Einen schönen guten Abend liebe Poetry Slam Fans und Freira Zuhörende. Ihr hört die Aufnahme des
Tyrol Slam 2023, der diesjährigen Tyroler Meisterinnenschaften im Poetry Slam. Er fand
heuer am 26.05. im ausverkauften Haus der Musik statt. Es moderierte Markus Köhler, für Musik
und Jingle sorgte Martin Fritz. Außerdem waren Carmen Sulzenbacher und Kathrin Rauch maßgeblich
hinter den Kulissen beteiligt. Auch die weitere Poetry Slam Szene darf natürlich nicht unerwähnt
bleiben, ohne die Poetry Slam in Tyrol ebenfalls undenkbar wäre. Elf von Ihnen werden nun
nachzuhören sein. Viel Spaß!
Schönen guten Abend, schönen guten Abend. Was für ein kläglicher Applaus, was für ein kläglicher
Applaus für so viele Menschen. Da komme ich ja gar nicht auf Betriebstemperatur. Ihr seid 500
Menschen. Ihr habt geschätzte tausend Hände, die aneinander geklatscht werden können. Versucht
das ein wenig besser zu machen. Ich gebe euch noch eine Chance und zwar jetzt auf 1, 2, 3, jetzt bitte!
Okay, für den Anfang schon mal ganz gut. Ich hatte leichte Rückenschauer, das ist schön. Es ist
großartig. Ihr seid großartig. Ihr seid so viele. Ihr seid am richtigen Ort heute. Der Tyrol Slam
2023, die Tyroler Meisterinnen schafften im Poetry Slam, ja, Haus der Musik voll, seit Tagen
ausverkauft. Ich bedanke mich bei allen, vor allem bei euch. Applaudiert für euch selbst, das ist auch
schön. Ach, diese Ringe. Ich nehme die anfangs leichte Beschimpferei schon wieder zurück. Ihr seid
fantastisch. Ihr applaudiert an den richtigen Stellen, damit ich erschnaufen kann und mir
überlegen kann. Weil es als nächstes zu sagen ist, hier links von mir im Eck wunderbar aufgefädelt,
das heutige Line-up des Abends. Ihr werdet sie alle noch mit Texten kennenlernen. Ich stelle sie jetzt
namentlich gar nicht vor, aber einen kollektiven Applaus für die elf Poetinnen des heutigen
Abends bitte jetzt. Jawoll. Super. Das ist schön. Ich habe gesagt elf, weil es sind zehn im Wettbewerb,
die haben sich nominiert für einen unterschiedlichen Poetry Slams in ganz Tyrol. Da werde ich dann auch
noch dazusagen, die jeweiligen Slams. Die zweimalige Meisterin wird dann Featured Poet sein, also
eröffnen den heutigen Abend. Die wenig dann auch noch eigens. Und da hinten sitzt noch eine zwölfte
Person, nicht unwesentlich für das Gelingen dieser Veranstaltung. Carmen Sulzenbacher hat die Plakate
gestaltet, die Webpräsenz und die Fotos und dergleichen mehr. Und nicht nur an meiner Rechten,
sondern irgendwie auch mein Body in Sachen Outfit, wenn man das mal so nennen kann. Heute für
Jingles, aber im Vorfeld für alles andere genauso zuständig. Wer Social Media affin ist, wird in den
letzten drei Monaten keine Ruhe gehabt haben vor Ihnen. Danke für die Arbeit und gerne begrüßt
ihn einfach hier. Ihr kennt das Ganze. Ich sage Martin, ihr sagt? Riz! Alle anderen haben auch noch
die Chance damit zu machen. Ich sage Martin, ihr sagt? Riz! Wunderbar. Er macht Jingles und freut sich
und Applaus kriegt er später. So, ich denke mal, die meisten Menschen im Raum wissen, was jetzt
hier passiert. Dennoch sollten alle die Gelegenheit haben, sich zu outen, wenn sie zum ersten Mal da
sind. Und das würde nämlich bedeuten, dass ich die Regeln kurz erklären müsste. Also ich frage
kurz in dem Raum, gibt es nach über 20 Jahren Poetry Slam Geschichte in Österreich tatsächlich
noch Menschen, die zum ersten Mal auf einer derartigen Veranstaltung sind? Es gibt welche,
die zeichnen sich immer dadurch aus, dass sie die Hände hochhalten. Das sehe ich hier nicht,
das spüre ich. Aber ihr könnt euch bemerkbar machen im Raum, indem ihr einfach euch vorstellt.
Ich gebe das Mikro durch. Nein, auf Kommando sagt ihr einfach euren Namen, dann habt ihr euch
vorgestellt und ich habe ungefähr eine Ahnung, wie viele ihr seid. Eins, zwei, drei. Okay,
okay. Das sind nicht wenige, die zum ersten Mal hier sind, aber warum denn auch nicht? Ich
komme gleich zu den Meisterinenschaften, dann habe ich mich bestens quasi eingetunt und kenne mich
aus. Gegenprobe, liebe Menschen, die ihr nicht zum ersten Mal auf einer Slam Veranstaltung seid,
macht doch ein kollektives Mu-Geräusch. Es soll so eine richtige Herde durch dieses Haus der Musik
durchziehen bis zum Vorplatz des Landestheaters, wo gerade das Hard of Noise Festival veröffentlicht
wird natürlich. Jedenfalls, die sollen uns hören können. All ihr Slam-Fans, gebt ein Mu-Geräusch
von euch auf eins, zwei, drei. Jetzt! Wunderbar, großartig. Das ist die Macht des Mikrophones,
das ist das Schöne an diesem Job hier, Leute machen, was man ihnen sagt und sie muhen dann
auch einfach. Das ist okay. Gut, liebe Menschen, die ihr vorher eure Namen gesagt habt, Slam ist
schnell erklärt. Wir haben heute die zehn besten Poetinnen des Landes hier auf der Bühne. Sie haben
sechs Minuten Zeit an diesem Mikrofon selbst verfasste Texte vorzutragen. Die dürfen abgelesen
werden, die dürfen auswendig vorgetragen werden, die dürfen in sämtlichen Sprachen sein, die dürfen
mit Publikumseinbindung sein. Also schreckt nicht auf oder zurück, wenn ihr aufgefordert seid,
irgendetwas mitzumachen. Das kann passieren. Nach sechs Minuten ertönt ein Geräusch, der
sehr lieblich ist, aber für die Poetinnen ein Zeichen ist aufzuhören und danach wird gnadenlos
bzw. herzlich bewertet von der Jury, die ich vorher ausgesucht habe, vertrauensvoll wirkende
Menschen, mit denen ich ausführliche Gespräche geführt habe und ihnen die Jury-Tafeln in die
Hand gedrückt. Die sind verteilt im ganzen Raum, gerne mal kurz hochhalten. Die Tafeln sind
von eins bis zehn. Ich versuche zu lokalisieren. Okay. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs,
da hinten ist ein Nest. Ja, eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben. Alles klar, gut. Ja, perfekt.
Ja, die Jury macht einfach ihren Job, ihr macht auch euren Job, ihr dürft immer laut werden und
applaudieren am Ende. Während der Texte, wenn man ergriffen ist, kann man auch irgendwie Mittel
finden, das auszudrücken. Es ist zum Beispiel eine Möglichkeit, Magic Moments durch Fingerschnippen
zu unterstützen. Ja, auch lachen, aber es ist tatsächlich, wenn fast 500 Menschen schnipsen,
ist es auch schon laut, ist cool, ist schön, aber es ist ein schönes Geräusch, das da durch
den Raum geht und ansonsten, ja, einfach machen, was euch freut, reinhauen, in die Hände Applaus geben
und für all jene, die in der Bäckerei öfter sind, also nicht wundern, heute gibt es keinen
Extrapunkt. Ja, aber jetzt dürft ihr gerne mal kollektiv für das Haus einen Extrapunkt geben,
dann wissen die Neuen auch, was man normalerweise hier auch veranstaltet. Also wie klingt dein
Extrapunkt? Großartig, das ist wunderschön. Manchmal sagen auch, welche Zusatzpunkt, Extrapunkt
oder Superüber-Drüberpunkt und ja, bringt heute alles nichts. Heute sind wir streng, wir haben
sieben Leute in der Jury, die höchste und die niedrigste Wertung wird gestrichen, das heißt,
erste Prüfungsfrage ans Kollektivpublikum, die Höchstwertung lautet 50. Das war heute wirklich
einfach, du wirst deshalb auch nicht belohnt. Das ist heute generell so, es gibt auch keine
Stichwörter, die eingefordert werden und mit Belohnung oder an den Kopf geworfenen Süßigkeiten
belohnt werden. Das fällt heute alles weg. Heute sind wir sehr sachlich in der Moderation und sehr
konsequent, um zu sagen. Also das heißt, ich habe einfach nur am Anfang etwas zu sagen,
dazwischen hole ich die Jury-Wertungen ein. Kommentiere die Texte nicht, denn alle wollen
Tirol Slammeister in 2023 werden. Das ist verbunden mit mehreren monatigen Auftrittstouren
durch die Länder von Badznauntal bis Kütai und darüber hinaus. Nein, es ist natürlich ein
großartiger Titel und man bekommt Einleitungen von Österreich, in ganz Österreich und darüber
hinaus und die Preise werden später noch vorgestellt werden. Gut, mehr glaube ich,
muss nicht gesagt werden. Die Jury, bitte bleibt es fair, damit alle zehn Poetinnen die gleichen
Chancen haben. Ich erkläre auch nochmal den Modus. Es gibt ja eine Pause nach den elf
gehörten Texten und dann ein Finale mit den drei Besten. Wie eruieren wir die? Wir haben
erst einen Fünfer-Block und dann noch einen Fünfer-Block. Vom ersten und zweiten Fünfer-Block
kommen die Poetinnen mit den jeweils meisten Punkten automatisch ins Finale und dann noch der oder
die mit den danach meisten Punkten. Also Lucky Loser System. Gut, mehr glaube ich, muss nicht
erklärt werden. Wenn hier hinten im Eck Unruhe herrscht oder jemand am Handy rummacht, dann hat
das seinen Sinn, denn es wird live getickert. Es gibt internationales Interesse an dieser
Veranstaltung zu Recht und der Facebook-Ticker ist jetzt explodiert schon. Wenn Facebook
explodieren kann, dann heute und ihr könnt dann morgen alles nachlesen, was ihr heute,
weil ihr so ergriffen wart, im Moment vielleicht nicht erfasst habt und irgendwie muss ich tatsächlich
sagen, direkt vor mir in der ersten Reihe ist ein Platz frei, das nehme ich fast persönlich.
Max, ich bitte vielleicht irgendwer dorthin setzen. Das macht mich nervös. Vielen Dank,
ja großartig. Das damit Problem vorerst gelöst. Langfristig werden wir Lösungen finden. Jetzt,
glaube ich, muss nicht mehr viel erklärt werden. Martin, glaube ich, alles klar? Ja, wunderbar.
Technik auch alles vorbereitet. Wir haben schon schöne Licht-Show bekommen am Anfang. Wir werden
davon noch mehr haben. Aber jetzt geht es fast los, denn ich habe auch, was ich schon brauche,
auch in diesem Raum ist eine Antwort, und zwar wenn ich sage Po-po-po-poetry. Großartig. Das
klingt wirklich toll. Ja, das ist so ein Motivationsruf. Da hinten scheinen mir die
Menschen noch sehr komfortabel zu sitzen und wenn es lang dauert, kann es schon gelegentlich
nutzunsinnvoll sein, die irgendwie rauszubeuteln aus dem Sekundenschlaf. Gut, wird aber nicht
vorkommen, denn es wird spannend. Sechs Minuten Poesie, Spoken-Word-Poetry, Slam-Poetry in
unterschiedlichsten Formen. Und wer könnte sich besser dazu eignen, diese Veranstaltung zu eröffnen,
als eine Person, die bereits zweimal diesen Titel für sich gewinnen konnte und jetzt dankenswerter
Weise außer Konkurrenz antritt und diesen Abend eröffnet. Sie tritt heute für den Landeck Poetry
Slam im alten Kino auf und an, ist aber an sich sozialisiert und quasi home-based technisch
verankert in Imst. Dort gibt es den kleinsten, schnuckerligsten Poetry Slam im Land in der
Buchhandlung Wiederlesen. Sie wird für euch jetzt mal ein Beispiel geben, was Slam-Poetry sein kann.
Bühne frei, riesengroßen Applaus für Rosvita Matz.
Hello, schönen guten Abend meinerseits. Es freut mich, dass ich dabei sein kann und noch dazu in
dieser tollen Location hier. Wer weiß, wie viele Höhepunkte, Highlights, Höhenflüge in den höchsten
Tönen, sprich Orgasmen, aber auch in Poetry Slam die sogenannten Orgasmusen es hier schon gegeben
hat. Es gab einen, der hatte einen besonderen Höhenflug. Gut, es ist schon ein Weilchen her,
es war Ikaros. Kennt ihr Ikaros? Zur kurzen Zusammenfassung. Der, der zur Sonne fliegt,
obliegt der Rache, die dem Vater gilt. Wie dem Vater, so dem Sohne. Dieser Ausflug war nicht
ohne Zuversicht. Zu dicht am Licht, dem Hitzeballen, hat es den Titanen allen leider Gottes nicht
gefallen. Ein in Übermut zu hoch, zu schief, galt als Motiv, in Poseidons Armen er entschlief.
So sehr sie sich auch bemühten, Parterras konnte nicht behüten. Und genau an dieser Stelle erinnerte
ich mich, dass da noch was war, dass das einst mit dem Jetzt verbindet. Es war so. Oh Gott, oh Gott,
oh Gott. Helios, Minos, Chios, Kos, Patmos, Samos, Delos, Levintos, Metamorphos, Mythos, Pontos, Eros,
Epos, Ikaros. Eine Menge Os. Es lebe Ikaros. Übersetzt Ikaros Vita. Kalispera. Oh Thesaus,
ich grieche, grieche im Garten verschlungener Wege, mit weiblicher Intuition überlege,
welcher dieser Auswürfe er gießt. Der meinige, meinetwegen auch alleinige Steinige, sah einst ein
Daunenfläumchen schweben, träumte davon nur einmal im Leben, wie ein Adler zu entgleiten,
den erdgebundenen Widrigkeiten, in Freiheit durch die Lüfte segeln, entgegen aller Schwerkraft regeln.
