7 7 7 Shades of Grauco
Guten Abend,
liebes Publikum! Herzlich willkommen zu einer neuen Ausgabe von 7 Shades of Grauco,
der On-Air-Lesebühne des Grazer Autorinnen und Autoren-Kollektivs hier auf Radio Helsinki 92.6.
Hinter dem Mikrofon begrüßt euch Peter Heisenberger zu einer Stunde Literatur mit
7 Texten der 7 Autorinnen von Grauco und es freut mich,
dass ihr euch auch diese Woche
wieder an unsere Sendung erinnert habt. Denn auch wir wollen uns heute erinnern. Erinnern an
Sendungen,
an Musik,
an das Radio im Allgemeinen. Radioerinnerungen ist nämlich das Thema des
heutigen Abends,
zu dem wir uns von jener Sendung haben inspirieren lassen,
die seit einigen Monaten
immer auf die Unsere folgt. Radioerinnerungen eben. Eine Sendung,
in der Radiomacher von Radio
Helsinki über ihre persönlichen Erinnerungen an Radio Helsinki berichten und zur Feier des
Anlasses werde ich heute dann anschließend selbst dort zu Gast sein und neben meinen
persönlichen Erinnerungen an Radio Helsinki bis zurück in die Zeit,
wo wir noch gar keine
Sendung gemacht haben,
auch über Grauco reden und euch einen Einblick ins Arbeiten in unserem
Kollektiv geben. Das Ganze auf Wunsch meiner Interviewerin übrigens auf Englisch. Bin selbst
schon gespannt,
wie sich das anhören wird. Außerdem hat einer unserer Autoren seine
Radioerinnerungen in einen zweiteiligen Text verpackt,
dessen zweiten Teil ihr dann nach 7
in der Radioerinnerungen Sendung hören werdet. Also Gründe genug,
sich heute gleich 2 Stunden
Zeit zu nehmen und dem ganzen Grauco-Double-Feature hier auf Radio Helsinki zuzuhören und sich gleich
eine neue wertvolle Radioerinnerung zu schaffen. Damit kommt Seven Shades of Grauco jetzt aber
richtig in Fahrt und wir zu den Themen des heutigen Abends. Beginnen möchte ich mit Isolde Beermann
und ihrem Rückblick auf viele Jahrzehnte der Radiogeschichte. Unsere gute Nachtsendung,
das Traum,
Männlein kommt. Guten Abend,
Kinder. Mit meinen grünen Augen zwinkere ich hierzu.
Sie sitzt vor mir im Pajama schon und bestimmt mit gebutzten Zähnen. Auf dem Boden sitzt sie uns so
aufmerksam und gebannt,
als könnte ich mich,
wenn sie sich auch nur ein bisschen bewegt,
in Luft auflösen. Ich werde mich bemühen wie jeden Abend und anständig senden und alle
störenden Geräusche vertreiben. Doch nicht immer gelingt dies und so muss eine helfende Hand an
meinen Reglern drehen,
bis die Stimmen wieder klar und deutlich werden. Allzu schnell aber
kommt ihre Hand und drückt meine Taste nach oben ins Schweigen. Und ja,
da sitze ich. Sitze gebannt
vor dem Radio,
dessen grünes Auge mir zuzwingt und mich,
während ich so sehr zuhöre,
dass ich
nichts um mich spüre,
nichts um mich wahrnehme,
auch den zappeligen Bruder nicht,
der hinter
meinem Rücken sein Feuerwehrauto hin und her schiebt,
durch die Abendzeit begleitet. Ab und zu kommt Mama
und dreht am großen Rad rechts am Radio,
damit das Rauschen wieder verschwindet und jedes Mal,
wenn die Melodie ertönt,
die das Traum,
Männlein entschweben lässt und Mama die elfenbeinfarbene
Taste gedrückt hat,
ist es,
als würde ich in einer Welt zurückbleiben,
die gerade ein wenig an
Farbe verloren hat. Radiowellen haben mich mitgenommen,
mich in der Zeit zurückgespült und ich
bin wieder ein Kind,
das noch keinen Fernseher hat. Da ertönen sie auch schon die Mittagsklocken.
Es ist 12 Uhr,
sie hören die Glocken der Pfarrkirche von Leutschach in der Südsteiermark.
Ich bin das kleine Ding ganz oben auf dem Küchenregal. Ich bin laut und ein wenig aufmüpfig
und ich mag es nicht,
wenn man mich woanders hinstellt. Sie tut das öfters,
wenn sie den
Staub wischt oder eine Vase neben mich stellt. Das ärgert mich so,
dass ich nur mehr krechze.
Das hat sie davon. Meine Antenne gehört zu meinem empfindlichsten Körperteilen. Dass sie das einfach
nicht verstehen will. Immer wieder verbiegt sie mich in alle Richtungen. Gut,
dass er manchmal
einschreitet. Er hat einfach den Trey heraus mit mir. Ich reise aus der Stadt hinaus aufs Land,
besuche kleine Orte und höre kleine Geschichten über die Kirche,
deren Glocken gerade geläutet
haben. Es ist,
als würde ich von all dem Asphalt und den Autos und dem Lärm der Stadt mitten
hinein ins Grüne zu gelben Kirchen und roten Hausdächern fliegen. Rundum Grünes und Hügel
und Kühe und Schafe und Glockenblumen. Weiter nimmt mich die Radiowelle und lässt mich an
einem Sonntag stranden. Einen recht schönen guten Tag,
verehrte Autofahrer unterwegs. Es
riecht nach gebackenen Schnitzeln. Das Licht an Sonntagen erscheint mir anders,
weicher,
heller
und es ist so viel mehr Familie um mich als an Wochentagen. Ihre Stimmen übertönen die
Verkehrsmeldungen,
die Schlager,
die Mama oft mitsinkt. Ich höre nicht,
welcher Oma zum
wievielten Geburtstag gratuliert wird,
verstehe kaum,
wo er sowieso gerade in Italien unterwegs
ist und seinen Fotoapparat vergessen hat. Ja und das Wetter hat mich zu dieser Zeit sowieso nicht
interessiert. Aber ich höre diese Stimme so frisch und fröhlich wie eine bezaubernde Tante,
die jeden Sonntag zu Besuch kommt und Geschenke mitbringt. Unter mir dieser Methuselé mit den
grünen Augen. Er wird kaum noch benötigt,
nur die Großmama schaltet ihn hin und wieder ein. Ich
habe ultra kurze Wellen und ich warte darauf,
dass sie entdeckt werden. Ich fühle mich recht
wohl in meiner neuen Umgebung. Die Dame,
der ich zuvor gehört habe,
hat mich ohnehin nicht
gewürdigt. Besonders hübsch bin ich nicht,
aber ich habe echte Power. Mehrere Radiowellen später
dümple ich mit zunehmend genervter Mine,
wie es einem Teenager am besten ansteht,
in den Wunschkonzerten,
höre es und ebenbei wie möglich die Gratulationen zu Geburtstagen,
bestandenen Prüfungen und
Hochzeiten,
die edelmetallische Zeiten erreicht haben. Was mich schließlich aus diesen klebrigen
Radiowellen empor hebt,
ist eine kleine Gitarrenmelodie. Österreich 3. Hier ist nun mein neues Hörzuhause.
