die Fische
Fischer und Fische sind.
Die Frau sagt, dass nichts geschießt.
Er schuf das Land, die Frau fürs Wechselhafte,
schuf sie Schutz.
Sie liebt, wohin es ihre Hände zieht,
dann ist sie ruhig und in sich selbst verschwunden.
Die Hände blitzen, Licht ist da,
Licht für das Blühende und seine Erde,
die vor ihr allein sie selber sind.
Das Schweineblut im schwarzen Topf bewegt die Heimkehr,
Geschmack gräbt sich in die Haut,
die Speise schafft den Sprung.
Der Frau schenkt der Teich verdoppelt, Abend Sonne.
Die Augen halten sich an diese Leere,
sie grenzen den Umkreis ab, in dem die Eiche steht.
Der Wind darin, die Todeskralle, reißt die Krone auf,
schmetternd nieder.
Und das dauert.
Die Wege brechen, das Aufbewahrte fault,
Eidechsen nähern sich, Gras wächst,
der Zaun durchbricht die Frau.
Weit draußen ist sie da.
Der Sinn der Frau ist das Überschwingen der Eiche,
der Karpfentod ist der Großgiem Apollinärs,
die Melancholie, das Schilf,
wartet weggedrängt von den Rosen.
Das Leben holt am Ende die Kolben,
den schwarz-weißen Samen, den Wirbelflug,
der Tod beschüttet mit Leben,
die Blätter wehen dahin, es macht sich der Himmel frei,
der Himmel im Wasser bezieht die Fuge ein.
Das Gewirr des Wachsens, das Forschen des Schwindens,
die Erregung, ein Angeschautes in tausende Wellen verteilt,
beweht die Verweigerung, da ist kein Schneckengehäuse für Genaues.
Es hält anderes zusammen, von Notenzeile zu Notenzeile
bricht die Stufe, die Frau gibt ihrer Erde Musik,
sie trennt das Wort vom Spott, vom Rattengeknarre,
von der Wühlmaus nacht, losgelöst ist ihr Ort,
der Rest des Bleibens.
Unvergleichbares ist der Weg,
mit gesenktem Gehörn stößt der Unterschied sich ins Licht.
Wenn der Blick heimkehrt nach Jahren,
sieht das eine Auge anderes, das andere Gleiches.
Zwei Vögel fliegen auf über einem, so vieles schläft darin.
Gebliebenes ist nicht geblieben, Vergangenes kriecht näher,
Farben sind unter Farben verschwunden,
die Agave ist grün, die Blumen ausgetauscht,
aber diese Namen blumen.
Ihr Duft ist unvergangen,
treuer als der Gedanke, Mutterduft,
Kräuter Wahrheit lebenslang.
Wie kurz waren dagegen die Hoffnungen?
Von allem ist nichts wirklicher,
Keine Qual, kein Elend, der Tod spielt das alte Lied,
er beschützt die Welt vor dem Waren,
die Eiche weiß es, sie lässt den Mond durch,
es fault in ihr für die Zeit.
Die Frau sieht den Riss im Stein,
der Riss ist der Riss für die Schlange,
Hautwechsel und Erinnerung sind das Lebensgeschenk,
die Blätter der Linden leuchten dafür drängender,
und der Fichtenwipfel zeigt jetzt auf einen anderen Stern als damals,
höher setzt er das Maß in den Wechsel,
der Ort bleibt, er vergeht und dauert.
Das Haus der Frau dauert,
als Anfang steht es für das Ende,
die abgetretene Schwelle, die Sammlung des Gehens vermischt,
innen und außen, der Wald, die Gärten,
das tobende Lieben im Haus überlassen,
der Kröte davor, das Bild, die Unruhe geht tiefer,
dem Schlamm näher, schwebt die Stimme,
näher spiegelt der Teich, das Haus lässt uns verschwimmen.
Die Herzhalter, die besessen sind vom Reierflug und Schilf,
Stärke und Milde, Tag und Nacht,
schütten die Grenze auf, das See fällt,
darüberhin das eingebildete Flirt,
die Sommerluft, der blätterwendende Wind,
die Unruhe für das Fliehen und Kommen,
die Heimkunft zusammengeweht, das Spiel bei sich zu sein.
Der Streit der Frau, die gebückt, das Weggehen abwehrt,
öffnet dem Augenblick Tür und Tor
und dem Verschönten Tür und Tor.
Es kennt die Ankunft, die nur einem Auge das Ganze gibt,
dem Blinden.
Es ist der Brunnen da, der da war, der Rosen wuchs,
die Hecken ragen aus den Wunden der Hecken,
das Dorf nistet im Dorf,
fürs Gebet und Sterben läutet die Glocke ungeschützt,
die Erinnerung, die Vergangenem Gleiches zuträgt, ins Wort.
Das Helle, der Umschwung des Schattens, bringt das Ungehörige her,
das Wiederholen, das Ausleeren der Leere, das Geschehen
rund um das Haus, rund um das Schweben des Daches,
des Pappellides, der Erde, der Augen, die nicht sich selber gehören.
Das ist der Erinnerung, das Erinnerung des Helle,
das Erinnerung des Helle, das Erinnerung des Helle,
zustößt, wenn die Nähe droht,
sich schützend tötet.
Daneben blühen Blumen, Farben retten,
der blaue Himmel dringt in die Musik,
und einer schlägt die Augen auf,
als wäre Dauer möglich, beschützt von Angst.
Erschreckt mich noch einmal zu Tode mit Leben.
Denken gräbt sich mit Bildern in den Zerfall,
ruft ihm entgegen,
überwindet den Stillstand mit Angst vor der Verwesung.