Da hat er Lust. Da hat er die Bitte, wie bei den alten Griechen Sitte, lass mir Federflügel wachsen,
in Farben, die den Regenbogen zieren, binden mit den Ariadne Faden um die Aachsen, die mich aus
diesem Irrweg führen. Ikaros Vita. Agapimo. Meine Liebe, auch ich bin des Banners müde,
jedoch wage nicht, dich aufzubäumen. Du und Fliegen, du als Frau, beim Zeus, hör endlich auf zu träumen.
Zu dem besitzt du kein Know-how. Du bleibst am Boden, hab's geschworen zur Stund, als wir Ikaros verloren.
Dad, gib mir Barakalor, bitte deinen Segen, verlei mir Flügel, meinetwegen, die der weißen Taube,
stärk mir den Rücken, möcht mich nicht mit fremden Pfauenfedern schmücken. Ich flieg um die Welt,
besser zu verstehen, von oben außerhalb Verbindungen zu sehen, mit nötigem Abstand entdecken,
wo die blinden Flecken stecken. Wir träumen nach wie vor vom Fliegen, wollen nach den
Sternen greifen, statt uns ständig zu bekriegen und ihn endlos schleifen, aus den letzten Löchern
pfeifen. Bin flügellos und zügellos, sollst mich mit deiner Federkunst beflügeln, über Grenzen,
Böche hügeln. Gemeinsam mit dem dir und mir gelingt uns so ein neues wir. Wir alle brauchen Licht und
Warme. Die Geburt der Antik hinterfern aus dem Geiste der Moderne hat bereits einen idealen Bogen
zur Genealogie gezogen. Nun, die Zeit gereift, die Tage monoton, Kreta eroberte den Freitag schon,
so sei der Sonntag uns bestellt als Übergang in eine bessere Welt. Wer fliegt spähet wie durch den
Wind? Es ist dead or lost dead mit mir als Kind. Eben noch flog ich mit der Mücke, der die schau ich bin jetzt
Flücke. Lass uns den Olymp-Knotenpunkt passieren, den roten Ariaden die Faden nie verlieren und bei
Sonnenauf und Untergängen Grenzen des Möglichen aufzusprengen. Zeit und Raum zu überbrücken,
hat in den Lücken seine Ticken. Mit Hoffnungen vollgesogen über Ozeane wogen, Halleplastik,
am gewölbten Himmelsbogen, polaren Seelenlichter tanz durchflogen vom Highlight magisch angezogen.
Da herrschen Atmosphären, die einem Demut lehren. Kam der Erkenntnis nahe mit eidler Wonne, stieg
empor zum Tor der Sonne der tickenden Uhrzeitenuhr. Himmel, wo ist die Erde nur? Ich fing, fing, fing
Feuer, Federfinger fingen Feuer. This girl is on fire. So soll Sol im Sonnenwagen mich nicht
versohlen, Sol mich tragen. Bin wie Wachs in ihren Händen. Läs ich mich blenden, würde ich wie Icarus
enden? Die Sonne schluckt mit Verlaub der zurückkehrenden Erdestaub. Ich fiel aus allen
Wolken wie in Trance. The wind of change sei meine Chance. Federn fallen in die Stille als
Pflaumen zwischen Wirklichkeit und Traum. Zum alten stolzen Holz steg ich Kleid, der den Fluss des
Lebens überspannt, gebettet auf sein Wellenkleid, landete angebrannt mit Daddy Hand in Hand.
Gib mir den Mut zum ersten Schritt und wenn ich gehen muss, gehst du mit? Agapimo, mein liebes Kind,
hier weht nun ein anderer Wind. Leg mich wie eine Brücke mit meinen alten Gliedern über aufgewühltem
Wasser nieder. Schaff das, was uns verbindet. Hass und Kriege überwindet, nicht erblindet,
Frieden findet. Icarus Vita, gib deine Träume niemals auf und ich sag, Icarus Vita, stirb an einem
anderen Tag. Icarus du Bulli, Dankeschön.
Ros Vita Matz. This girl is on fire.
Und this girl is in time on point, weil es waren genau 6 Minuten und 15 Sekunden. Also das Glöcklein
hat 6 Minuten eingeläutet und diese 15 Sekunden Toleranzzeit haben ausgereicht, um diesen sehr
griechisch angehauchten Text unterzubringen. Auch ein Halloplastik hat sich, wie bei vielen
Texten von Ros Vita Matz, in den Text eingeschlichen. Und dazwischen, ja, Icarus Vita, Bulli und
Cali Mera Sass, übrigens und so weiter und so fort und mehr griechisch später. Gut, so, ich denke,
die Ligerie weiß, was sie zu tun hat, das ist die Testwertung jetzt und danach einfach alle
Beiträge an dieser ersten Wertung bemessen, was besser, was schlechter und wir machen das
immer gleichzeitig und auch hier ist eure Mithilfe gefragt. Also bei 3 sollen die, oder bei der dritten
Zahl, die wir sagen, sollen die Wertungen hochgehen. Ich sag zum Beispiel 1, dann könnt ihr 2 sagen,
das sag ich 3 und dann gehen die Wertungen hoch, aber ich kann auch überraschen und sage 2, 1, 3
und Hochtippfoten. Ja, das funktioniert dann nicht, aber es war ein Versuchwert. Gut, also 1, 2, 3,
Hochtippfoten, jetzt noch einmal, wir schaffen das im Laufe des Abends auch mit Verwirrungstaktik.
Ich denke, alle Noten sind oben. Ich darf hier vorne beginnen mit einer 10. Einer 10, der ersten
10 des Abends, die erste Wertung, eine 10, ist doch nicht schlecht, wird gleich gestrichen, die
höchste und die niedrigste Wertung werden gestrichen. Ich sehe eine 8, ich sehe eine 7, ich sehe eine 9,
ich sehe alles oben lassen bitte, auch ganz hinten oben lassen noch, ich sehe eine weitere 9, noch
eine 9 und schließe mit einer 7 und Applaus für die Poetin bitte. Da wird eine 10 gestrichen,
eine 7 gestrichen und dann gibt es eine Punktezahl, die wir jetzt nicht ausrechnen und nicht verkünden.
Das machen wir heute so aus spannungstechnischen Gründen. Wir haben keine Flipchart und keine
Beam-Installation, die die Punkte auf diesen Baum oder da hinten raufprojiziert, sondern wir
rechnen, wir vertrauen darauf, dass ihr konsequent wartet und verkünden nach fünf gehörten Texten.
Wer schon mal fix ins Finale kommt, sechs gehörte Texte in Wahrheit. Gut, jetzt aber, ich sage,
Po Po Po Poetry, der Tyrol Slam 2023 geht in die Wettbewerbsphase. Startnummer eins ist sehr
beliebt bei diversen Poetry Slams, da ist die Aufmerksamkeit noch volle da. Startnummer eins
tritt an, für welchen Poetry Slam denn? Gar nicht weit weg, da einfach auf die Autobahn bis
nach Delphs fahren. In Delphs regelmäßig auch ein toller Poetry Slam und die erste im Wettbewerb
wird mit Jingle und donnernden Applaus auf die Bühne geholt. Bühne frei für Katrin Ohne Haar.
Es ist einer dieser Tage, der wohl eine Frage hört und anstatt einfach zu fragen, macht er dich vor
Kummer platt. Es ist ein seltsames Versagen, ein Versagen, das keins ist, denn wenn er aufhören
wird zu fragen, gibt es rein gar nichts, das dich frisst. Es ist einer dieser Tage, die Milch ist zu
hell, kreller, zu sauer, der Tee so zu düster, wüstbetrübt, lügt er, die Zahnbürste wirkt mich,
meine Hüfte hängt am Türgriff, mein Müsli sieht gekotzt aus und was zum Teufel steht endlich mein
Kopf auf. Mir ist, als möchte ich vom Aufstehen direkt drauf gehen. Der Spiegel sieht traurig aus,
schaut, die Kleidung liegt rau auf der Haut, die Nerven auf Sand gebaut, ziehen und zerren im
Treibsand nach unten, Kaffee blubbert munter nach oben, selbst das klingt nach fauchen, nach
toben, als hätte ich selbst ihm heute nicht recht gemacht. Zu Ende, zurecht gemacht, falle ich aus dem
Rahmen, denn den Strudel aus Stufen vertilisch setzt ein am Stiege eins, die Straße brennt wie
Kohlen, der Asphalt fasst meine Sohlen, hol die Beine zu Boden, sie bleiben wie Bleiblöcke, kleben,
bewegen, vergebens dem Schienbeinschein, die Schiene zuwider, gebrochen kurz vom Knie, kniet es nieder.
Es gibt heute kein Vorankommen, es gibt heute keine Antworten, denn es ist einer dieser Fragen,
die als Tagesicht tarnen, die es wagen zu klagen, die dich vor dir selbst warnen. Es sind die,
die mit dir ringen, wenn vor zu vielen Dingen, die zu tun und lassen sind, du dich selbst längst
nicht mehr siehst. Und dann gleitest du zu Boden, weil es dort kühl und eben ist und du willst dich
fast schon loben, weil du endlich bei dir bist, da hörst du eine liebe Stimme, die ganz leise zu
dir spricht. Es ist der Tag und er hat eine Frage. Du bist doch glücklich, fragt er, fröhlich,
für dich ist doch alles möglich, warum lässt du dich denn hängen, lässt den Tränen ihren Lauf und
du gibst dich diesen Zwängen, nimmst den ganzen Schmerz in Kauf, wenn kann all die schönen Dinge,
die zu tun und lassen sind, die dir steht so gut gelingen, vergiss das nicht mein Kind.
Fick dich, lass mich liegen. Ich will mich halt nicht verbiegen und schon gar nicht will ich
leisten, was mir nichts auf den Geist geht. Willst du Antwort? Frag die Fragen nach den
eigentlichen Plagen, frag nach Selbstwert, frag nach Leistung, frag nach Job, Beruf, Verheißung,
Fleißung, Musse, Schweißung, Usse, was muss, das muss, gell. Frag warum es denn so schlimm ist,
wenn für einen Tag der Film schließt, wenn für einen Tag kein Licht brennt, Glück ermüdet,
wenn es nicht pennt. Überhaupt bist du nicht gekommen, um mich nieder zu strecken, mich hinzulegen,
statt aufzuwecken, lass mich Glück doch heute, nur heute, bitte schlafen.
Du hast ja recht, sagt er. Ich lass dich ruhen. Du hast ja wirklich viel zu tun und obendrein so
viel Verpflichtung und ein Ziel, eine klare Richtung, Ambitionen ohne Ende,
deine Hände voll zu tun, viel beschäftigte Madame, sag. Wen lügst du eigentlich an?
Ich will ja gar nicht unnütz sticheln, aber wann hast du dich zuletzt verglichen mit den anderen
in deinem Alter, die heute schon mit dem Falter oder an Romanen schreiben und dich um die Zeit
beneiden, wie du offensichtlich sinnlos liegend in die Winde schießen kannst, während du von
diesem bisschen Laufen vor Verschnaufen halb krepierst, leisten alle um dich herum ihr Bestes,
blühen auf und funktionieren. Es ist einer dieser Tage, der wohl eine Frage hat und anstatt
einfach zu fragen, macht er dich vor Kummer platt. Es ist ein seltsames Versagen, ein Versagen,
das kennt's eh, denn wenn er aufhören wird zu fragen, gibt's rein gar nichts, das dich frisst.
Deine Masche kenn ich längst, wie du mich verzerrst, bedrängst, bedrohst, erst lobst und
später tobst, sobald ich vor dir offenlege, welche Stäbe mir heute die Wege versperren.
Aber es gibt heute kein Vorankommen, es gibt heute keine Antworten, auch wenn du noch so viele
Fragen hast und mich noch so gerne plagen magst. Ich bleib hier liegen und warte auf die Nacht,
die hat mir noch immer einen neuen Tag gebracht. Dankeschön.
Katrin ohne Haar für den Poet Wistam in Telps.
Einer dieser Tage,
einer dieser Tage, wie sie vielen im Publikum offenbar nicht unbekannt sind,
einer dieser Tage und eine Wertung für den ersten Text im Wettbewerb erfolgt,
sogleich, wir machen es jetzt mal einfach, ich sag drei, eins und hoch die Noten. Ich beginne
hier vorne mit einer 9, sehe eine 7, sehe eine 10. Ja, da kann man so einen Glückskluxen machen.
Ich sehe eine weitere 10, ich sehe eine 9, eine 8 und erschließe mit einer 9 ganz hinten und
das Kluxen darf in einen kollektiven Applaus für Katrin ohne Haar übergehen. Wir streichen
eine 7 und eine 10. Der Rest gibt ein schönes Sümmchen, sollen wir das verraten? Nein,
wir machen es nicht. Die Jury und das Publikum sind aufmerksam und es kann auch direkt schon
weitergehen mit der Startnummer 2. Auch hier schaue ich auf den Schwindelzettel, für welchen
Slam hier jetzt angetreten wird. Oh ja, unter Sternen, unter Sternen, das kann man erleben,
immer im Sommer im Zeughaus, da gibt es nicht nur Literaturprogramm und Filmprogramm dann später,
sondern auch Slam Poetry, der Poetry Slam unter Sternen hat folgenden Kandidat nominiert,
der die Startnummer 2 gezogen hat und gleich hier auf die Bühne stürmt, Bühne frei für Leo.
