Literatur.
Liter Radio. Live von der Frankfurter Buchmesse, 14. bis 18. Oktober 2015.
Guten Abend, meine Damen und Herren. Ich begrüße Sie recht herzlich zu dieser ernsten Sitzung,
die wir uns haben einfallen lassen, weil wir sehr besorgt sind.
Wir, das sind die drei Autorenverbände, die drei deutschsprachigen Autorenverbände,
die IG Autorinnen und Autoren aus Österreich, an deren Stand wir zu Gast sind heute Abend,
der Autorenverband der Schweiz, ADS, und der Verband deutscher Schriftstellerinnen und Schriftsteller.
Wir sehen mit großer Besorgnis, dass die Fremdenfeindlichkeit in unseren Ländern steigt, zunimmt.
Heute war in einer großen Tageszeitung eine Polemik von Lukas Berfus zu sehen aus der Schweiz,
der erzählt hat, auf welche besorgniserregende Weise, vermutlich am Sonntag bei den Wahlen,
die Rechten einen dritten großen Zugewinn verbuchen können.
In Österreich hat man am vorigen Sonntag in Wien gewählt, auch dort gab es einen ganz großen Rechtsrutsch.
Und in Deutschland schlägt die Stimmung von Tag zu Tag um gegen Flüchtlinge und Menschen,
die bei uns Zuflucht suchen, deren Zahl sicherlich sehr groß ist,
aber die ein anderes Willkommen verdient haben als brüllenden Mob in den Städten und als brennende Unterkünfte dergleichen mehr.
Deswegen haben wir sechs Schriftstellerinnen und Schriftsteller zusammengerufen aus allen drei Ländern, die uns etwas vorlesen werden.
Als erste Dana Gricochea, die in Rumänien geboren wurde und links neben mir sitzt.
Sie ist relativ jung, 1979 geboren, und sie hat die Erfahrungen aber des alten Rumänien und des neuen Rumänien
und wird in ihrem Text darüber reflektieren.
Es geht darum, dass die junge Generation immer weiter entpolitisiert wird
und die kleine Pflanze Demokratie in Rumänien unter die Räder zu kommen droht.
Wir haben ganz wenig Zeit, wir haben eine Stunde Zeit und deswegen erteile ich dir gleich das Wort Dana.
Danke sehr, ich freue mich sehr, dass ich bei dieser wichtigen Lesung etwas aus meinem Buch vortragen darf.
Es ist ein sehr politisches Buch, obwohl jetzt nicht direkt das Wort rechts vorkommt.
Es ist ein Buch gegen die Ignoranz und gegen sich das Nachhinten lehnen der jungen Generation,
die sich in Rumänien, aber auch in ganz Europa mehr einbringen sollte.
Es geht in der Passage, die ich lesen werde, darum eine Frau zu zeigen, eine junge Frau,
die überhaupt nicht weiß, wo sie sich befindet.
Sie befindet sich im Haus des Volkes.
Das ist ein monströses Gebäude, das der Diktator Ceausescu hat bauen lassen,
dass er eine Wohnfläche so groß wie Venedig hat niedergestampft.
Sie ist da und sie findet das ganz toll und unterhält sich mit einer Bekannten.
Die zwei Frauen mit ihrer Begleitung sind in einem sehr schicken Café,
das in diesem Haus des Volkes eingezogen ist.
Von den mannshohen Gräsern auf dem Hügel weht ein Heugeruch heran.
Es fühlt sich an, als wäre man auf einem Balkon in der griechischen Chalkidiki,
merkt Flaviens ehemaliger Schulkollege an.
Zu Reichtum gekommen im Silicon Valley, aber nach eigenen Aussagen totunglücklich,
das traditionsreiche Osteuropa verlassen zu haben.
Den ganzen Morgen hat er Vorabredungen gemacht und dann wieder abgesagt.
Welch eine Befreiung, dieses zwanghaft amerikanische Abzuschütteln.
Seine frisch angetraute Frau stimmt ihm zu.
Und dann noch dieses Wahnsinnshaus da.
Bis hierher war es für sie, als liefe sie durch eine Installation dieser Schweizer Künstlerin.
Hier schaut sie mich an.