Schickt mich auf Reisen, zersprengt den Horizont,
sucht Eichen, Linden, den verstorbenen Vater,
der sich auf die Strecke schüttet,
den verstorbenen Vater,
wenn eines ist, die Geliebte.
Ein Riss lebt in uns weiter,
das er nie heilen soll.
Er hängt in den tief liegenden Wolken
als Gruß, als Hoffnung, die er presst.
So ist es schön, sich zu begegnen,
ungeliebt weiter zu lieben.
Tief in die Wälder hinein,
ohne die Lichtung zu finden.
Noch habe ich dein Gesicht nicht ganz gefunden.
Statt es zu zeigen, verbirgst du es.
Du hast Angst, dass ich es schön finde,
oder schreckst du dich, dass ich dich mag.
Komm mir entgegen,
halte mich auf, dass ich nicht ins Leere laufe.
Erneut die Überflutung,
das Licht zuerst, dann die Nacht,
die Liebe immer, immer der Verlust.
Ich beiße mir die Haut von den Lippen,
das Tote schon, das Nach und Nach Vergangene.
Mit verdorrt sind die Worte,
das Versprechen und Stummsein.
Die verschwiegende Liebe bleibt im Wundsein versteckt.
Die Worte sind die Worte des Lebens.
Die Worte des Lebens sind die Worte des Lebens.
Der Weichersichtbaum, wild gewachsen,
draußen grüne Riesen, Weidenklötze,
Eichensstummel, Misteln, Töten.
Da bist du inmitten, verloren,
verrückt im Wiederholen für die Tage,
die sich im Geäst verhängen.
Alles trägt deinen Namen, namenspendend,
die Sprache und Kamelien, die Blume,
die deinen Händen gleicht.
Jedes Blatt ist die Note, der Melodie gespielt für Mücken.
Eisvögel stürzen aus den Hecken,
Reiher ziehen über das Haus, was sie raubt mit uns fehlen.
Lebendigkeit, leichte Flossen,
Kiemen und Atmen.
Der Stor fällt zu.
Zerstörung.
Der Teich ist leer gefischt,
schwarzer Schlamm bedeckt mit schwarzeren Blättern.
Fische liegen geblieben, im flachen Lacken,
herausgefallen aus der Wasserwelt.
Du bist dich da, wir schauen den Reiern zu,
die den Tod ins Ende führen, ans Ziel.
Wie wir aus der Liebe fehlen,
verschluckt sind von unserem Endevogel,
weggeschafft, auseinandergefressen, du und ich.
Der Himmel darüber
verschüttet Nebel,
er vergisst uns, hat uns vergessen.
Die Kluge.
Dann im Grab das endgültig Gesagte
ausgeruht, zieht es weg in die Erde,
macht das Wasser rein.
Was hinzudenken zu dir, zum Fleisch und Blut,
zu unbeholfenen Wildnis, aus der du erwachst,
und die du ins Licht wirfst,
dem Atem zu, dem einen,
dem vor dem Abschied, dem Schaufelklang.
Was noch hinaus ragt, schon fliehend
aus den Flammen, aus dem zusprechenden Rot,
dem Horizont, das wirst du noch wissen,
wenn du einen Stern suchst.
Gesang.
Es weiter sagen das Sichtbare,
retten, dass der Berg nicht der Berg bleibt,
die Vogelschar zerbricht.
Dem Auge Hilfe zu blinzeln,
wie es flimmert über Gräsen,
wie das Herz zu Tode geht, die Dauer abbricht.
Aber es schleudern sich Blüten entgegen,
Akazien verzaubern den Wind,
und offene Wunden als Mond
durchwachsen die Felder.
Das alte Lied einer Seele,
das Abschiedsschweigen ohne Rat,
es angemessen zu sagen,
kalt, böse, überwunden, ohne herrlichen Vaterblick, ohne.
Wie tief es der Scham nützt,
den Satz vor den Seelten zu schützen.
Arnold Schönberg, Opus 37, ein Naturlied.
Hinaufgetragen zu einem großen,
übersteigerten Ton, er übt zu sein.
Es sind die Flammenstücke, die den Blick zerstören.
Hervorgetretenes im Feuer,
Gewitterformen, hart geschliffener Wind,
und schültig das, das ist der Schrei,
reinster Bau, da gewesenes wie nie,
hier und immer.
Er ist die Ferne, zu der er hinsteigt,
Zeit eingespielt, Ereignis, ausgeschlossenes Trittes,
das den Wanderer mitnimmt.
Er gibt die Antwort, es hat der Frage nicht bedurft,
der Vorhang riss,
als Klang ist alles dies.
Wir,
wo wir wohnen, in getrennten Tieren,
überhufen, klauen, mit gefletschten Zähnen,
wir wohnen im Fleisch, im Blut,
in den Knochen, sind getrieben
vom gleichen unter dem Klang einer Haut.
Wir widerstehen der Jagd,
der Witterung und den Hunden.
Dicht ist das Versteck, von Dornen überwachsen,
bewachen wir uns.
Das war eine Stunde mit Lyrik von Alfred Kollerich.
Die Gedichte sind auf dem einzigen Tonträger versammelt,
der bisher in der Zeit nicht mehr in der Zeit war.
Die Gedichte sind auf dem einzigen Tonträger versammelt,
der bisher in der Zeit nicht mehr in der Zeit war.
Die Gedichte sind auf dem einzigen Tonträger versammelt,
der bisher in der Zeit nicht mehr in der Zeit war.
Die Musik stammte von Matthias Leubner und Lucas Nigli
mit Drehleier und Percussion.
Weitere Informationen findet man auf der Website von Radio Helsinki.
In der Rubrik das rote Mikro.
Gestaltung der Sendung Barbara Bilić.
Die Musik wird weiter.