Herzlich willkommen zur neuen Ausgabe der Literatursendung.
Wir,
das Fröhliche Wohnzimmer und PS Anmerkungen zum Literaturbetrieb
politisch schreiben,
präsentieren dieses Mal literarische O-Töne,
die am ersten
Festivaltag des Kulturstadtbetonfestivals aufgenommen wurden.
Dieses Festival findet in hier Stetten statt,
bei einem der Protestcamps,
die
sich letztes Jahr gegründet haben,
um gegen den Bau der Stadtautobahn und den
Lobau-Tunnel,
teilweise bereits erfolgreich,
zu protestieren.
Das Festival hat bislang an drei Tagen stattgefunden und es sind weitere Tage
geplant,
an denen Künstlerinnen und Künstler sich solidarisch mit den
Aktivisten und Aktivistinnen zeigen. Weitere Informationen zu Lobau bleibt
beziehungsweise zu dem Festival findet ihr auf der Webseite lobaubleibt.at
Viel Spaß nun mit unseren literarischen O-Tönen,
die am 17. April
aufgenommen wurden.
Wann er genau stattfindet,
wird dann einfach später bekannt gegeben,
deswegen habe ich auch
vorher noch keinen Zeitpunkt dazu gesagt. Es wird gerade in Kratzow geschaut,
wann es gut passt und
wenn es auch mit dem restlichen Programm gut passt. Jetzt erst einmal die Lesung.
Wir freuen uns sehr,
dass ihr extra hergekommen seid aufs Lobaubleibt-Protestcamp.
Bitte nutzt diese einmalige Möglichkeit,
hier live eine Literaturlesung zu hören
und kommt gerne noch mal näher.
Mit der Natur beißt es nicht.
Ja,
danke,
dass wir da sind,
dass ihr da seid.
Ich bin die erste in unserer Vierergruppe.
Was pfeifen die Spatzen vom Dach?
Die Spatzen pfeifen vom Dach die Schönheit der Welt,
herunter vom Himmel.
Wenn er tief hängt,
pfeifen sie rund um Teller mit Krummen.
Keine Poussonen,
nur kleine Signale von Spatz zu Spatz oder Sperling.
Nimm dich in Acht.
Die Welt braucht jedenfalls Pfiffe. Pfiffe von Bier und Pfiffe von Spatzen.
Die Thriller pfeifen der Zukunft,
pfeifen Gefahren vom Dach.
Erst eins,
sagt der Spatz,
später dann zwei oder drei.
Die Spatzenpost pfeift mir ins Ohr,
damit ich sie nicht vergesse.
Gib Acht.
Piep,
piep,
sagen die Spatzen.
Sie pfeifen auf mich,
um mir um die Ohren,
auf das ich sie spitze.
Mit offenen Augen sehe ich die kleinen Schnebelchen sich öffnen und schließen.
Die Spatzen zählen die Zeit,
in der sie sich selbst etwas pfeifen.
Das Lied heißt Nimm dich in Acht.
Die Spatzen pfeifen und hüpfen.
Sie wissen,
auf milden Spätherbst folgt oft ein eiskalter Winter.
Im nächsten Leben werde ich Spatz.
Das habe ich tatsächlich gesagt.
Dann schlüge mein Herz zehnmal so schnell,
zum Beispiel für mich und die Welt.
Und ich säße pfeifend am Dach.
Piep,
piep.
Ach,
gib Acht.
Gedichte,
in denen ich Bier trinke.
Mit meiner Angst trinke ich Bier.
Lass mich in Ruhe,
sage ich zur Angst.
Das Bier schmeckt in diesem Augenblick etwas schal.
Die Angst hat sich ihr Plätzchen gesichert.
Frech prostet sie mir zu.
Ich knure unwillig.
Schaumschlägerei.
In der Sternschnuppennacht trinke ich Bier.
Der Himmel ist von Wolken bedeckt.
Die Sternschnuppen,
die es vermutlich gibt,
sind die Schmerzen.
Die es vermutlich gibt,
bleiben unsichtbar.