Wie hieß sie noch mal, die so ein riesiges Zimmer gestaltet hat mit großen roten Sofas,
auf denen man so klein wird und unschuldig und ganz ohne Sorgen.
Das riesige Haus vermittelt einem das Gefühl, wie der Kind zu sein.
Ob das nicht fantastisch sei, man wolle sich gleich austoben.
Sie trinkt ihren Mokka durch zwei bombonfarbene Strohhalme
und fordert mich auf, ins Haus zurückzukehren.
Flavian und ihr Mann begrüßen den Vorschlag.
Nur zu, sagen sie, und bestellen einen zweiten Mokka mit Eis.
Wir sind beide von der Sonne geblendet.
Die Frau nimmt mich an der Hand, ich habe ihren Namen vergessen.
Ihr Mädchenname allerdings ist Moinescu, wie der ihres reichen Vaters, dessen Vater wiederum seines Zeichens
kommunistischer Ministerpräsident war.
Da war dieser gute Witz mit Moinescu, nur will er mir nicht einfallen.
Ob ihn die junge Frau kennt oder weiß sie am Ende von nichts.
Ich hatte viele Witze gekannt, konnte stundenlang auf einem Stuhl sitzen und politische Witze erzählen.
Dazwischen fiel stets die Ankündigung und jetzt der.
Haben die Kinder draußen Witze erzählt?
fragte meine Mutter, wenn ich vom Spielen heim kam.
Ja, und du? Ich nicht. Was nicht? Ich habe nichts erzählt.
Und haben sie nicht darauf beharrt, dass du etwas erzählst?
Doch, haben sie, aber ich habe trotzdem nichts erzählt.
Ich will es gern glauben. Sie prüfte mich mit strengem Blick,
als gellte es mich durch ihr Misstrauen zu züchtigen für den Fall.
Aber das hielt nicht lange, denn sie wollte die Witze der Kinder hören.
Schnell gehen wir durch die Räume, wobei mich die junge Moinescu die kalten Wände entlangzieht
und unsere Schritte zählt, nur um das Zählen wieder aufzugeben, begeistert ob der Immensität aller Dinge.
Die Räume stehen leer, die schweren Vorhänge sind zugezogen
und wir warten im Zwielicht über die dicken Teppiche, auf denen sich hier und da helle Linien ausbreiten,
ein grosses Muster andeutend, das wohl nur von der Decke zu erkennen wäre.
Meinst du, die beiden hatten vor, hier jemals Sex zu haben? fragt mich die junge Moinescu.
Wer? Die Ceausescu? Wer sonst?
Ich glaube nicht, das Haus sollte ja keine Wohnung werden, sondern ein Parlamentsgebäude.
Na und? Kann man in einem Parlamentsgebäude keinen Sex haben?
Ich glaube nicht, denn sie waren ja immer in offizieller Begleitung.
Sie hätten sich aber kurz davonschleichen und schnell Sex auf der Toilette haben können, um es allen zu zeigen, insgeheim.
Ich denke nicht, dass sie allein bleiben wollten, sie hatten Angst vor Anschlägen.
Die junge Frau ist irritiert, sie will mir widersprechen, hat aber keine Argumente.
Ob ihr Großvater noch lebt? Sie ist ein sogenanntes Nachwendekind, das keine Schuld auf sich geladen hat
und dieses arrogante Gefühl der Schuldlosigkeit vor sich her trägt.
Danke, Dana, grüß dich, Cea.
Dieser Roman, das primäre Gefühl der Schuldlosigkeit, ist im Verlag Dörlemann erschienen
und ist vorgeschlagen für den Schweizer Buchpreis.
Und er war schon vorgeschlagen worden oder hat auch den Preis bekommen von Dreisatt beim Ingeborg-Bachmann-Wettbewerb.
Vielen Dank.
Noch eine Preismitträgerin oder Leserin beim Ingeborg-Bachmann-Preis ist Isabel Feimer aus Wien.
Sie ist 1976 geboren, hat bisher sehr viel Medienwissenschaft und Theaterarbeit geleistet
und hat einen Roman geschrieben, in Prag gearbeitet, wo teilweise dieser Roman erschienen ist. Bitte schön.
Hallo, ich freue mich auch sehr, hier bei dieser sehr, sehr wichtigen Veranstaltung ein bisschen was lesen zu dürfen.