Danke, wunderschönen guten Abend auch von meiner Seite, echt cool hier mit so vielen Menschen. Ich
habe einen Text mitgebracht und der ist inspiriert von einem Gegenstand auf meine Arbeit im Büro,
das ist mein Müllkübel, der steht da so in der Ecke und in meinem Job da frage ich so gerne nach
der Frage und wie geht es Ihnen heute und das frage ich mich bei diesem Müllkübel auch manchmal,
der tut mir so leid, der steht da rum und keiner fragt wie es ihm geht und vielleicht ist das mit
den Müllkübeln dieser Welt ja genauso, die stehen da einfach so rum und die verrichten ihren Job und
niemand fragt nach ihnen und deswegen habe ich genau für diesen Müllkübel und für alle Müllkübel
dieser Welt einen Text geschrieben und stellt euch vor, so ein Müllkübel wird ja auch geboren,
der kommt jetzt auf die Welt und dann fragt er sich natürlich, wo der in dieser Welt einen Platz
finden kann und das ist so die Ausgangstellung meines Textes und der Text trägt den Titel der
Müllkübel und geht so, die meisten Müllkübel denken ihr Leben sei zum wegwerfen, ein sinnloses
Leben über das andere nur Scherzen, da wäre nichts worauf man sich nur freuen kann, doch ein Müllkübel,
der ist anders und dieser fängt zu träumen an von den Leben die ihm vielleicht bald begegnen,
wie schön wäre es die Reste bei Mäcki zu snacken, bei Ikea zu stehen, neue Welten entdecken,
bei Bilder täglich gutes Gemüse verschlingen, denn die nächste Nacht darf es dort nicht mehr
verbringen, eine Künstlerin wird mich täglich mit Bildern entdecken und wenn sie dann gestorben ist,
würde ich sie teuer verdecken und stünde ich in einem Architektenbüro, baute ich einen zweiten
Brenner Basistunnel, ganz einfach so, vielleicht bin ich auch bald bei einer Datingplattform,
denn das Mann hier gegoastet wird, das ist hier die Norm, all die traurigen Geister würden dann
bei mir landen und fühlten sich dann untereinander verstanden, doch vielleicht bin ich auch bald
bei einem Anwalt, um das Gesetz zu bewahren, denn es ist wichtig auch als Müllkübel sein Recht zu
erfahren. Paragraf 1 des Müllkübelgesetzes, stell eine Müllkübel niemals in die Ecke, in diesen
rechten Winkeln fühlt sich dieser schnell diskriminiert. Paragraf 2, leere jeden Müllkübel,
bevor sein Inhalt lebendig wird und anfängt mit dir zu sprechen. Paragraf 2 Absatz 2 fängt
dein Inhalt an zu laufen, bitte ihn nicht sich selbst zu entsorgen, das ist immer noch dein Job,
gezeigte meine Freundin. Entsorge den Inhalt deines Lochas, niemals ein geflochten Müllkübel,
besagt Paragraf 3, es sei denn du planst eine Müllkübelparty, das gleiche gilt, wenn du kotzen
musst. Wäre ich Müllkübel, im Haus der Musik würde ich durch Notenläufe laufen und wäre ich beim
Festival, könnte ich notfalls halbe Biere saufen und dann würde ich zwar stinken, doch würde
voller Stolz singen, it's my life, it's now or never, but I ain't gonna live forever. Ich glaube das Haus der
Musik ist jetzt auf ewig beleidigt, sei es drum, forever, ja nicht für immer, aber doch für eine
Weile, wo wird der Ort sein, an dem ich mal bleibe. Doch kaum hat der Müllkübel sich ausgeträumt,
wird er in den nächsten LKW schon eingeräumt, eine lange Fahrt im Dunkeln, ein letztes Träumen,
ein letztes Funkeln im Auge des Kübels, dann wird die Packung geöffnet, der Beginn des ganzen Übels,
denn eins erträumt er sich nie, das ist der Müllkübel in der Psychiatrie. Dort steht er in der Ecke still
und fühlt sich rund gemacht, der Selbstwert ist geknickt, wer hat sich das denn bitte ausgedacht,
denn die einzige Aufgabe des Müllkübels ist, dass er vollgerotzte Taschentücher in Fülle frisst,
doch dabei vergisst der Müllkübel bei all dem überflüssigen Übel den Wert dieser flüssig
gewordenen und klebrigen Gefühle, denn jedes vollgerotzte Taschentuch kostet dem Spender oder
der Spenderin einen Haufen voll Mut, jede Träne spricht aus wie für die Worte fehlen, ein Universum,
in dem die Sterne, die Moleküle einanderkleben, weil sie im Innenleben eines Menschen keinen Platz
mehr haben. Über einem Messy werden Gefühle gelagert, immer gut, wenn man von allen ein bisschen
was da hat, doch irgendwann kann man nichts mehr benennen, man hört auf, sich selbst und die Dinge
zu kennen, man will sich zwar trennen, doch kann es nicht, denn vielleicht liegt dir die Bedeutung
in einer ganz tiefen Schicht und dann hält man fest und hält aus und hält sich passiv dem Leben
hin, denn vielleicht kommt dir der Lebenssinn doch noch von außen, doch von dort kommt meistens
noch mehr Druck, das Gefühl von Erwartung, dass man so viel muss, doch leider nicht kann. Ja,
wir wollen perfekt sein und selbst optimieren, ökologisch und moralisch sein, unseren Footprint
minimieren, doch dabei wollen wir zugleich nichts von dem verlieren, was wir glauben zu brauchen und
glücklich durch die Welt zu flanieren und dann will man hinwerfen, sich selbst wegwerfen in einen
Müllkübel, wenn man all das Übel nicht erträgt. Unsere Außenwelt ist geprägt von Konflikten,
nur unserer Innenwelt spiegelt sich das schlechte Gewissen, weil wir nicht wissen, ob wir gut so
sind. Für uns, eine Partnerin oder für die Welt, was ist es denn schon, was am Ende zählt? Ein
Spagat, der uns zerreißt und Tränen fließen lässt, wir dann in Taschentüchern getragen, ein Zuhause
erfahren und dann locker leicht in einen Müllkübel schweben, während zeitgleich das Gefühl von Leben
in die Innenwelt einkehrt. Man will loslassen, doch loslassen bedeutet nicht loswerden, es bedeutet
kein inneres Sterben, sondern Platz für Neues finden, um unseren Platz in der Welt neu zu erfinden.
Ja, wir werfen so vieles weg und so vieles hin, bei so vielen Dingen fehlt uns der Sinn, ob Gemüse,
Bilder, Beziehungen, halbe Dosen Bier oder am Ende doch das Gefühl. Müllkübel dieser Welt, ihr tragt
ganz schön viel, doch fühlt euch nicht schlecht in dieser Wegwerfgesellschaft, ihr tragt so vieles in
euch, was verdammt noch mal Wert hat. Dankeschön. Leo, exakt in der Zeit sechs Minuten aus dem Leben
eines Müllkübels. Der Müllkübel, der seinen Platz im Leben sucht oder der träumende Müllkübel.
Und wir gehen gleich direkt in die zweite Wertung, die dritte eigentlich, aber die zweite im Wettbewerb
dieses Abends für Leo und seinen Müllkübel. Ich sag eins, drei und hoch, Tippfoten. Ich beginne
hier vorne mit einer Acht, sehe eine Neun, eine weitere Neun, hinten noch eine Neun, ich sehe
noch eine Acht, ich sehe eine Zehn und schließe mit einer Wertung, die alles sein kann. Ich kann
es nicht lesen, ich sag mal, es ist eine Acht, ganz hinten in der Dunkelheit ist das eine Acht.
Das ist eine Sechs. Okay, ja, man kann auch quasi Ausdruck verleihen, wenn man mit einer Wertung
nicht zufrieden ist und dann sagt man U, wie gerade eben. Das ist dann kein Glückskluxen,
sondern ein U. So, das U oder die Sechs wird wieder gestrichen und der Rest, eine Zehn hatten wir
auch zum streichen, der Rest, es bleibt spannend, wunderbar ausgeglichen, unterschiedlich, die
Wertungen gut verteilt, die Texte auch sehr unterschiedlich, muss man sagen und so wird es
auch jetzt sein. Wir kommen zu Start Nummer drei und gehen zu einem Poet-Wer-Slam, der auch schon
jahrelang stattfindet, Kultur am Land heißt das Ganze, im Buch bei Jennbach und Buch bei Jennbach
hat nominiert, sie wird jetzt mit Jingle begrüßt und mit euren Applaus und kriegt sechs Minuten Zeit
wie alle anderen bühnenfrei für die Bacher.
Hallo, ist das cool da. Mein Lieblingshörbuch ist schon seit Jahren des vom kommunistischen Känguru,
ich weiß nicht, ob das wer kennt und dieses Känguru, das hat eine Not-To-Do-Liste und ich
habe mir jetzt gedacht, wo ich jetzt gerade mal 30 geworden bin, habe ich mir gedacht, es ist jetzt
Zeit, dass ich auch eine Not-To-Do-Liste für, mit Sachen, auf die ich einfach keinen Bock mehr habe
und diese Liste möchte ich heute mit euch teilen. Punkt eins auf meiner Not-To-Do-Liste, mich auf
Tinder verstellen. In den meisten Städten schauen Tinder-Profile in etwa so aus, ein Foto beim
Feiern, eins auf Urlaub, eins mit Freunden und eins entweder mit Hund oder mit Mountainbike, Ski oder
Snowboard. Im Großraum Innsbruck hat man ein Foto aus dem Urlaub, eins mit Mountainbike, eins mit Ski,
eins mit Snowboard, eins am Klettersteig und eins mit Kiteschirm. Es wird euch jetzt überraschen,
aber es gibt keine Fotos von mir beim Sport. Das fällt damit also schon mal flach. Im Gespräch
habe ich jetzt aber ebenfalls aufgehört mich zu verstellen. Die meisten meiner Unterhaltungen
laufen nun so ab. Er. Und was sind so deine Hobbys? Ich. Taylor Swift in Dauerschleife hören und dabei
zu viele weiße Spritzer trinken. Er. Okay. Ja. Cool. Match aufgelöst. Ganz ehrlich, es spart uns allen
sehr viel Zeit. Punkt zwei. Periodenprodukte von Marken kaufen, die unrealistische Werbung machen.
Die Szene. Eine junge Frau schnürt sich die Schlittschuhe. Sie geht aufs Eis, landet eine
perfekte Pirouette mit strahlendem Lächeln. Es ertönen die Worte, Eislaufen ist meine Leidenschaft.
Ob ich meine Tage habe oder nicht. Ich brauche nur den richtigen Schutz. Bitte was?
Nicht nur, dass ich mich alle paar Wochen mit Krämpfen, Akne, Heißhunger und Durchfall durchs
Leben schleppen darf. Jetzt soll ich dabei auch noch Eislaufen. Ich gebe mein Geld nur noch an
Firmen, die realistische Werbung zum der immer Periodenprodukte machen. Zum Beispiel so. Szene.
Ein Bett. Auf der Decke sind zusammengeknüllte Papiertaschentücher verteilt, leere Schokoriegel,
Verpackungen und Keksgrümel ziernd die Szenerie. Eine Wärmflasche liegt auf dem Schoß einer
jungen Frau, die verheult auf das Display ihres PCs schaut, auf dem Disney-Filme laufen. Darüber
eine Stimme. Mir geht's immer noch scheiße, wenn ich meine Periode habe, aber zumindest blute ich
mit der neuen Carefree Night nicht meine gesamte Bettwäsche bis zur Matratze voll.
Punkt 3. Versuchen ungeschminkt, strahlend und frisch auszusehen, nur weil Männer sagen,
sie stehen auf natürliche Frauen. Männer meinen nicht ungeschminkt, wenn sie natürlich sagen.
Sie meinen Augenbrauen gezupft, Oberlippenhaare gewachsen, Unreinheiten überdeckt, Wangenknochen
definiert, Lidfalte betont, Wimpern geduscht und Lippen mit einem Hauch von Gloss benetzt.
Nur nicht zu viel, sonst könnte man meinen, man hätte sich Mühe gegeben. Natürlich kann man auch
darauf verzichten, dann darf man sich halt den ganzen Taglern anhören, dass man irgendwie ein
bisschen krank aussieht. Und bevor mich ständig jemand fragt, ob ich etwa nicht gut geschlafen
hätte, gehe ich lieber all in auf der Farbpalette. Punkt 4. Mit irgendwann Antworten auf die Frage,
ob ich jetzt bald Kinder bekomme. Nein, die Antwort ist nein und das bleibt sie auch ganz sicher,
Herbert. Nein, ich werde nämlich nicht noch sicher irgendwann den Richtigen finden, dann wäre er
nämlich nicht der Richtige. Es bleibt auch bei nein, wenn ich dann die Uhr ticken höre. Meine Uhr ist
digital, da tickt nichts. Die Antwort ist immer noch nein, auch wenn jemand die wahnsinnig kluge
Aussage tätigt. Naja, wirst schon sehen, vielleicht passiert es ja auch einfach. Nein, my buddy,
my choice. Aber ist es nicht egoistisch, keine Kinder zu bekommen? Hier die Top 3 Begründungen
der letzten Jahre. Es ist egoistisch wegen meiner Eltern. Sorry, aber es gibt kein Grundrecht auf
Enkelkinder. Außerdem studiere ich seit gefühlt 25 Jahren Germanistik. Meine Eltern können mit
Enttäuschungen umgehen. Es ist egoistisch wegen des Pensionssystems. Ach komm, bis ich in Pension
gehen würde, hat sich das dank Klimawandel, Atomkrieg oder Alieninvasion doch längst von
selbst erledigt. Und die beste aller Begründungen, es ist egoistisch wegen des Bevölkerungsaustausches.
Die Autochtonen Österreicher sterben aus. Bei solchen Aussagen wäre das wahrscheinlich
eh besser. Zu guter Letzt, Punkt 5 meiner Not-to-do-Liste. Lächeln, wenn mir jemand sagt,
jetzt lochte ich da mal. Danke. Die Bacher bleibt mit ihrer Not-to-do-Liste exakt in der Zeit,
fünf Punkte glaube ich waren das.
Exakt sechs Minuten, 15 Sekunden, fünf Punkte der Not-to-do-Liste von die Bacher, von All-in auf der
Farbpalette, schminktechnisch bis zu sehr toleranten Eltern könnte man sagen. Und wir brauchen eine
Wertung, liebe Schiri, ihr seid wieder gefragt. Ich sag eins, drei und hoch, die Pfoten. Ich sehe
eine Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-
Geht natürlich an die Bacher, bitte.
Applaus
Die Bacher für den Kultur am Land Poet-Wislam in Buch bei Jennbach.
Wir bleiben im Unterland, fahren aber nach Hall dort in der Krippgasse im wunderbaren Stromboli.
Ihr findet seit vielen Jahren regelmäßig ein Poet-Wislam statt und nominiert heute und begrüßt von euch mit Applaus und Jingle, wird Talia K.
Applaus
Ja, hallo zusammen. Ich brauch mal kurz eure Hilfe, sagt mal alle gemeinsam wow.
Wow! Wir wissen nicht, wie geil ist es, wenn das 500 Leute zu einem sagen.
Jetzt brauch ich nochmal eure Hilfe und zwar mein Text heute oder mein Text heute, der erzählt eine Geschichte und die beginnt bei einem ersten Date im Regen.
Und das haben wir schon vorhin geübt. Ich würde euch bitten, einfach mal gemeinsam mit mir zu schnipsen, jeder auf seine Weise.
Denn es regnet und jetzt so im Regnen beginnt der Liebeszyklus.
Hallo, das war unser erstes Wort, welches aber jetzt sofort seinen Zauber nicht verfehlte.
Und während das Universum Sekunden zählte, wusste ich, dass ich dich in diesem Leben echt vermisst hab.