Keine gute Nacht für Wünsche.
Morgen vielleicht.
In den Händen halten wir Bierflaschen.
Wir denken uns Wünsche aus.
Ist nicht schwer für morgen.
Während ich Bier trinke,
trinke ich Bier.
Aber Ilse,
du bekommst einen Bierbauch,
sagt die Gesundheit.
Bier ist Alkohol,
sagt das Etikett.
Vier oder fünf Prozent.
Darf ich das?
Ja und nein.
Ein wohldosierter Serotonin wie der Aufnahmehämmer,
käme auch in Frage.
Prost,
sagt er allerdings nicht.
Ich spende mir selbst Trost,
sage ich.
Prost.
In der Nacht,
bevor ich meinen Körper kontrolliere,
trinke ich Bier.
Das ist Unsinn.
Ich kontrolliere nicht.
Ich werde kontrolliert.
Mein Innenleben am Flachbildschirm.
Mit bangem Herzen habe ich nur einen Gedanken.
Ich will normal sein,
unauffällig durchschnittlich.
Ich will eine Biertrinkerin sein,
die von der Morgensonne geweckt wird.
In Wirklichkeit stelle ich den Wecker.
Ich werde erwartet.
Die Kontrolle beginnt pünktlich.
Und pünktlich ist sie zu Ende.
So bleibe ich guter Hoffnung.
Nach einer Demonstration zum Internationalen Frauentag,
habe ich mir die Zeit gebeten,
dass ich die Zeit nicht mehr auf dem Weg zu den Menschen treffe.
Ich habe mir die Zeit gebeten,
dass ich die Zeit nicht mehr auf dem Weg zu den Menschen treffe.
Im Internationalen Frauentag trinke ich Bier.
Die Nacht nimmt ihren Lauf im Gastgarten.
Ob ich Frau bin oder keine,
entscheide ich alleine.
Heute sage ich Ja.
In der lauen Sommernacht trinke ich Bier.
A und O sage ich beim ersten Schluck.
Ich könnte sagen,
der Himmel beschützt uns wie ein dunkelblauer Regenschirm.
Stimmt nicht.
Der Himmel ist auch keine umgedrehte Suppenschüssel.
Keine Radkappe,
kein Sturzhelm,
keine Baggerschauffel,
keine Schöpfkelle,
kein Nudelsieb.
Der Himmel ist nichts.
Der Sternenhimmel zum Beispiel funktioniert so.
Mach mit einer Lade Löcher ein schwarzes Papier,
mach mit einer Lade Löcher ein schwarzes Papier,
dahinter eine Taschenlampe fertig.
Ein solcher Himmel dient als Kulisse für den ersten Trickfilm.
Als ich meinen ersten Schluck Bier trank,
war ich ca. 12 Jahre alt.
Es schmeckte mir sofort.
Leises,
bitteres Aroma,
Flauschiger Schaum.
Später dachte ich,
werde ich mehr davon trinken.
Und so kam es.
Viele Erinnerungen,
täglich werden es mehr.
Viele getrunkenen Biere,
täglich werden es mehr.
Während ich streite,
trinke ich Bier.
Warum streiten?
Ist nicht das meiste im alltäglichen Leben
egal?
Nach einem Bier bin ich schlauer als mein Gegenüber.
Habe recht.
Fühle mich angegriffen.
Lasse meine Wildsau raus.
Nach dem zweiten Bier bin ich doppelt so schlau.
Hier endet das Gedicht abrupt.
Meine Wildsau ist müde.
Ich bin betrunken nach dem dritten Bier.
Beim Telefonieren
trinke ich Bier.
Das Telefon,
Instrument für zwei Stimmen,
ist meine Hecke.
Prost.
Während ich denke,
trinke ich Kaffee.
Na dann.
Ich suche nicht des Lebens Sinn,
weil ich dieser selber bin.
Prost.
Und zum Abschluss.
Am Anfang war die Angst ganz allein in der Welt.
Sie suchte sehr lange.
Und dann erfand sie die Menschen.
