Die folgende Sendung entstand mit freundlicher Unterstützung des Stifterhauses Linz.
Willkommen beim Anstifter. In der letzten Sendung vor der Sommerpause zu hören ist Rudolf Habringer,
der oberösterreichische Autor dessen aktueller Roman Leirichs Zögern eine Familiengeschichte
mit allgemeineren, aber sozialpolitischen Dimensionen verschränkt. Natürlich die
Psychologie würde ich wahrscheinlich sagen. Also ein Kind, das einen Trauma erlebt,
ist traumatisiert und muss sozusagen mit diesem Rucksack in seinem Leben zurechtkommen. Aber es
gibt immer Erwachsene, die dann konfrontiert werden mit Wahrheiten, wo sie dann die Koordinaten
ihres Lebens neu einrichten müssen, weil sie andere Wahrheiten herausstellen,
was sie bis jetzt geglaubt haben. Der Protagonist Gregor Leirich findet also
andere neue Wahrheiten heraus. Rudolf Habringer schreibt aber nicht nur Romane, sondern auch
Erzählungen, Satiren, Kabarettexte, Erstmusiker und Herausgeber. 2017 wurden etwa Essays über
das Unergründliche und das Banale herausgegeben oder in den Jahren davor Engel zweiter Ordnung
oder Island-Passion. Im aktuellen Roman, heuer im Otto Müller Verlag erschienen,
verbindet Habringer die Zeitgeschichte mit einer Familiengeschichte. Ja, also mit dieser Wahrheit,
dieser Leirich wird konfrontiert mit seiner eigenen Familiengeschichte bzw. mit der Geschichte
seines Vaters. Es gibt noch zwei Schwestern in seiner Familie, aber es gibt keine Mütter mehr.
Vater war zweimal verheiratet, die Mütter sind beide gestorben und so ist Leirich aufgewachsen.
Und jetzt ist er schon über 50 und wird plötzlich konfrontiert, es gibt noch einen Bruder und das
ist der verschwiegende in der Familie und der Leirich ist eigentlich vielleicht auch als Historiker
geschockt, wo er sein Leben lang gewohnt, sozusagen, Dingen nachzugehen und zu beforschen und jetzt,
wo er plötzlich mit seiner eigenen Geschichte konfrontiert wird, zögert er und weiß im Moment
nicht, was wir eigentlich tun oder mit wem. Wie soll ich mich diesem Bruder, von dem ihm gesteckt
wurde, weil es gibt noch keinen direkten Kontakt, wie soll ich mit dieser Tatsache umgehen.
Denn alles Fleisch, es ist wie Gras, alles Fleisch vergeht wie Heu, was da lebt,
muss verderben, soll es anders werden, neu. Neben der Zeitgeschichte und der Familiengeschichte
spielt neben den Fragen von Vergänglichkeit und Erinnern die Musik aber eine zentrale Rolle im Buch.
Das ist ein Zitat aus dem Brahms Requiem, der Protagonist ist selber ja Jazzmusiker,
tatsächlich, dieser Aspekt, den gibt es vor allem im Jazz auch, es gibt eben keinen Jazzmusiker,
der sagt, ich setze mich jetzt hin und spiele ja noch mal mit einer Band und ich würde wissen,
was ich in zwei Minuten spiele, das weiß er nämlich nicht und nachher wird er es auch nicht im
Detail wissen, wenn es eine Aufnahme gibt, schon dann. Aber die improvisierte Musik ist total im
Moment, die ist da und fertig und der Historiker sozusagen kommt ein bisschen drauf, dass er
vielleicht ein bisschen hängt hinten und nicht im Moment lebt. Es gibt so eine Szene, wo er forscht
über seinen Vater in der Landesbibliothek in Lenz und heraufkommt in den Park und sieht da Menschen,
wir befinden uns in einem Jahr, wo die sogenannte Flüchtlingswelle war, 2016, und sieht da also
Menschen aus anderen Ländern und denkt sich, warum hängen wir Historiker so nach, also ich
beschäftige mich jetzt mit Geschichten, die 40 Jahre vergangen sind und die Menschen, die ich
jetzt sehe im Augenblick, mit denen müssen wir uns übermorgen beschäftigen. Dieses Dilemma gibt
es da auch in dieser Situation. Wie das dann mit der Musik zusammenhängt, ja eben, Musik ist was,
das findet im Moment statt und ist auch flüchtig. Wir haben natürlich heute Tonträger, aber das
Erlebnis des Hörens von Musik, das ist natürlich aber auch, ich habe das so noch gar nicht gelesen,
aber eigentlich ist es ja auch jede Kommunikationssituation vergänglich. Wir sprechen
jetzt miteinander und nach dem Gespräch haben wir miteinander gesprochen. Jetzt haben wir nur
unmittelbar da. Morgen können wir sagen, ah gestern haben wir miteinander geredet,
in einem Monat ist das und so weiter. Das ist das Continuum unseres Lebens.