Der Roman, aus dem ich lese, heißt Der afghanische Koch, ist mein erster Roman, mein Debüt und ist mittlerweile schon drei Jahre alt.
Und leider ist dieses Thema immer noch Thema.
Es geht um eine Liebesgeschichte zwischen einem afghanischen Flüchtling und einer Österreicherin, spielt in Wien.
Es ist sowohl in seiner Perspektive als auch in ihrer geschrieben.
Der ist ein sehr, sehr guter Mann. Seine Geschichte wird in Kabul erzählt, 12 Jahre vor dem Jetzt.
Und daraus möchte ich kurz lesen, während des Krieges und dann einen kurzen Ausschnitt aus ihrer Sicht.
Die Kälte weicht aus dem Körper. Gelenke reiben aneinander, Muskeln dehnen und entspannen sich.
In den Adern pulsiert das Blut. Ich lege den Kopf in den Nacken, stelle mich auf die Zehen.
Und strecke ich die Hände in das zarte Blau des Morgens, kann ich nach der Sonne greifen.
Und öffne ich den Mund, schmecke ich das Licht, das von den schneebedeckten Bergen züngelt.
Die Stadt mit ihren leisen Summen der Motoren ruht hinter mir ab und an ein Zischen, aber fern.
Seit Wochen das erste Tageslicht. Wie schnell man vergisst, wie etwas schmeckt, riecht, sich anfühlt.
Es riecht nicht nach Frühling. Es riecht nach Staub, nach Abfall, nach Kadavern, verbrannt, vergessen.
Kaum bin ich an der Oberfläche, legt sich eine Staubschicht auf meine Haut.
Staub, der einmal ein Haus war, eine Mauer, ein Garten, ein Mensch.
Das Felder streckt sich bis zu den Bergen. Die Erde unter meinen Füßen ist steinhart, ich kniehe mich hin.
Schabe mit den Fingernägeln in den Boden hinein und zupfe trockenes Gras.
Rechts ein Baumgerippe, das einmal Granatäpfel trug, links die Ausläufer der Stadt,
verlassene Häuser mit Gärten, die nicht mehr grünen.
Der Arm ist verheilt. Den Raketensplitter, der sich ins Fleisch geschoben,
Sehnen getrennt und einen Knochen gespalten hat, habe ich aufgehoben.
Er liegt unter der Matratze, niemand weiß das, niemand darf es wissen.
Nicht einmal Miriam, deren Körper ich vermisse, ruht er nicht neben mir.
Wenn die anderen schlafen, ihre Eltern, meine Eltern, die Nachbarn, die mit uns Zuflucht suchten,
schleicht sie lautlos durch den Keller. Nur ich höre sie.
Ihren hastigen Atem, ihr Nachthemd, wie er so mir die Beine streicht,
kriecht unter meine Decke und schmiegt ihren Rücken an meine Brust.
Und ich lege meinen Arm um sie und ziehe sie näher an mich.
Spüre ihr Becken an dem meinen und ihr Haar ist lang, ist dicht, ist dunkel, aber duftet nicht.
Eine Hand legt sich auf meine Schulter, im Erschrecken drehe ich mich um und Tarik, mein Cousin, sagt,
komm, gehen wir in die Stadt.
Tariks Gang ist krumm, seitdem er am Bein verwundet wurde, mir egal, sagt er, ob es heilt oder nicht.
Ich muss spüren, dass Krieg ist. Und jetzt habe ich ein Andenken.
Was glaubst du, Raman, werden meine Kinder sagen?
Meine Enkelkinder, zeige ich ihnen meine Narben und erzähle ihnen vom Krieg.
Stolz werden sie auf mich sein, sagt er. Und Mut wird es ihnen geben für ihre Kriege.
Auch dieser Krieg, sage ich, wird ein Ende haben.
Irgendwann einmal, sagt mein Cousin, ja, aber bis dann kommen neue Kriege.
Dieses Land bekommen wir nicht mehr zurück.
Sind es nicht die Engländer, sind es die Russen, sind es die Nichts, bleiben die Taliban.
Hilfe, sage ich, wird kommen.
Von wem denn?
Fährter, rieg mir ins Wort, den Amerikanern, China.