So kam auch ich in die Welt.
Die Angst trägt dick auf.
Mit Pinsel und Farbe.
Doch ich bin mit Bleistift gezeichnet.
Danke.
Ich wache auf.
Die Finger zeigen mir das Waschbecken.
Ich bin von Seife umringt.
Das ist nicht weiter schlimm.
Ich stehe vor einem Schiff.
Das ist nicht weiter schlimm.
Ich stehe vor einem Spiegel.
Und bald lache ich hemmungslos.
Ein schöner Morgen findet mich.
Ich bin damit einverstanden.
Was ich werden wollte.
Als Kind wollte ich hier nichts werden.
Nichts.
Mein Vater war Hilfsarbeiter.
Das wollte ich nichts werden. Nichts.
Und auf keinen Fall erwachsen.
Ich wollte klein bleiben.
Das schaffte ich eine Weile ganz gut.
Ich bin klein.
Und wurde erwachsen.
Ein Lehrberuf blieb mir nicht erspart.
Okay,
dachte ich.
Und entschied mich für einen Wachstumschub.
Und schubbs.
Sehr schnell wuchs ich
über das Erwachsensein hinaus.
Mit 16 lernte ich
die Musik von Divipovi kennen.
Und ich wollte werden.
Und ich wurde Klemmdiva.
Das bin ich wohl noch immer.
Und links für eine gerechte Welt
für alle.
Das war ich wohl schon immer.
Ich wollte als junger Fritz
Boxerin werden. Daraus wurde nichts.
Aber ich
verliebte mich in Arthur Greven.
Von Zeit zu Zeit
lege ich meinen Kopf auf den Tisch.
Von Zeit
zu Zeit bricht der Friede
zwischen meinen Ohren aus.
Friede ist kein
Ohrenschützer.
Ist man längere Zeit mit sich allein,
wird man unverlässlich
und bruchstückhaft.
Mein Leben verrinnt wie alle Leben
verinnern. Ich zwinge mich
fortwährend und gnadenlos
meinen Mundstitz vollzunehmen.
Völlig gelassen,
wie eine Gedöse. Das Hören
verschwindet von Zeit zu Zeit
zur Gänze.
Eine liebgewordene Gewohnheit.
Oder mein Gesicht bekommt
ein Bedürfnis nach freier Bewegung.
Gewohnheit,
Gewohnheit.
Von Zeit zu Zeit grüble ich
vergebens nach einer Ursache.
Von Zeit zu Zeit
lege ich meinen Kopf auf den Tisch.
Ich bin so erschütternd.
Ich war immer schon so
erschütternd. Ich bin in
Übung. Ein Wahnsinn.
Ich bin eine Welt,
eine
selbstgebackene Welt. Wunderschön.
Ein Mensch mit
störrischer Frisur und
gastfreundlicher Unterwäsche.
Das ist gut.
Zum Geburtstag wünsche ich mir
Vanillekipferl und wenn ich mal
sterbe,
ist es egal,
ob ich das mag oder nicht.
Wenn ich sterbe,
ist es egal,
ob die Uhr vor oder zurück geht.
Oh,
ich bin
einfach eine fantastische Idee
und ein Stück Schokolade.
Scherz.
Obwohl ich öffne
den Mund. Ich möchte mich.
Es gibt Tage
und es gibt Momente,
in denen man alles aufessen will.
Aus dem Fenster des Zuges.
Warum ich Bewegungsunschärfen mag?
Sie versagen im Festhalten,
sind zurückhaltend im Zeigen.
Sie machen nur Vorschläge
zwei oder drei,
die nebeneinander stehen.
Sie sind nicht
Rechthaberisch,
manchmal aber
trotzig.
Was sich versteckt,
ist da.
Ein Vorhang aus
Geschwindigkeit,
der sich
nicht mehr an der Seite
befindet. Ein Vorhang aus
Geschwindigkeit,
das Komfort
manchmal auch unbemerkt.
Drachland.
Drachland heißt
man in Wienstädten.
Nicht nur in Wien,
sondern auch rund um
er tun. Was gleichbedeutend
mit Niederösterreich ist,
wo
ich geboren wurde. Oder täusche
ich mich da?
Drachland wird für Menschen nicht
genutzt,
zu keinen Zwecken,
höchstens zu illegalen,
wie
Ablagerung von Müll aller Art
und Größe,
wo die Kinder
spielen. Oder täusche ich
mich da?
Drachland ist
das Land,
das möglichst
brach liegt. Wildwuchs sozusagen,
reich an Pflanze und Tier.
Natur,
wie sie den Menschen
nicht erholsam düngt,
wo nichts
nach Träumen ist.
Oder täusche ich mich da?
Drachland ist ein Gedicht
von Fritz Weh wie Withalm,
der gern brach,
da liegt
ohne Zweck und Nutzen,
dessen
Dasein als Nahrung und
Wohnstadt frei,
wo nichts
nach Vorteil tielt.
Oder täusche ich mich da?
Eines noch,
und dann verschwindet.
Die Welt passt uns nicht,
pro so ein Gedicht.
Schrecklich,
diese Verallgemeinerungen
und überhaupt alles.
Die Wirklichkeit ist in Wirklichkeit
pausenlos.
Das heißt,
gegen die Ordnung,
die wichtig sein will. Ja.
Und für die Vorwitzigkeit,
für den Hüftschwung.
Juhu. Die Wirklichkeit
ist ein runder,
nackter Arsch,
die den Menschen angeborene
Gleichheit und niemals
dankbar. Danke.
Es geschehen keine Wunder,
Wörter werden keine Bäume,
egal ob im Kopf
oder im Arsch. Juhu.
Ich habe kein Problem
mit meinem Kopf. Wir gehen
Hand in Hand,
ohne uns je richtig
in den Griff zu kriegen.
Mein Kopf spricht und ich
nicke,
der Lenz ist da.
Okay. Und was sagt
mein runder Arsch? Bewegung
ist eine faszinierende
Angelegenheit.
Ich wiederhole,
Bewegung
ist eine faszinierende
Angelegenheit.
Danke.
Der Tag schwitzt aus allen Poren,
nicht eine Brise.
Wie tot liegen die Menschen
am Gemäuer des Kanals und
schlürfen in Aperol Spritz.
Du sagst,
dass du
voll der urbane Typ bist
und gerade glücklich darüber,
bei all den Muren und
Hochwassern am Land.
Du sagst,
urban
das 70er wäre das Ideal.
Stell dir vor,
sagst du,
E-Scooter im Design
das 70er,
das wäre genial.
Ich stelle es mir vor.
Maxenentzug,
frage ich,
du meinst nur,
jetzt nicht.
Auf der anderen Seite
fällt einem Mädchen ein Ball
ins Wasser. Ein Mann,
vielleicht
ihr Vater,
legt sich an den Rand
der Mauer,
versucht ihn herauszufischen.
Er kommt nicht ran.
Du sagst,
du bist froh,
ohne Handy
aufgewachsen zu sein
und von dir aus bräuchtest du auch
keins. Ein Laptop
würde reichen.
70er,
mit Laptop
und Walkman,
sage ich,
das wäre eine coole Zeit.
Eine Frau mit Gipsbein
reicht dem Mann ihre Krücke.
Er hantiert damit im Wasser
herum,
der Ball schaukelt
und dreht sich.
Du sagst,
ich werde mir
jetzt eine Elektro-Out kaufen.
Man muss ja schließlich was tun.
Bei dieser Hitze hält
es ja niemand mehr aus.
Die Kellnerin der Strandbar
bringt uns zwei weitere Drinks.
Wir brosten einander zu.
Schon originell,
sage ich.
Strandbar zur Kanalratte.
Der Mike hat
immer einen guten Riecher,
sagst du. Und jetzt macht er
hier richtig fette Kohle.
Mike ist und bleibt
ein Punk.
Das Mädchen gegenüber
beobachtet,
gespannt,
wie der Mann
mit der Krücke im Wasser herumfuhr,
wirkt. So wird das nichts.
Doch plötzlich taucht die
Wasserpolizei auf.
Sie fährt zunächst vorbei,
dreht dann ab und fährt hin.
Sie beugt sich über,
fischt den Ball aus dem Wasser,
wirft ihm den Mädchen zu.
Leute am Kanal klatschen.
Applaus für die Bullen.
Das hätte es früher auch nicht gegeben.
Dieses Wohlwollen gegenüber
der Autorität.
Du machst einen weiteren tiefen Schluck.
Weißt du,
wo ich
wirklich gern dabei gewesen wäre,
fragst du?
Ich mache einen letzten Zug und
drücke den Rest in den Fugen zwischen
den Steinen aus. Was denn?
Carina Burana
damals,
das allererste
Konzert,
also bei so einem
richtigen Fest,
wo alle Menschen zusammen
kommen,
wie einst,
als sie
damals Carina
Burana nie
gehört,
klingt nach
Krautrock aus Düsseldorf.
Du sagst nur
Idiot. Das sind uralte
Lieder aus dem Mittelalter.
Man spürt,
dass es damals noch etwas
gab,
also zwischen Gott
und dem Mühsal des Lebens gab es
noch eine Unbeschwertheit und Energie.
Nicht nur in der Freude,
verstehst du,
auch im Leid.
Ich lächle.
Er lächelt.
Das Mädchen mit dem Ball lächelt zum
Mann. Dieser gibt der Frau die
Krücke zurück,
beide lächeln.
Selbst das Graffiti von der
Kanalmauer zeigt ein Lächeln.
Und die Sonne strahlt
kräftig und schön.
Ohne Theorie keine Revolution.
Was uns fehlt,
ist eine richtig gute
Theorie von der Welt.
Es kennt sich ja niemand mehr aus.
Eine Theorie,
die auch
abends nach der Arbeit noch funktioniert,
wenn man schon müde ist und nur
mehr Ruhe will.
Eine,
die auch betrunken,
gut
verständlich ist und uns die Zusammenhänge
von dem ganzen Scheiß erklärt.
Eine,
die
selbst Kinder verstehen,
wenn sie fragen
Was ist denn hier eigentlich los?
Oder Warum lässt
ihr euch das gefallen?
Schaut man sich heute eine Theorie
an,
ist sie meistens so
klein geschrieben,
dass sie niemand lesen
kann. Es muss ja eine
Theorie möglich sein,
bei der man gar nicht
hinschauen muss und nebenher
nicht wissen kann. Handfest
soll sie sein.
Auch mal runterfallen können. Kann ja mal
passieren,
ist ja egal.
Es geht doch schließlich darum,
dass man diese Gesellschaft,
diesen ganzen
Mist,
besser verstehen lernt.
Eine Theorie
von mir aus soll sie wie ein
Werbespot sein und dafür
randvoll mit richtigen Fakten.
Harten,
dreckigen Fakten.
Die auch in alternativen
Realitäten auf dem Tisch
liegt wie ein Trumpfass.
Eine,
die einem
einleuchtet,
während man Bier aus dem Keller
holt oder sich einen Joint dreht.
Wie die von Einstein. M
ist gleich mc².
Ja,
am besten eine Formel,
die man sich leicht merkt
und doch nicht versteht.
Es muss sich einfach
etwas ändern.
Eine Theorie muss nicht
immer nett sein.
Sie kann auch mal weh tun,
wenn sie verstehen,
was ich meine.
Eine Theorie,
die gut in der Hand liegt
und denen oben einen Schrecken einjagt.
Die lachen ja nur
und schauen mit ihren dicken Theorien nach unten
und grinsen.
Ach,
was solls.
Machen wir zuerst Revolution und dann Theorie.
Das hält ja niemand mehr aus.
Ain't fair.
Zufällig traf ich sie
auf dem Weg nach Hause,
auf dem Fahrweg.
Die Ampel stand auf rot.
Autos schossen vorbei.
Ein kurzes Hallo.
Wie gehts und wohin deswegs?
Auf ihrem grasgrünen Shirt
war mittig ein heller roter Fleck,
der sich wie eine Birne unten wölbte.
Auch um ihr
Mundwinkel schimmerte es hellrot.
Sie muss gesehen haben,
dass ich es sah.
Softeis,
sagte sie.
Haben ihr hinten Softeis gekauft,
Erdbeer und mich angepatzt.
Genau auf mein neues Shirt
vom Laden da Maxi.
Den hat sie aufgemacht,
letzte Woche. Weißt du schon?
Das hier ist aus Bambus.
Die Shirts,
alle Öko,
Bio und die Arbeitsbedingungen
sollen korrekt sein.
Weißt du?
Ich versuch gerade so fair wie möglich
zu leben.
Die Autos blieben stehen,
eine Fußgängerin
huschte noch rüber.
But it ain't hopeful anymore,
meinte sie noch,
als wäre es die
Zeile eines Songs.
Tja,
habe ich gemeint.
Als es grün wurde,
sind wir beide los.
Ain't fair,
summte ich.
Down on the killing floor
und dachte an Softeis.
Schon von weitem war er zu sehen,
wie er da stand.
Mitten auf der Wiese,
auf dieser Lichtung,
zwischen den Schießboden und einem Karussell.
Er stand da.
Eine dünne,
verknitterte Gestalt
im abgewetzten Frack,
einen schwarzen,
zerknautschten Zylinder
auf dem Kopf.
So stand er da und die Menschen
zogen an ihm vorüber,
zogen an ihm vorbei.
Und er hat sich dann
an die Schießboden
und an die Karussellen
zogen.
Er hat sich dann
an die Flügel
geschaut.
Leicht gespannt,
wie kurz vor dem Abflug
noch ein paar weitere Schritte
auf ihn zu und die Kirschrotem Mund
gerade wurde zur Seite,
die eben angeschlagen
leicht und leise vibrierte.
Ein Tremolo ankündigend,
das jetzt,
jetzt gleich einsetzen würde.
Meine sehr,
meine sehr verehrten Damen und Herren,
kommen Sie,
kommen Sie
und treten Sie näher.
Ich werde Sie in Erstaunen versetzen,
ja Sie und Sie auch.
Ich werde Sie so
in Erstaunen versetzen,
dass sich Ihre Schnurrbärte aufzwirbeln,
dass sich Ihre Hüte wie Tellerchen
auf Ihren Köpfen drehen werden,
zögern Sie nicht,
nicht länger.
Kommen Sie,
sehen Sie diesen Hut hier?
Ja,
diesen Hut hier auf meinem Kopf,
aus ihm,
diesem Hut
werde ich die Zukunft
zaubern.
Ich werde Ihre Zukunft
aus diesem Hut zaubern und die aus dem Hut
gezauberte Zukunft werde ich Ihnen,
meine sehr,
meine sehr verehrten Damen und Herren,
zu Füßen legen,
wie ein Gehäute des Kaninchen werde ich Ihnen
Ihre Zukunft zu Füßen legen.
Ich werde Sie Ihnen aufsetzen,
wie einen zerbeulten Schnellkochtopf,
vor den Latz werde ich Sie Ihnen knallen,
wie einen Straußenfiederball.
Kommen Sie,
treten Sie näher,
zögern Sie nicht,
nicht länger.
Nehmen Sie Ihre Zukunft entgegen,
nehmen Sie Ihre Zukunft in die Hand,
lesen Sie sie auf,
sammeln Sie Sie,
Ihre Zukunft
Ihre Zukunft,
je mehr Zukunft,
desto besser.
Tragen Sie Ihre Zukunft
vor sich her,
versammeln Sie Ihre Zukunft zu einem Bauchladen,
trödeln Sie nicht,
vertrödeln Sie sich nicht,
werden Sie lieber selbst zum Trödler,
zur Trödlerin Ihrer eigenen Zukunft.
Die Zunft der Zukunftströdler
ist eine Goldene,
meine sehr,
meine sehr verehrten Damen und Herren,
bereichern Sie sich mit Ihrer Zukunft,
bereichern Sie sich an der Zukunft,
die ich,
ja ich,
für Sie aus meinem Hut gezaubert habe,
dem Hut der,
der Hut,
der in seinen Händen tanzte,
der schwarze,
zerknautschte Zylinderschwoll an,
blähte sich auf,
stülpte sich über die Gestalt
im abgewetzten Frack,
verschlang die Menschenmenge,
die sich um den Zukunftszauberer versammelt hatte.
Nur die Stimme,
die blieb,
im dunklen Zauberhut schlunder,
aber war sie gedämpfter,
ein leiser Sing-Sang,
Stimmmurmeln,
die hinunter rollten,
die aneinander schlugen.
Am Ende des Schlunds
ein kreißendes Licht,
durch den dunklen,
warmen Zukunftskanal,
diesem Licht entgegen,
im Licht dann auch die Kälte,
ummantelt von Kälte und Licht
mit nackten Füßen auf dem Hellblatt,
mit nackten Füßen auf dem Hellblauen Fliesenboden,
im Krellennicht die Konturen
von langen Regalfluchten,
schemenhaft die Gestalten,
die sich die Regalreihen entlang schieben,
eine Schattenprozession
zwischen den Stellagen,
die bis oben hin voll,
voll mit allem Möglichen bis oben hin,
wo sie sich im Neonlicht Nebel verlieren.
Die Stimmen umkörperlos,
verteilt über die Gestalten,
über die Regalfluchten,
der Marktstände zerstäubt wie das Licht,
gnadenlos gleichmäßig,
unerbittlich eintönig,
back dir deine Zukunft,
bau dir deine Zukunft,
lenke deine Zukunft,
steuere deine Zukunft,
Energie für eine glänzende Zukunft,
Zukunft für jeden Geldbeutel,
auf den Stellagen die großen Kisten
und die dicken Bücher,
die farbrechtigen Stimmen,
die die Stimmen des Gästens,
die Stimmen des Gästens,
die dicken Bücher,
die farbrechtigen Stoffe
und die grauen Flicken,
und welche Zukunft kannst du dir leisten?
Dieser Satz schwebt über den Stellagen,
über den Regalfluchten hängt er
wie in den Neonlicht Nebel geschrieben.
In den Händen,
plötzlich ein Stück Stoff
an sich gerissen,
aus dem Gewühl,
dem Getränke,
dem Gezerre herausgerissen,
in der Zukunft,
wo mit dem Stofffetzen in der Hand
wieder im Dunklen,
im Zauberhutschlund,
in dem irgendwo ein Licht flackert.
Und in diesem Licht
leuchtet der Stoff,
bunt,
farbrechtig,
zärtlich mit der Hand über den Stoff,
den Stoff aus dem,
doch in der Hand,
in den Händen
ist der Stoff raubrüchig,
ein alter Lumpen,
ein alter Hadern,
der im Begriff ist zu zerfallen.
Das Hadern über dieses fadenscheinige
Stück Stoff,
was dem die Zukunft ist,
dieses Hadern plötzlich
blank poliert,
zum Entsetzen blank poliert,
über den blanken Entsetzen ein Wortkeil
Ausschussware,
ein Satzgeflügel,
deine Zukunft ist Ausschussware,
um das blanke Entsetzen herum
ein Beben,
ein Auflattern,
ein Auflackern.
Danke fürs Zuhören.
Wir sind das Team der Literatursendung.
Wir senden jeden
vierten Sonntag im Monat auf Radio Orange
literarische O-Töne,
nicht nur von uns,
sondern von ganz unterschiedlichen
Kollegen und Kolleginnen.
Und das waren Ilse Kilic,
Fritz Zwietheim,
Andreas Paflic
und Eva Schörkuba.
Danke,
dass wir hier sein können
und uns heute noch ein bisschen
von der Zeit. Danke,
dass wir hier sein können
und danke für das Fest.