777 shades, 777 shades of Gracow.
Einen schönen guten Abend, wertes Publikum.
Wieder ist die Sonne hinter einem strahlend schönen Tag untergegangen.
Wieder sind vier Wochen ins Land gezogen und so freue ich mich, euch im Namen des Graz Autorinnen und Autoren Kollektivs zu einer neuen Ausgabe unserer On-Air-Lesebühne 7 Shades of Gracow begrüßen zu dürfen.
Ich hoffe, ihr habt es bequem in der Nähe eures Empfangsgeräts und seid bereit, uns für die nächste Stunde euer Uhr zu leihen.
Mit der heutigen Sendung geht auch für uns ein Jahr Pandemie zu Ende.
Im letzten März bin ich noch mit meiner Kollegin Isolde Beermann im Studio von Radio Helsinggesessen.
Heute sitze ich zu Hause und allein vor dem Mikrofon.
Mein Name ist übrigens Peter Heisenberger und wie leider schon gewohnt werde ich euch auch heute wieder ohne meine bessere Moderatoren-Duo-Hälfte durch die Sendung führen müssen.
Auch sonst erwartet euch viel Gewohntes.
Wieder einmal haben wir Texte von allen sieben Mitgliedern von Grauco vorbereitet und dazu passende Musik.
Die heutige Sendung ist ein Tribute für den unlängst verstorbenen großen österreichischen Universalkünstler Arik Brauer.
Aber erwartet euch jetzt bitte keine Sendung über ihn.
Hier werdet ihr nicht viel Neues zu seiner Vita und Övr erfahren.
Das können andere sicher weitaus besser.
Wir hingegen präsentieren euch heute Abend Texte zu denen wir uns von Arik Brauer seinem Leben und seinem Werk oder auch ganz anders haben inspirieren lassen.
Und an manchen Stellen wird er uns da hoffentlich von oben auch ein kleines Lächeln herunterschicken.
Beginnen möchte ich den heutigen Reigen mit dem Text von Isolde Beermann.
Sie hat sich von einem Gemälde Arik Brauers inspirieren lassen.
Von welchen? Das erfahrt ihr aus dem Text.
Und in unseren modernen multimedialen Zeiten könnte es ihr problemlos im Anschluss im Internet nachschauen.
Da Isolde ihre Texte in Pandemie-Zeiten leider nicht selbst einlesen kann, werde ich das für sie übernehmen.
Gute Unterhaltung.
Sein letztes Bild.
Ich stelle meine Haare in einen Knoten und laufe die Treppen hinunter, weil der Lift mich erdrücken würde und mir die ohnehin kaum atembare Luft rauben.
Das Auto weiß wohin. Immer noch.
Obwohl es diese Strecke lange nicht mehr gefahren ist.
Meine rechte Hand dreht die Lautstärke unterschiedlicher Sender erst zu laut, dann zu leise, dann schalte ich ab.
In der Stille breitet sich etwas aus, das mich nicht erreichen darf.
Noch nicht.
Mein Elternhaus liegt am Rand des Dorfes.
Es ist, als würde es das Dorf noch großzügig in seine Arme nehmen, obwohl es eigentlich schon außerhalb liegt.
Das riesige braune Tor, das frohe Gelb der Mauern.
Ich habe einen Schlüssel, doch ich läute.
Dann hämmere ich ans Holz.
Ihre Schritte habe ich nicht gehört, doch so schnell steht sie vor mir, so nahe gleich, dass ich sie nur als wilde Haar mehne und grün-braunen Stoff wahrnehme.
Als nächstes fühle ich ihre Arme, ihre feuchten Wangen, ihren Atem in meinem Ohr, der immer wieder aussetzt wie ein uralter Motor.
Ich schiebe sie von mir und gehe weiter.
Durch den Hof.
Ich ahne wohin ich muss.
Die Stille folgt mir und sagt nichts.
Als meine Eltern den alten Vierkanthof gekauft haben, bin ich ans andere Ende der Welt geflüchtet.
Ich wollte nichts zu tun haben mit diesem Irrsinn aus Schutt und Plänen, aus all den Säufzern und ihren Träumen, die wie starre bunte Türme zwischen uns standen.
Aber es hatte sich gelohnt und der Hof war zu etwas Außergewöhnlichem geworden.
Der rechte Trakt gehört ganz meinem Vater.
Hier hat er sein Atelier und sein Geheimnis.
Nach außen hin ist mein Vater ein Maler, der Aufträge annimmt.
Er kann alles. Portraits, Landschaften, Abstraktes, Zartes und Wildes, Monochromes und Buntes.
Er kann jedoch nichts Eigenes erschaffen.
Aus ihm selbst kommt nichts.
Er ist ein Abbilder und weil er das gut macht, lässt er sich davon leben.
Das Geheimnis meines Vaters kennen nur wenige.
Er hat es zu einer gewissen Meisterschaft im Kunstfälschen gebracht und erfüllt betruchten Idioten ihre Sehnsüchte nach einem Original.
Wie in einem Krimi schiebt er in seinem Atelier einen Kasten voller Malutensilien beiseite und man betritt einen Raum, der kein natürliches Licht hereinlässt.
Tageslichtlampen ersetzen es.
Als ich näher komme, sehe ich, dass der Kasten beiseite geschoben ist.
Dila fasst mich zart am Ellbogen. Es tut gut, sie zu spüren, denn was ich sehe, ist ohne ihre Hand schwer erträglich.
Es gibt nichts mehr zu tun. Kein nahes Herantreten, keine Augen sind zu schließen, kein letzter Kuss auf eine gebleichte Stirn, keine Hände, die ineinander verschränkt werden könnten.
Mein Vater liegt auf dem Bauch, sein Oberkörper ist nackt und um ihn all das dunkle, schon fast schwarze Rot, das aus ihm geflossen ist.
Fünf Tage später, sein Leichnam liegt in der Gerichtsmedizin und Dila spricht wieder Deutsch mit mir, sehe ich mich im geheimen Raum um.
Drei Bilder sind verhängt, eines steht auf der Staffelei und an den Wänden erkenne ich einen Miro, einen schlichten Picasso, einen nicht sehr geglückten Matisse und ein Portrait meiner Mutter.
Ich finde es außergewöhnlich, denn es zeigt sie auf dem Sterbebett.
Ich hebe die Tücher der verhängten Bilder und komme erst wieder von irgendwo her zurück, als mir Dila eine Tasse Tee in die Hand drückt.
Welcher Maler soll das sein? frage ich Dila, denn sie muss es wissen.
Arik Brauer, sagt sie, der letzte Hanenschrei.
Oje, sage ich.
Dila nickt und beginnt zu weinen.
Wir sitzen im Innenhof und Dila zupft an einer Rose.
Sie erzählt mir, wie sehr mein Vater gekämpft habe, wie sehr er dieses Bild schaffen wollte und wie schrecklich er gelitten habe, als er erkennen musste, zu scheitern.
Arik Brauer, denke ich, mein Lieblingsmaler, einer der Künstler und Menschen, deren Wirken mich wirklich berühren konnte.
All diese Farben in seinen Bildern, die Details, das Mystische, das Geträumte, das Märchenhafte, das Bitter erlebte.
Wer hat Vater getötet, frage ich, kann diese Frage erst mal stellen, nach fünf Tagen in betäubtem Zustand.
Du weißt es, sagt Dila. Ihre schrägen Schwarzaugen schauen direkt in meinen Kopf.
Nein, sage ich. Wie soll ich?
Vaters Versuche des letzten Hanenschreis sind ein Geklexe. Die Details wie aufgeklebt. Die Farben tot, das eindeutige Zuwage und feige.
Das Bild auf der Staffelei nur Farbaufträge. Die Ölschichten schreien an den falschen Stellen und leuchten dort, wo Dunkelheit sein sollte.
Beim letzten Bild dachte er, er könne es schaffen, sagt Dila. Natürlich erredet sie meine Gedanken.
Wer ist der Auftraggeber, frage ich. Sie wisse es nicht, sagt Dila. Alles habe mein Vater auch nicht mit ihr geteilt.
Daraus habe er ein großes Geheimnis gemacht. Aber ich solle doch nachdenken, dann erkenne ich auch das.
Das kann ich noch nicht, sage ich. Und wir starren zusammen auf den kleinen Teich.
Auf all das Blühen rundherum lauschen der Kröte namens Almira und spüren den unsichtbaren, dunklen Quadern auf unseren Schultern nach.
Als eine zarte Libelle aufliegt im Licht der Nachmittagssonne wie etwas Geträumtes, weiß ich, was meinem Vater gefehlt hat.
Es ist jetzt, dass ich allein fühle. Er war mehr als nur ein Vater, ein Lehrer, mein bester Freund.
Er kann immer noch gehört werden in den Tunes, die wir gespielt haben, als wir ihn auf uns selbst gespielt haben.
Ich werde ihn nie vergessen, denn er macht mir, wie ich bin. Er macht mir, dass ich weg bin, dass mein Geheimnis weg ist.
Und ich vermisse meinen alten Mann.
Als ein Junge, er hat mich durch den Mähen, den Feld und den Straßen durchgezogen.
Er hat mir Dinge gezeigt, die nicht der König sind, die sich zwischen ihm und mir verheimlichen.
Und ich vermisse meinen alten Mann.
Ich dachte, er lebt für immer. Er sah so groß und stark, aber die Minen fliegen wie ein normaler Junge.
Und plötzlich, oh, und es hat passiert, dass so viel auf seinem Kopf bleibt.
Keine zweite Chance, ihn für immer zu verbreiten.
Ich werde ihn nie vergessen, denn er macht mir, wie ich bin. Er macht mir, dass ich weg bin, dass mein Geheimnis weg ist.
Und ich werde ihn nie vergessen, denn er macht mir, wie ich bin. Er macht mir, dass mein Geheimnis weg ist.
Und ich vermisse meinen alten Mann.
Das waren die Furies und Davy Arthur mit The Old Man.
Passend zu Isolde Behrmanns Text vom Tod eines alten Malers, der daran gescheitert ist, das Leben eines Bildes von Arik Brauer einzufangen.
Den Text habt ihr davor von mir gelesen gehört.
Ich bin Peter Heisenberger und ihr hört Seven Shades of Graukor auf Radio Helsinki 92.6.
Die heutige Ausgabe unserer Lesebühne ist ein Tribute für Arik Brauer.
Und nachdem sich Isolde im ersten Text eindeutig von seiner Malerei hat inspirieren lassen, wollen wir uns jetzt mit seinen Liedern beschäftigen.
Wofür ich mir eigentlich die Hilfe von Kuno Kosmos erwartet hätte.
Aber wie ich sehe, kommt da gerade jemand bei der Studiotür herein.
Hallo? Einen Moment bitte. Kann ich Ihnen helfen?
Guten Tag Herr Heisenberger. Kennen Sie mich noch?
Sie kommen mir schon bekannt vor. Wie eine Reminiszenz aus früheren Tagen.
Becker mein Name, August Becker.
Ja natürlich. Grüß Gott Herr Becker, lange nicht gesehen.
Herr Kosmos hat mich informiert, dass die nächste Seven Shock ein Arik Brauer Special sein soll.
Und nachdem Brauer und ich dieselben Initialen haben, fand ich es angebracht, mich anstelle des ohnehin schwer beschäftigten Kosmos mit einem Text zu beteiligen.
Darf man fragen, was das für ein Text ist?
Einer aus der Serie August Beckers Charts.
Sehr gut. Die Charts gibt's also noch?
Wissen Sie, ich bin noch zu jung, um ausschließlich das Vergangene zu erörtern. Aber ja, wenn es einen Anlass gibt, schlage ich auch immer noch chartsmäßig zu.
Und was treiben Sie sonst zu?
Ich habe viel Zeit im subterranen Superzentrum verbracht, meine Frau bei ihrer politischen Karriere unterstützt und den Orkus erforscht. Und seit kurzem bin ich der Leiter der dortigen Ethikkommission.
Aber ist der Orkus nicht geschlossen wegen dieser Kondomaviren?
Keine Angst, das sperrt wieder auf. Wollen Sie nun den Chartstext?
Selbstverständlich Herr Becker. The mic is yours.
Danke.
1971 war musikalisch ein zwielichtiges Jahr.
Das erste Jahr ohne die Beatles, deren Thron die satanisch angehauchten Led Zeppelin übernahmen, nachdem den Rolling Stones das diabolische Abhanden gekommen war.
Die musikalische Ausschlachtung von Woodstock war in vollem Gang. Ebenso wie die der drei kurz hintereinander verstorbenen Ikonen Hendricks, Joplin und Morrison.
Mountain verwalteten das Erbe von Cream. Creed and Clearwater Revival hinkten dreieinig ihrer Auflösung entgegen.
Jazzer wie Chicago, Blood, Sweat & Tears oder Amazon, Leg and Palmer wetteiferten um die schrägsten Akkorde.
Bei den Hard Rock-Helden-Tenoren dualierte sich Lady in Black mit Strange Kind of Woman.
Reibeisenstimmen wie die von Joe Cocker, Eric Burden, Tina Turner oder Rod Stewart belieferten die Fans mit der dringend benötigten Wildheit für die man ja geboren war.
Verwirrt ob dieser führungslosen Fülle fragte man sich was einem dann noch Alice Cooper, der Welt erster Shock Rocker mitzuteilen hätte.
Erst im Advent kehrten Ruhe und Ordnung wieder ein mit John Lennon und Imagine an der Spitze bis Neujahr.
Die Bands in den Garagen waren frustriert, entweder hatte man für einen Song nicht den passenden Sänger, keinen entsprechend versierten Keyboarder oder einen überforderten Gitarrero.
Eigentlich wollte man ja nur ein Lagerfeuer und ein paar Mädels drumherum, wenn sie denn nur Groupies waren.
Und damit man nicht im Topf der dümmlichen Schlagermusik landete bemühte man sich um Message.
Der Protestsong war geboren, einfach zu greifen an der Gitarre aber tiefgreifend in der Botschaft.
Vorbilder gab es genug allen voran Bob Dylan von dem zwar niemand so wirklich sagen konnte wogegen er protestierte, aber seine schneidenden musikalischen Predigten waren immerhin auf jeder Party nachspielbar.
Ja und irgendwann in diesem turbulenten Jahr riss mich eine deutsche Textzeile aus dem Getrölen.
Das ist ein beinhartes Protestlied, allerdings richtet sich die Kritik nicht gegen eine bestimmte Gruppe, sondern gegen jedermann der sich betroffen fühlt, auch gegen mich selbst.
Und dann wurde ein zufriedener Bürger geschildert, der nichts gegen diverse Missstände wie Armut, Diktatur oder Krieg unternimmt.
Aus heutiger Sicht fehlte nur eine Strophe zum Thema Umweltzerstörung.
Aber wer war dieser Typ mit dem Wiener Dialekt? Arik Brauer. Wer? Arik Brauer. Arik? Ist das ein Gültjöger Vorname? Keine Ahnung.
Ein bisschen alt sah er schon aus, so um die 40, wo man doch keinem über 30 trauen sollte.
Aber er hatte bemüht schulterlanges Haartrug, hautenge Flower-Power-Hemden und Glockenhosen und malte sich das Plattencover selber.
Seltsame Wesen, wie Peter Bräugl sie gemalt hätte, hätte er in 4000 Metern Meerestiefe aus einem Bullauge von Yellow Submarine gespäht.
Alles in allem kann man gelten lassen im brüderlichen Geist von Woodstock.
Er war zudem nicht der einzige sogenannte Austropopper.
Zeitgleich mit ihm realisierten Wolfgang Ambrose und Andre Heller und die Wyrrd Man's Skiffle Group hatte schon im Jahr davor mit Dialekt-Songs Aufsehen erregt.
Aber Brauer erzählte als einziger Geschichten, die tatsächlich so passiert sein konnten.
Seine Texte erschufen Bilder, denen man sich schwer entziehen konnte und die einen Zwang an Stellung zu nehmen.
Alle seine Songs wurden auf diese Weise zu beinharten Protest-Songs.
Als 14-Jähriger hatte ich bislang gedacht, man müsse nur den Krieg beenden und alles werde gut.
Jetzt begriff ich, dass der Krieg Ursachen hat, die der Mensch schon in Friedenszeiten in sich trägt.
Wenn Menschen im Frieden leben müssen wie im Krieg, dann ist es ihnen egal, wenn der Krieg kommt.
Und sie gehen hin, sie haben ja nichts zu verlieren.
Später im Kunstunterricht erfuhr ich dann, dass dieser Aarig eigentlich Maler war und nur nebenbei sang.
Im Gegensatz zu mir, dem künftigen hauptamtlichen Musiker, der nebenbei malte.
Also lieber Aarig, schade, dass du schon mit 92 ins Gras beißen musstest, anstatt es zu rauchen.
Ich hätte noch gern diese Strophe über die Umweltverschmutzung von dir gehört.
Und vielleicht eine weitere über den Klimawandel.
Jetzt muss ich, wie bei vielen anderen meiner Ideen, mich selber darum kümmern und den Aarig in mir rauslassen.
Und das geht so.
Und haben sie dann endlich vom Schießen genug, dann führen sie einen Krieg gegen die Natur.
Verbrennen den Urwald ohne Verstand, verseichen die Luft, das Wasser, das Land.
Der Buh hat Allergie und seine Mama leuchtet mit.
Der sagt dahinter meiner Fuhr, der meiner links, rechts gibt's nichts.
Ober meiner Unter meiner sich, ich nix.
Spiel nix, hör nix und ich riech nix.
Denke nix und rede nix und tu riech nix.
Wenn der Wind wad in die Gassen, wenn der Wind wad am Land,
wenn der Wind wad aussteg, da sei Kippfall in's Hand.
Das war Kunder Kosmos featuring August Becker featuring Aarig Brauer.
Und ich habe gerade denken müssen, dass wenn sich der August Becker und der Aarig Brauer
Rücken an Rücken gestellt hätten, dann hätten sie auch ABBA gründen können.
So schaut es aus, wenn sich Kunder Kosmos vom musikalischen Schaffen Aarig Brauers inspirieren lässt.
Willkommen zurück bei der Aarig Brauer Tribute Ausgabe von Seven Shades of Krauko.
Und wie angekündigt haben wir jetzt einen Text gehört, der sich auf ein Bild des Meisters bezogen hat.
Und im Anschluss einen, der sich mit einem seiner Lieder auseinandergesetzt hat.
Als nächstes werden wir uns nun der Kombination aus beiden widmen.
Veronika Unger hat sich ebenfalls ein Bild ausgewählt und es dann über ein Lied gelegt,
das euch schon bekannt vorkommen sollte. Die Details verrät sie uns nun aber selbst.
Ein Bild von Aarig Brauer hat mich besonders berührt.
Eine Afrikanerin mit prallen Brüsten hat ihre von Flammen lodenden Arme weit ausgebreitet.
Ihr dunkles Gesicht jedoch scheint regungslos.
An Aarigs Stelle hätte ich dazu folgenden Text gesungen.
Verzeihen Sie mir aber bitte, dass ich nicht singen kann, sondern nur lesen.
Wenn Sie wollen, können Sie es nach der Melodie. Sie haben ein Hausbaut versuchen.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt. Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Ihre Ormen und Heinden sind voller Flammen. Sie rennt davon, das gibt kein Entkommen.
Zu die Augen und zu der Mund, weil in Afrika leben, das ist nicht gesund.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt. Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Korruption und Krieg lassen die Leute verhungern und auch bei die füllen Kinder tut das nicht wundern.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt.
Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Die Wüsten sind im Wachsen und pflügen dann nur Ochsen.
Denn altes Öl von Nigeria kommt zu uns über die Adria.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt. Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Korruption und Krieg lassen die Leute hungern und auch bei die füllen Kinder tut das nicht wundern.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt. Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Ihre Haare sind rot von Heinen, doch ihre Arme, die brennen.
Sie ist alles Rauch und Wüst um sie, aber die Brüste prall wie nie.
Ganz Afrika brennt, ganz Afrika brennt. Sie spiert's, wie Afrika brennt.
Du sagst nur nein. Du sagst, du magst es nicht.
Aber ich weiß, du bist noch im Leben.
Denn wenn wir uns um Feuer küssten.
Aber ich weiß, du bist noch im Leben.
Du kannst deinen Wunsch nicht verbreiten.
Und wenn wir uns um Feuer küssten.
Halt mich, ich bin ein Buster.
Es ist so eng, ich kann es nicht beenden.
Meine Hände springen, sie küsst mich wie ein Fisch.
Ich will nie mehr Kissen, aber dein Herz bleibt cool.
Romeo und Juliet.
Sassanen und Denial.
Meine Baby, wir sind ein Bett.
Eine Liebe, die dennoch nicht erlaubt.
Du sagst nur nein.
Aber deine Worte bleiben.
Denn wenn wir uns um Feuer küssten.
Feuer, das in meinem Geist brennt.
Und wenn wir uns um Feuer küssten.
Er hat eine Brüderung.
Du schrägst auf, sag ich, schau hin.
Weil ich nicht deppert bin.
Hinter deiner Vorder, links, rechts, an See.
Ober, unter, unter, überall.
Du spürst nichts, hörst nichts.
Du denkst an nichts, geh und redet draus.
Wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Und wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Dann sind wir alle am Sand.
Corona ist in seiner Angst.
Wir haben es doch nur erfunden, dass man so viel sicher ist.
Wir wollen, dass wir nicht denken und ablenken.
In der Zwischenzeit, wenn es die Öderwörter nun haben.
Wollen wir alle Lust.
Unter, unter, unter, überall.
Du spürst nichts, hörst nichts.
Du denkst an nichts, geh und redet draus.
Wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Und wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Dann sind wir alle am Sand.
Der Kurz und seine Maklons sind nur für die Reichen da.
Aber alle klatschen und sich in der Nase bohren.
Wenn der Maskengeht, der Verstand hat komplett verloren.
Sagt er, ich hab genug. Ich schau dann nicht mehr zu.
Aber hinter meiner Futter, deiner links, rechts ansehen.
Ober, unter, überall.
Du spürst nichts, hörst nichts.
Du denkst an nichts, geh und redet draus.
Wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Und wenn es um fünf kommt in der Großstadt.
Dann sind wir alle am Sand.
Auf der Großdemo, da glaubt er, das sind die richtigen Leute.
Wir müssen uns doch wehren, sagt er, nicht morgen, sondern heute.
Sonst wachen wir mit dem Chip auf und schauen blöd aus der Wäsche.
In einer Diktatur, ja sag mal, findest du das wirklich fesch?
Aber du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Aber du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Aber du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Aber du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Dann sind wir alle am Sand.
Auf Facebook und auf Twitter, da tans alle streiten.
Die Wahrheit, sagen sie, ist eindeutig auf ihrer Seiten.
Die einen tun alles, was man will, ohne zu hinterfragen.
Die anderen schreien Verschwörung und tun, wütend sich lang.
Und hinter mein Buch, da sammelt sich der Luch.
Du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Aber du hast ja auch schon mal die Zeit,
wenn du in der Nase bohren kannst.
Und hinter mein Buch, da sammelt sich der Luch.
Im Teil von Margarita Kinstners Beitrag hören wir nun ein Gedicht,
das den Titel eines anderen Lieds von Arik Brauer trägt,
das wiederum schon von Veronika Unger erwähnt wurde.
Sie haben ein Haus gebaut.
Sie haben ein Haus gebaut. Sie haben die Fassade schön gestrichen.
Sie haben eine Krone für einen Swimmingpool ausgehoben.
Sie haben eine Durianhecke gepflanzt. Sie haben einen Grill gekauft
Sie haben ein Kind probiert.
Sie haben ein Carport gebaut.
Sie haben einen Gartenhäusel gekauft. Sie haben ein Hochbeet aufgestellt.
Sie haben Blärmel und Kräuter gepflanzt.
Sie haben einen Vogelhäusel aufgehängt und den Buhm von den Nachbarn gezeigt.
Sie haben ein Kind probiert.
Sie haben einen Rasensprengler gekauft.
Einen, den man in der Erde versenken kann.
Sie haben einen Blumenwiesen gestrahlt für die Bienen.
Sie haben die ersten Eier in dem kleinen Nestal bewundert.
Sie haben einen Kuchen gebacken und dem Buhm von den Nachbarn ein Stickel gegeben.
Sie haben ein Kind probiert.
Sie sind im Garten gesessen.
Sie haben Zeitung gelesen. Sie haben ein bisschen Musik gehört.
Sie haben gewarnt, dass ein kleines Vogel tot auf der Erde gelegen ist.
Sie haben einen Wein aufgemacht und dem Nachbarn höflich gesagt,
dass er seinem Buhm die Steinschleuder wegnehmen soll.
Sie haben ein Kind probiert.
Sie haben die Fenster gepflanzt.
Sie haben den Swimmingpool gepflanzt.
Sie haben das Gartenhäusel gepflanzt. Sie haben das Laub gerächt.
Sie haben den Zaun gestrichen.
Und dem Buhm von den Nachbarn gesagt, dass er seinen neichen Roller nicht immer dagegen lernen soll.
Sie haben ein Kind probiert.
Sie haben sich ein Katzel genommen.
Sie haben das Grundstickel in euch vermessen.
Sie sind auf die Gemeinde gerannt. Sie haben einen Anwalt genommen.
Sie haben den Nachbarn beauftragt und dem Nachbarn einen Brief geschickt.
Sie haben ein Kind probiert.
Sie haben den Nachbarn zugeschaut, wie er das Gemüsebeet weggemacht hat.
Sie haben die Turian ausgerissen und 30 cm weiter vor einer Mauer gebaut.
Sie haben dem Nachbarn die Rechnung geschickt.
Sie haben die letzten Vogeln dabei zugeschaut, wie sie fortgeflogen sind.
In der Nacht haben sie in ernere Kissen gewarnt.
Sie haben ein Kind verloren und kein Eichs mehr probiert.
Das war Margareta Kinstner.
Und das war der letzte Text des heutigen Abends, der sich mit dem Werk von Arik Brauer beschäftigt hat.
Die restlichen Autoren haben andere, teilweise verschwungene Wege gefunden, sich von ihm inspirieren zu lassen.
Aber hört selbst.
Zunächst kommen wir dazu Peter Heisenberger, also zu eure Moderator heute hier bei SAA.
Und ich, ach, ich sage gar nicht erst viel zu meinem Text und lese ihn euch einfach vor.
Stille Post
Anrufe zu fortgeschrittener Stunde haben so gut wie nie einen erfreulichen Hintergrund.
Zum Glück hatte ich noch nicht richtig geschlafen, war nur vor dem Fernseher weggedöst.
Und so hat mein Hirn erst vier oder fünf Klingeltöne hinweg versucht, dieses störende Tuten in den Umgebungslärm einer Verfolgungsjagd einzubauen, bis ich halbwegs zu mir gekommen bin.
Dafür habe ich dann so schnell abgenommen, dass mir zum Sorgen machen nur der kurze Zeitraum geblieben ist, bis ich die aufgeregte Stimme meines Freundes und Arbeitskollegen Hermann erkannt habe.
Paul, bist du wach? Du musst ganz schnell vorbeikommen, es ist unglaublich wichtig.
Und aufgelegt.
In einem billigen Fernsehgrimi hätte der arme Hermann damit sein Todesurteil so gut wie unterschrieben gehabt.
Denn niemand hat dort eine kürzere Überlebenszeit als jemand, der am Telefon eine wichtige Informationsweitergabe erst ankündigt, um sie dann auf ein späteres Treffen zu verschieben.
Ich musste bei dem Gedanken lachen und schaltete den billigen Fernsehgrimi vor mir ab.
Einmal kurz ausgestreckt, noch kürzer überlegt, ob ich Hermann nicht zurückrufen sollte und fragen, ob wir das Ganze nicht auf morgen verschieben konnten.
Aber dazu kannte ich ihn viel zu gut. Es hatte dieses aufgeregte Zittern in seiner Stimme gelegen, das auch gerne von seiner linken Augenbraue begleitet wurde und mir beim Kartenspielen schon einige Hektoliter Bier beschert hat.
Ich nenne es gern sein Rezi-Poker-Face und er versteht das nie.
Auf jeden Fall war ich inzwischen schon aufgestanden und in meine Turnschuhe geschlüpft.
Eine dünne Jacke sollte für die vier Minuten Nachtweg eigentlich reichen.
Ja, ich kannte den Hermann gut. Nach Kindergarten, Volks- und Hauptschule haben wir gemeinsam die Lehre in der örtlichen Brauerei hinter uns gebracht, dort zu arbeiten begonnen und hatten uns vor drei Jahren in den Betriebsrat wählen lassen.
Hermann aus voller Überzeugung, ich, weil dort vor mir schon mein Vater und der Großvater mütterlicherseits gesessen hatten. Daher war ich auch der Obmann und Hermann mein Stellvertreter.
Als ich mich in dem Zusammenhang fragte, warum ich dann so blöd war, mitten in der Nacht zu ihm zu latschen, statt ihn zu mir zu zitieren, hatte ich mein Haus leider schon verlassen. War auch gut.
Ich ging die Straße hinunter und läuterte bei Hermann. Sekunden später öffnete er die Tür, seine linke Augenbraue tanzte Polka.
Komm rein, die haben uns voll beschissen, sie sind nämlich schon da.
Ich trat ein, bat Hermann sich zu beruhigen und mich mit mehr Details zu versorgen. Und wenn er auch immer noch sehr aufgeregt war, beim dritten, vierten Durchlauf zeichnete sich langsam ein gewisses Bild vor mir ab.
Nachdem es unserem Arbeitgeber seit geraumer Zeit wirtschaftlich nicht gerade gut gegangen war, hatten wir als Betriebsrat letzte Woche ein längeres Gespräch mit den Direktoren geführt und hatten dieses mit der fixen Zusage verlassen, dass entgegen anders lautender Gerüchte in absehbarer Zeit niemand an einen Verkauf oder den Einstieg eines ausländischen Investors dachte.
Und jetzt hatte der Hermann just einen solchen entdeckt, einen ausländischen Investor nämlich, als er sich heute Abend im betriebseigenen Bräustübel ein Bier genehmigt hatte.
Das wie fielte, fragte ich lächelnd nach. Hermanns Augenbraue blieb mitten in ihrer Bewegung stecken, was oft passierte, wenn er überraschend nachdenken musste.
Was? Ich fuhr in der Stimme des Kommissars über dessen langweiligen Ermittlungsstil ich vorhin eingeschlafen war fort. Ich wollte nur wissen, wie verlässlich die Aussage dieses Zeugen ist.
Wie?
Schon gut, in einfachen Worten. Wer soll das jetzt sein?
Ein Investor, ein Reicher, aus Holland.
Und den hast du erkannt?
Ja.
Naja, ich mein, du hättest sehen sollen, wie der von allen Leuten hofiert worden ist. Vom Wirt, von der Bedienung und die Gäste haben alle nur ganz verstohlen zu ihm rüber geschaut, wie er sich an den Tisch gesetzt hat.
Ich sag dir, der ist gekommen um die Firma zu übernehmen und dann modernisieren sie alles und schmeißen uns alle raus und produzieren nur mehr in Holland und kleben nur mehr unsere Klausenbeerenetiketten drauf.
Und zu uns haben sie noch gesagt, sie werden einen Künstler engagieren, ein neues zu entwerfen. Wir müssen sofort einen Streik organisieren.
Ich hab ihn dann gar nicht erst darauf hingewiesen, dass niemand erst modernisieren und dann den Betrieb schließen würde. Aber wenn erst einmal Hermanns zweite Augenbraue zum Mittanzen begonnen hat, dann ist der für kein logisches Argument mehr zugänglich.
Und wie er heißt, hast du das auch mitbekommen?
Wenn ich den Hermann nicht schon so lange gekannt hätte, bei dem Anblick seiner beiden in Wellenform festgefrorener Augenbrauen, wäre ich vor Lachen zu Boden gefallen. Er dachte nach.
Nein. Schade. Sonst hätten wir ihn jetzt googeln können. Aber ein Holländer sagst du? Ja. Naja, ich mein zumindest sein Begleiter, der war Holländer.
Aha, und das hast du an den Holzschuhen und der Tulpe im Knopfloch erkannt. Was? Erzähl mir bitte ganz genau, was du jetzt wirklich weißt.
Na also, ich hab mein Bier getrunken und da sind die zwei in die Gaststube gekommen, der Alte und der Junge und alle haben sich überschlagen vor Erfurcht und so.
Und die Gäste haben getuschelt und dann hat sich der Alte an einen Tisch gesetzt und der Junge wollte aufs Klo und wie er da an mir vorbeigemusst hat, da hab ich ihn gefragt, wer das ist.
Und? Na erst hat er mich groß angeschaut, wie er es nicht verstehen könne, dass es jemand gibt, der das nicht weiß, aber dann hat er gesagt, das sei ein bekannter Brauereibesitzer.
Aus Holland?
Ja. Naja, ich mein, genau hat er das nicht gesagt, aber er hat Holländisch gesprochen.
Der Alte?
Nein, der Junge.
Und das hast du verstanden?
Ja.