Begreif es endlich, kleiner Raman, unser Land ist kaputt und wir sind verloren.
Er ist ein Teil des Durcheinanders auf der Welt.
Ein Teil seines Landes wird er bleiben.
Ein Teil des Hindukus und ein Teil des Grabmals des Heiligen Derwischs.
Ein Teil des zerstörten Buddhas von Bamiyan.
Ein Teil Taliban, versteckt in einer der Höhlen Thora Boras.
Ein Teil eines Heiligen Derwischs.
Ein Teil eines Heiligen Kriegers.
Ein Teil Kommunismus.
Und einer dieses Landes, in das er flüchten musste, das er manchmal seine Heimat nennt,
das ihm feindselig gesonnen ist.
Einmal Flüchtling, immer Fremder, sagte er.
Und in meinem Kopf auch ein Durcheinander.
Werde ich ihn je ganz verstehen?
Als eine Gedanken, die aus ihm heraus sprudeln, wenn es ihm gut geht oder er zu viel getrunken hat.
Wird er mich verstehen und meine Welt, die eine andere ist?
Werde ich ihm folgen können? Will ich das?
Die Federspitze sitzt am Papier und ich schließe die Augen.
Die Feder kratzt quer die Linien verlierend über die karierten Seiten.
Du verlässt dein Land, schreibe ich, weil es deine einzige Chance ist zu überleben.
Danke Isabella Feimann.
Vielen Dank.
Noch einmal den Titel des Buchs.
Der afghanische Koch.
Erschienen es ist bei Sephim.
Vielen Dank.
Dankeschön.
Film und Fernseherfahrung hat auch unsere nächste Autorin Ruth Schweikart.
Sie stammt aus Zürich.
Der letzte von ihr erschienene Roman heißt Wie wir älter werden.
Und stammt aus dem Jahr 2015.
Vielleicht sagst du selber ein bisschen dazu etwas.
Ja, guten Abend.
Ich lese eine Passage aus diesem Roman Wie wir älter werden.
Der einerseits die Geschichte zweier Familien erzählt.
Die sich im Laufe der Jahrzehnte auch internationalisiert.
Und ich lese eine kurze Passage, die sich mit einer Figur beschäftigt.
Die im Leben der alt gewordenen Eltern Jacques und Friederike Brunholt eine zunehmend wichtige Rolle spielt.
Nämlich der Arzt.
Und ja, ich erzähle etwas über diesen Arzt.
Das ist vielleicht ein exemplarischer Text auch über die Situation, in der sich Asylsuchende befinden.
Bevor sie einen definitiven Bescheid bekommen, ob sie aufgenommen oder aber eben abgewiesen werden.
An der Wand hinter Doktor Beskiafs Schreibtisch hingen das schwarz-weiß Foto eines Kajütenbets, dessen untere Etage er mehr als sechs Jahre lang bewohnt hatte.
Er drehte sich vom Rücken auf den Bauch und wieder zurück.
Er hockte im Schneidersitz auf der Matratze und rollte sich zum Einschlafen auf die rechte Seite.
Die Beine angewinkelt, den Oberkörper zusammengekrümmt, die Hände an die Lippen gepresst, wie einst als Fotos im Bauch seiner Mutter.
Sie waren meistens zu acht im Zimmer und manchmal zu zehn.
Das Asylbewerberheim lag beinahe idyllisch am Stadtrand von Winterthur.
Ein ausrangiertes Industriegebäude, in dem rund 120 Menschen vorübergehend in einer prekären Gemeinschaft lebten.
Nach den ersten Daten kam der erste Brief, den einer der Betreuer für Timur Beskiaf öffnen musste, weil seine Hände nicht aufhörten zu zittern.
Abgewiesen, aber vorläufig aufgenommen, so der Entscheid.
Timur erinnerte sich, dass er einen Schrei ausstieß, der seine ganze Anspannung löste.
Und dann lachte er, als hätte er die Absurdität seiner Lage erst jetzt begriffen, dass sein weiteres Schicksal nicht in Gottes Allmacht lag,
sondern in den Händen von Menschen, die ihm eben so unbekannt waren, wie er ihnen.
Die vorläufige Aufnahme, eine unsagbare Erleichterung zunächst verwandelte sich in ein perpetuiertes Provisorium,
das sich über fünfeinhalb Jahre erstreckte, in denen Timur Beskiaf sich morgens wusch und abends seinen Eintopf aß,
den er zuvor in der stets überfüllten Gemeinschaftsküche gekocht hatte, Reis mit Gemüse und ein wenig Fleisch.
In den langen Stunden dazwischen las er sich durch die herumliegenden Gratis-Zeitungen,
in dem er sie Wort für Wort übersetzte, mit Hilfe eines deutsch-russischen Wörterbuchs, das er wie nebenbei praktisch auswendig lernte,
erwusch seine Kleider und versorgte die wechselnden Wartesalen mit Bewohner mit medizinischem Rat.
Und schliesslich erreichte er sogar, dass er an der Uni Zürich sein Medizinstudium fortsetzen und abschliessen konnte.
Als er im Frühjahr 2008 fast wieder erwartend die ersehnte Aufenthaltsbewilligung B bekam, um die er sich mit allen Mitteln bemüht hatte,
sprach er ein beinahe perfektes Deutsch mit starkem Akzent, zwar aber korrekter Grammatik und verblüffend differenziertem Wortschatz.
Kurz darauf trat er seine erste bezahlte Stelle an als Assistenzarzt im Kantonsspital Sanau,
wo er Friederike schon bei der zweiten Einlieferung mit Namen begrüsste und der Oberärztin ihre Krankengeschichte auswendig präsentierte.
Dreieinhalb Jahre später konnte er den frei gewordenen Platz in einer modernen Gruppenpraxis im Stadtzentrum übernehmen
und mittlerweile verdiente er genug, um die kleine Familie zu ernähren, die er sich ausmalte,
wenn er an Donnerstagnachmittagen die Praxis etwas früher verließ und wie zufällig am nahen Primarschulhaus vorbeispazierte.
Längst hatte er seiner Mutter, die noch immer allein in Grossny lebte, zehnfach zurückbezahlt, was er ihr in jener schwülheissen Julinacht entwendet hatte.
Mehr als das, er unterstützte sie regelmässig, obwohl er wusste, dass sie das Geld nicht anrührte,
sondern es eingenäht in den Saum ihres besten Winterkleides aufbewahrte für seine Rückkehr.
Kaum hatte es geläutet, stießen die ersten Kinder die schwere Holztüre des klassizistischen Gebäudes auf und machten sich auf den Heimweg,
zu zweit die meisten oder zu dritt heftig gestikulierend und diskutierend, dass ihre bunten Tornister auf- und abhüpften.
Der dickliche Junge kam erst, wenn der Pausenplatz sich gelehrt hatte.
Er nahm seine Brille ab, deren linkes Glas mit einem Stück Stoff abgedeckt war und ging mit gesenktem Kopf auf eine große, elegant gekleidete Frau zu,
die das Gesicht des jungen Kurz an ihr Kostüm drückte, bevor sie ihn am Arm fasste und ihn mit schnellen Schritten hinter sich herzog,
bis sie bei einem blau-schwarzen BMW angelangt waren, dessen getönte Scheiben an einen Leichenwagen erinnerten.
Timur träumte öfter von diesem Jungen, er war sich sicher, auch und gerade ein solches Kind lieben zu können.
Seine einzige Schwierigkeit war, dass es keine passende Frau für ihn gab.
Schon seiner Mutter zuliebe kam nur eine Tschechenin in Frage, die sich in der Schweiz so befürchtete, er völlig verloren fühlen würde.
Von Zeit zu Zeit trafen sich an die 100 Tschecheninnen und Tschechenen, die aus den unterschiedlichen Gründen in der Schweiz gelandet waren,
in einem Gemeinschaftszentrum zu einem geselligen Beisammensein.
Aber die Vorstellung, sich dort als mögliches Objekt zu präsentieren oder selber gezielt Ausschau zu halten nach einer Frau, in die er sich verlieben könnte,
schreckte ihn so grundlegend ab, dass er sich nach zwei halbherzigen Versuchen genau das zu tun nie mehr blicken ließ.
Und in sein Geburtsland zurückzukehren, das von einem hirnlosen Putinaffen regiert wurde, wie er Jacques Brunold einmal darlegte,
käme einer psychischen Selbsttötung gleich ein Preis, den zu zahlen er noch weniger bereit war,
als sich endgültig einzunisten in seiner junggesellen Einsamkeit, in die zuweilen jäh die Hoffnung einschlug auf ein Wunder,
das seine kategorischen Vorstellungen zu sprengen vermöchte.
Ruth Schweikert, vielen Dank für diesen Innenblick.
Ich habe vergessen zu sagen, dass du 1964 in Lörrach in Deutschland geboren bist und dann als Kind nach Aarau gegangen bist und dort aufgewachsen bist.
Wie wir älter werden, dieser Roman von 2015 ist im Verlag Fischer erschienen.
Kommen wir jetzt zu einem echten Österreicher, nämlich Gerhard Ruys, unser Freund und Partner von der IG Autorinnen und Autorin in Wien,
wo er das Literaturhaus leitet und seit 1978 Geschäftsführer der Gewerkschaft ist.
Gerhard ist 1951 geboren und ist ein unglaublich vielseitiger Mensch.
Er ist Sänger, Schriftsetzer, Erddichter, Nachdichter und von ihm stammen die wunderbaren Nachdichtungen von Oswald von Wolkenstein, die in Österreich erschienen sind.
Gerhard Ruys ist ein Motor der politischen Autoren in Österreich.
Er war sofort bereit, diese Veranstaltung mit zu organisieren, sodass diese drei Verbände, neben Nicole, zusammen gerückt sind.
Ich weiß nicht, was er liest, aber das sagt er uns selber.
Ich habe Gedichte zusammengesucht, die sich im Weitersten mit dem Thema beschäftigen.
Ich bin ja notwendigerweise seit dem Jahr 1995 mit der Freitlichen Partei in Österreich beschäftigt, die eine ganz eigentümliche rechte Partei sind,
die immer bestreiten, dass sie eine rechte Partei sind, aber tatsächlich haben sie alle Elemente einer rechten Partei und eine bestimmte Ästhetik auch.
Das beschäftigt natürlich, weil diese Ästhetik wurzelt in der Vergangenheit, aber hat es auch esoterische Elemente.
Es gibt auch den Begriff des Faschismus für sie.
Das sind auch Leute, die sich immer sehr dressen und ihre Lieblingsfarbe ist blau unter anderem oder auch weiß und so sehen auch ihre Plakate aus.
Also immer ein bisschen mit Gedichten, die noch nicht publiziert sind, damit beschäftigt.
Ich versuche das in fünf, sechs Minuten zu lesen.
Ich bin übrigens nicht Leiter des Literaturhauses, wir haben eine Kollektivleitung, da hinten steht Robert Ruys und wir leiten das gemeinsam.
Aber nur nebenbei. Das ist mir relativ wichtig, weil ich bin vieles, aber nicht alles.
Und ich habe auch diesen Ehrgeiz gar nicht.
Plagen. Auf Ihren Plakaten ist immer Sommer. Auf Ihren Plakaten ist immer der Himmel blau.
Auf Ihren Plakaten gesellt sich immer zu Ihnen ein kleines weißes Wölkchen dazu.
Auf Ihren Plakaten steht immer ein Wahrzeichen der Heimat im Hintergrund. Nicht größer als Sie.
Auf Ihren Plakaten krempeln Sie sich immer die Ärmel weißer Hemden auf.
Auf Ihren Plakaten sind Sie immer die, die anpacken, was die anderen bleiben lassen.
Obwohl Sie gerade Ihre wohlverdiente Ruhe haben beim Bauspacken machen an Feierabenden
und gleich wieder aufspringen müssen, bevor Sie noch ausblasen zum Weiterhasten.
Dem größten Liebhaber der Kunst. Der größte Liebhaber der Kunst, der Führer, hat uns dieses Theater geschenkt.
Dort spielen wir artig. Völkisch, völlig unverhunzt. Was glauben Sie, wie das die Nazis fertig macht?
Unbegrenzt ständig nur Ihre Kunst.
Der lässige Unterschied. Hi Fox, Hi Rabbits.
Geliebte Führer. Wie man ein Volk für seinen Führer wird und für sein Volk ein Führer, das muss man wissen.
Folgt es nicht, muss man es erschießen.
Leider hat man sich geirrt, das hatte man vergessen. