Das rote Mikro. Autorinnen zu Gast bei Barbara Belich.
Letzter Vorschlag, ein Gedicht. Die größte Wiffelblowerin aber ist die Natur und
besiegen werden wir uns komplett allein im Blick der beschämten Bäume.
Heute hier zu Gast Birgit Müller-Wieland mit einem neuen Gedichtband. Die gebürtige
Oberösterreicherin mit Wohnsitz in München hat bereits einige Bücher mit Lyrik veröffentlicht.
Sie hat aber auch Librette für Opern und andere musikalische Werke geschrieben,
Hörspiele, Erzählungen und drei Romane. Der Roman Flug Schnee 2017 erschienen war für den
deutschen Buchpreis nominiert. Ihr jüngster Lyrikband ist dieser Tage im Otto Müller Verlag
erschienen. Er trägt den Titel im Blick der beschämten Bäume. Die Themen, die in diesen
Gedichten verhandelt werden, sind vielfältig. Sehr vieles, was die Autorin in den letzten
Jahren beschäftigt hat und noch immer beschäftigt, findet man darin. Dass der ganze Band schwarz
grundiert ist, wie Birgit Müller-Wieland sagt, und in manche Texte sogar Wut eingeflossen ist,
ist der schwierigen Zeit geschuldet, in der die Gedichte entstanden sind. Das erzählte die Autorin
in einem Gespräch, das wir wegen der geografischen Distanz zwischen unseren Wohnorten Graz und
München telefonisch geführt haben. Ich glaube, wir sind alle derzeit etwas dunkelgrundiert in
unserem Leben. Ganz egal, wie es uns sonst ergeht. Die Weltgeschichte hat uns zurzeit ja in etwas
hineingebracht, das niemanden unberührt lassen kann. Auch wenn man schreibt, kann man jetzt nicht sich
eine bessere Welt zusammenzimmern. Also zumindest ich muss darauf eingehen und die meisten tun das ja
auch, um das irgendwie ordnen zu können, was derzeit passiert. Das Gedicht, das Birgit Müller-Wieland's
Buch den Titel gegeben hat, ist Im Blick der beschämten Bäume. Das ist ein Gedicht, das manches
zusammen fasst, was Inhalt des Buches ist, nämlich die märchenhaften Elemente, die immer wieder
auftauchen und diese Anklage, Selbstanklage an uns Menschen, dass wir die Natur verrotten lassen
und uns damit selbst zerstören und gleichzeitig beschämen wir die Bäume, die uns ansehen und
fassungslos sind. Ja, die Bäume schämen sich für uns. Die schauen uns zu bei unserem Zerstörungswerk
und finden uns sehr dumm. Letztendlich wird ja die Natur übrig bleiben, in welcher Form auch
immer. Also sie werden das letzte Sagen haben. Ja. Im Blick der beschämten Bäume. In den optimiertesten
Wald sind wir geraten, Geschwister dümmer als dumm. Fraßen jeden Brot, grummen wir, tranken jede
Quelle leer, teilt nichts mit Vogel, Wurm, Fuchs, Wolf, folgten dem Verzehr mehr mehr von diesen
Grinse-Winselern, Influenz-Rieslein, Botox-Fächsen. Löschen, löschen, mit tausend und einer Nacht
Feuerwehr und by the way, wer bittesehr zieht endlich mal den Spiegel runter, hält die Pole in Schach,
das Passwort, den Namen, ach, den richtigen Pin-Code möchte man schreien und sich selbst zerreißen,
was ja auch nichts hilft, nur Zaubertrank und Farmerwolke und letzter Vorschlag, ein Gedicht.
Die größte Whistleblowerin aber ist die Natur und besiegen werden wir uns komplett allein im
Blick der beschämten Bäume.
Der erste Text im Buch trägt den Titel Brotkästen in Mariupol. Er hat nicht nur mit der Stadt in der
Ukraine zu tun. Weil das mit meiner persönlichen Geschichte zu tun hat, wie ich diese Aufnahmen
gesehen habe in dieser Geburtsklinik, das hat mich umgehauen, weil ich weiß, was Frauen oder auch
Väter empfinden, wenn ihr Kind im Brotkasten liegt und dass man das angreift und dass hochschwangere
Frauen sterben und ihre Kinder, das ging überhaupt nicht in meinen Kopf hinein.
Brotkästen in Mariupol. Zweelicht. Als kämen in diesem Flur nur noch Schemen an, als vertrügen
die Wände keinen Sonnenstrahl mehr, keine ehrlichen Schritte, die stummen Böden und alle Türen,
Hüterinnen, Schock gesprengt. Am Ende dort stapeln sich Kästen aus Glas, zerbrochenes Kunststück
tückischer Kräfte, Kabel, zerrissenes Wurzelwerk, schwarz wie die Monitore, welche Leben anzeigen
wollen, Atem, zarte Zacken. Ich bin da bunt, Baby-Alarm.
Kapuziner Hölzel München, März 2022. Der alte Mann im Wald, der mir entgegenkam,
sang radelnd auf dem schmalen Pfad, ein traurig fremdes Lied. Ich blieb auf einer Wurzel stehen,
so lang bis er verschwand. Den Hund pfiff ich dann her zu mir, im Ohr die Melodie, die nun
nicht mehr vergeht. Habe ich das Lied verstanden? Der Mann sah irgendwie gerettet aus.
Wintermorgen. Kein Schnee hier, nirgends. Und doch fällt jene eine Flocke irgendwo und
Dächer stürzen. Die saartnäckige Nichtmehr. Auslöschen, tonlos, überall. Wie gut wir darin sind.
Wann und wo die nächste Performance kommt, könnten wir wissen. Wollen wir es überhaupt,
ist die Frage, die sich dann nicht mehr stellen wird. Zur Überbrückung steigen wir in Höhlen
und lassen uns retten. Ein ums andere Mal wird uns nur das Wundern bleiben. Das ist
gewiss. Schmelzvorgang oben, unten professionellstes geht schon gut.
Ostermontag 2022. Hamburger Elbstrand. Mit feuchten Füßen feiern wir die Auferstehung
des Frühlings windschick. Im Glitzerblick der dreckigen Elbe schweben fesche Frachter
ins Bild. Spielen Riesenkragen aus Stahlcontainer stolz. Im Himmel geht das Grün nicht aus.
Da drüben siehst du versinken Kinder im Gelben, im blauen Sand. Sag, wo geht die Angst hin,
in diesem Monat ohne Ende? Der Explosion von Schneeglöckchen und Schützengräben
geht sie in die Luft hinauf zu den Raketen, abwehrdrohnen Fliewolken, den Gefluchten gebeten,
oder geht die Angst hinunter in die U-Bahn-Schächte, Stockwerke tief in die Bunker,
wo die Rolltreppen schiefe Spielplätze sind, die Schlafsäcke bunt und feucht vor Hass,
blass die hustenden Kinder, ist die Angst dort, wo in finsteren Winkeln Hunde, Katzen schamvoll
ihre Rücken krümmen und Frauen, die nach Blut riechen, Tampons tauschen, Witze, Schmerz und
Windeln, und überkommt der Dämmer sie, neben ihre Kinder und Tiere kriechen, zärtliche,
gespinste sich in ihre Träume winden, in die Millionen Träume von vergangenen Leben,
vom leichten und von der nahen Front. Dieses Gedicht ist entstanden im März 2022,
ungefähr fünf Wochen nach dem Beginn des Angriffskriegs gegen die Ukraine, und hat mir
ein bisschen herausgeholfen aus dieser Aparthei und diesem Schockzustand, den ich seit diesem
Tag gehabt habe. Das war so der Versuch, irgendwie zu fassen, was passiert, und mich in die Situation
von den Menschen in der Ukraine hinein zu versetzen, die diesen Bombardements ausgesetzt
sind, besonders die Frauen mit ihren Kindern in den U-Bahn-Schächten, ja, vegetieren mussten und
das bis heute tun müssen. Dass das mitten in Europa stattfinden kann, in einem Land, das ich
kennenlernen konnte, das hat mich nachhaltig verstört, muss ich sagen. Europas Herz 1 war
ein Kiosk mit Raja Horodecka in der Straße des Friedens. Bin in Österreich geboren,
Schule in der Tschechoslowakei, Mutter geworden in Ungarn, Näherin in der Sowjetunion,
alt in der Ukraine, immer hier geblieben, in der Mitte Europas, nie einen Schritt weg vom innersten
europäischer Zeit. Europas Herz 2 für Thomas Reck und Sophia Onufriv 2003. Eins. Schlafende
Landschaft. Schafe waren es, die unseren Bus hinderten, Gänse, Pferde wegen, Kuhhufe in
Schlaglöchern, Gegend mit Betonstelen, Fliederwäldern, Fugen, aus schnatterndem Gras,
kreischendem Holz, Gold, Kuppeln wie Sonnenbälle am Horizont und keuschen geduckt hinterm nervösen
Zaun, Dornröschenreich. 2. Ausstieg in Dilowé. Was hier schlägt, ist die Mitte Europas, Herz,
leuchtend weiß, strahlend türkis, das Denkmal, Locus perennis, der dauerhafte, genaue, der ewige
Welt. Im nächsten Gedicht erzählt Birgit Müller-Willand eine Geschichte aus dem Jahr 1753.
Damals hat Maria Theresia, eine strenggläubige Katholikin, ihre protestantischen Untertanern,
vor allem im Kernland der Monarchie, also im heutigen Österreich, mit großer Härte verfolgen
lassen. Der Hintergrund bei diesem Gedicht ist, dass mich schon seit langem beschäftigt, diese
Situation im 18. Jahrhundert, wo unter Maria Theresia die Protestanten, die sich im Salzkammergut
und in Oberösterreich massiv gebildet haben, deportiert wurden mit Gewalt und nach Siebenbürgen
transportiert wurden, weil Sie die Urwälder, die es dort gab, urbar machen sollten, weil Sie ja
Holz- und Waldarbeiter waren. Es wurden ja 30.000 Leute, zum Beispiel aus Salzburg, ausgewiesen,
die sind dann nach Preußen gegangen oder nach Nürnberg, Würzburg und so weiter und haben sich
dort niedergelassen und dieser Adalass von Menschen war der Monarchie natürlich ein Dorn im Auge und
deswegen wollten sie sie zwar vertreiben, aber innerhalb der Grenzen der Monarchie und auch noch
ausbeuten ihre Arbeitskraft. Es waren dann verschiedene Wellen von Deportationen und eine davon betraf
auch die Gegend, aus der ich komme. Zum Beispiel Vöcklerbruck war so ein Widerstandsnest, sagen wir
so und die umliegenden Höfe bis nach Schwanenstadt und das nannte man das Landl. Deswegen hießen dann
alle, die in Siebenbürgen gelandet sind und in Rumänien und so weiter, die Landler. In Vöcklerbruck
zum Beispiel gab es den Fall von einem Bauern, der mit seiner Dienstmarkt gemeinsam deportiert wurde,
während die Frau und die Kinder zurückgelassen wurden. Das gab es nämlich auch und daraus hat
sich meine Fantasie für dieses Gedicht entzündet. Ja, das war der Hintergrund für dieses Gedicht.