Ich mag dich, flüstere ich leise in einer Art und Weise, die du später Engelsflüstern nennen würdest.
Dabei war meine größte Hürde überhaupt ein Wort zu finden, dir zu sagen, was ich empfinde,
während sich in der letzten Zeit zwischen Gedanken, plötzlich Freundschaft, Gefühle und dieser Funken entsprangen.
Aber du machst das so leicht für mich. Hey, ich mag dich.
Ich, ich, ich liebe dich.
Drei Worte, so kurz, die doch alles bedeuten.
Drei Worte, die schon damals wie heute einfach für alle alles bedeuten.
Drei Worte voller Hoffnung, Zukunft, Zuversicht, die von Akzeptanz, Einheit und Bedingungslosigkeit sprechen.
Drei Worte, die einfach sagen, ich möchte mit dir etwas bewagen und nicht mein Versprechen brechen.
Drei Worte, die sagen, hey, ich will diesen Weg mit dir gemeinsam gehen.
Lass uns gemeinsam aus zwei Geschichten eine machen.
Ich will dich an mir, in mir spüren.
Ich will deine Küsse in tausend Farben schmecken.
Ich möchte deine Haut an jedem Zentimeter streicheln, lecken.
Ich will dich kratzen, beißen, halten, lieben, in all meinen Trieben aufgehen.
Ich will dich verführen und dabei in tiefem Orgasmen gemeinsam spüren, wie Einigkeit im Universum plötzlich fühlbar ist.
Ich will mit dir in Frivolen sünden, den Himmel auf Erden noch einmal mich nach dir verzerren.
Ich verstehe dich nicht.
In letzter Zeit sind unsere Gespräche so kurz geworden.
Ja, ich weiß, du redest mit mir und ich sehe, dass du sprichst mit mir.
Ich weiß, du sprichst mit mir.
Ja, ich weiß, du redest mit mir und ich sehe, dass du sprichst, aber ich verstehe dich nicht.
Da, wo früher Leichtigkeit in unseren Themen war und Tiefe drin, ist plötzlich mehr Schatten als Licht.
Kennst du das, wenn dieser Seelenmensch plötzlich eine andere Sprache spricht?
Und du fragst dich, okay, kann ja mal passieren, aber wie lange soll das jetzt noch gehen?
Wann kann ich dich denn wieder verstehen?
Du willst mich nicht, bricht es plötzlich aus dir heraus und plötzlich wird dieses belanglose Reden,
belanglose Streiten, dieses belanglose Kissen, Händchenhalten, haucht seinen letzten Zauber aus.
Denn die Wahrheit ist nun raus und da stehst du und sagst, du willst mich nicht.
Und ich sehe in deinem Gesicht, wie die Leere zwischen uns größer wird und etwas zerbricht.
Und ich frage mich, bin ich zu wenig, bin ich zu viel, bin ich zu laut, bin ich zu leise,
ist es meine Art und Weise, war es nur ein Spiel für dich?
Ich merke, hey hör mal, hörst du mir überhaupt zu, denn ich liebe dich.
Nicht? Eine schmerzhafte Erkenntnis.
Sie tut weh und doch befreiend, dir und mir, uns beiden verzeihend,
weil wir wissen, dass diese Geschichte, die so schön war, begann und wo zwei Wege plötzlich in einen rannen,
das zu Ende dieser Zeit zu zweit und stattdessen erstartet für jeden von uns ein anderes Kapitel erneut.
Hallo, das war unser erstes Wort, welches sein Zauber aber jetzt sofort nicht verfehlte.
Und während ich im Universum die Sekunden zählte, wusste ich, dass ich dich in diesem Leben echt vermisst hab.
Und während ich damals noch geglaubt hab, dass das vielleicht was für immer ist,
merke ich, dass man manchmal auch vergisst, diese Geschichte ist vorbei.
Diese Geschichte ist zu Ende, aber nur weil dort nun leere Blätter liegen, heißt es nicht, dass wir nicht was Neues beginnen können.
Hallo, war unser erstes Wort. Eine Geschichte vorbei. Was ist nun so? Lebt wohl.
Talia K. für den Stromboli Poetry Slam. Ein Text von Ich liebe dich bis ich liebe dich nicht.
Ein Text von sich gegenseitig verzehren bis sich zu gegenseitig nichts mehr zu sagen haben.
Plötzlich spricht der Seelenmensch nicht mehr die gleiche Sprache und wir brauchen eine Sprache der Jury sozusagen.
Eine Wertung für den gehörten Text für Talia K. Auf drei, eins und hoch, Tippfoten.
Ich beginne hier vorne mit einer ZZ10. Ich sehe eine 7. Ich sehe eine weitere 7. Ich sehe da hinten eine 8.
Ich sehe eine 6. Ich sehe eine 8. Und ich schließe mit einer 7 und Applaus für Talia K.
Talia K. bitte. Wir streichen eine 6 und eine 10. Der Rest wird zusammengezählt. Und er gibt eine Wertung.
Und wir kommen schon zu Start Nummer 5. Danach wird quasi eine erste Person ins Finale direkt einziehen können.
Jetzt allerdings haben wir eine Kandidatin. Für einen Poetry Slam in Innsbruck im Brooks findet der Gestaltwandler Slam statt.
Jedes Mal anderes Motto, jedes Mal anderes Konzept. Großartig. Kommt da mal hin, schaut euch das an und macht jetzt einen riesengroßen Applaus für Kathi Bacher.
So, dann sage ich auch Hallo. Ich habe überlegt, welchen Text ich jetzt für eine so große Veranstaltung mitnehmen will und habe mich für meinen allerersten Slamtext in dem Sinne entschieden.
Der entstand aus einem Gedicht, was ich ein paar Jahre vorher schon geschrieben hatte und erzählt auch davon, warum ich überhaupt schon sehr sehr sehr viele Jahre und immer noch den Stift aufs Papier bringe.
Eine Kiste. Nein, eine glitze kleine Schachtel. Fein säuberlich verpackt, zugeklebt, gebunden mit Kette und Schloss. Für immer weggesperrt. Den Inhalt überlebe ich nicht.
Eine Angewohnheit. Nein, ein Teil von mir. Scheint normal und irgendwie dazu zu gehören. Ich wiederhole es, fühle mich schlecht, wiederhole es, fühle mich schlecht und mache es wieder und wieder und wieder.
Es fühlt sich falsch an und tut doch so gut. Ich glaube langsam, das bin ich halt. Ist es Einfallleid bis ins Blut, geht es jemals weg und wo kommt es her? Ich will es loshaben und doch davon immer mehr und mehr und mehr.
Und am Wochenende trinke ich drüber weg. Ich gehe feiern und rauchen, denn es ist ja normal, gehört zur Jugend das Rauschgefühl, Leben, Highlife und am nächsten Morgen doch eine Qual. Vergessen kann ich es nicht.
Der Einschnitt in die Kiste. Nein, eine glitze kleine Schachtel. Fein säuberlich verpackt, zugeklebt, gebunden mit Kette und Schloss. Für immer weggesperrt. Den Inhalt hätte ich nicht überlebt.
Doch das Bild wird verzerrt und die Kiste bekommt einen Riss. Mein Sein wird zu Fragen von Wollen und Überleben. Nächte zu Filmen, die nur noch Horror von sich geben. Der Rausch wird intensiver, Schmerz ein Ausweg, irgendwas begleitet jeden Schritt, den ich gehe.
Es scheint eine Fantasie, diese ständige Wolke um mich. Irgendwas will raus. Entweder ich regle es oder die Kiste zerbricht im Chaos. In der Gefahr mich mit runterzuziehen.
Also rüst ich mein Herz. Ich stelle mich dem Kampf. Ich räume auf, sortiere aus und irgendwann ein Weg. Eine Kiste. Nein, eine glitze kleine Schachtel. Fein säuberlich verpackt, zugeklebt, gebunden mit Kette und Schloss. Für immer weggesperrt.
Doch der Inhalt will gehört werden. Gesehen, erlebt, ins Rampenlicht bewegt. Es rüttelt, es kratzt, es zehrt an mir. Ich schau hin, gebe nach und lass es ein letztes Mal passieren. Ich lass es an mich ran und es ist schlimmer als jeder Albtraum sein kann. Schlimmer als jede Fantasie, denn es ist meine Realität.
Und nun? Eine Schwäche? Nein. Denn ich kann jetzt hier stehen und es von mir geben, in dem Wissen, dass zu viele mit dieser Kiste leben, die verdrängt und doch vertraut, Gott sei Dank passiv verdaut. Macht sie uns zu dem, was wir heute sind?
Ich bin nicht derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann. Ich bin derjenige, der das nicht kann.
Und was bleibt, ist eine Kiste. Nein, eine klitzekleine Schachtel. Und ich hab sie quietschbunt verpackt und mit Glitzer bestreut auf ein Podest gestellt, mit tausend Liebe gefüllt und Scheinwerfer erhellt.
Ich hab Kette und Schloss vertickt und die Ränder gepflegt und alles neu zusammengeklebt, denn den Inhalt hab ich überlebt. Danke.
Eine klitzekleine Schachtel. Ein Text. Wieder die Verdrängung. Und der fünfte Text im Wettbewerb. Jetzt die Wertung für Kathi Bacher. Danach werden wir eine Kandidatin für das Finale erruiert haben.
Die Wertung für Kathi Bacher auf zwei, drei und hoch die Pfoten. Ich beginne mit einer neun. Sehe eine weitere neun. Sehe eine dritte neun. Sehe noch eine neun. Sehe eine acht. Eine neun und schließe ganz hinten. Das ist immer sehr schwer zu lesen.
Auch eine neun. Eine neun und ein Applaus für Kathi Bacher.
Das schaut mir nach. Alles klar, hier wird noch gerechnet, aber ich darf bereits verkünden, wir haben eine mit am meisten Punkten in dieser Runde und zwar 46 Punkte im Finale.
Im Finale werden wir auf jeden Fall wiederhören die Bacher. Applaus.
Und aktuell, aktuell noch auf dem Schleudersitz mit jeweils 45 Punkten. Startnummer eins. Kathrin Ohneher und gerade eben gehört Kathi Bacher haben jeweils 45 Punkte.
Da müsste man sich dann noch die Streichwertungen anschauen. Aber jedenfalls aktuell noch mit dabei. Aber es geht ja nahtlos weiter in die zweite Hälfte, der zweite Fünferblock.
Wir waren vorher beim Gestaltwander Slam in Innsbruck und bleiben in Innsbruck beim Päckerei Poetry Slam. Der findet seit über 20 Jahren zehnmal im Jahr statt und hat diesmal nominiert einen Herrn, der jetzt hier auf die Bühne kommt unter euren Applaus.
Applaus für Nick König.
Hallo Innsbruck, schön, dass ihr da seid. Mein Name ist Nick. Ich wünsche euch einen ganz schönen Abend und ganz viel Spaß beim Text.
Treppen hinabsteigend trete ich auf Altbausteine, die vielleicht sogar noch älter als Großeltern meinerseits sind.
Keine Ängstlichkeiten zeigend, kein Gelände, das mich hält und mich begleitet, fließ ich stürmisch hinab, so wie bei windigen Gezeiten.
Und bemerke, während meines Treppen runter rennends gar nichts bin im Tunnelblick gefangen, habe hunderte Gedanken, welchen Text ich schreibe für den einen wunderbaren Abend an einem Ort zum musikalisch namens Haus der Musik.
Ich brauche zu viel Zeit, um Reime zu finden, laufe weiter durchs Stiegenhaus, aber bleib unzufrieden und such wieder nach Ideen, die für mich funktionieren könnten.
Kreativität hat mich verlassen wie Ruinen, hör mal, ich kann doch nicht wieder auf die Bühne gehen und zum x-ten Mal von meinen innigsten Gefühlen erzählen.
Wir erleben doch gerade einen blühenden Frühling, aber mein Kopf ist düster, Herz ist müde und mir fällt kein Witz ein, auch wenn ich mich noch so sehr bemühe, alles ist so...
Ich glaube, ich höre ein Geräusch. Oh nein, ich hab mich nicht getäuscht. Leise schleiche ich mich ran, dann biege ich ab und siehe da, kaum zu glauben, da sitzt tatsächlich eine...
Kuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuck
Du willst schon wieder was sagen? Pssst, nein, halt den Schnabel.
Ich re-re-renn zu dem F-F-Fenster. Es kle-kle-klemmt, nein, es hilft auch kein F-F-Fester.
Das Fenster ist zwar geöffnet, aber nur um eine Haaresbreite.
Ich geh paar Schritte auf die Seite und schreie, Flieg, Forest, flieg!
Doch wie erwartet, alles was ich zu dir sage, stößt auf Taubeohren.
Auf Taube-Taubeohren.
Panisch lauf ich durch die Etage, frage mich was ich machen kann, habe aber gar keinen Plan.
Tragisch, und das nach tausenden Jahren, in denen Tauben Nachrichten an Menschen überbrachten,
muss ich ausgerechnet einer Taube trauernd sagen.
Für dich hab ich leider keine gute Nachricht.
Ich glaub du sitzt hier in der Falle. Die Antwort kennt ihr alle.
Kuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuckuck
Zähne klappern, bete ich, dass das nun endlich klappen wird.
Und tatsächlich, tausend Türen schließen sich und schließlich geht auch eine auf.
Servus, ich bin in die Treppe runtergerannt, auf einmal saß du da taubend mit, dann auf meine Bierkasse, vielleicht ein paar Körner oder so, damit wir die Taube gemeinsam rauslocken können.
Geduldig steht der Nachbar da, doch, er versteht mich nicht.
Verwirrt schaut er mich an und sagt, in Englisch please.
Oh nein, sind wir hier im Englischunterricht von damals, wo der Lehrer selbst bei der Frage, ob ich auf die Toilette darf, gesagt hat, in Englisch please.
In Englisch please, in Englisch please.
Okay, so there is a bird, and it is hurt.
Do you have something to eat, not for me, but for this bird in need?
He goes away, comes back and presses a raspberry porridge in my hand.
Thank you very much, I say, go away, but then I lose my mind.
After I turn the raspberry porridge package with my hand, I read the ingredients through the hand turning.
Raspberry pieces, bowls, fruits, can contain hazelnuts.
Oh no, the food pigeons not, at least not in the mouth.
No nut, my, so I knock back and say, thank you, but I don't think this is how it will work out.
Geduldig steht der Nachbar da, doch, er versteht mich wieder nicht.
Verwirrt schaut er mich an und sagt, Junge, du kannst schon auf Deutsch reden, aber ein bisschen langsamer.