Hier klingelt in der Früh für mich der Wecker und eine Art Kinderstimme schreit. Hey,
wach auf! Hey,
wach auf! Der Ö3 Wecker. Einen recht schönen guten Morgen. Wieder einmal ist es soweit,
dass ich
aufstehen muss. Und um wie viel leichter geht das mit der Musik von Smokey Abba,
Wolfgang Ambros plus
Springsteen,
Dire Straits. Ich liebe dieses Leben. Groß bin ich zwar nicht,
aber wenn ich größer
wäre,
würde ich nicht mehr in diese Umgebung passen. Ja,
angepasst bin ich. Bin ich für gewöhnlich,
doch meine neuen Besitzer haben mich einfach in diese Öffnung gestellt und wenn gebremst wird,
rutsche ich immer ein Stück heraus. Mich stört das zwar nicht,
ich verliere dann einfach ab und zu
meine Verbindung. Eines Nachts. Ich sitze auf dem Rücksitz eines Autos. Um mich dösende Freundinnen
und Freunde erlebe ich magische Augenblicke. Der Fahrer,
ruhig und konzentriert,
lenkt uns über
Landstraßen in die Stadt zurück. Der Scheinwerfer holt Bäume aus dem Schwarz und hin und wieder
ein leuchtendes Augenpaar. Zunächst ist es die Musik,
die mich davonträgt,
hinaus aus dem Auto,
mitten in die amerikanische Weite. Es ist die Route 66,
auf der ich im Straßenkreuzer und
offenem Verdeck unterwegs bin. Joan Baez,
Leonard Cohen,
Chris Christopherson und Bob Dylan,
Tönen aus dem Radio des Roten Cadillacs. Dann diese Sätze,
diese Worte. Mein Ratnell und Ingrid
Gucci verleihen Alfred Comarek's poetischen Miniaturen den Zauber,
der in einem Inne wohnt.
Vielleicht sind dies die Momente,
die meine Liebe zur Lyrik wecken,
zum hintergründigen,
aber auch melancholischen Spiel mit Worten. Eines ist aber sicher,
wann immer es möglich ist,
höre
ich diese Sendung namens Melodie Exclusive,
sentimentale Beispiele. Schon wenn die Melodie
von Ry Cuda,
Dark was the Night,
ertönt,
hebt mich die Radiowelle fernab aller Realität und es gibt
nur das feine Gespinsteter Worte und die Songs,
die allesamt mein romantikanfälliges Teenagerherz
berühren. Ich begegne den Schmetterlingen und der Augenweide,
die ich anderswo nicht getroffen
hätte,
verliebe mich in Andrea von Fabrizio de André,
dass ich für ein schönes Liebeslied halte
und erst sehr viel später die wahre Bedeutung erfahren sollte. Vergnügt tummle ich mich jetzt
in den Radiowellen von Ö3 und an so manchen Samstagen darf...
... in meine Gehörgänge. Diese Musik vermag mich allerdings nicht auf Anhieb zu berühren,
es ist eher so,
als machte ich einen vorsichtigen Spaziergang durch eine eher graue Industriestadt,
doch auch hier entdecke ich etwas,
das ich mir für später aufgehoben habe. Wenn also
On the sunny side of the street ertönt,
dann holt mich Walter Richard Langers Stimme nur
gelegentlich in sein musikalisches Universum. Nach und nach aber verschwinden alle meine
Lieblingssendungen und Ö3 wird für mich zu einem silenlosen Hintergrundrauschen. Schick sehe ich
aus,
wie ein kleines silbernes Hochhaus. Links und rechts von mir stehen Fritz und Frieda,
so habe ich meine beiden Boxen getauft. Ein bisschen kindisch vielleicht,
aber wir haben
eben eine besondere Verbindung. Sehr gern mag ich die Etagen unter mir,
sie sind etwas seelenlos
und man muss sie füttern,
damit sie Musik oder Worte von sich geben. Ich hingegen,
ich habe
meine Fühler im Aether und sende,
was das Zeug hält. Fast unmerklich schaukeln mich die Wellen nun in
die 90er Jahre und da ergibt sich wieder ein aufmerksames Hören,
denn es wird großteils in
englischer Sprache moderiert. Casey Casems Top 40 begleiten nun so manche Autofahrt. Ich lausche
verzückt einen Moderator namens Stuart Freeman. Der Sender heißt Blue Danube Radio und Freeman
scheint nur aus Spitzbübigkeit und Humor zu bestehen,
dabei wirkt er wie der reizende Onkel
aus England. Was ihn mir aber besonders sympathisch macht,
ist,
dass ich sein Englisch gut verstehe.
Sein Erscheinungsbild passe ich an meine jeweilige Stimmung an. Meisterrund und behebig,
gemütlich und glatzköpfig,
dann wiederum schlank und geschmeidig und selten sogar langhaarig. Ich
höre ihn bis heute gerne,
ja ich höre FM4s Morning Show ausschließlich dann,
wenn er moderiert.
Seine Haustiere Amy,
die Hündin und Archie,
die Schildkröte,
die immer abhaut,
sind mir vertraut,
als lebten sie nebenan. Bis heute habe ich nicht nachgesehen,
wie Stuart Freeman wirklich aussieht,
denn gerade jetzt ist er weißhaarig,
trägt seine dichten Haare zu einem lockeren Zopf gebunden und
hat einen leichten Bauchansatz. Ein lieber Freund sagte mir einmal,
na,
seit Blue Danube Radio von
FM4 verdrängt worden ist,
höre ich aus Protest nicht mehr zu. Ich bin nun nicht mehr so leicht zu
finden. Ich bin ein kleiner dunkler Turm. Ich bin ein Computer,
ein Laptop,
ein Handy. Ich bin überall
dort,
wo du mich brauchst. Nun haben mich die Radiowellen ans Ufer der Gegenwart getragen und
meine Aufmerksamkeit pendelt von Ö1 über FM4 bis zu Radio Helsinki auf 92,
6. Und genau dort und
damit in der Gegenwart befindet ihr euch jetzt bei Radio Helsinki und ihr hört die September
2021 Ausgabe von Seven Shades of Grauco,
einer On-Air-Lesebühne,
deren Texte sich heute Abend
alle um Radioerinnerungen drehen. Hinter dem Mikrofon für Grauco sitzt Peter Heisenberger und
wie wohl auch viele von euch,
die die entsprechende Lebenserfahrung mitbringen,
habe ich einiges in
Isoldes Text wiedererkannt. Vor allem,
da ich ja selbst der angesprochene Freund bin,
der aus
Protest gegen das Ende von Blue Danube Radio FM4 boykottiert. Wobei ich auch sagen muss,
dass mir das nicht schwerfällt,
weil sich bei mir aus den oben angesprochenen Jahren der
Lebenserfahrung offenbar auch eine zunehmende Entfernung zur modernen Musik ergeben hat.