Gregor Leyrich, der zögernde Protagonistin, in H. Bringers Buch, hatte sich scheinbar gut
eingerichtet im Leben. Der prekäre Geisteswissenschaftler und Musiker meandert
durch seine Stadt. Ja, Leyrichs Zögern ist auch ein Linz-Roman und er folgt seinen Denkmustern
und Erinnerungsspuren. Ich baue sozusagen eine, wenn ich eine Figur kreiere, ein Setting um diese
Figur herum. In dem Fall ist es so, dass dieser Leyrich schon eine Beziehung hatte, die sieben
Jahre her. Er trifft seine Exfrau einmal auf der Straße und ist in der Gegenwart sozusagen
ein bisschen ein holpriger, ein bisschen eine schrullige Figur, der sich auch Frauen gegenüber
eher dollpatschig oder nicht sehr firm gegenüber verhält. Es gibt ein paar Frauengeschichten,
das funktioniert alles nicht wirklich, so hat er sich jetzt eingerichtet. Und es gibt noch eine
Tochter von diesem Leyrich, die ist erwachsen, die studiert, da gibt es punktuelle Beziehungen,
da gibt es natürlich auch offene Stellen sozusagen zwischen ihnen, also eine ganz glückliche Beziehung
zur Tochter gibt es vielleicht auch nicht. Ja, das ist eine Figur, die ist in diesem Text sehr mit
sich beschäftigt, also vor allem mit seinen inneren Monologen, die er führt oder mit seinen
Denkdiraden. Er lässt sich von allem Möglichen, wenn man es positiv sagt, sofort inspirieren. Also jede
Wahrnehmung entzündet möglicherweise einen Gedankengang, das kann auch in sehr skurrile gehen,
also irgendwie sehe ich ihn auch doch ein bisschen als schrullige oder vielleicht auch komische Figur
stellenweise, auch die Schlüsse, die er dann aus seinen Wahrnehmungen zieht. Er ist, das weiß ich
jetzt natürlich statistisch nicht so genau, aber es gibt natürlich in einer Stadt wie in Linz schon
Zehntausende Menschen, die als Single ihr Leben organisieren und leben und wenn sie gute Beziehungen
haben, haben sie gute Beziehungen. Manche werden auch damit zu kämpfen haben sozusagen es sich
allein in ihrem Leben einzurichten. Kurz darauf rief mich Mincler vom Sozialforschungsinstitut aus
Wien an und teilte mir Lappi damit, dass er für sein neues Projekt über Vertreibung und Exil das
nötige Geld aufgetrieben hatte. Die Ausdehnung der Studie auf die Bundesländer aber, die er
ursprünglich beabsichtigt gehabt habe und für die ich als Mitarbeiter vorgesehen war, sei aus
finanziellen Gründen abgelehnt worden. Mincler geriet an dieser Stelle deutlich hörbar ins Stocken.
Auf Deutsch gesagt, ich bin draußen fragte ich. In dem Fall ja, sagte Mincler. Sie schreiben ja
nicht, dass das Projekt nichts taugt. Sie schreiben, dass wir den Teil vorläufig aufschieben sollen,
sagte Mincler. Auf einem Zettel notierte ich mir ein paar seiner Absage-Phrasen. Damit ist noch
nicht aller Tage Abend. Vorläufig auf Eis gelegt. Nächstes Jahr wieder ansuchen. Ich kann dich ja
nicht zwingen nach Wien zu ziehen, sagte er. Na eben, sagte er. Ich notierte. Na eben. Tut mir
leid, dass ich dir heute nichts besseres berichten kann, sagte er. Und so, fragte er. Ich notierte.
Und so? Man schlängelt sich durchs Leben, sagte ich. Die Formulierung war ein Running Gag unserer
Gespräche, den wir seit Jahren am Telefon abspulten und war einem Witz entnommen, in dem zuerst eine
Schlange auf die Frage, wie geht's dir, antwortete, später ein Vogel. Die Pointe des Witzes sparten
wir uns längst. Wir rissen ein Joke-Nummer an. Na dann, sagte ich. Alles klar, sagte ich. Meine
Antworten kamen nicht sehr überzeugend. Es tut mir leid, wiederholte Mincler schließlich. Neues Spiel,
neue Chance, sagte er. Vielleicht klinken wir uns demnächst Jahr in der vertriebenen Forschung ein.
Dann bist du natürlich wieder an Bord, sagte er. Ich notierte. Natürlich wieder an Bord. Und malte
spontan ein kleines Schiffchen neben die Worte. Der Rest des Gesprächs gehörte Mincler. Ich spürte
seine Erleichterung, dass ich nicht geflucht hatte oder wütend geworden war. Er war froh,
wenigstens die Ressourcen für sein Team in Wien für die nächsten zwei Jahrige sicher zu haben.
Mensch, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie mich das nervt, sagte er. Dieses ebige
Ansuchen, sagte er. Ich notierte noch einmal ein Wort. Es war das Letzte, das auf dem Zettel stand,
als er auflegte. Mensch. Mir fiel unpassenderweise das Verb Minkeln ein, das ich aus meiner Kindheit
kannte und schon lange nicht mehr gehört hatte. Minkeln meinte, dass etwas schlecht roch, faulig
oder modrig war. Ich wusste nicht genau, in welchem Zusammenhang ich dieses Wort je gehört hatte. Ich
sah einen abgeschalteten Kühlschrank vor mir, den jemand versehentlich geschlossen hatte. Beim
Öffnen nach längerer Zeit minkelte es einen an. Ich stellte mir Minkels Büro vor wie einen
Kühlschrank, der schon eine Zeit lang vom Stromnetz genommen und abgeschaltet war. Mincler saß in
seinem angeschimmelten Büro und minkelte genervt vor sich hin. Auf seinem Tisch lag ein Blatt mit
der Überschrift Das ewige Ansuchen. Ich brach den Gedanken ab, kurz bevor die Moralpolizei einschritt.
Über Familiennamen riss man keine Witze. Warum hat der Vater nie etwas erzählt von seinem ersten
im Krieg gezeugten Kind? Plötzlich muss sich also der Historiker Gregor Leyrich seiner eigenen
Familiengeschichte stellen. Die Auseinandersetzung mit dem unbekannten Bruder gerät zur Beschäftigung
mit Leyrichs eigener Kindheit, dem lange schon verstorbenen Vater und dessen Schweigen, das
zum Teil der Persönlichkeit des Vaters geschuldet ist, zum anderen Teil den gesellschaftlichen
Bedingungen der Nachkriegszeit. Also er kommt drauf. In der Geschichte meines Vaters gibt es eine
Episode, die nicht nur eine Episode, sondern ein Ereignis, das sein Kind hervorgebracht hat und das
der Vater auch vor seinen späteren Kindern ein Leben lang verheimlicht hat. Und diese Beschäftigung,
sozusagen warum hat der Vater uns das verheimlicht, das treibt den Leyrich an. Er geht zum Teil vor,
wie der Historiker, er schaut sich Quellen an, beforcht alles, bevor er überhaupt sich einmal
traut, dann einen Kontakt zu diesem realen Halbbruder aufzunehmen. Aber ich glaube, es ist die
Auseinandersetzung mit der Figur des Vaters, wo er auch eine Lebenskitze findet, die der geschrieben
hat über seine Kindheit, über seine Herkunft, über seine Jugend und wo er aber genau dieses
Ereignis, dass es einen Halbbruder gibt, ausspart. Und das setzt dann sozusagen das Nachdenken des
Leyrich in Gang. Welche Vorgänge, welche Mechanismen, auch welche gesellschaftlichen Mechanismen
greifen da oder haben da gegriffen, dass so etwas verschwiegen wurde? Ich habe aus Statistiken gesehen,
dass das natürlich zu Hauf vorgekommen ist. Solche Familienkonstellationen, wo sozusagen
leibliche Kinder verschwiegen wurden. Heute spricht man von Patchwork-Familien. Heute ist alles oder