Seit wann sprichst du denn Holländisch?
Na seit ich damals mit der Marit zusammen gewesen bin.
Ich konnte mich an die Marit erinnern, die vor Jahren für drei Monate ein Praktikum in unserem Betrieb absolviert hat, aber dass der Hermann bei ihr besonders gut Holländisch gelernt hatte, das war mir neu.
Echt?
Ja.
Naja, ich mein, sprechen, also sprechen vielleicht weniger, aber verstehen schon, das ist wie so ein komischer deutscher Dialekt mit ein paar Brocken Englisch drin und einem Haufen Kars, wo man sich etwas Weicheres erwarten würde.
Wenn man sich da erst drauf eingehört hat, versteht man das schon. Und jetzt hör auf mich so zu löchern, lass uns endlich die Burschen anrufen, der soll uns kennenlernen, wenn der morgen aufs Betriebsgelände will, brennen die Barrikaden.
Ich war immer noch skeptisch, zumal ich derjenige gewesen bin, von dem der Hermann vier Jahre lang seine Englischschularbeiten abgeschrieben hat.
Ist ja schon gut, mich würde nur interessieren, wie das jetzt heißt auf Holländisch, ein reicher Brauerei-Besitzer.
Da haben sich Hermanns Augenbrauen beruhigt und voll Zuversicht geglättet über seine Augen gelegt.
Ein triumphierendes Grinsen wanderte auf seine Mundwinkel, als er mir voll stolz jede einzelne Silbe deutlich betonend das Folgende gesagt hat.
A RICK BRAUA!
Guck mal!
My buddies and their babies lettin' down their hat. As long as we're together it don't matter what.
Ain't got a lot of money but we just don't care. Knowin' that the fun is in the gettin' there.
Aztec Longdecks Paychex Spend. Oh, it's a B-E-E-E-R-R-U-N.
Oh, I can't stop thinkin' what the hell they were drinkin' when they made this cow to dry.
I got a weak long thirst and to make it worse, Lord, it's my turn to dry.
Oh, laughin' and a-braggin' and a-carin' on. We load it to the wagon and we're headed home.
I guess half a dozen cases doesn't last that long. Come tomorrow morning, it'll be all gone.
Let's turn around and leave town sounds again. Like a B-E-E-E-R-U-N.
Hey, like a B-E-E-E-R-U-N.
Hey, come on, Garth, let's get in the trunk.
That was Garth Brooks with the Beer Run. You hear an Arik Brauer tribute at Seven Shades of Graukor on Radio Helsinki.
And if there will be no more beer with labels that were designed by Arik Brauer,
then I would like to use the opportunity to refer to the new edition of the literature magazine Unterdieschen.
Because it bears the title Beer and belly, was produced with some input from Graukor and should be in print right now.
The next author was inspired by Arik Brauer in a very special way.
At our video interview, we talked about the
topic, Thomas Wollinger immediately said very happily that he spontaneously already had a very good idea that he wanted to share with us.
However, this had very little to do with Arik Brauer, because, as it should turn out, Thomas confused him with Anolf Reiner.
This can also be considered a mistake as an inspiration, not only the residents of the West Indies will understand.
And so we now hear Thomas Wollinger with the painting of a grim fairy tale in the style of Anolf Reiner in honor of Arik Brauer.
Hansel and Gretel, a painting.
Hansel und Gretel, eine Übermalung.
Erste Strophe.
Hansel und Gretel verliefen sich im Wald.
Es war so finster, und die Stiefmutter, diese Schlampe, die hat gesagt, Kinder, schleicht's euch.
Und was hat der Vater gemacht?
Hat Deppert geschaut, wie immer, wenn sie ihm einen bläst, weil nur dann hat er sich sicher sein können, dass sie ihm heute kein neues Kind macht.
Da gehen Hansel und Gretel ja viel lieber raus in den kalten Wald.
Sie kamen an ein Häuschen von Pfefferkuchen, Fein und so weiter.
Ihn wollte sie braten, im Ofen brauen wie Brot, hat die Hexe dann auch gemacht.
Hansel hat dabei geschrien, Mama, Mama hat er geschrien, aber seine Mama war ja schon seit zwei Jahren tot.
Er hat Mama geschrien in einer tiefen Stimme, so als hätte sein geschunderner Körper in den letzten Minuten noch all die Pubertät nachholen wollen.
Mit Stimmbruch und erst im Ejakulat, also grauslich das Ganze.
Was aus Gretel geworden ist, keine Ahnung.
Das war Thomas Wollinger mit einer am Ende gewollten Themenverfehlung zum Arik Brauer Tribute bei Seven Shades of Krauko hier auf Radio Helsinki.
Zu Thomas Ehrenrettung.
Ich selbst wollte ursprünglich meinen Text auch über ein Lied schreiben, das bei näherer Recherche dann von ganz jemand anderem gesungen wurde.
Maria Edelsbrunner wiederum hat zum Abschluss unseres heutigen Abends den Anlass auf das reduziert, was er am Ende war.
Der Tod eines Vaters und Großvaters.
Und mit diesen Voraussetzungen ist sie in den Kosmos abgetaucht, indem sich ihr sogenannter Schwesternroman entwickelt.
Und da Maria diesmal auch nicht nach Graz kommen konnte, um ihren Text selbst einzulesen, werdet ihr ihn jetzt wieder in meiner Stimme hören.
Keine Sorgen, der taucht schon auf. Dem schmeckt halt grad irgendwo der Most.
Wir melden uns, wenn wir was wissen, sagt der alte Angerer.
Aber er ist schon zu Mittag weg und er wollte Hasengitter holen, wagt Monika einzuwenden.
Irgendetwas stimmt nicht. Wenn der Großvater ausbleibt, kündigt er es immer an.
Der alte nickt.
Gehe heim, Monika. Du hast ja nichts Gescheites an und mit Batschen, sagt die Mutter, ich schau noch runter zum Rindler.
Monika gehorcht, obwohl sie lieber mitgegangen wäre.
Ihr wird nun auch inwendig kalt, wenn sie ans Nachhause gehen denkt.
Sie sagt gute Nacht und macht sich auf den Rückweg.
Fahrzeuge schieben Lichtkegel vor sich her.
In einem Seulchen steht plötzlich die Großmutter wie ein Geist vor Monika, mitten auf dem Pfad, den sich der Großvater getreten hat in den Jahren.
So nachdrücklich, dass in der Angerer beim Umbrechen der Felder sogar übrig lässt.
In ihrer dicken, hellbraunen Weste über dem Nachthemd und dem Werktags-Kopfdurch.
Kerzengerade steht sie da, wie Monika es nicht kennt.
Sie hat einen Gehstock und einen Witwenbuckel.
So sagt die alte Angerin immer, wenn sie gerade einen Grant auf die Großmutter hat.
Die tepperte alte Taratschen mit dem Witwenbuckel.
Das sagen sie beide voneinander, obwohl sie keine Witwen sind.
Und dann reden sie erst wieder miteinander, auf der Wiese oder beim Einkaufen.
Monika schlägt das Herz bis zum Hals.
Sie bleibt stehen, die Lichtkegel verschwinden.
Die Großmutter scheint im Dunklen Nacht zu glühen, wie die Zeige einer Uhr, die nachts die Zeit anzeigen kann.
Da liegt er, sagt sie, und rührt sich nicht.
Im Graben ersoffen, ist schon starr. Geheimdierndl, hol deinen Vater.
Und es klingt für Monika gleich, wie wenn sie gesagt hätte, Dierndl, geh die Hühner füttern.
Der Haufen, an dem Monika vor einer halben Stunde vorbei gegangen ist, war kein Haufen.
Es war der Großvater. Gesichtsvoraus, im Graben.
Der Großvater ist tot, aber es ist noch nicht wirklich.
Dass der alte Angerer jetzt seinen liebsten Kartenspieler nicht mehr hat, das kommt Monika als erstes in den Sinn.
Der Vater ist ins Dorf gefahren in Suchen, sage ich.
Ich zittere am ganzen Leib, so kalt ist mir in Pullover und Hose.
Und noch immer, kommt mir vor, bin ich auch einen Restbett warm.
Ich sage, dass ich heimlaufe und den Doktor anrufen werde.
Telefonieren ist teuer und der braucht keinen Doktor mehr, faucht die Großmutter.
Trotz der Dunkelheit merke ich, wie sie wieder in ihre gebückte Haltung zurückfindet.
Witweinbuckel fällt mir als zweites ein nach dem Kartenspieler.
Jetzt passt das Wort auf einmal doch und sofort schäme ich mich für diesen Gedanken.
Tut sie das tatsächlich?
Sie stupst den Toten mit ihrem G-Stock an, wie ein Tier, von dem sie nicht weiß, ob es nicht doch noch zuschnappen wird.
Da kann ich endlich zu weinen beginnen.
Es reißt mich hin und her. Ich sollte auch die Großmutter hier nicht allein lassen.
Da sie ihr Nachthemd anhat, trägt sie bestimmt keine Strümpfe.
Das geht bei ihr nicht zusammen. Mir ist nun auch noch stellvertretend für sie kalt.
Ich spüre meine Zehen nicht mehr, es hat bestimmt Minusgrade.
Geh mit heim, sage ich.
Die Großmutter will ein Auto aufhalten.
Dummerweise fährt gerade keines und sie schimpft, dass ihr die Füße kalt werden.
Dass sie mir das antut!
Sekant bis zum Letzten.
Jeder andere wäre einfach auf der Bettbank eingeschlafen.
Aber der? Bis zum End habe ich Arbeit mit ihm.
Alter Depp!
Die Großmutter ist immer noch auf der Bettbank.
Sie hat sich immer noch auf der Bettbank eingeschlafen.
Und damit ein letztes Mal zurück zum Thema der heutigen Sendung.
Arik Brauer.
Wie gesagt, es war kein Nachruf und auch keine Dokumentation,
sondern einfach unsere Art, Danke zu sagen für die unterschiedlichen Arten,
wie er uns durch sein Werk, aber auch durch sein Leben und seine Persönlichkeit stark beeindruckt hat.
Wir wünschen, dass er in Frieden ruhen möge,
und bis wir gleich von Long From The Suburbs abgelöst werden,
spielen wir in diesem Zusammenhang noch ein paar Takte vom besten Lied,
das meiner Meinung nach je über einen Maler geschrieben wurde.
Vincent von Don McLean.
Eine schöne, sterneklare Nacht euch allen.
Ich habe meine Seele auf den Hebeln geschnitten.
Ich habe die Bäume und die Daffodils geschmeckt.
Ich habe den Wind und die Winterkühle
in Farben auf dem schlafen Lindenland.
Jetzt verstehe ich,
was du mir versuchst zu sagen,
wie du für deine Sanität verletzt hast,
und wie du sie frei setzte.
Sie haben nicht gehört, sie haben nicht weist,
wie sie es tun.
Vielleicht hören sie jetzt.
Sterneklare Nacht,
und bis gleich,
spielen wir in diesem Zusammenhang noch ein paar Takte vom besten Lied,
das meiner Meinung nach je über einen Maler geschrieben wurde,
spielen wir in diesem Zusammenhang noch ein paar Takte vom besten Lied,
wie sie es tun.