Das war bei Blue Danube Radio eben ganz anders und vor allem erinnere ich mich gerne zurück an die
Country Drive Time von Sonntagnachmittag. Für mich die Quelle jener Musik,
die mir am besten
gefallen hat und die man damals auf den anderen Sendern des ORF Monopols kaum zu hören bekam.
Ich weiß,
dass die meisten meiner Freunde diese Begeisterungen nicht geteilt haben,
so kann ich mich an eine legendäre Rückfahrt von einem Baseballspiel in Wien erinnern,
bei der die
Country Drive Time in meinem Radio gelaufen ist,
mit einem Nachruf auf die gerade verstorbene Tammy
Wynett und wie ein sehr guter Freund von mir angedroht hat,
am Wechsel noch während der Fahrt
aus dem Auto zu springen,
als zum Abschluss der Sendung zum zweiten Mal Stand By Your Man
gespielt wurde. Ja,
bei dem Gedanken hat es mich eh kurz in meinem DJ Finger gejuckt,
aber ich werde jetzt doch ein anderes Lied für euch spielen. Denn einmal habe ich damals die
monatliche Country Hit Parade auf Kassette aufgenommen und viele Jahre lang unzählige
Male abgespielt. Viele der zehn Lieder habe ich später auf CD erworben und dort vor allem
einen meiner Lieblingssänger entdeckt,
Garth Brooks,
von dem wir jetzt The Old Wind hören werden,
der im Hintergrund schon zu blasen begonnen hat.
One less worry on her mind,
now it's off to workin' on the radio.
Comes an old familiar song,
and then the DJ's voice comes on and says he's back in town tonight for one last show.
Her eyes well up with tears,
God could it be it's been ten years since that all night outside county fair.
When two strangers shared a night,
in the darkness found a light that to this day is still alive
and burning there.
He asked her twice to come along,
he said goodbye at the break of dawn,
because she can't hold back the wind.
If it's meant to be again,
then someday he'll find his way back to her arms.
The marquee misspelled his name,
not too many people came,
but that didn't matter to them.
They laughed and loved all through the night,
as they faced the morning light,
they found themselves standing there again.
He asked her twice to come along,
he said goodbye at the break of dawn,
as his bus left out she cried,
with him standing by her side that old wind that once again found its way home.
Someday he'll tell her about the money he gave,
someday she'll tell him that the boy is his kid.
For right now they're both in love,
the only thing they're thinking of
is that they're finally where their hearts have always been.
Eine ganz persönliche Erinnerung eures Moderators Peter Heisenberger
und ihr hört Seven Shades of Grauco auf Radio Helsinki 296.
Wer diese Sendung gerade erst entdeckt hat,
es erwarten euch bei jeder Ausgabe sieben Texte unserer sieben AutorInnen zu einem bestimmten Thema
und dieses Thema ist heute Abend Radio Erinnerungen,
als Einleitung für die Sendung selben Namens,
die ihr im Anschluss hören werdet.
Und wie es der Zufall so will,
heute mit mir als Gast.
Davor gibt es aber noch eine Menge Radio Erinnerungen von Grauco,
so als nächstes von Kuno Kosmos.
Und wer ihn und sein Schaffen näher kennt,
der weiß,
dass wir jetzt wohl mit einem Ausflug in die Musikgeschichte rechnen können.
Der Radio.
Jahrelang hatte sich mein musikalisches Talent
zwischen Wunschkonzert und Autofahrer unterwegs dahin gefrettet,
bis wir im Juli 1969 endlich ein neues Radio bekamen,
einen großen Holzkasten mit zwei fetten Drehknöpfen,
die ihm das Gesicht eines Autobuses und einem männlichen Artikel verliehen.
Der Radio.
Mein älterer Bruder,
erster und einziger Radiofachmann der Familie,
schnappte sich den Radio und schaltete ihn,
schwupps,
durch Rechtsdrehung des linken Knopfes ein,
was dieser mit einem Knacks und bedeutungsvollem weißen Rauschen beantwortete,
das bei weiterer Rechtsdrehung zunahm.
Und dazu leuchtete natürlich die grüne Röhre links oben.
Und das gelbliche Hintergrundlicht,
das die im unteren Drittel auf Glas gedruckten Sender lesbar machte,
mitsamt diesem senkrechten Strich,
den man durch Drehen des rechten Knopfes navigieren konnte,
von ganz links bis nach ganz rechts,
was den Ausdruck Bandbreite ins Leben gerufen haben mag.
Das Navigieren,
auch Sendereinstellen genannt,
begann jedoch nicht mit der Knopfdrehung,
sondern mit dem Einrasten einer der vier Tasten in der Mitte des Apparates,
die,
wenn ich mich recht erinnere,
den Radio auf Lang-,
Mittel-,
Kurz- und Ultrakurzwelle festlegten
und auf diese Weise seine Bandbreite vervierfachten.
Mutter wusste,
dass man ihr heiß gelebtes Wunschkonzert auf Mittelwelle finden konnte,
Vater hatte zu den Wellenlängen keine Meinung
und mein Bruder murmelte halblaut,
dass echt gute Musik nur auf UKW zu finden sei,
bei Ö3.
Als dann die Eltern das Wohnzimmer verließen,
der Vater,
um die Hühner zu füttern
und Mutter,
um deren Eier zu klauen,
schaltete mein Bruder um,
auf UKW navigierte den Faden ganz nach rechts
und entlockte dem Radio nach einigen akustischen Fetzen
ein Indianergeheuer der Sonderklasse,
unterlegt von einem harten Beat,
das es mir nur so in die Beine,
ja in den ganzen Körper fuhr
und ich fortan von meines Bruders UKW-Doktrin überzeugt war.
Eine Minute später sagte ein Sprecher,
das seien gerade die Rolling Stones gewesen,
den Titel Honkytonk Women merkte ich mir erst später.
Das muss man sich mal vorstellen,
du bislang ein verzweifelter Gefangener des Wunschkonzerts,
drehst zum ersten Mal den neuen Radio auf
und hörst gleich mal einen der größten Hits der Stones,
der dir auch noch saugut gefällt.
Ein Himmel tut sich vor dir auf und verspricht dir ewiges wahres Glück auf UKW.
Und unser neuer Pleasure-Dom hielt,
was er versprochen hatte.
Erst wenige Tage im Amt
lauschten wir auf seinem Lautsprecher schon der Mondlandung,
zwar mehr Rauschen als sonst was,
aber nicht weniger historisch als die Bardammen der Stones.
Und was war mit den hochgerühmten Beatles?
Mein Anspruch an ihre Songs war,
dass sie mir gefielen,
bevor ich noch um ihre Schöpfer wusste.
Ballad of John and Yoko und Get Back,
ihre aktuellen Hits,
bestanden diesen Test und verdienten sich folglich eine virtuelle Kerbe
im Holz des neuen Radios.