vielfach offenbar, die Partner müssen sich sowieso anrangieren mit diesen Familien, aber es ist
einfach, es liegt alles auf dem Tisch, was der Fall ist, woher die Kinder kommen. In den Generationen
vorher, die Statistiken zeigen das auch, es gab Bezirke in Oberösterreich, wo eine hohe Zahl
von Kindern prinzipiell einmal unehelich geboren worden sind. Also es hat ja diese Konstellation
des Zusammenlebens als Lebensgefährten, das habe ich mir in der Nachkriegszeit noch gar nicht so
gegeben, aber die Zahl der unehelichen Kinder war gigantisch hoch. Und natürlich, wenn man dann
dieses Thema ein bisschen trägt und herum erzählt, dann kommt man darauf, in wieviel Familien
eigentlich solche Dinge passiert sind. Also das ist sozusagen die Verschränkung einer privaten
Geschichte, dieses Leirich mit dem gesellschaftspolitischen, mit dem sozialpolitischen Vorkommen,
der sogenannten Kinder der Liebe, wie man diese unehelichen Kinder genannt hat. Das ist ja ein
sehr freundlicher Begriff. Ich habe jetzt dann nachschauen müssen und habe gesehen, das ist
ein Begriff für diese Kinder. Und gerade im ländlichen Raum, im bayerlichen Bereich, glaube ich,
also da gibt es natürlich wahrscheinlich auch noch sehr viel zu beforschen, wie das ist mit den
Knechten und mit den Mägden, die dann weggehen mussten, also wo der Bauer sozusagen mehr oder
weniger daher über alles war. Bis hin ganz ein anderes Thema, aber das sind sozusagen die Kinder,
die hier geboren sind. Aber es gibt ja auch dann in der Kriegszeit die Kinder, deren Väter zum
Beispiel Besatzungssoldaten waren, wo die Väter auch vielfach verschwunden waren, oder die Kinder
von Zwangsarbeiterinnen. Das ist ein neuer Bereich, der jetzt in der Forschung gerade jetzt aufgegriffen
wurde auch in Oberösterreich. Ich habe vor kurzem jemand angerufen und mir erzählt, dass in meiner
Herkunftsgemeinde, wo ich als Kind aufgehorsam bin, dort gibt es ein Schloss und dort war während des
Krieges ein Heim für Kinder, die von Zwangsarbeiterinnen waren. Und ich bin in dieser Gemeinde in die
Volksschule gegangen und habe nie im Leben davon irgendetwas gehört, zum Beispiel.
Leirichs Zögern ist aber auch ein Linz-Roman, der das Lokalkolorit der Stadt zeigt.
Ich lebe hier, bin in Oberösterreich sozialisiert, das heißt, das ist ein Bereich, da kenne ich
mich sehr gut aus. Jetzt ist auch zum Beispiel Linz nicht unbedingt der Schauplatz von sehr vielen
Büchern oder Romanen. Wenn man auf die österreichische Literatur schaut, warum nicht? Also daher spielt
mein Roman in der Provinz, also in dieser Linzer Industriestadt. Wie ich diese Geschichte
entwickelt habe, natürlich gibt es bei dieser Geschichte einen Kern, einen Erzählkern, der
auf mich zugekommen ist sozusagen. Und um diesen Kern herum habe ich dann diese Geschichte gebaut.
Im Kern, also diese Geschichte, die kenne ich, die wurde mir, die habe ich erfahren in den letzten Jahren.
Es ist nicht unbedingt eine Katastrophe, es könnte eine Überraschung sein. Jedenfalls tritt diese
neue Information ganz unspektakulär in das Leben des Zeithistorikers Gregor Leirich.
Der Abend war besser besucht, als ich befürchtet hatte. Der Altersschnitt der Besucher lag,
wie ich überschlagsmäßig noch während des Vortrags berechnete, sogar knapp unter 50.
Das Ritual nach meinem Referat sah eigentlich eine Diskussion vor. Weil Fragen aus dem Publikum
ausblieben, beschränkte ich mich auf ein paar sarkastische Sätze meinerseits über das absehbare
Zeitung Sterben in den nächsten Jahrzehnten. Rasch ging die Versammlung anschließend auseinander
und strebte den kleinen Einfamilienhäusern zu, die sich rund um das Pfadzentrum scharten. Auch der
Organisator der Veranstaltung hatte offenbar Eile, mit mir die Formalitäten zu erledigen.
Mir fiel zum Wiederholten mal auf, dass Honorarfragen stets diskret und wenn möglich in einem
Nebenzimmer mit gesenkter Sprechstimme abgewickelt wurden. Als Handler ess ich dabei tendenziell um
etwas Unanständiges. Geld gehört zu den letzten wirklichen Tabus unserer Gesellschaft,
sogar wenn es um derartige Kleinsummen geht, die nach solch einer Veranstaltung den Besitzer
wechseln. Gemeinsam mit dem Organisator verließ ich das Pfadzentrum. Der Mann schloss hinter mir
die Tür, setzte sich ans Steuer eines Kleinwagens und verschwand in der Dunkelheit. Leichter Nebel
hatte sich gebildet. Er legte sich wie Schweiß auf die Haut und ließ mich frieren. Vor der
Veranstaltung hatte ich den Fahrplan der Straßenbahn studiert und mir die spärlichen
Abfahrtszeiten am späten Abend eingeprägt. Auf dem Platz vor dem Pfadzentrum stand eine
ältere Frau mit einem Fahrrad, die offenbar auf mich wartete. Die Frau hatte graue Haare,
mir fiel auf, dass sie ein kleines Kreuz um den Hals und silberne Uhrringe trug. Vorher im Saal
hatte ich sie nicht bemerkt und vermutet sprach sie mich an. Sie redete sehr leise und nuschelte,
möglicherweise nannte sie mir auch ihren Namen, ich hatte es mir zur Gewohnheit gemacht zu nicken.
Wenn jemand mit mir redete, eine Reihe von Hörtests hatte ich ohnehin schon hinter mir. Ich
verstand die Frau erst, als sie sich dafür entschuldigte, mich angesprochen zu haben.
Möglicherweise sagte sie auch, sie habe noch ein kleines Anliegen vorzubringen oder sie formulierte
sogar scherzhaft, dass sie einen kleinen Anschlag auf mich verüben wolle. Wie so oft stellte sich
bei mir das Gefühl der verwirrenden Gleichzeitigkeit mehrerer Sinneswahrnehmungen ein. Einerseits
merkte ich, wie klein die Frau war, ich überragte sie um mehr als einen Kopf, obwohl ich nicht
besonders groß bin. Andererseits spürte ich in dem Moment, dass ich hungrig war. Ab und zu
kam es vor, dass mich nach einer Veranstaltung der Organisator zu einem Imbiss oder auf ein Glas
Wein einlud, hier in dieser abgelegenen Wohngegend war offenbar kein Gasthaus mit Küche in der Nähe.
Ich war jedenfalls zu nichts eingeladen worden. Außerdem wurde mir schlagartig klar,
dass ich nicht nur der Nebel wie Schweiß auf meine Haut setzte, sondern dass ich tatsächlich
durch den Vortrag ins Schwitzen gekommen war. Hoffentlich hatte ich nicht nach Schweiß gerochen,
als ich noch ohne Mantel im Saal gestanden war. Ich wollte ihnen nur von einem seltsamen
Ereignis berichten, sagte sie, dass sie wahrscheinlich interessieren wird. Ah ja,
sagte ich. Sie lebe allein in einem kleinen Häuschen in der Nähe und habe wie jedes Jahr
kürzlich ihren Keller gründig gereinigt und unnütze Dinge, die sich dort im Lauf der Zeit
angesammelt hätten, aussortiert, sagte die Frau. Ein Bekannter habe ihr geholfen, die Sachen in
sein Auto zu verfrachten, um sie abzutransportieren. Vorher habe sie mit dem Mann Kaffee getrunken und
sich mit ihm unterhalten. Und, vielleicht werden sie jetzt lachen, sagte die kleine Frau zu mir,
ich erwähnte meinem Bekannten gegenüber auch, dass ich heute Abend zu ihrem Vortrag gehe. Ich stand
da und hörte zu. Aha, sagte ich und nickte. Und dann erwähne ich ihm gegenüber auch noch,
wer der Referent ist und nenne ihren Namen, sagte die kleine Frau und wich ein bisschen zurück.
In dem Moment sagt mein Bekannter, ja den kenne ich, sage ich. Wieso kennst du den? sagt er,
weil wir den gleichen Vater haben. Aber wir haben miteinander nichts zu tun, er weiß gar nichts von
mir. Weil wir den gleichen Vater haben, wiederholte die Frau und lachte leise. Ich habe mir gedacht,
vielleicht interessiert sie das, sie sind doch Historiker. Mehr habe ich ihm nicht entlocken
können, sagte die Frau. Sachen gibt es, sagte sie. Ich habe mir gedacht, ich schreibe ihnen
seinen Namen auf. Sie drückte mir einen Zettel in die Hand. Die Telefonnummer steht auch dabei,
aber jetzt muss ich gehen, sie haben wahrscheinlich auch noch zu tun. Sie stieg aufs Rad und fuhr
davon. Eben hat es leicht zu nieseln begonnen. Ich stand verblüfft da und sah ihr nach. Ich war
im Moment so erstaunt, dass ich nicht weiter reagierte und auch keinen Versuch unternahm,
die Frau aufzuhalten oder ihr etwas nachzurufen. Nach wenigen Metern, Buxium eine Ecke und war in
der Nacht verschwunden. Das war Rudolf Habringer im Gespräch mit Radioanstifter. Seine nächste
Buchpräsentation findet schon am 14. Juni in Linz statt. Im Gespräch mit Günter Kändelsdorfer
wird Habringer Leirichszögern vorstellen. Diese Stifterhausveranstaltung findet ausnahmsweise
im AFO Architekturforum statt. Weitere Informationen finden sich wie immer auf
stifthaus.at. Radioanstifter verabschiedet sich mit Rudolf Habringer vom Mikrofon. Er spricht
nun am Ende der Sendung darüber, was er zum Schreiben braucht und wie diese Prozesse bei
Ich brauche Ruhe. Ich bin ein Klausurarbeiter über viele Jahre. Ich habe immer eine Stätte,
also ich habe natürlich ein Büro in der Nähe dort, wo ich wohne, in einem Ort in Walding bei
Linz. Da habe ich ein eigenes Büro. Aber ich habe auch immer eine Klausur gehabt, das heißt
einen Ort, wo ich hinfahren konnte. In Zeiten zum Beispiel, also ich war fast 20 Jahre in Emsi,
da gab es ganz lange noch überhaupt keinen Computer. Also Computer schon, aber kein WLAN
oder irgendwas. Ich bin trotzdem Nachbar gegangen und habe, wenn ich etwas für eine
Zeitung schreiben musste, dann dem den Text per Stick gegeben, damit er den irgendwo hinschickt,
bei E-Mail. Also hatte ich wirklich noch gar nichts. Ich bin zum Beispiel noch Emsi extrem lange
nur mit dem Zug gefahren und mit dem Koffer. Also dann ein Stück durch Emsi gegangen und dann in
diese Klausur. Das musste ich dann aufgeben. Vor zehn Jahren, vor über zehn Jahren, habe ich ein
Arbeitszimmer in der Nähe von Passau. Das heißt, ich sitze in meiner Klausur in Deutschland. Ich
schaue über die Donau. Also ich habe einen Blick direkt auf die Donau von einem kleinen Balkon. Es
ist so ein kleines Ferienzimmer. Das sehe ich nach Österreich hinüber. Es ist super nahe erreichbar
und es ist einfach abgeschieden. Also Klausur heißt bei mir auch immer, es ist natürlich auch
die Beschäftigung. Es ist niemand da und ich kann allein arbeiten. Also eher die Arbeitsatmosphäre
brauche ich jetzt erst einmal. Das andere ist, das hängt je nach Stoff zusammen, muss ich recherchieren.
Wenn ich das tue und muss, kann das ziemlich ausufernd sein. Zum Beispiel für einen Roman,
Island Passion hat er geheißen, habe ich mich ja jahrelang beschäftigt, vorher und einen
historischen Text geschrieben, also einen wissenschaftlichen Text über einen Exilmusiker
und dann erst einen Roman geschrieben. Und es ist dann auch manchmal ganz schnell gegangen. Also ein
Roman Engel zweiter Ordnung. Ich war auf einem Schreibaufenthalt auf Mallorca und war dort in La
Palma einen Tagesausflug gemacht mit dem öffentlichen Bus und ich warte auf den Bus, sitze in der heißen
Sonne und plötzlich fällt mir eine Geschichte bzw. die Idee eine Geschichte aus mehreren
Perspektiven zu erzählen. Ich habe mir drei, vier Zeilen notiert und das war der Roman. Das gibt es
auch. Also das war eher Zufall. In der Regel brauche ich schon, muss ich schon recherchieren und möchte
Dinge auch genau wissen.