Vom Paradies Gertlein im Landl 1753. Sie kamen im Morgengrauen wie sie immer im Morgengrauen kommen,
wenn die Andersgeltenden in den Betten liegen, wehrlos und gefangen in Träumen von Kalksgeburt,
löchrigen Dächern dem toten letzten Kind. Kommen sie also im dampfenden Morgengrauen zu den
verstreuten Höfen, die Hügel herauf, in die Täler hinein, die Soldaten und Schinderknecht und vielleicht
wirft die Bäuerin zur rechten Zeit das Betbüchel in die Truh, den heimlichen Tröster unter die
Dreckswäsche ins Geheimversteck, vielleicht auch unters Holz oder neben der Jauchegrube in den Stall,
zwischen die Balken, wo die Viecher dämmern, im Radau, da draußen raufen sie schon mit dem
irgläubigen Bauern, dem mit seinem frechen Gschau überm nachtschweißigen Hemd, verrufener Ketzer,
Redelsführer und die Kinder mit ihren Rotznasen, tapsigen Schritten, das ganze Xindl benannt,
nur eschoffiert wachelte Herr Gerichtstiener mit dem Papierl. An einer Nachkommen haperts noch,
zur katholischen Kirch, starrt die Bäuerin hin, alle getauft, brav, den Leib Christi geschluckt,
alleweil geduckt unter die Himmelskönige in Oiso, wo ist jetzt Eichermadel? Der Schinder legt dem
Bauern die Ketten an, unentwegt drückt die Bäuerin das kleinste, im Finstern ist die älteste aus dem
Haus geschlichen, oben im Wald nicht allein, richtet den Kittel sich und die Burschenhand,
die nach allem riecht, legt sich über den Mund, drückt zurück in den Hals ihren Schrei,
wende die Strafe von mir ab, da du den Fluch drohst allen, denen so sich auf Menschen und
aufs Zeitliche verlassen, in rasender Herznot rasselt's aus dem Paradiesgärtlein durchs Hirn.
Nett, geh nett, wispert der Bursch in ihr Ohr, lass deine Gnade mein Gewissen heilen,
wenn es verwundet ist, da unten schlagen sie auf den Vatern ein, die Kinder weinen unentwegt,
drückt die Bäuerin das kleinste, her, bring mir's Faulfieber, Kopfrosenglasfräsel, blauen Husten,
verschone alle anderen, jetzt reißen sie der Mutter das schreiende Kind weg, legen auch ihr die Ketten
um, die älteste oben zwischen den Fichten beißt und tritt, eine rabiate Hex, nett die Mutter,
nett die Mutter, nett, loslässt der Bursch, es fliegt der schwarze Umhang zwischen den Stämmen,
bleibt hängen am Ast ein weißer Geist, rast dahin, brüllt so wie die Viecher, schreien,
wenn der Stall abbrennt, den Hang hinunter, ah, da ist ja das Mardel, da schau her, und ein
Schinderknecht spielt muntern Rambock, das Knochen krachen, nett die Mutter, nehmt's mich,
der Nachtwandgeist jetzt niederbrochen und die Männer grinsen, ist doch egal wie immer, ist es
egal, die Zahlen machen's, die Listen stimmen, star steht die Bäuerin, als sie ihr die Ketten
abbringen, aufliegen der krummen Tochter, dem Bauern tröpfelt das Blut, auf geht's, die Soldaten,
Schinderknecht daher, Gerichtstiener treiben die zwei vor sich her, einig mit der Kaiserin,
Reich und Gott.
In Birgit Müller-Wielands Lyrikband sind auch immer wieder Gedichte eingestreut,
die von der Natur erzählen, von Tieren, von Landschaften und von Reisen.
Rosenkäfer, goldglänzend. Hinter dem Haus beginnt die Hitze, die Wiese, mit den Stangen die weißen
Leintücher schwitzen, stramme Aufbaujahre aus emsigen Kellern sprießt Koksgeruch, hinter dem
Holzverschlag brodeln blaue Blumen, im Zwiegespinst und im Apfelbaum haust etwas in der Rinde
goldgrün gepanzert, ist das Geheimnis eine verzauberte Prinzessin, mit Fühlern fordernd
finden die Bücher ihre Namen. Zetonia, Aurata samt unsichtbaren Flügeln, schläft in der Mädchenhand,
fliegt überall hin.
Am Meer Zetonia. Du stehst im Schatten dieser Bucht, an die das Meer sein entschlossenstes,
sein glücklichstes Grün spült. Seine Gaben aus Perlmutt und Stein schmücken deine Füße,
Milch geschäumt, blitzt eine Dose auf, eine Qualle, Plastik blätsig, dein Blick gleitet weiter zum
Himmel, der alles weiß bewölkt und gnädig immer noch blaue Flecken leuchten lässt.
Winter, Sommer, Marée. Marée fällt mir ein, während Schnee im deutschen Winter wirbelt.
Marée, letzten Sommer, als radschlagende Akrobaten im Asphalt verschwanden. Wir fanden sie auch nicht
in den Thülerien unter braunen Bäumen, die raschelnde Blätter warfen, auch zum Eiffelturm
warteten wir, er krümmte sich vor Lachen, es hieß, dass er danach ganz geschlossen blieb.
Schneehagel. Und vom Centre Pompidou aus flieg ich nun über die weiße Stadt, über Gold, Gestank,
buntes Geschwitze auf Plätzen, Gassen, Boulevard, Explosion von Schönheit, Hitze. Notre histoire.
Kyoto Klang Netz. Der Seidenreier im silbrigen Fluss, Betonbrücken umrahmt, Glitzerstrich auf einem
Bein, wie konnte im Wasserwirbel er sich nur halten, uns schalten die Ohren von offenen
Kerkern, vom Spielhöllengebrüll, aber hier unten, weit ab vom Näh und Licht spucken,
vom kochenden Molloch, das Staunen am Kamo, das andere Lauschen, Klang Netz, ausgeworfen,
und wir beide plötzlich Glisandi, wellenförmig notiert.
Adhara. Vom tiefen See komm ich her, vom tausendfachen Blau und dem einen Türkis,
verurzeiten gesehen, mit luftiger Hand. Die Mirakel hüt ich vom Perlfisch vom Goldstaub,
dem Calzit-Kristall ausflockend, den Orchestergraben mit jubelndem Blau. Und alle Winter weiß ich,
das Grau, das peitscht die Berge wie Mauern, sprachlos und alt, Eiszeiten schwer. Wächter
sind sie an meinem Märchenmeer, dem toten Wasser, Schweberaum all eurer Träume, die ihr nicht mehr
kennt.
Wie ist es denn bei dir auf Reisen? Reist da sozusagen die Dichterin mit, die gleich notiert,
was ihr zu einer bestimmten Landschaft einfällt, oder kommt es erst hinterher beim Verarbeiten
der Eindrücke, die du gesammelt hast?
Wenn ich reise, dann bin ich nur aufnahmegerät, mit allen Sinnen. Ich schaue, ich höre, ich fühle,
ich bin wie ein Schwamm. Das kann sogar Jahre später erst kommen, dass eine Szene aus einer Reise
plötzlich vor meinem inneren Auge steht und ich genau weiß, wie das gerochen hat oder was mich da
gereizt oder gestört, aufgeregt oder beglückt hat. Und plötzlich muss das eine Form bekommen.
Also das kann relativ rasch hinterher sein, aber manchmal kam ein Gedicht auch zehn Jahre, elf
Jahre später nach einer Reise. Das ist eigentümlich, wie der Bodensatz gehrt an Sprache und Empfindungen
und irgendwann wird wie so ein Faden hochgezogen ins Gehirn und weiter gesponnen.
Helfen bei der Erinnerung an Reisen zum Beispiel Fotos. Mir fällt da ganz konkret ein Gedicht ein,
nämlich Valley of Fire, das mit einem Tier zu tun hat.
Genau, das war letztes Jahr in den USA, in Nevada ein Dickhornscharf, das habe ich aber erst danach
erfahren. Ich wusste nicht, was das für ein Tier ist, das mich da aus Großentfernung interessiert
anschaut. Und das war so eine Begegnung, die war so einmalig, so eine tiefe Verbundenheit mit dem
Lebendigen in einer unwirtlichen Gegend. Das habe ich fotografiert, gefilmt, dieses Tier und im
Nachgang dann ist das Gefühl wieder ganz stark da gewesen, dass ich in diesem Moment hatte und ich
musste dieses Tier in die Literatur bringen, sagen wir es einmal so. Die Begegnung mit Tieren
oder in der Natur sein ist ja glaube ich für uns alle etwas, woraus wir wieder Kräfte ziehen können
und ja, das ist eigentlich das, was derzeit denke ich viele Menschen die Freude wiedergibt.
Ja, man erfreut sich ja an so kleinen Dingen zurzeit, an den Bienen, die summen und die noch da sind,
die Freude von Hunden, die in der Wiese strampeln und so weiter und so fort. Insofern ist dieses
Nature Writing, das ja jetzt so en vogue ist, wichtig geworden, weil uns ja allen bewusst ist,
was wir da gerade verlieren.
Das Infoschild sagt, Wurfsper heißt Atlatl und was ich sehe ist 4000 Jahre alt.
In Nevadas monströser Hitze brutzeln die Stufen hoch zu diesem Rock und das rot und braun des
Valley of Fire bebt bis zum Horizont. Sandstein, bizarr geformt und oh, was steht dort tief beim
Felsvorsprung im kargen, grauen Gestrüpp? Eine Ertrappe, ein Stück nachgebaute Natur? Es sieht zu mir
herauf, ein Wesen regungslos, eine Figur voll Grazie mit runden Hörnern, so erstaunlich groß und rund und
hufen zierlich mühelos auf kochendem Untergrund ein Tier, das lebt. Es lebt und legt den Kopf ein
wenig schief, wie unser Hund daheim zwei Kontinente weiter, wenn er, was ich ihm sage, überlegt und was
davon er einsehen will. Nun, Trippels ohne Scheu, ein Dickhornscharf, erfahre ich danach und offenbar
noch jung, ja, sachte zu mir her, dreht sich mit Schwung, sinkt nieder auf den grellen Fels, zeigt
Hörner mir da oben und sein Rückgrat stark gewölbt. Ein leuchtender Bogen unterm braunen Fell.
An der Küste Wintertag. Metallhimmel, wohin wir blicken, Sturmhorizont,
Meer zerbrechen rechts, Erdpech fällt mir ein, Was formt dein Mund, Was? Kein Laut schafft's hier
von Ohr zu Ohr, Atemschluss, Augenschlitz, verrückt, sein wie noch nie. Wie geht das
zusammen, der graue Sand in unseren Falten, Zähnen dein Arm an meinem Daunen warm, Du wankst und
lauschst durch den Orkan hindurch Gesang, Wale flottieren, Kontrafagotte in den Fluten flieht,
Alles hier hin, dorthin, zueinander. Diese andere Seite. Licht, das Blätter entzündet,
In Kreiseln, Bögen, befeuertes Moosstein, Wurzelgeflecht, der goldglänzende Käfer,
Schmuckstück des Waldes, lebt noch wie damals, Scheu in der Rinde nach innen, leuchtest du,
atmest Sporen noch mehr Kindheit, glitzert in Netzen, Zittern Tropfen, Tote, winzigste Beute,
Mit Seelgeschwister, Kassiber, Geflüster, diese bippernde Meute Spuckt dir überall,
Bis ins Jenseits hinterher. Vom Ende der Märchen. Mit Eisschrabnellen schmeißt Frau Holle,
Sie schießt den Wichtel von der fliegenden Gans, In Netzen verheddert tollen Trolle,
Die Meerjungfrau schlitzt sich den Schwanz, Im Wasser erstickt selbst der Wassermann,
Und niemand zieht mehr aus, Zum Fürchten lernen verbrutzelt schon
Die Glückshaut im Mutterbauch. Wir aber leben, Läuschen und Flöchen wundern sich auch.
Zentrum für Pränataldiagnostik Berlin-Cudamm Zu leise spricht der Arzt,
nein, es ist Gemunkel eines Außerirdischen, das wir nicht verstehen. Ich solle zu ihm kommen,
deutet er und sie ja, sie bitte auch. Zwei Raumschiffe schweben, landen in einer Krümmung
hinterm Tisch, der Bildschirm zeigt uns rabiate Diagramme. So, also, sollte es sein.
Die Kurven entlang streicht sein akkurater Stift, Kopfumfang, Gewicht und Größe, rot-grün-gelb
auf grau, das gnagenlose natürlicher Zahlen, und unten das winzige Kreuz,
dies weiße winzige Kreuz ganz unten. Vergeblich legt sich meine Hand auf dich,
kein Schmetterlingsecho wie sonst, und hier noch sehen sie, und hier, und hier, außerhalb von allem,
was in Ordnung gilt, der Norm entspricht weit außerhalb. Verstehst du das, mein Kleines?
Hältst du dir die winzigen Ohren zu? In gläsernem Schweigen gleiten wir Etagen hinab,
öffnen die Tür, aus Autos, Häusern, Menschen taumelt Welt fremd und schallgedämpft.
Wehen dort die Herzen deiner Eltern Fleischrote Ballons über den Dächern?
Diskrit und tapfer hältst du still in meinem Bauch. Im Krankenhaus heißt es, ja, sie kämpft.
Piratin blind. Eine schwarze Binde über beiden Augen am zweiten Tag auf dieser Welt.
Du, vierzig zerbrechliche Zentimeter in metallisch-blauem Licht. Meine Hände streichelten.
Streichelten das Glas. Tagschreck. Noch schläfst du, weißt nichts vom Tag von Gefahr noch,
schützen zarte Monde im Zwischenraum, zaubern Dämonen, maliziöses Lächeln am Vorhang des
trotzigen Beeren, des hustenden Hasen, Weltzeichen samtpfotig fordernder Zukunft.
Noch schläfst du, weißt nichts, noch schützen Erdkörper im Kosmos kuscheliger Konstanten.
Schlaf einfach weiter, mein Kindchen, schlaf. Schlaf wach, noch nicht auf.
Schlaf weiter, mein Kindchen, schlaf. Schlaf weiter, mein Kindchen, schlaf.
Schlaf weiter, mein Kindchen, schlaf.
Das nächste Gedicht beschäftigt sich mit zwei historischen Frauenfiguren aus dem Bereich der Literatur.
Das Gedicht Fantastinnen ist entstanden aus einer Reaktion auf Andreas Unterwegers Gedicht Realisten
innerhalb eines Projekts vom Niederösterreichischen Literaturhaus, wo wir auf Gedichte von anderen reagieren sollten.
Er hat Flaubert und Balsack als Bezugspunkt in diesem Gedicht gehabt.
Das war bei mir sofort die Idee, dass mein Gedicht Fantastinnen heißen soll und
Caroline von Günderode und Bettina von Arnim den Mittelpunkt bilden sollten,
weil diese beiden für mich so wichtige Figuren in der Literaturgeschichte sind,
die zum ersten Mal lautstark ihre Freiheit als Frauen, als Dichterinnen eingefordert haben und
Caroline von Günderode gescheitert ist, sich mit 26 Jahren erdolcht hat,
während Bettina von Arnim sieben Kinder in die Welt gesetzt hat mit ihrem Mann Achim von Arnim
und nach dessen Tod erst so richtig berühmt wurde mit ihrer sozialpolitischen Arbeit usw.
Ich war also eine ganz starke Frau und nachdem die Situation für Frauen weltweit
zurzeit wieder sich verdüstert, besonders in Afghanistan, Iran usw.
habe ich versucht in diesem Gedicht dieses Bezahlen müssen für jedes Wort,
das auch tödlich sein kann, wenn man das Wort erhebt, auch heutzutage noch tödlich sein kann.
Ich habe versucht zurückzubinden mit diesem vergangenen Leben und mit dem, was heute wieder los ist.
Fantastinnen, die Karte von Italien selbst gemalt.
Mit den Fingerspitzen Spuren legen für die kühnsten Kopfreisen, das wilde, große, glänzende.
Herzfedern fliegen übers Papier im Jetztsein, Ganzsein, im Hier.
Alles, nur nicht ein Alleyleben.
In ihre Jahrhunderte lauschen wir hinein, die Röcke rascheln energisch, sie kichern, klagen, kontern,
die Welt mit lachendem Mut umwälzen.
Gegen die Geschichteseinöde gründen wir unsere Schwebereligion.
Ihre Stimmen sirren hinter unseren Stirnen, Warenton, quer durch alle Epochen.
Seid wachsam, passt auf, damit ihr nicht bezahlen müsst wie wir.
Für jedes einzelne Wort werfen sich beide herzhaft in die Dornen der Zeit.
Mit einem Dolch befreit Caroline von Günderode sich von ihnen.
Um Bettina von Arnim springen sieben Kinder herum, König und Zensur dreht sie die Nase, fürchtet keinen Eklat.
Die Karte der Welt, da und da und da.
Das unaufhörliche Geräusch fallender Haare, zerrissener Schleier, Gefängnistüren schlagen, schlingen.
Auch dem Thema Krankheit sind einige Texte gewidmet.
Krankheit ist glaube ich so ein integraler Bestandteil von unser aller Leben.
Und je älter man wird, desto mehr konfrontiert die Krankheit.
Nachdem mein Mann an Krebs erkrankte, mitten in der Pandemie 2021, musste ich das auch literarisch fassen.
Und da ist die Lyrik die geeignetste Form für mich gewesen, in poetischen Bildern das irgendwie zu greifen zu bekommen.
Siehst du dich eher als Lyrikerin oder eher als Prosa-Autorin? Du hast ja glaube ich mit Gedichten begonnen.
Ich habe mit Gedichten begonnen, aber ich habe auch immer Prosa gemacht.
Es sind zwei ganz unterschiedliche Ausdrucksformen, aber beides reizt mich und das geht immer bei mir durcheinander.
Einmal kommt ein Gedicht in mein Hirn und das muss dann verfolgt werden.
Und manchmal weiß ich, das ist jetzt wieder so Ausgangspunkt oder Idee für etwas Längeres.
Das ist so was unbewusst Arbeitendes. Das kann man gar nicht so richtig steuern.
Quartison 1
Nachts treiben mich Poltergeister, aus dem Schlaf stolpere ich hinüber, zu dir ins gleißende Zimmer.
Alles verrückt, das Bett, die Schränke klaffen, Komoden laden, Socken, Strumpfhosen verstreut, die Geister verschwunden.
Dahinten ein betender Mönch im Mantel, mit rosigen Sohlen, Stirn am Parkett, suchst du Schlüssel, Zeichen, Noten, niemand weiß es.
Komm, komm zurück.
Du verstehst meine Sprache nicht mehr. Ich knie mich zu dir, weißt du wer ich bin? Fragen meine Fingerspitzen.
Dein Mundschatz ist erstaunlich, Wunderwörter voller Klang.
Wir richten uns auf. Hörst du, das Bett, sage ich, es will dich zurückhaben. Wirklich? Frag dein Blick, oder? Vielleicht auch nicht.
Es will gerade gerückt sein, wollen wir es zusammen tun. Ich schiebe das Bett an die Wand, du lässt dir den Mantel ausziehen, einsichtig wie ein Delinquent ohne Kraft.
Und folgsam liegst du nun, ich ziehe die Decke hoch, lösche das Licht, lausche im Dunkeln, bis unsere Hände eingeschlafen sind.
Rituale. Das sind unsere Abende. Du schließt die Augen, das Fleisch auf dem Teller entzückt dich, ich würge lächelnd, daran.
Wir heben die Gläser, feiern mit Wasser unseren Ausnahmezustand.
Draußen gehen Plätze und Straßen, tagsüber Schulen, Büros, die Welt vorübergehend geschlossen.
Später hole ich Kuchen, aber der Gott des Schlafes hat dich schon vor den Bildschirm gelegt, Kinn auf der Brust. Mein König Karl Kopf dankt träumend ab für heute.
Und zuletzt noch ein kurzes Gedicht über den Hund der Autorin.
Schneehund Sommer. Wie der Hund so übers helle Feld fegt, schwarze Propeller, die Pfoten, halten wir uns an den Händen, hüpfen Falter über diese Löwenzahnwiese,
Kitzeliges Sommerlicht, wo Schneewolken, Wirbelweißen, die Hundeohren, tanzende Kopfflügel, immer und jetzt.
Birgit Müller-Wielands Gedichtband Im Blick der beschämten Bäume ist am 23. August erschienen und zwar im Otto Müller Verlag.
Musik Arnaud Métivier und Otto Lechner. Alle Informationen findet man auf der Website von Radio Helsinki.
Helsinki.at in der Rubrik Das rote Mikro. Gestaltung der Sendung Barbara Wielitsch.
Musik