Ihre US-Gegenspieler mit dem langen Namen,
den man mit CZR abkürzte,
ließen mit Green River nicht weniger aufhorchen,
aber beide Parteien mussten in den Staub
vor einem der größten One Hit Wonders aller Zeiten,
in the Year 2525,
von Saga and Events,
den ersten musikalischen Fortschrittskritikern.
In dieser Flut an Neuigkeiten
entgingen mir zwei weitere historische Geschehnisse,
der Tod des Brian Jones
mit dem Konzert der Stones im Hyde Park,
von dem ich erst ein halbes Jahr später
aus einer alten Bunde erfuhr,
und Woodstock,
das keinen erklärenden Relativ-Satz benötigt.
Aber es gab so viele aufzuholen,
die ganze Ära der Beatles,
Don't Scream,
The Who,
The Nice,
The Hollis
und wie sie alle hießen,
endlose sechs Jahre hatte ich versäumt,
in denen ich mich nur um meinen Status
als Klassenbester gekümmert hatte.
Während ich also den ganzen Herbst lang
gierig jeden Song aufs Sog,
der ein Hit gewesen war,
oder noch werden würde,
kursierten Gerüchte von einer eigentlich undenkbaren,
bevorstehenden Auflösung der Beatles
mit einem finalen großen Hit als Kompensation,
der jedoch nicht und nicht erschien.
Zu Weihnachten dualierten sich die Tremolos
mit Call Me Number One
und Sissy Arme Down on the Corner
und ich,
an Schafplattern erkrankt,
las den Schatz im Silbersee,
der mich auf seiner Grausamkeit arg beschäftigte
und mich endgültig in die Arme der Musik trieb.
So bin ich zum Wenigleser
und Vielhörer geworden.
Im Jänner krachten dann Le Zeppelin vom Himmel
und verwüsteten alles,
was bislang als musikalisch gegolten hatte.
Ja,
sind denn das auch nur Menschen?
fragte Mutter entsetzt.
Während mir schlagartig klar wurde,
dass es bei Whole Lotta Love nicht um Romance,
sondern um puren Sex ging.
Und Vater,
von Mutter energisch aufgefordert,
doch auch mal was zu sagen,
bemerkte,
dass die Gitarren im Refrain
wie die Sturzkampfbomber im Krieg klängen.
Na klar doch!
Oder nicht?
Konnte harte sogenannte Rockmusik
tatsächlich den Charakter verderben?
Wann immer in Folge Le Zeppelin gespielt wurden,
hielt ich lieber Abstand,
um meinen guten Ruf zu wahren?
Und meinen inneren Mozart,
der als echtem Österreicher auch mir
in die Wiege gelegt war?
Im Frühjahr war es dann so weit,
Let It Be ließ ein letztes Mal
die Genialität der Beatles aufblitzen
und CCA standen schon bereit,
die Krone der Rockmusik in Ehren weiterzutragen.
Die selbst ernannten Boys von Mississipit
hatten dies mit eindrucksvollen Doppelhits,
die es so nie wieder gegeben hat.
Einmal an der Bushaltestelle fragte ich Josef U.,
genannt Joe,
der zwei Klassen über mir
ins Gymnasium ging
und weise unter den Musikkennen galt,
wer denn die beste Band der Welt sei.
Und ich erwartete natürlich,
dass er CCA kühren würde.
Er aber sagte trocken,
Wer?
Wer soll das sein?
Wirst schon noch merken,
wenn du Geschmack hast.
Ab da war er für mich kein Weiser mehr.
Und mittelige 18.273 Aufrufe auf YouTube
für ihren größten Hit,
Lighthouse,
von der LP Dinosaur Swamps,
geben mir heute noch recht.
Das Loch,
das die Beatles hinterließen,
war riesig.
Eine Weltordnung kollabierte,
denn nicht nur Joe sah in CCA keine Heilsbringer.
Ja,
man musste neuerdings Heilsbringer
und Philosoph sein,
einer von den zweifellos Guten,
um gute Musik machen zu können.
Einen wesentlichen Anteil an dieser Entwicklung
hatte das von mir noch immer nicht wahrgenommen
in Woodstock.
Wie ich heute meine,
hatte Ö3 da einen
sanften,
zensorischen Auftrag.
Dass es noch mehr gab da draußen als Ö3,
drückte ich ohnehin immer öfter
die Mittelwellentaste und suchte zwischen
zahlreichen Störgeräuschen nach neuen
Sendern. Heute würde man sagen,
ich surfte. Und stolperte
über I Got You,
Babe.
Die Sendung dazu hieß Hallo,
Twan
und wurde vom saarländischen Rundfunk
ausgestrahlt. Moderator war ein
gewisser Manfred Sexauer.
Er sollte mein Golden Guide durch die Rockmusik
werden. Und unser Mondlandungserprobter
Radio,
ein verlässlicher
Mittler dazwischen.
Das war KunoKosmos.
Ihr hört Seven Shades of
Grauko auf Radio Helsinki.
Und wie ich zuvor schon angekündigt habe,
gibt es den zweiten Teil von
Kunos Text in jener
Sendung zu hören,
die heute Abend auf
unsere Folgen wird. Radioerinnerungen
mit Grauko zu Gast,
was natürlich die Motivation war,
uns schon vorab den Erinnerungen
rund ums Radio
zu widmen. Bei Kuno
ging es da primär um die Musik.
Ich selbst denke aber auch an
den Sport. So habe ich vor kurzem
einmal eine Aufzeichnung des Olympia
Abfahrt Siegelslaufs von Franz
Klammer 1976 in
Innsbruck im Fernsehen gesehen und mich
gewundert,
warum sich das so gar
nicht mit meinen eigenen Erinnerungen
gedeckt hat. Gut,
ich war damals gerade
sechs Jahre alt und da tut man
sich viele Jahre später mit dem Erinnern
oft nicht mehr so leicht. Aber das war es nicht.
Ich konnte mich an kein einziges
Bild erinnern und dann ist es mir
eingefallen. Wir hatten damals
ja noch gar keinen Fernseher
und so wie der junge Kuno Kosmos die
Mondlandung habe ich diesen
Meilenstein der Sportgeschichte
am Radio mitverfolgt.
Trotz der vielen gut gemeinten Worte nichts
als endloses Warten auf die nächste
Zwischenzeit.
Ja und wo wir schon bei Sport
Meilensteinen sind,
zwei Jahre später
hatten wir dann den ersten Fernseher.
Aber mit Blick auf die
heutige Technologie würde ich sagen,
bei großen Sportübertragungen
war es ein Hybridgerät.
Wie viele Leute damals haben auch
wir gerne den Ton abgedreht
und stattdessen das Radio eingeschaltet,
das damals noch regelmäßig Sport
Live Übertragungen gebracht hat.
So bin ich heute jedes Mal enttäuscht,
wenn man in einer Fernsehaufzeichnung
Hans Grankel in Cordoba kurz vor Schluss
auf das Deutsche Tor zulaufen
sieht und nach dem erfolgreichen
Abschluss eben nicht in die Finger
von Hans Grankel das legendäres Tor,
Tor,
I ver Narisch
hören kann.
Oder wenige Minuten später Zeuge seines Drangs
den guten Abramchik
abbuzzeln zu wollen.
Bei all den Bildern doch Radioerinnerungen,
die sich ein Leben lang
eingebrannt haben.
Wie sich auch einiges
rund um das Radio in die Erinnerungen
von Veronika Unger eingebrannt hat.
Von der Frau Physikprofessor
bekommen wir auch gleich noch ein paar
Erinnerungen von der Frau Physik
Nachhilfestunden. Also bitte genau
aufpassen.
Früh wurde es dunkel in der kleinen
Keusche,
die so tief
in den Hang hineingebaut war,
daß ich als Kind leicht
wie durch eine Tür
bei dem kleinen Küchenfenster
oder bei einem im Schlafzimmer
hätte hinaussteigen können,
wären da nicht die
Eisengitter gewesen.
Versucht ja nicht durchzuklettern,
daß wir Kinder immer wieder ermahnt,
ihr bleibt sonst mit den
Köpfen stecken.
Drei Jahrzehnte später
haben das aber meine Sprösslinge
und ihre Spielkameraden
zur Gewohnheit gemacht.
Da war das kleine Küchenfenster
allerdings durch ein Doppelt so
großes ersetzt worden
und Gitter gab es schon lange
nicht mehr.
Ja,
damals war es düster
in der Küche mit dem winzigen
reitigen Fenster und noch
düsterer in der Nacht,
denn es gab noch keinen elektrischen
Strom. Erst wenn man
fast nichts mehr sehen konnte,
zündete Großmutter
die Petroleumlampe an.
Das durfte sonst niemand
machen,
denn sie war
der Meinung,
daß nur sie
den Tocht richtig behandeln
und den Glassturz zur rechten Zeit
aufsetzen konnte.
Dann schien es mir nach
der Finsternis richtig hell zu sein
und ich schaute verzaubert
auf das orange-rot leuchtende
Flämmchen,
während ich langsam
meinen Kakao schluckte,
damit ich das zu Bettgehen
hinauszögern konnte.
Aber nicht allzu lange,
denn damals
gingen wir normalerweise
mit einbruchter Dunkelheit
schlafen. Aber an
Samstag nachdem die
ganze Familie in der
Blechwanne gebadet und
mein Vater den Großvater rasiert
hatte,
setzte sich Vater
auf Großmutters geheiligten
Schemel und schaute mich
verheißungsvoll an.
Ich wusste,
was das bedeutete
und wartete schon darauf,
daß er in die Wandnische
griff und ein kleines seltsames
Ding hervorholte.
Ein winziges Holzblätzchen,
nicht viel größer als
meine Kinderhand.
Darauf waren damals für mich
bekannte Gebilde.
Wohl erkannte ich eine Drahtrolle,
einen etwas kleineren
zylinderförmigen Gegenstand
drehte und ein
kleines Steinchen.
Heute weiß ich,
daß dies ein
elektrischer Schwingkreis mit
Spule,
Kondensator und Pirittkristall
war.
Vorsichtig legte er es
auf den Tisch und langte ein
zweites Mal in die Nische nach einer
runden Kapsel,
von deren
Seite ein Draht hing,
dessen
Ende steckte er in ein kleines
Loch am Brettchen.
Als dies geschehen war,
begann
er mit der Spitze eines Metallstifts,
von dem mir noch
nicht aufgefallen war,
daß er
auch mit einem dünnen
rot-golden leuchtenden Faden
am Kästchen ihn auf dem
Steinchen herumzukratzen.
Das Kratzen hörte
ich verstärkt aus der
Kapsel und dann
plötzlich verwandelte er
sich in knisternde Musik.
Den Stift musste
Vater nun ganz stillhalten,
gelegentlich aber verrutschte
ihm dieser und er war gezwungen
die Stelle,
die diese wunderbaren
Töne hervorbrachte,
erneut zu suchen.
Derweilen lehnte ich mich
an seine Seite und genoss
die kleine Idylle im
warmen Licht der Petroleum-
Lampe. Einige Zeit
später,
ich weiß nicht,
wann es ein Jahr oder mehrere,
gab es elektrischen Strom
im Haus und in der
Wandnische stand an
Stelle des Detektors ein
großes Radiogerät.
Nun war es keine Seltenheit
mehr,
Musik ohne
knisternd zu hören und
sonntags durfte ich mich sogar nach
8 Uhr zu den Erwachsenen
an den Tisch setzen,
um
beim Hörspiel mitzufiebern.
Sofern es mir gelangt,
dafür
wach zu bleiben.
Im grillen Licht der Glühbirne
fühlte ich allerdings nie
mehr diese romantische
Stimmung wie einst beim Schein
der Petroleum-Lampe.
Aber als es so weit war,
dass es jeden Abend das
Traum einlang kommt gab,
wofür ich inzwischen eigentlich schon
zu alt geworden war,
wollte ich es trotzdem nicht
verpassen.
Nie zu alt wird man zum Glück für
Seven Shades of Grauko. Und so
freue ich mich im Namen des Grazer
Autorinnen und Autoren-Kollektivs,
dass ihr unsere heutige Ausgabe
zum Thema Radioerinnerungen nicht
vergessen habt. Gerade gehört
habt ihr da den Text von Veronika
Unger und mein Name ist
Peter Heißenberger.
Meine eigenen Erinnerungen gehen nicht ganz
so weit zurück,
aber doch auch schon
ein Vierteljahrhundert. Wie wir vor kurzem
festgestellt haben,
als ich einen Freund
getroffen habe,
mit dem ich damals
einen Monat in den USA verbracht habe.
Wir waren eine Gruppe
junger,
begeisterter Baseballspieler
aus mehreren österreichischen Vereinen
und bei dem angesprochenen Treffen vor
wenigen Wochen haben sowohl ich als auch
dieser Freund festgestellt,
dass
es für uns wohl der schönste Monat
in unserem bisherigen Leben gewesen ist.
Ich selbst war die
meiste Zeit mit zwei anderen Freunden
aus Graz in einem uralten Straßenkreuzer
unterwegs,
den wir passenderweise
bei Rand a'Wreck gemietet hatten.
Was das Autoradio betraf,
gab es ganz einfache Regeln.
Der Fahrer durfte den Sender
einstellen. Wenn dann jedoch Musik
gespielt wurde und zwei der drei
Anwesenden gleichzeitig ihren Arm
in die Höhe rissen,
dann musste der Sender
gewechselt werden. Diejenigen
von euch,
die schon seit Beginn dieser
Sendung dabei sind,
wird es kaum
überraschen,
dass ich es immer
mit einer,
der in Arizona doch
zahlreichen Country-Stationen
versucht habe. Doch es gab da vor allem
ein spezielles Lied,
das damals
sehr oft gespielt wurde und schon
dessen ersten Akkorde zu beiderseitigen
arme Hochreisen meiner Freunde
führte.
Da mir der Hörgenuss unseres
Publikums sehr am Herzen liegt,
habe ich soeben selbst meinen Arm in die Höhe
gerissen und möchte an dieser Stelle
lieber ans Ende unseres Aufenthalts in
Phoenix kommen. Mit einem moderneren
Auto,
dem wir die weite Reise auch
zutrauten,
sind wir Richtung
Las Vegas aufgebrochen,
mitten hinein
in die Wüste. Alle paar Kilometer
wurde die Straße schmeler,
irgendwann wurden wir darauf hingewiesen,
dass jetzt eine Zeit lang keine Tankstelle
mehr kommen würde. Die Sonne
senkte sich über Sandsteinfelsen,
Joshua Trees und Kakdeen,
tauchte den Horizont in ein kitschiges
Rot. Meine angesäuselten
Freunde sind eingeschlafen und so
fuhr ich praktisch allein auf Straßen,
auf denen in den 30er Jahren
auch die Familie Judd aus
John Steinbecks Früchte des Zornes
unterwegs gewesen ist.
Da ist mir brühwarm eingefallen,
woher
ich diesen Namen kannte,
der auf Bruce Springsteens CD stand,
die mir ein Freund vor der Abreise
geschenkt hatte. Tom Judd,
der Held jenes Romans,
der mit seiner
Familie auf der Suche nach einem besseren
Leben nach Kalifornien gefahren ist.
Ich hatte die CD in meinem Rucksack,
hab sie eingelegt,
mich im Fahrersitz
zurückgelehnt
und niemals mehr sollte
ein Lied so perfekt
in den Moment passen.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Ich bin ein Held,
der mit meinem Freund
in der Abreise
gefahren ist.
Die Kinder waren
immer die kleinsten.
Sogar beim Völkerball waren sie unschlagbar,
während ich bei Mannschaften-Zusammenstellen
immer als eine der letzten übrig blieb.
Die Mutter heb mit der Faust
auf den Ausknopf des Fernsehers
und schaltete das Radio ein.
Sie drehte an einem silberfarbenen Rädchen.
Eine rote Nadel wanderte in einem beleuchteten
und mit vielen Ortsnamen
und zahlenversehnen Fensterchen hin und her.
Es surrte und rauschte,
bis sie etwas fand,
was ihr gefiel.
Sie rief auf Ö1
und sie sumnte mit.
Ihre Stimme klang eher fürchtig und leise.
Dank sei die Herr 1950
aufgenommen,
sagte sie,
das ist eine Stimme,
das ist eine Melodie.
Sie hatte die Augen halb geschlossen
und schien gar nicht mehr da zu sein.
Der Teig,
auf dem sie herumrollte,
wurde spielkartendünn.
Eine weitere Ladung versenkte im Ofen.
Der Großvater wurde munter
horchte und schnüffelte,
richtete seine zerrupften Haare gleich
und beschwerte sie mit seinem unfärbigen Speckhut.
Ein wenig verwirrt,
guckte er in der Küche umher.
Gleich darauf war Elisabeth Schwarzkopf zu hören,
wie mir die Mutter erklärte.
O mio babbino caro.
Begleitet von zeitweißem Rauschen,
wenn ich beispielsweise,
um ein Glas Saft zu holen,
zu nahe am Radio vorbeiging.
Diese ärgerliche Besonderheit hatte es,
seit ich einmal
über das Kabel gestolpert war
und es heruntergerissen hatte.
Es spielte noch,
aber die Antenne war geknickt.
Und bei meinem Versuch,
sie gerade zu biegen,
brach sie völlig ab.
Und es rauschte so sehr,
dass kaum mehr auszumachen war,
welchen Sender man eigentlich gerade eingestellt hatte,
wenn man es nicht an der roten Nadel ablesen konnte.
Es ereignete sich darauf,
in was ich immer ereignete.
Die Mutter seufzte,
die Großmutter schimpfte,
der Großvater schlich sich
und der Vater fand eine Lösung.
Die Großmutter steckte eine Stricknadel aus dem Strickzeug
und steckte sie in das verbliebene Antennenstückchen.
Erstaunlicherweise war der Empfang
dann wieder einigermaßen klar.
Und alle waren zufrieden.
Bis auf die Großmutter,
die nach Luft schnappte
und fassungslos auf ihre haltlos
gewordenen Maschen starte.
Ich musste immer heimlich lachen,
wenn der Vater der Großmutter solche,
wie ich es empfand,
Streiche spielte.
Offenes Auslachen hätte eine Ohrfeige
für mich bedeutet.
Ich musste immer sparen.
Mutter sang mit der Schwarzkopf mit.
So trefft sich er im Ton,
dass ich die Stimmen nicht mehr auseinanderhalten konnte.
Eine Gänsehaut bekam
und es mir einen Schauer
über den Rücken rieseln ließ.
So schön.
Bei der Jäulerei gehe ich meiner Weg,
liest der Großvater vernehmen.
Er schlurfte zur Tür hinaus,
langsam erst,
er brauchte immer eine Weile
zum Warmlaufen,
wie er es nannte.
Und kam eine Viertelstunde später
mit einem Arm voller weiden Ruten zurück.
Nein,
sagte die Mutter,
sie musste sich erst fangen.
Sicher nicht,
die trägst du sofort wieder zurück.
Du hast da gar nichts zum schaffen,
plaffte er sie an.
Wenn ich übergeben hab,
kannst schaffen mit mir.
Der Großvater drehte sich um,
um die Türe zu schließen,
fuchtelte dabei mit seinen unterm Arm
steckenden Ruten über den Tisch
und kehrte die Hälfte der rohen Kekse
und meine Federschachtel zu Boden.
Das halte ich nicht mehr aus. Weißt du halt nichts
mit dem Reißreiß zu tun,
als jetzt Korpflechten zu gehen?
Die Mutter schüttete die zweite
Ladung Kohlenkekse gleich dazu
auf den Boden,
fegte alles zusammen
und schickte mich damit zu den Schweinen.
Darüber war ich froh,
ich wollte jetzt ohnehin nicht in der Küche sein.
Nach dem Auftrag schlich
ich in den Kuhstall und setzte mich
ins Stroh zum neuen Kalb,
das seinen,
wie mir schien,
viel zu schweren
Kopftrunken nach mir ausstreckte und
als ich ihm meinen Finger hinhielt,
sofort seine kleine,
raue Zunge ausfuhr.
Es machte einen kleinen Muha,
der sich eher wie ein Schafblöken anhörte.
O mio babbino caro
sang ich ihm leise vor
und die weiteren Töne lalate ich.
Ich konnte kein Italienisch
oder in welcher Sprache das schöne Lied von
der Schwarzkopf gewesen war.
Im Stall sang ich gern,
die Töne klangen lange unter dem Gewölbe nach
und mir gefiel,
wie die Kühe lauschten
und,
wenn ich aufhörte,
mir zunickten und mit ihren Ketten
rasselten,
wie um mich zum
Weitersingen aufzufordern.