Ich weiß nicht, wer gleich als Erster aus dem Fenster fliegt, die Taube, ich oder ein anderer.
Doch plötzlich zeigt der Nachbar mit dem Finger zitternd hinter mich.
Ich schau zurück, es sieht so aus, als würde uns der Vogel einen Vogel zeigen.
Und dann, so als wäre nichts gewesen, fliegt die Taube wie ein Datenfall in den Bullseye durch das leicht geöffnete Fenster nach draußen.
Und so macht sich die Taube aus dem Staube.
Kuh, Kuh. Danke.
Nick König und seine Taubendialoge.
Und, there is a bird and it is hurt.
Der Monat, no not my, der Taube ist nicht geholfen worden, doch eigentlich schon, sie ist bestens unterhalten worden, zweisprachig und sicher gerettet.
Liebe Menschen im Publikum, wir brauchen die Wertung für das Gehörte mit Körpereinsatz vorgetragen.
Auf drei, eins und hoch die Pfoten.
Ich beginne mit einer Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-
Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z-Z
haben wir den Luxus zu sagen, die nächste Poetin ist nominiert, weil sie schon einmal den großen
Tiroler Poetry Slam Würdigungspreis erhalten hat und bühnefrei für Tamara Stocker.
Hi aus der Musik, schön, dass ihr alle da seid und nicht bei mir daheim.
Ich wollte einfach mal so eine Frage in den Raum werfen und zwar, warum heißt es eigentlich
etwas durch die Blume sagen und nicht einfach floral? Und ja, es ist ebenso fatal, dass es
Vase und nicht Blütenstand heißt und man unkraut jätet und nicht aus dem Zusammenhang reist.
Ich frage mich auch, warum der Blumenstrauß keine Blumen Group ist und wenn man kifft,
Gras zum runterkommen braucht und nicht einfach Ankerkraut raucht. Warum ist der Frühling kein
Sommerreifen und müssten Blüten von Gänseblümchen nicht Gänseblütchen heißen? Ich würde auch ganz
gern wissen, wieso gilt Blümchensex eigentlich immer als beschissen? Und warum pflanzen sich auch
Pflanzen fort? Wäre da nicht Photosynthese and Chill das bessere Wort? Müsste ein Windrad nicht
eine pußte Blume sein und warum kippt man sich bei Pollen kein Bestäubungsmittel rein? Ist der
Gärtner mehr Wiesenschafter oder doch Gewächsorzist und der Dementian etwa das Gegenteil vom Vergiss mein nicht?
Außerdem möchte ich das Florakel fragen, warum nennen wir Dinge nicht einfach beim Namen,
anstatt immer alles durch die Blume zu sagen. Erzähl mir nichts von Bienchen und Blümchen,
kleide deine Worte nicht in kleinkarierte Kostümchen. Mach lieber eine Flowerpoint-Präsentation.
Bring's auf den Punkt und trau dich, wie ich, zu fragen, warum muss ich am Weltfrauentag immer
noch Blumengeschenke ertragen? Ganz ehrlich, da haltet sich meine Euphlorie in Grenzen.
Astraus Blumen zum Weltfrauentag ist irgendwie so das Äquivalent zum Klatschen für die Pflege.
Ganz nett, aber es bringt halt einfach an Scheiß. Und mehr sinnlosen Schnittblumenverschleiß gibt's
nur mittwochs bei RTL, wenn der rätige Rosenkrautkavalier aka der Bachelor seinen
Blümchenjagendem Balzreigen wieder völlig unverblümt seinen Stengel aufdrängt.
Und ich frag mich wirklich, kann man den Wahnsinn nicht endlich stoppen und kann
bitte mal irgendjemand meine Blumengebeten erhören. Blume unser auf der Wiese,
geheiligt werden deine Knospen, dein Duft komme, deine Blütenpracht geschehe, wie im Topf so auf
Erden. Unsere tägliche Neurose gib uns heute und vergib uns unsere Unfähigkeit sie regelmäßig
zu gießen. Und führe uns nicht in Versuchung, sondern erlöse uns von Blumengeschenken am
Weltfrauentag und von Rabattcodes auf Reizwäsche, Butzmittel, Parfüm, Schminke, Schoki und
Axel-Sugar-Ring. Hashtag, starke Prozente für starke Frauen. Hashtag, halt's Maul, unser Kampf
ist nicht euer Kapital. Und erlöse uns bitte auch mal von diesen peinlichen, ultra hässlichen Tulpen
und bärchen garnierten Facebook, WhatsApp-Status-Share-Pics, auf denen in Comic-Suns irgendwelche
idiotischen Glückwünsche draufgespielt sind. Ich meine Glückwünsche, wofür? Zu Cellulite
oder zu noch mehr angewiderten Blicken, wenn ich mir dann noch dazu die Haxen interessiert hab. Zu
wildfremden Typen, denen ihr ungefragt ihren Pimmel auf den Netz hartpeitschen. Zu Frauenparkplätzen,
die es übrigens nicht gibt, weil ich nicht einparken kann, lieber Pascal, sondern weil du deine
Griffe nicht bei dir behalten kannst. Glückwünsche zur Pink Tax, also den Aufpreis, den ich für
bestimmte Produkte bezahlen muss, nur weil ich Brüste habe. Zu immer noch ungleicher Bezahlung,
zu immer noch antiquiertem Abtreibungsrecht, zur Partnerschaftsgewalt, die mehrheitlich Frauen
trifft, zur Tatsache, dass Männer Frauen ermorden, weil sie Frauen sind. Zu fortwährenden Sexismus,
Übergriffen und Belästigungen in Bus, Bahn und Bars, im Internet, im Taxi, auf der Tanzfläche,
am Gehstreck, bei der Fahrstuhl, im Fitnessstudio, bei meinem Bäcker, an der Ampel,
im Aufzug, vor der Haustüre, in den eigenen vier Wänden, beim Feiern, beim Arbeiten.
An so vielen Orten. Ich will keine Glückwünsche dafür, dass ich seit dem 12. November 1918 wählen
darf und mein Chromosomensatz zufällig zwei X aufweist. Ich will keinen Nagellack zu meiner
Douglas-Bestellung geschenkt. Ich will auch keine Blumen, weder falsche noch echte. Alles was ich
will sind gleiche Rechte, gleicher Lohn für gleiche Arbeit, Selbstbestimmung, Sicherheit und
Sichtbarkeit. Ich will Respekt und gleiche Chancen und all das nicht nur in Nuancen und schon gar nicht
nur am 8. März, sondern fucking 365 Tage im Jahr. Und ja, ich war, ich bin jetzt vorher ganz vom Gebet
abgeschweift, sorry, aber ich hab's ohnehin nicht so mit Religion. Weil ganz ehrlich, wenn's wirklich
an Gott gäbe, dann hätte er schon früh die Reißreihe gezogen und den Erfinder des Patriarchates
mit einem Blitz erschlagen. Und wenn das jetzt zu direkt war, sorry, aber ich kann halt nicht immer
alles durch die Blume sagen. Danke. Tamara Stocker will keine Blumen und sagt's auch nicht durch die Blume.
Sie bringt auf den Punkt, was falsch läuft. Und Willgald ist einfach gleiche Recht. So,
liebe Schiri, ihr seid schon wieder gefragt. Es geht zackig und ich sag eins, drei und hoch die
Wertung für Tamara Stocker. Ich beginne mit einer 10. Ich sehe eine 9. Ich sehe noch eine 9. Ich sehe eine weitere 9.
Ich sehe noch eine 9. Ich sehe eine 8 und schließe mit einer 10. Und Applaus für Tamara Stocker.
Es wird eine 10 gestrichen und eine 8 vermutlich. Und der Rest, der gibt eine schöne 7. So, wir gehen jetzt mal ins
Oberland. Der Slam wurde schon erwähnt. Homebase Slam von Roswitha Matt. Aber nominiert für den heutigen
Auftritt ist jemand, der jetzt gleich auf die Bühne stürmt unter euren Applaus. Und zwar Applaus und Bühne frei für Ketel.
Der Kochlöffel. In unserer Küche im länglichen Laden ganz oben, da war allerhand Zeug drin. Scharfe Messer.
Eier schneiden, Pizza schneiden, Nudeln schneiden, noch mehr Dinge mit schneiden, Tarktaschen klappeln oder wie man da halt sagt.
Und ein Kochlöffel in Orange aus Plastik. Und ich weiss nicht wieso, aber irgendwie hat der mich fasziniert.
Ich weiss nicht wieso. Es war ein ganz normaler Kochlöffel. Er war drin im Hosenwasser, in der Hosenmilch, im Pudding,
in Soßen, in allerlei Suppen, in Gemüse, Fleisch, Kartoffel, Biré, Salat. Überall war er mal drin.
Der orange Plastik Kochlöffel. Er war in jedem Essen dabei, das du gekocht hast. Er liegt gut in der Hand, hast du
alleweil gesagt. Du hast damit geschöpft, geriert, gegart und wir haben damit hauptsächlich eins aus dem Topf
auserheimlich genäscht, wenn du dich gerade umtrennt hast. Der Kochlöffel ist ja quasi ein Erbstück.
Denn hast du von deiner Mutter geriert und sie von eurer.
Den Kochlöffel hast du von deiner Mutter geriert und sie von eurer? Der Kochlöffel ist dir in der Goschengelegt.
Der Kochlöffel ist dir schon ins Hirnkastel geriert. Der Kochlöffel ist dir schon am Hintern geklebt.
Hat dir schon das Essen versalzt. Hat dir blaue Flecken gekocht und ganz viel wurde im Schnellkochtopf.
Aber nie bist du explodiert, alles nur angestaut und viel zu viel wach gekocht und viel zu viel geriert.
Manchmal hat er deine Zähne umgeriert und manchmal hat es schon gerochen, dass du wieder gesehen hast, dass er so in der Hand von deiner Mutter liegt.
Dass er immer so gut in der Hand liegt, hat sie allweil gesagt. So gut liegt er in der Hand.
Schon ein Wahnsinn, wie so was Schönes so weh tun kann, wie ein Handgriff alles ändern kann.
Der Kochlöffel ist eben ein Erbstück.
Denn hast du von deiner Mutter geriert und sie von eurer.
Und aus irgendeiner absurden kosmischen Fügung ist der Plastikschas nie zerbrochen dabei.
Egal wie viel geriert, egal wie oft erhoben, immer ist er ganz geblieben.
Und aus irgendeiner absurden kosmischen Fügung ist dann immer ein bisschen was in dir drin zerbrochen.
Aber nicht nur, es ist auch immer ein bisschen was in ihr drin zerbrochen.
So wie schon ihr Mutter immer ein bisschen zerbrochen ist dabei und wenn so viel bricht, kann man nicht mehr von Glück reden.
Wenn so viele Scherben am Boden liegen, kann man verzweifeln oder halt so tun,
als wäre der Kochlöffel wirklich nur zum Kochen und ein bisschen liegen.
Und gelogen habt ihr beide viel.
Der Kochlöffel ist ein Erbstück.
Denn hast du von deiner Mutter geriert und sie von eurer.
Den Kochlöffel hast du wirklich probiert für was anderes zu verwenden.
Hast versucht, was Gutes aus ihm zu wenden, und geschmeckt hat es.
So volle Gutes geschmeckt hat es bei dir.
Und trotzdem hat es dann wieder orange aufblitzt in deine Augen.
Reiß dich jetzt zusammen, sonst gibt's einen.
Mit dem Kochlöffel!
Und schon war die Hand oben und gewachtelt hat's.
Als zerbrochene Indie hat mit ihm gezittert.
Und du hast geklungen wie ein Windspiel.
Aber nicht mehr wie du.
Und ich hab's volle mit der Angst gekriegt.
So große Augen auf, ich schau zu deiner Hand und gewartet.
Was passiert?
Zeitlupe.
Der Kochlöffel, wie ich ihn dir aus der Hand reiß,
ihn aushol, wie schon deine Mutter ihn ausgeholt hat.
Ihn anhäb, wie schon deine Mutter ihn angehäbt hat.
Und mit voller Wucht gegen die Kanten vom Tisch schmeiß.
Und aus irgendeiner absurden kosmischen Fügung
ist der Plastik-Schas diesmal zerbrochen dabei.
So irreparabel zerbrochen,
dass selbst der Superkleber, der sonst immer alles zusammengelegt hat,
ihn nimmer zusammengelegt hat.
Schon ein Wahnsinn, wie ein Handgriff alles ändern kann.
Wie so was Schönes so brechen kann.
Danke.
Catelyl und der über Generationen weitergereichte Kochlöffel,
der nicht und nicht zerbrechen wollte,
aber für so viel Scherben gesorgt hat in der Familiengeschichte.
Liebe Jury, blattelt und gebt eure Wertung für den gehörten Text von Catelyl.
Ich sag drei, eins und hoch die Löffel.
Ich beginne mit einer Zehn.
Ich habe eine Acht.
Ich habe eine Neun.
Ich habe noch eine Neun.
Eine weitere Acht.
Und schließe mit einer Acht und einem riesengroßen Applaus für Catelyl.
Wir streichen eine Zehn und eine Acht.
Und rechnen.
Und haben wieder Gelegenheit, die nächste Kandidatin anzusagen und darauf hinzuweisen,
dass es nicht nur den Poetry Slam Würdigungspreis des Landes Tirols und der Stadt Innsbruck gibt,
sondern auch den Poetry Slam Förderpreis der Stadt Innsbruck und des Landes Tirol.
Beides wird einmal im Jahr vergeben.
Und sie hat den Förderpreis, den letzten gewonnen sozusagen, zurecht.
Und steht ihr jetzt gleich am Mikrofon.
Bühne frei für Laura Hübner.
Ihr Name ist Sina.
Sina hasst Umarmungen und zu Tonen aus Brass.
Ihre Geschichte beginnt auf der Verandener.
Im Haus ihrer Großmutter wächst ein Zitronenbaum.
Der Blüder sich erste Risse in Sinas Haut zeichnen, die Bilderbücher ausgewechselt werden.
Was ist los im Bens Haut heißt eines davon, doch auch das beantwortet Sinas Fragen nicht.
Ihre Oma sagt, die sauersten Zitronen machen die beste Limonade.
Doch der Zitronensaft brennt auf Sinas offene Haut.
Wie kratzende Wolle, wie die Pullis, die ihre Oma strickt, das versteht Sina schon früh, ist ihre Haut.
Jeder Fleck auf der Haut, jeder Narbe, das Muster der Zitrone, färbt ihre Haut.
Sina ist krank.
Sina in anderen Sprachen heißt jung, schön, glänzend, siegreich.
Sina in anderen Worten heißt entzündet, schamvoll, quälend, chronisch.
Sina hat Neurodermitis.
Sie geht an manchen Tagen dreimal duschen, um die Spannungen auf ihre Haut loszuwerden.
Die Spannungen, die zwischen ihren Augenbrauen tanzen.
Dabei will sie doch nur mal wieder in eine Zitrone beißen, so seien wie die anderen Mädchen in ihrem Alter bei.
Müller neue Masken ausprobieren, sich schminken können, sich rasieren können,
die Berührungen anderer Menschen zulassen, ins Freibad gehen, sich endlich ins Fitnessstudio trauen,
Milch trinken und Schokolade essen.
Einmal nicht über die Konsequenzen nachdenken, einmal wissen, dass ihre Haut schon klar kommt,
die Sicherheit haben, dass eine Therapie helfen würde.
Aber nach den meisten Arztbesuchen sitzt Sina verzweifelt auf der Bank, auf der Veranda mit den neuen Rezepten
und ist wütend, wütend auf sich, wütend auf ihre Haut, wütend darauf, dass die Cremen und das Kautison nicht helfen,
dass der Schmerz nicht aufhört.
Dabei hat Sina doch ein Herz aus Zitronen, gelb wie die Zitronen ist die Morgensonne auf der Veranda,
die ersten Schatten auf ihrer Haut zeichnen.
Die Sonne vermeiden hat der Doktor gesagt.
Doch auch der Doktor versteht nicht, dass es nicht die Sonne ist, die Sina das Leben schwer macht,
sondern die Angst und die Scham, wenn sie nackt vor dem Spiegel steht, wenn sie daran denkt,
dass jemand diesem Körper lieben soll, wenn sie daran denkt,
wie sich ihr erstes Mal angefühlt hat und wie ihre Haut danach wochenlang entzündet war.
Die schmerzverzahlten Nächte auf der Veranda erwachsen werden,
hat Sina sich irgendwie anders vorgestellt.
Wie gerne würde sie einfach aus ihrer Haut heraus wachsen sich Heuten wie eine Schlange,
von der sie als Kind so fasziniert war.
Als Mo sie bei ihrem ersten Treffen im Zoo fragt, was ihr Lieblingstier ist, eine Schlange.
Mo, bei Mo ist alles so anders.
Mo sagt ihr, wenn ihr Körper nicht angefasst werden möchte, dann ist das okay.
Wenn ihre Haut nein sagt, dann sagt er nicht ja.
Wenn der Stress wieder einmal landkarten auf Sinas Haut zeichnet,
dann finden sie gemeinsam die richtige Creme.
Hüllt sie nachts auf der Veranda in ihrer Wette.
Ja jetzt hat Sina Mo, der einen Krippeln auf ihrer Haut auslöst,
der aus den Zitronen Limonade macht.
Und Mo berührt sie.
In eben dieser Nacht auf der Veranda zum ersten Mal, die Zitronen sind überreif.
Später pflückt eine davon und Sina beißt in die Frucht.
Sina hat ein Herz aus Zitronen gelb wie die Zitronen,
dass die Morgensonne auf der Veranda die erste Schatten auf ihrer Haut zeichnet.
Die Sonne vermeiden, hat der Doktor gesagt.
Die Medikamente, die Sinas Haut helfen sollen, machen vor allem eines, müde.
Doch die Haut, die bleibt wie sie ist.
Manche Schmerz verzahle die Nacht schon erlebt und manchmal
wird Sina einfach gerne weinen, weil sie doch nur eine Jeans mal wieder anziehen will,
nicht zusammenzucken will, wenn sie jemand angreift.
Nicht weinen, wenn sie jemand unabsichtlich am Arm berührt.
Aber noch viel mehr, wie Sina wünscht Mo sich,
dass Sina ihren Körper lieben kann, wie er sie liebt.
Dass sie lernt, sich so zu akzeptieren, wie sie ist und dass die Gesellschaft lernt,
dass nicht jeder Umarmungen gerne hat, dass nicht jeder gerne angefasst wird.
Dass für manche Berührungen sind wie der Saft der Zitrone auf Sinas Haut.
Danke fürs Zuhören.
Laura Hübner
Und ihr Text über Sina.
Sina ist wütend auf ihre Haut und wäre doch ganz einfach,
einfach gern so wie alle anderen in ihrem Alter.
Das war Text Nummer 9 im Wettbewerb.
Eure Wertung, liebe Jury, auf 1, 3 und Hochtippfoten.
Ich beginne hier vorne mit einer 9,
sehe eine 7, sehe noch eine 7, eine 8,
eine 7, eine 6 und schließe ganz hinten mit einer 9.
Ja, und wir streichen eine 9, eine 6 und Applaus für Laura Hübner, bitte.
Applaus
Wir kommen schon zu Start Nummer 10 und da gibt es auch zu erklären,
von welchem Slam sie nominiert wurde und zwar definitiv vom heißesten Slam,
nicht nur Tirols, sondern ganz Österreichs,
denn es wird mittlerweile auch in der Sauna geslammt.
Das muss man sich mal geben, eine 5 Minuten Decks-Performance in der Sauna,
danach ist man krankenhausreif, also als Poetin.
Die Zuschauer kein Problem, aber wir schwitzen ja ohnehin gerne für euch
und nominiert für den Saunaslam Start Nummer 10,
riesengroßen Applaus, Bühne frei für Silke Gruber.
Ja, Dankeschön.
Es freut mich so wie alle anderen, dass ihr da heute stehen darf im Haus der Musik,
quasi eigentlich als Quoten-Ü40erin,
und da liegt es ja fast nahe, dass ich so einen klassischen Ü40-Text auspacke.
Man sieht es auch schon am Layout von den Textplatteln,
ja, Schriftgröße 14, zweifacher Zeitabstand, was wollen wir machen?
Ich bin zu viel Plan, zu wenig spontan, bin zu viel Pop, zu wenig Impro, zu wenig Jazz.
Bin zu viel Planstelle, weil ich mich ungern umstelle.
Ich stelle mich nicht gern neu ein, ich bin immer auf das Schlimmste eingestellt,
dann kommt es ohnehin besser.
Ich stelle mich nicht mal ebenso an die Bushaltestelle und fahre irgendwo hin,
ich bleibe lieber.
Bleibe zu Hause, bleibe unaufgeregt, bleibe die Alte.
Ich bleibe Begrüßungsbusseeverweigerin und Slam-Text-Einleitung vom Zettel-Abläserin.
Macht ihr nur Erdbeerminz-Melonensäfte, das macht mir nichts aus.
Sagt ihr nur Oha und Credibility, das regt mich nicht auf.
Leben und leben lassen, sage ich immer.
Es tun oder es lassen, sage ich immer.
Ich persönlich würde zwar nicht mein letztes Polohemd für einen Moskaum-Mule
im EFKO Essiggucken-Glas geben, da kann der Strohhalm-Durchmesser noch so gigantisch sein.
Aus einem EFKO Essiggucken-Glas esse ich so lange EFKO Essiggucken, bis keine mehr da sind
und dann werfe ich es zu den erlaubten Zeiten in den Weißglaskontainer.
Mag sein, ich bin zu viel Plan, zu wenig spontan, bin zu viel Pop, zu wenig Rap-Battle,
zu viel aus dem Alter bin ich heraußen, zu wenig No-Risk-No-Fun.
Bei Filmen krimiere ich auch gar nicht mehr mit.
Beispiel Deutschrap.
Aber sagt ihr nur Inschallah und Schischt, das macht mir nichts aus.
Macht ihr nur Avocado-Hummus-Aufstriche, das regt mich nicht auf.
Alles gut, es regt mich nicht auf. Ich komme sehr unaufgeregt daher.
Sicher, mir ist auch nicht immer alles recht.
Sicher gibt es Dinge, die sind schlecht.
Schlecht ist Stand-By, schlecht ist TO2,
schlecht ist, dass eine gewisse Ketel mich gestern gefragt hat,
ob ich eigentlich schon jemals auf der Bühne gerappt habe,
quasi auch ich das überhaupt kann.
What?
Gut ist, gegen dieses Vorurteil kann ich wenigstens etwas machen,
nämlich, ja eben, das verstehen sogar die Deppen,
ich muss hier und heute im Haus der Musik einfach nur ein bisschen rappen und bam,
eins schlechte Sache weniger in meines Life.
Rappen ist ja easy.
Ich hole mir einfach die Rhyme-Maschine daheim auf meinen Screen
und schon rhyme ich besser als jeder Teen.
H-Jour mit werbefinanziertem YouTube-Account.
Ja, Menschen in meinem Alter träumen vom Mount Everest,
aber auf so weirde Ziele lässt eine Silke sich nicht ein.
Sie hat's ja schon gesagt, sie bleibt gern daheim,
sie kommt gern unaufgeregt daher.
Aber wie man sieht, rappen fällt ihr nicht schwer.
Sie rappt auf der Tirol-Meisterschaft im Poetry-Slam,
das wäre sie Eminem, sie rappt rappiger als Lil Wayne.
Ja, Silkes Rhymes, they are insane.
Bald rappt sie in Schulen und Museen, bald rappt sie in Kirchen und Moscheen,
bald rappt sie vor Succulenten und Kakteen,
bald rappt sie vor Regierungen und Armen, bald rappt sie als Schlange bei Snakes on a Plane,
bald rappt sie bei Suarez und Martinin.
It's because of her rhymes, they're so sheen.
She got them from Rhymesong.com
Yes, her rhymes are killing me, but they are also chilling me,
cause the only word that rhymes on milk is always and forever silky silk.
Silky silk is what we need, silky silk raucht niemals weed,
silky silk rappt auch ohne beat.
Aber nicht weil ihr das Rappen so liegt, aber nicht weil sie das Rappen so liebt,
sondern mehr weil sich das gerade eben ergibt.
Aber sie war doch immer mehr Pop als Impro, mehr Oldschool als Fresh,
mehr Leshs Kosmos, mehr Harald Lesch.
Silke Gruber, also known as Silky Silk.
Kommt das noch unaufgeregt daher? Wohl kaum.
Die Fans, die ihr noch alles zutrauen, die sie voller Wartung anschauen,
die gegen das Schweigen auf der Bühne anschreien,
das ist nicht fair, wir wollen mehr, wo bleibt die Panschlein?
Aber das ist ihr dann doch zu viel zu neu momentan, vielleicht auch einfach zu spontan.
Panschlein, wie gehört, was soll das sein?
Sie will jetzt vielleicht doch lieber heim, vielleicht doch lieber wieder nur die Alte sein.
Unaufgeregt. Was? Der Rap war ein Schlapp?
Wen interessiert's? Microphone Drop!
Silke Gruber, U40, Always and Forever, Silky Silk.
Vollkommen unaufgeregter Mic Drop.
Das Mikrofon fiel nicht mal.
Letzte Wertung in der Vorhinde, vier Silke Silke Silke Gruber.
Drei, eins und hoch, Tippfoten.
Ich beginne mit einer Zehn. Ich hab noch eine Zehn.
Eine dritte Zehn, eine vierte Zehn, eine fünfte Zehn, ich habe eine Neun.
Und schließe mit einer Streichwertung der Acht und ein Applaus für Silke Gruber, bitte.
Da wird gerechnet, wir haben soeben die Siegerin der Runde zwei gehört,
Silke Gruber mit 49 Punkten auf jeden Fall, so wie die Bacher im Finale und der Lucky Loser hatte die Startnummer sechs mit 48 Punkten und den Taubendialogen ebenfalls im Finale.
Nick König!
Das heißt, wir sehen uns in zehn Minuten wieder, um den Zeitplan einzuhalten, wenn's 15 Minuten werden.
Ist nicht so schlimm, wenn's 20 Minuten werden, müssen wir halt schneller reden, aber wir sehen uns nach der Pause wieder zum Finale.
Musik ab und viel Vergnügen im Finale. In der Pause gibt's hier vorne auch einen Büchertisch.
Musik ab und viel Vergnügen im Finale.
Vielen Dank, liebes Publikum, ihr seid fast schon wieder vollzählig da. Vielen Dank lieber Martin für die Signation,
die vermutlich beste Version von Sprachzartustra, die je zum Besten gegeben wurde, vom Kreuzberger Nasenflötenorchester featuring Thomas Kapielski.
Ich wünsche euch das Nasenflötenorchester ein guter Beruf oder ein gutes Hobby, werdet Nasenflöten-Spielerinnen, dann klingt das so.
Gut, es muss nicht mehr viel erklärt werden. Wir haben das Teilnehmerinnenfeld von 10 auf 3 reduziert.
Sonst die gleichen Spielregeln, die Jury bleibt gleich. Wir haben 3 noch im Finale und die Reihenfolge werden wir ziehen,
die eine nach dem anderen. Drinnen in diesem goldenen Sacker sind noch also Vorrunde 1 Siegerin die Bacher. Applaus für die Bacher.
Vorrunde 2 Siegerin Silke Gruber und unser lucky taubenloser Nick König.
Es ist jetzt ganz kurz noch Gelegenheit zu zeigen, was es heute alles zu gewinnen gibt.
Ein Pokal, der schon große Geschichte hinter sich hat. Seit 1983 wird er auf unterschiedlichen Veranstaltungen vergeben.
Also der kann schon was erzählen, der wird ja eigentlich immer wertvoller und da steht drauf Tirol Slam 23 Sieg, 26.05.23 Innsbruck, jo hui.
Alles gesagt, darum geht es. Das möchte man unbedingt gewinnen, aber es geht auch um einen bezahlten Auftritt.
Ich habe die Literatur unter Sternen oder den Poet W. Slam unter Sternen schon erwähnt.
Da vorne liegen Flyer, das ist auch am Plakat jedenfalls, gibt es am 28. Juni im Zeughaus.
Einen großartigen Literaturuntersterne Abend, da ist Verena Rosbacher dabei, die aktuelle österreichische Buchpreisträgerin.
Da sind MILF dabei, Madda Should Like To Flow with, Jasmin Haafet und Mieze Medusa, die da ihr Buch präsentieren.
Die Krise schreibt man nicht mit langen I, obwohl sie riesengroß ist.
Und dann wird noch der oder die Siegerin des heutigen Abends da einen bezahlten Auftritt haben, inmitten dieses großartigen Lineups.
Nehmt euch der Flyer mit und schaut euch das an, die Flyer schauen so aus.
Und dann gibt es noch viele Überraschungen, die noch niemand kennt, aber ich halte es nur so in die Höhe.
Ja, ja, ja.
Da hat man noch nicht zu viel verraten.
Manche wissen vielleicht, dass das die Fahnenfarben von Mecklenburg-Vorpommern sind, aber...
Versuch mal in einem Medaillenladen Regenbogenfarben zu bekommen, gibt es noch nicht. Schwierig.
Egal, Mecklenburg-Vorpommern kommt dann am nächsten.
Gut, so liebe Menschen, ich sag Pop-Pop-Pop-Poetry.
Seid ihr bereit fürs Finale Tyrol Slam 2023?
Dann sagt einfach mal kollektiv, einfach ja, weil es möglich ist.
Juhui, eins, zwei, drei.
Juhui!
Das war das lauteste Juhui der Geschichte.
Ich nehme es mit für mich, es ist konserviert, ich bin glücklich.
Ich hoffe, ihr werdet es auch mit dem Finale.
Wir ziehen die Startnummer eins und das ist höchst dramatisch.
Ich brauche die Hilfe von euch allen.
Oberschenkel, Trommel, Wirbel bitte.
Lieber Martin, Fritz, komm doch und zieht, in meine Nähe.
Zieh die Startnummer eins und mach das ganz langsam.
Hoi!
Startnummer eins im Finale hat derjenige,
der als Lucky Loser ins Finale gekommen ist.
Das heißt, ich habe noch nicht zu viel verraten.
Jedenfalls spreche ich noch ein wenig, damit er sich ein bisschen vorbereiten kann.
Denn sein Einsatz vorher war ja auch ein körperlicher.
Er macht sich zu Recht, er ist bereit.
Der Cingel ist fast in den Computer reingeladen.
Und wird gleich rausschallen.
Ich spreche einfach, damit die Zeit vergeht.
Ich freue mich auf den ersten Finalbeitrag.
Bühne frei und Applaus für Nick König!
Vorhin habe ich kurz gedacht, dass ich vielleicht meinen Text vergesse.
Denn stell dir vor, du hast die Chance in 6 Minuten das zu sagen, was dir wichtig ist.
Doch du vergisst deinen Text.
Stell dir vor, du bist eine Taube, doch gefangen in einem Stiegenhaus
und wie es aussieht ohne Ausweg raus.
Doch du vergisst deinen Text und sagst stattdessen die ganze Zeit...
Stell dir vor, du sagst, ich liebe dich zum Spiegelbild
und hoffst dann innerlich auf eine Antwort, die dir Stille gibt.
Doch dein Spiegelbild vergisst den Text.
Stell dir vor, du bist eine pußte Blume
und wirst weggeweht von null in hundert kleine Puzzlestücke pro Sekunde.
Einzig und allein noch das zu bleiben, was du bist,
wenn du deinen Schlüsseltext noch immer mit dir trägst.
Doch du vergisst diesen Text.
Stell dir vor, du sitzt hektisch am Esstisch,
kannst mit deinen Eltern reden, solange ihr zusammenlebt.
Doch du vergisst deinen Text.
Stell dir vor, ein wenig später kriegt dein Bruder Krebs.
Am Ende alles gut gewesen, wenn auch deine Eltern nun getrennte Wege gehen.
Tränen und Gebete, die dich anschließend nach Innsbruck fegen.
Du würdest gern so vieles erzählen, doch du verschweigst deinen Text.
Stell dir vor, du stellst dich wieder vor und wieder vor.
Heute bist du noch der neue Morgen, bist du schon der alte Übermorgen,
geht dann alles wieder mal von vorne los.
Neue Stadt und neue Menschen, neuer Tag und Interessen sind nicht immer gleich.
Vielleicht fängst du auch an zu texten oder lässt es sein für immer
und vergisst deinen Text.
Stell dir vor, auf der anderen Seite denkst du wieder und wieder.
Das Schreiben ist das Einzige, was dich seit Jahren begleitet.
Das Einzige, was du noch fühlst, wenn alles andere scheitert.
Das Einzige, was du noch kannst, wenn alles andere reißt.
Wenn alle anderen schweigen, dann schreibst du Zeile für Zeile.
Reime für Reime, keine Langeweile, nein, weil du gern lange verweilst.
Doch je länger du verweilst, ohne fleißig zu schreiben, desto eher vergisst du deinen Text.
Stell dir vor, du sitzt gegenüber deiner Mom und willst sagen, wie sehr du sie liebst.
Doch dir dreht sich der Magen um, du willst sagen, wie dankbar du für sie bist.
Denn ohne sie ständest du hier auf der Bühne nicht.
Und wie schön es ist, dass es dich gibt, Mom.
Doch du vergisst deinen Text.
Stell dir vor, du sitzt gegenüber deinem Dad, willst ihm sagen, wie viel du von ihm lernst.
Willst ihm sagen, wie sehr du ihn liebst und schätzt.
Doch du vergisst auch diesen Text.
Stell dir vor, in diesem Saal sitzen viele Menschen, die du über alles fühlst.
Die du jeden Tag am liebsten hundertmal umarmen würdest.
Plus 500 weitere Menschen, die hier grad zuhörend sitzen, hoffentlich innerlich gerade lächeln,
weil sie wissen, dass diese Zeilen an sie gerichtet sind.
Alle, die gerade ihren Freitagabend hier verbringen.
Und du hast das große Privileg, ihnen einen hoffentlich ganz netten Abend zu bescheren,
während du gerade auf der Bühne stehst.
Nein, für solche Momente vergisst du nicht deinen Text.
Stell dir vor, du hast die Chance in sechs Minuten, das zu sagen, was dir wichtig ist.
Nein, du vergisst nicht deinen Text.
Stell dir vor, du bist ne Taube, doch gefangen in einem Stiegenhaus.
Und wie es aussieht, ohne Ausweg raus.
Nein, du vergisst nicht deinen Text, sondern sagst so lange, bis ein Mensch dich rauslässt.
Stell dir vor, du sagst, ich liebe dich zum Spiegelbild.
Und hoffst dann innerlich auf eine Antwort, die dir Stille gibt.
Und dein Spiegelbild vergisst nicht den Text, sondern sagt, ich liebe dich auch.
Stell dir vor, du bist eine pußte Blume und wirst weggeweht von null in hundert kleine Puzzlestücke pro Sekunde.
Einzig und allein noch das zu bleiben, was du bist, wenn du deinen Schlüsseltext noch immer mit dir trägst.
Nein, du vergisst nicht deinen Text.
Du weißt, wo du herkommst, du kennst deine Herkunft und ist mal keiner.
Da brauchst du dir eine Heimat auf, wo du gerade bist.
Stell dir vor, du sitzt hektisch am Ess-Tisch, kannst mit deinen Eltern reden, solange ihr zusammenlebt.
Und du vergisst nicht deinen Text, genießt jede Sekunde und denkst gerne zurück, auch wenn es nie wieder so wird, wie es war.
Stell dir vor, ein wenig später kriegt dein Bruder Krebs.
Am Ende alles gut gewesen, wenn auch deine Eltern nun getrennte Wege gehen.
Tränen und Gebete, die dich anschließen nach Innsbruck fegen.
Du würdest gern so vieles erzählen, nein, du vergisst nicht deinen Text.
Du lässt alles raus auf Bühnen, redest über dieses Krebsgeschwür und lernst allen zu vergeben, sogar der Welt, sogar dir selbst.
Stell dir vor, du stellst dich wieder vor und wieder vor.
Heute bist du noch der neue Morgen, bist du schon der alte Übermorgen, geht dann alles wieder mal von vorne los.
Neue Stadt und neue Menschen, neuer Tag und Interessen sind nicht immer gleich.
Vielleicht fängst du auch an zu texten oder lässt es sein für immer.
Nein, du lässt es nicht sein, denn du liebst deinen Text.
Stell dir vor, auf der anderen Seite denkst du wieder und wieder.
Das Schreiben ist das Einzige, was dich seit Jahren begleitet, das Einzige, was du noch fühlst, wenn alles andere scheitert.
Das Einzige, was du noch kannst, wenn alles andere reißt, wenn alle anderen schweigen, dann schreibst du Zeile für Zeile, Reime für Reime.
Keine Langeweile, nein, weil du gelange verwalzt.
Doch je länger du verwalzt, ohne fleißig zu schreiben, desto eher vergisst du deine Texte nicht.
Denn du genießt es auch mal, nicht zu schreiben und nicht zu reden und auch einfach mal nur zuzuhören.
Stell dir vor, du sitzt gegenüber deinem Arm und willst sagen, wie sehr du sie liebst.
Doch dir dreht sich der Magen um, du willst sagen, wie dankbar du für sie bist.
Denn ohne sie ständest du hier auf der Bühne nicht und wie schön es ist, dass es dich gibt, Mom.
Und du vergisst nicht deinen Text, sondern sagst es genauso, ich liebe dich, Mama.
Stell dir vor, du sitzt gegenüber deinem Dad, willst ihm sagen, wie viel du von ihm lernst.
Willst ihm sagen, wie sehr du ihn liebst und schätzt.
Und du vergisst nicht deinen Text, sondern sagst es genauso, ich liebe dich, Papa.
Stell dir vor, in diesem Saal sitzen viele Menschen, die du über alles fühlst, die du jeden Tag am liebsten 100 mal umarmen würdest.
Plus 500 weitere Menschen, die hier grad zuhören sitzen, hoffentlich innerlich gerade lächeln,
weil sie wissen, dass diese Zeilen an sie gerichtet sind.
Alle, die gerade hier ein Freitagabend hier verbringen.
Und du hast das große Privileg, ihnen einen hoffentlich ganz netten Abend zu bescheren, während du gerade auf der Bühne stehst.
Nein, in solchen Momenten vergisst du nicht deinen Text. Dankeschön.
Nick König, vergisst nicht seinen Text, eröffnet das Finale vom Tirolse 2023.
Jawoll, genießt den Applaus. Alles deins?
Und wir machen es ganz zackig. 1 zu 3, schnell zur Wertung. Und zwar die Wertung auf 3.
Eins und Pfoten hoch. Wir beginnen.
Ja, da hinten fehlt noch wer. Okay, ich sehe eine 10. Ich sehe eine 8. Ich sehe eine 8. Ich sehe da hinten noch eine 8.
Ich sehe eine weitere 8. Ich sehe eine 9 und schließe mit einer 10. Und ein Applaus für Nick König, bitte.
Jawoll, eine 10 wird gestrichen, eine 8 wird gestrichen, der Rest bald zusammengezählt.
Und vom frenetischen Applaus direkt in den Trommelwirbel, den Oberschenkel-Trommelwirbel.
Jawoll, ihr macht das großartig. Martin Fritz greift rein, hoch, dramatisch.
Oh, die Startnummer 2 im Finale ist gezogen, es bleibt dramatisch. Und, und, und, in.
Sie hat vorher die Startnummer 10, damit ist nicht zu viel verraten, aber manche wissen vielleicht, was sie erwartet.
Sie bügt sich schon etwas schwer, hat den Text aber gefunden und stürmt gleich mit allem, was hier möglich ist, auf die Bühne.
Riesengroßen Applaus für Silke Gruber.
Jetzt müsst ihr kurz fast so schnell zuhören wie vorher. Ich muss euch zwei, drei Sachen vorausschicken und will nicht die sechs Minuten sprengen.
Erstens, nicht nur im Innsbrucker Gemeinderat, sondern auch in allen anderen Kunstsparten, also auch in der Slam-Szene, sein Mütter absolut unterrepräsentiert.
Hashtag, meine Mütter für die Kunst. Zweitens, auch wenn ich gegen die Romantisierung von Mutterschaft bin und gegen die Heroisierung von Alleinerziehenden,
habe ich echt am Wegs geschrieben über die guten Seiten von meinem persönlichen Mama sein.
Ich bin schon länger vor dem Auto, um meine positiven Gefühle zu stehen. Jetzt hoffe ich einfach, dass ich nicht zu kitschig umarbeite.
Ganz früher als ein Junge wollte ich hauptsächlich ausschlafen oder saufen, aber natürlich wollte ich noch kein Kind.
Ich wollte nicht, dass jemand neben mir am Tisch der Rotz im Mund und in die Suppe rinnt.
Meine Neffen haben mir gereicht, sie waren lieb, ich habe sie mögen, aber es ist genau nichts weitergegangen.
Es war keine Entwicklung zum Segen. Wo der erste auf die Welt gekommen ist, wollte ich sehen, hat man ausgerechnet, was ich mit dem alles machen würde,
was wir als miteinander leben, wenn er ein bisschen grässer ist, ihm die Fische oder im Alpen zuzogen, Rummelplatz fahren.
Die coole Tante wollte ich sein, Konzerte gieren, neben ihr bei ganzen Roses stehen.
Aber von Stieren, die kein Reden, nicht einmal Hocken hat er gekannt. Wie sollte ich mit dem jemals durch einen Rasensprenger rennen?
Und dann mit 17, da wollte ich immer noch kein Kind, ich war ja selber noch eins.
Auch wenn es schon da war, am Ultraschall, für mich war es zuerst noch Konz. Das war mir weg, das geht ganz leicht, das sagen mir die Eltern nicht.
Beim nächsten Frauenarzttermin war es fast ein lebendiges Wesen, ein Herz, ein Schlag, ein Herz.
Ein mini Furzklans, Bumpers Herz ist da gewesen und das Herz hat vom Bildschirm aus gerettet mit mir.
Genau ein Satz hat es gesagt, ich bin da.
Dann hat es mir direkt mit einem einig gejagt, mit einem liebes Gas, das mein eigenes Herz auch gebumpt hat.
So lange, bis ich nicht mehr von Verzweiflung und Ausweglos geredet habe, nicht mehr von Scheisse und mein Leben ist versaut.
So lange, bis es mit seinem Satz fein Brennplatz gehabt hat. Über das Ohr hat es mich geklaut, wie ein Luder.
Ich hatte ein Kind, ich war ja so Mama und ich habe gemerkt, ich mache das gerne, es geht gar nicht so schwer.
Aber viel schwerer wäre es auch gegangen, wenn meine Familie nicht gewesen wäre. Viel öfter wäre ich geschwommen, vielleicht sogar der Soffen.
Wäre mein soziales Netz nicht so dick und fett gesprungen, hätte ich mich die Matura machen und mein Jugendleben lassen.
Ich war nie in der Situation des Kindes zu hassen, weil ich nie in die Enge getrieben war. Es war immer wieder.
Beim 2. mit Mitte 20 habe ich das Netz nicht mehr gar so gebraucht. Dafür war ich die erste Zeit vielleicht ein bisschen mehr geschlaucht.
Eine Madel, aber ein halber Tapur mit Dinosaurier und Fussball und Krachen und nicht auch eine rosarote Sache unter den Lieblingsspiel-Sachen.
Das ist immer ein Kapitel für sich, dass ich mir sage, sie ist anders als die erste, sie ist ihr eigener Mensch, ihr eigener Kopf.
Und ich bin draufgekommen, ich kann auch den Menschen gut nehmen und er tut mir gut, der Mensch.
Ich bin froh, dass ihn habe, ich bin dankbar, dass ihn begleiten darf, dass ich zuschaue und dabei sein darf,
wie er wächst, wie er staunt, wie er lernt, wie er lacht, wie er mein Leben um so viel schien macht.
Es muss immer sein, dass ich es gerne tue. Das ist etwas, was ich kann.
Da fühlen sich Entscheidungen direkt aus dem Bauch so gut wie immer richtig an. Es muss immer sein, dass es mir leicht fällt.
Aber irgendwann muss es halt sein, dass es reicht.
Auch wenn es noch so schien ist und noch so fein ist, muss es halt das letzte sein und alle guten Dinge, es sind noch drei.
Also habe ich jetzt noch einen kleinen Buben dabei.
Und viele letzte Sachen schon hinter mir. Im letzten ersten Zahn, im letzten allerersten Schritt.
Das letzte Mal, dass es rappummelt, rappammelt, rappimmelt.
Das letzte Mal, wo jemand einen Schnäppflug unhimmelt oder eine Kehrmaschine als weiß ich der Herrgott selber.
Aller guten Dinge, es sind drei. Und viele von den letzten Malen vorbei.
Manchmal nimmt die kleine Hand noch meine Grosse, wenn wir gemeinsam an einer Kreizung stieren.
Selten und leider aus Versehen nimmt man mich bei der Hand, wenn wir nebeneinander über den Stirn ruhig gehen.
Ewig wird es nicht mehr sein. Da ist in ihm halt noch die Gewohnheit drin.
Er denkt sich gar nichts dabei. Aber ich, die Rührung und die Nostalgie durchfahre mich.
Direkt der Gänselhaut ziehe es mir auch, wenn ich auf unsere zwei Hände euch schaue.
Weil jedes einzelne Mal kann das letzte Mal sein, dass der Mensch mich bei der Hand nimmt.
Und ich bin einfach ein wenig froh, dass er es noch manchmal tut.
Ich bin froh, dass ich ihn auf seinem Weg begleiten darf.
Ich bin dankbar, dass ich zuschauen und dabei sein darf.
Wie er wächst, wie er lernt, wie er staunt, wie er lacht, wie er mein Leben um so viel reicher macht.
Silke Gruber, über die positiven Gefühle des Mutterseins.
Ich bin da.
Ich bin da oder der Kehrmaschinenherrgott quasi.
Und auch da gilt keine lange Zusammenfassung, sondern direkt die Wertung für Silke Gruber von euch auf eins, drei und hoch die Pfote.
Ich beginne da vorne mit einer Zehn.
Hab eine Neun, eine Neun, eine Neun, eine Neun, eine Zehn.
Und ganz hinten schließe ich mit einer Acht und ein Applaus für Silke Gruber.
Streichen eine Zehn und eine Acht.
Und haben ein Ergebnis.
So, jetzt wird es natürlich besonders spannend.
Wir haben noch eins los. Es muss auch einmal die Oberschenkel-Trommel-Wirbel-Maschine eingeschaltet werden.
Und Martin Fritz zieht. Und wir staunen, was da passiert.
Start Nummer drei im Finale ist niemand geringer als die Bacher.
Applaus und Bühne frei.
So.
Vielen, vielen Dank, dass ich nochmal darf.
Wie ich vielleicht bereits gesagt habe, ich bin gerade mal 30 geworden.
Und so in so 30 Jahren verändert sich ja recht viel.
Und in meinem Text geht es darum, wie sich vor allen Dingen Freundschaften mit der Zeit verändern.
Und vielleicht findet sich ja sonst noch jemand ein bisschen wieder.
Wir beide sind ganz viel Vergangenheit. Wir beide sind perfekt.
Wir beide sind verschlafene Nachmittage auf meiner Couch.
Du, innen, fast ganz in die Rückenlehne vergraben.
Ich, außen, mit einem Bein falle ich fast raus.
Wir beide sind Rücken am Bein, Beine am Rücken.
Jeden Zentimeter ausnutzen, bis der Wecker läutet vom Nokia 3310.
Wir beide sind Mathehausaufgaben. Jeden Tag um die Wette, wer ist schneller?
Nur damit es nicht so langweilig ist.
Wir beide sind Referate, geschrieben im Bett einen Tag vorm Termin.
Wir beide sind Theater statt Referat, weil Referat kann jeder und so wie jeder wollen wir auf keinen Fall sein.
Wir beide sind griechische Göttinnen auf Wellnesschur.
Wir beide sind Stadtbesichtigung im Orient.
Wir beide sind Rasiererwitze im Referat über das Sonnensystem.
Wir beide sind Mutproben im Schwimmbad, springen gemeinsam vom Fünfer, sind gestohlene Marillen in unseren Taschen.
Wir beide sind stundenlang Umbrella in Dauerschleife.
Wir beide haben nur ein Lied auf dem Handy, weil die Bluetooth-Übertragung so lange dauert.
Wir beide sind Charmed-Schwestern, sind Buffy und Willow, sind Serena Vanderwootsen und Blair Waldorf.
Wir beide sind Serien-Schauen und Drehbücher schreiben, Drehorte suchen und dabei vom Heufstadel fallen.
Das Taschengeld geht für die neue Kamera drauf.
Wir beide sind erste Reisen alleine, fahren nach Stuttgart und tanzen mit Vapiren.
Wir lügen uns älter und trinken Tequila.
Wir beide sind sich in den Straßen von Barcelona verirren, das Geld für den Museumseintritt für den Friseur raushauen.
Notarzt suchen wegen allergischer Reaktion auf zu viel Sangria.
Wir beide sind Tage am Strand und Nächte voll Flamenco.
Wir beide sind heimliche Schwärmereien, Diskussionen, ob der Balte mit der Zahnspange süß aussieht oder nicht.
15 Jahre später, ob der Balte jetzt alt aussieht oder nicht.
Wir beide sind Geheimnisse. Die Herzen in meinem Tagebuch zeige ich nur dir.
Jahre später die Rechnungen von Hotelzimmern zeige ich nur dir.
Wir beide trocknen deine Tränen im Taxi nach Hause. Wir beide swipen uns gemeinsam durch Matches.
Wir beide sind auf verschiedenen Unis studieren.
Wir beide sind am Wochenende arbeiten, weil es sich sonst nicht ausgeht.
Es geht sich alles viel zu oft nicht aus.
Du bist Erasmus und ich bin knapp bei Kasse.
Wir beide sind stockende Skype-Gespräche.
Wir beide sind monatelang nicht sehen und irgendwann das Gefühl verlieren.
Wir beide sind Innsbruck und München. Wir beide sind eigentlich nur zwei Stunden entfernt, aber viel zu oft werden es zwei Monate.
Du bist 60 Stunden Arbeit die Woche, ich bin ganze Wochenenden Vereinsarbeit.
Wir beide sind vereinzelte Nachrichten, sind jetzt müssen wir wieder mal Zeit finden.
Wir beide sind Funkstille.
Wir alle sind eingesperrt und plötzlich sind wir beide wieder wöchentliche Telefonate.
Wir beide sind stundenlang auf Zoom. Wir beide sind täglich Wordle und dann sind wir beide Urlaub in Österreich.
So wie der Heilige Kanzler es will.
Wir beide sind Wörthersee und Sonne, sind weinen und weinen, sind Entschuldigungen und Neuanfänge.
Wir beide sind Mühe geben und Zeit finden. Wir beide sind Treffen im Kalender eintragen.
Du bist bei meinen Auftritten, ich bin bei deinem Umzug.
Wir beide sind geplante Quality Time.
Wir beide sind anders, sind nicht perfekt, aber doch ganz viel Vergangenheit.
Wir beide sind hoffentlich noch viel mehr Zukunft. Danke.
Die Bacher beenden den Texttreigen des Tyrol Slams 2023 mit einem Freundschaftstext
wie sich Freundschaften verändern und wieder einbändeln.
Und wir kommen vom schönen Applaus direkt in die schöne letzte Wertung für die Bacher.
Ich sage drei, eins und hoch die Noten. Ich sehe eine 10, ich sehe eine 8, ich sehe eine 9, ich sehe eine 8,
ich sehe eine 10 und schließe ganz hinten nochmal hoch bitte mit einer 9. Und Applaus für die Bacher bitte.
So, während hier applaudiert wird und gerechnet wird, darf ich jetzt mal alle, die heute auf der Bühne an diesem Mikro standen,
unter euren Applaus nochmal auf die Bühne bitten. Wir schreiten zum Akt der Preisverleihung und machen es natürlich noch ein bisschen spannend.
Außerdem wird noch gerechnet und nachgerechnet und so weiter. Also kommt alle hier ins Rampenlicht.
Applaus für Kathrin ohne Haar, für Nick K., für die Bacher, für Thalia K., für Silke Gruber, Leo, Kathi Bacher, Katelyn, Tamara Stocker, Laura Hübner, Roswitter, Matt.
Da wird jetzt... wunderbar. Alles klar. Martin, kommst du mit mir? Lass mal liegen, pass.
So, alle außer den drei Finalistinnen werden jetzt schon mal behängt mit Mecklenburg-Vorpommern-Preismedaille des Kleingarten-Kleintiervereins für Hamster, Nage und Kaninkeln.
Ja, noch nicht. Nein, nein, auch noch nicht. Eine Sonderanfertigung dieser wunderbaren Firma in Inzing, die Medaillen herstellt.
Die Motive sind etwas eingeschränkt. Wenn man Sportmotive sucht, hat man eine Auswahl. Wenn man etwas anderes sucht, muss man auf Türe zurückgreifen.
Aber weil ich uns alle niedlich finde, habe ich uns in Hamster und Hasen wirklich ganz gut sehen können. Hamster, Meerschweinchen und Hasen sind auf diesen Medaillen abgebildet.
Alle freuen sich riesig. Das sehe ich schon in den Gesichtern.
Natürlich wird auch Carmen Sulzenbacher mit einer Medaille. Ja, komm doch zu uns, du bleibst da.
Martin Fritz, bitte sehr.
Da gibt es natürlich auch noch Literaturzeitschriften für alle. Aber jetzt bitten wir doch die drei Finalistinnen einen Schritt oder drei Schritte nach vor.
Die Bühne ist so groß, dass man wirklich jetzt drei Schritte machen kann. Wir haben nämlich ein Ergebnis. Wir haben einen drittplatzierten.
Was kriegt ihr denn? Eine Medaille? Da sind drei Tiere drauf. Das ist toll.
Riesengroßen Applaus für den drittplatzierten des Tyrol Slams. 23 Applaus für Nick König.
Ja, sehr schön, sehr schön, sehr schön.
Wir haben eine zweitplatzierte. Sie heißt Di Bacher. Applaus für Di Bacher, bitte.
Und wir haben eine Tyrol Slam Siegerin. Sie ist auch by the way die aktuelle Würdigungpreisträgerin von Land und Stadt.
Und sie kommt aus einer Stadt unweit von Innsbruck. Sie ist, wie alt sie ist, hat sich schon in Ansätzen dargestellt.
Auch ihre Familienverhältnisse sind relativ gut geklärt worden im Laufe des Abends. Riesengroß Applaus für Zylker Gruber.
Jetzt ist der Zeitpunkt gekommen. Wir machen die Welle. Wir beginnen ganz vorne. Und die Welle für Zylker Gruber.
Wow, wow, wow, wunderbar.
Stimmungsmusik von Martin Fritz. Das war doch natürlich das letzte Wort. Kriegt natürlich Zylker Gruber.
Hier schon mal zur Erinnerung. Ich wusste nicht, dass die Flyer schon fertig sind, aber du musst am 28. Juni Zeit haben.
Da trittst du auf mit Melf und Verena Rosbacher. Das war mein gebastelter Flyer. Zur Erinnerung habe ich extra bunte Stifte gekauft.
Schlecht draufgeschrieben, aber hat funktioniert. Und ihr bekommt alle noch. Und die Jury bekommt auch für ihre wunderbaren Dienste hier vorne dann noch was.
Eine Literaturzeitschrift für die Mitarbeit. Ich teile mal aus. Ihr dürft gerne, lieber Martin Fritz, macht doch Stimmungsmusik und liebe Technik, vielen Dank.
Macht doch diese wunderbaren Ringe, die sich drehen. Das ist schön.
Und nicht so bescheiden Komfort.
Hilfe! Hilfe! Hilfe!
Das ist eh normal, dass man überfordert ist. Aber das wollte ich auch nicht sagen.
Ich wollte, wie sich das so gehört, auf einem Reguleren Poetry Slam erschreckt bei der Tiroler Meisterschaft.
Ich möchte noch mal sagen, dass ich den besten Menschen des Abends, der mich aber zum Poetry Slam gebracht hat.
Und vorher danke ich aber nur das Lämeli und meinen Freunden, weil die dafür verantwortlich sind, dass ich überhaupt mehr Liebe geben kann. Langsam.
Es wird. Es wird.
Und jetzt brauche ich noch einen mega mässigen für unseren Papa Slam. Und zuerst noch für Martin, okay, Verzeihung.
Markus, bist du wieder sprungfähig? Bereit? Okay, also Markus ist sprungfähig, bereit.
Und das macht er aber nur, wenn man ordentlich klatscht. Für alles, was er getan hat für uns und für die gewaltige Moderation heute Abend.
Markus Köle!
So many tears we cry, so much pain inside. Baby, it ain't over till it's over. So many years we try to keep our love alive.
Baby, it ain't over till it's over. So many tears we cry, so much pain inside. Baby, it ain't over till it's over. So many years we try to keep our love alive.
Das war der Tyrol Slam 2023, die Tiroler Poetry Slam Meisterinnen schafften.
Wenn ihr uns demnächst live von den Farben zuhören möchtet, könnt ihr das sehr bald schon tun.
Nämlich beim Slam unter Sternen am 24. Juni im Zeughaus in Innsbruck, beim Bäckerei Poetry Slam am 29. Juni in der Bäckerei die Kulturpackstube in Innsbruck
oder am 1. Juli in Wörgl. Weitere Infos findet ihr auf unseren Social Media Account namens Slam Poetry Tyrol.
Vielen Dank fürs Zuhören und bis bald!