Auch im Stall stand ein Radio,
das dudelte zu den Fotozeiten
und Vater blieb nach der Arbeit
meist noch etwas auf dem Bänkchen
hinter den Kühen sitzen.
Er lauschte den friedlichen Fressgeräuschen,
den Kettenrasseln,
seiner geliebten Volksmusik
und den Nachrichten.
Und wo auch immer ihr gerade sitzt
und uns zuhört,
herzlich willkommen zurück im Studio
von Radio Helsinki bei einer neuen
Ausgabe von Seven Shades of Grauko,
heute Abend zum Thema
Radio Erinnerungen.
Der eben gehörte Text stammte
von Maria Edelsbrunner und ist Teil
ihres aktuellen Romanprojekts,
dem sie den Arbeitstitel
Schwesternroman gegeben hat.
Thomas Wollinger im Anschluss beschäftigt sich
weniger mit Schwestern als mit
Brüdern und Großvätern und
auch der Radio wird bei ihm etwas
anders eingesetzt. Aber nichts
anderes haben wir von unserem Thomas erwartet.
Sicherlich erinnern sich die
Alten von euch noch an das
Lied Großvater von SDS.
Da gibt es eine Textstelle,
da meint der Großvater,
dass das Leben mehr geben als nehmen
ist,
worauf ihm sein Enkel in der Nacht
ein paar tausend Schilling stiehlt.
Ich hatte auch so einen Großvater
und der hatte ein Radio.
Das Radio hatte
einen Holzrahmen und die obere Hälfte
der Lautsprecher war mit einem
hellen Flechtwerk bedeckt.
Die untere Hälfte bestand
aus einer Skala mit Städtenamen.
Mit einem Rad konnte
mein Großvater einen Strich entlang
der Skala hin und her bewegen,
bis Musik kam,
die er mochte.
Seit ich mich erinnern konnte,
stand das Radio immer nur
auf diesem Schrank.
Vermutlich war es zu schwer,
als dass es mein gebrechliche Großvater
heben konnte.
Mein Großvater lebte mit dem
Großonkel zusammen.
Aber der Großonkel war
auch schon recht alt. Auch der
konnte das Radio sicherlich
nicht heben. In einer Schublade
unterhalb des Radios
lagen tausend Schilling.
Die stahl ich. Dann kam
der Großonkel daher.
Er hatte alles beobachtet und rief
Du verjudetes Dreckschwein.
Dann wollte er mit einem Spaten
auf mich einschlagen.
Da kam mein Großvater dazu und sagte
dem Großonkel,
lass den
Thomas in Ruhe. Geld kann
ja nicht so wichtig sein.
Worauf der Großonkel mit meinem
Großvater ums Geld stritt
und am Ende schlug der Großonkel
mit dem Spaten auf meinen Großvater
ein. Mein Großvater
sank zu Boden. Und während
sich der Großonkel über meinen Großvater
beugte und ihn anschrie,
er möge nicht so verweichlich tun,
hob ich das schwere Radio
und ließ es auf den Kopf des
Großonkels fallen. Der Kopf
des Großonkels platzte auf
wie ein altes Ei.
Am Ende also hatte ich
die tausend Schilling. Ja,
und nicht nur das,
auch den Dank
meines Großvaters,
weil ich ihn vor dem
Jezorn des Großonkels beschützt
hatte. Als das ganze Getue
mit der Polizei vorüber war,
da erzählte er mir,
dass eben
der Großonkel es nie verziehen hatte,
dass er sich in eine
Frau verliebt hatte,
sprich
meine Großmutter,
die er im Krieg
im Keller versteckt hatte,
ohne es dem Großonkel zu verraten.
Denn der war ja
während der Naziherrschaft Richter
am Sondergericht Wien gewesen.
Aber wegen meiner Großmutter
konnte mein Großonkel nach dem
Krieg stolz behaupten,
eine Jüdin
in seinem Haus versteckt zu haben.
So machte er weiterhin
Karriere und war 1955
sogar Justizminister.
Ich verarbeitete meine Erlebnisse
in der Ballade Großvater,
die in stark vereinfachter
Form von SDS gecovert wurde.
Und du hast gesagt,
sie ist allein,
das musst du verstehen.
Alles vergeht,
kommt drin kein Bier.
Dann hast du gemeint,
das ganze Leben
besteht aus nehmen
und viel mehr Geld.
Nur aufhör aus deinen Kosten
in der Nacht
den paar tausend Schüllen
fladert hat.
Zum Verputzen
händert es Kaffee
ein paar Tage drauf.
Hast du ihn danach gefragt?
Ich hab's bestritten,
hysterisch bleibend,
dein Blick war traurig.
Dann hab ich gerannt,
du hast es dir gesagt,
komm lass' ma's bleiben,
Geld kann doch nie so wichtig sein.
Wenn du von Krieg erzählt hast,
wie du an Russen
augenahm gegenübergestanden bist,
und du hast gegenseitig einen Schild am Boden,
die Hand am Abzug
hat zittert vor lauter Schiss.
Oder deine Frauen,
die den ganzen Tag
dir die Ohren
Das war ein SDS mit ihrem Großvater
featuring Thomas Wollinger.
Uwe,
liebe Kinder,
wenn ihr uns jetzt zuhört,
bevor ihr das eben gehört,
der als Grundlage für euren nächsten
Aufsatz zum Thema Geschichte der Musik verwendet,
sucht euch vielleicht doch erst
eine verlässlichere Quelle.
Denn nicht immer ist alles,
was man im Radio hören kann,
auch hundertprozentig für bare Münze zu nehmen.
Das weiß natürlich auch
Margarita Kinstner,
und deshalb entführt sie uns heute
in ihrer Rubrik
Literatur aus anderen Galaxien
weit zurück zu einer Sendung,
die große Berühmtheit erfahren hat.
Und uns,
wenn schon nicht in andere Galaxien,
so doch zumindest auf andere Planeten bringt.
Margarita präsentiert
Literatur aus anderen Galaxien.
Man schreibt
den 30. Oktober 1938.
Es ist der Vorabend
zu Halloween.
Im amerikanischen Radiosender CBS
wird an diesem Abend eine Hörspieladaption gesendet.
Der Großteil
der Amerikanerinnen jedoch
hört ein Programm
auf einem anderen Sender.
Genaue Einschaltquoten sind nie erhoben worden.
Zwischen 1,
2
und 6 Millionen Zuhörerinnen
sollen an diesem Abend
auf CBS zugeschaltet gewesen sein.
Ich stelle mir das so vor.
Ein paar bügelnde Hausfrauen,
Familien,
die
gemeinsam um den Tisch sitzen,
ein paar hören aufmerksam zu.
Andere tratschen
oder denken an etwas anderes.
Im Radio wird Tanzmusik angekündigt,
eine Übertragung aus dem Herz
New Yorks.
Der damals erst 23-jährige Osen Wells
ist ein unbekannter Irgendwer,
dessen Namen man noch nicht kennt.
Man hört also Musik.
Meine Damen und Herren,
wir verabschieden unser Programm
mit Tanzmusik,
um euch eine besondere Bulletin
von der Interkontinentale Radio News zu bringen.
20 Minuten vor 8 Uhr
hat Professor Farrell
des Mount Jennings Observatory in Chicago,
Illinois
viele Explosionen von
unbekannten Gas,
die an
regelmäßigen Intervallen auf dem Planeten Mord aussehen.
Der Spektroskop zeigt,
dass das Gas Hydrogen ist
und auf der Erde mit enormer Geschwindigkeit
bewegt. Professor Pierson
des Observatoriums in Princeton
beobachtet Farrells Beobachtung und beschreibt das Phänomen
wie ein Jet von bluen Flammen,
der McGunn getroffen hat.
Wir zurückkommen euch zur Musik von Ramon Raquelhoff,
das für euch spielt in der Meridian-Ruhm
des Park Lager Hotels,
befindet sich
in downtown New York.
In Deutschland ist Hitler seit einigen Jahren
an der Macht,
der Anschluss
Österreichs ist bereits vollzogen.
Überhaupt liegt eine
sehr ungute Stimmung in der Luft.
Ich stelle mir also vor,
ich schalte an jenem Abend
das Radio ein und höre
und schalte an jenem Abend das Radio ein und höre
Am 11. September 2001 bin ich kurz nach 5 Uhr abends
von der Arbeit nach Hause gekommen.
Ich habe einen raschen Salat gegessen,
mich brav auf meinen Home Trainer gesetzt,
ich hatte noch ca. 25 Minuten Zeit,
bevor ich die Wohnung wieder verlassen musste.
Ich habe den Fernseher aufgedreht
und mich über diese wahnsinnig geschmacklose
Comedy-Nachrichten schon geärgert.
Und das getan,
was die meisten in solchen Fällen tun,
Ich habe einfach weitergeseppt.
Die selbe Sendung
habe mich noch mehr geärgert
und wieder weitergeseppt.
Und schon wieder die gleichen Bilder.
Und dann habe ich zum nächsten Programm geseppt
und wieder zum nächsten
und von Sender zu Sender ist die Panik mehr in mich hineingetröpfelt.
Wenn alle Sender das selbe zeigen,
dachte ich,
dann handelt es sich
wohl doch nicht um einen geschmacklosen Scherz.
Zurück zur angeblichen Massenhisterie
an jenem Abend im Oktober 1938.
An dem Tag nach dem Hörspiel
berichtet die New York Times
die New York Times
Radio listeners in panic,
taking war drama as fact.
Auch andere Zeitungen
berichten von der Massenhisterie.
Ein Mythos entsteht.
Hunderttausende,
wenn nicht Millionen Amerikaner,
die sich gleichzeitig in ihre Autos setzen
und den spektakulärsten
Riesenstau aller Zeiten verursachen.
So habe ich mir das dann in den 80er Jahren vorgestellt
nach jener Englischstunde,
in der wir von Orson Welles legendärer
Hörspieladaption von H.G. Wells
Krieg der Welten gelernt haben.
Kein Wunder also,
dass ich
Schriftstellerin werden wollte.
Heute weiß man,
die Massenpanik war eine Zeitungsende.
Wie schon gesagt,
haben die meisten die Sendung gar nicht gehört
und selbst jene,
die zugehört haben,
haben dann doch zum großen Teil erkannt,
dass es sich keineswegs
um einen realen Bericht handelt.
Zwar sollen tatsächlich
besorgte Anrufer beim Sender
und auch bei Polizeistationen eingegangen sein,
aber diese hielten sich
in Grenzen.
Die Schlagzeilen aber haben den jungen Orson Welles
über Nacht berühmt gemacht.
Damals gab es aber
auch die Social Media noch nicht,
sonst hätte man sich vielleicht doch gewundert,
wieso es nicht mal ein
klitzer kleines YouTube-Filmchen gibt,
weder vom Raumschiff selbst
noch von der angeblichen Massenpanik,
denn einer ist doch immer mutig genug,
sich für ein paar Sekunden
Ruhm selbst der Gefahr des eigenen
Verglühens auszusetzen.
In diesem Sinne,
glauben Sie
nicht immer alles,
was Sie hören,
auch nicht hier bei Seven Shades auf Grauco,
auf Radio Helsinki,
denn vielleicht ist doch dieser
Bericht hier nur Fiktion.
Danke Margarita Kinstner.
Ja,
so ist das mit den Erinnerungen.
Manchmal werden sie ausgeschmückt,
von anderen übernommen
und dann noch einmal ausgeschmückt,
sodass man am Ende gar nicht mehr weiß,
was nun wirklich gewesen ist.
Als Grazer Autorinnen und Autoren-Kollektiv
hoffen wir auf jeden Fall,
dass Ihr diese Ausgabe von Seven Shades auf Grauco
in guter Erinnerung halten werdet
und auch in vier Wochen wieder einschaltet,
wenn es am Dienstag,
dem 12. Oktober
ab 18 Uhr heißen wird.
Verdammt,
wir schreiben noch!
Noch davor,
und zwar am Donnerstag,
den 30. September ab 14 Uhr,
geht die Wiederholung dieser Sendung
über den Sender von Radio Helsinki 92.6
oder Helsinki.at slash Livestream.
Natürlich könnt Ihr alle unsere Sendungen
auch weiterhin über unsere Homepage
www.grauco.com nachhören
und damit Eure Radio Erinnerungen auffrischen.
Und wer jetzt den Gedanken schon
zum Ausknopf seines Geräts gegriffen hat,
Achtung,
diese Sendung wäre erst der Anfang!
Wie jeden Dienstag ab 19 Uhr folgen jetzt
im Anschluss die wirklichen Radio Erinnerungen.
Eine Sendung,
in der Radiomacher von Radio Helsinki
zu Gast sind und über ihre Arbeit
und ihre Erinnerungen sprechen.
Wir hoffen Euch mit unseren Texten
zum selben Thema gut eingestimmt zu haben
und würden uns freuen,
wenn Ihr noch ein wenig dabei bleibt.
Ja,
wie schon zu Beginn erwähnt,
heute ich als Vertreter von GrauCo
bei den Radio Erinnerungen zu Gast sein werde.
Und wie ebenfalls schon erwähnt,
wird das Ganze auf Englisch passieren.
Und wenn das noch immer nicht genug ist,
es gibt natürlich auch noch den zweiten Teil
von Kuno Kosmos Radio Erinnerungen Text
aus dieser Sendung zu hören.
Also dranbleiben!
Falls allerdings gerade Donnerstag sein sollte
und Ihr Euch die Wiederholung anhört
oder so dem Podcast im Internet lauscht,
Ihr werdet sicher auch die Radio Erinnerungen
im Archiv der CBA finden.
Also entweder bis gleich
oder sonst hören wir einander in vier Wochen wieder,
denn verdammt,
wir schreiben sicher weiter.
Einen schönen Abend mal!
Copyright WDR 2021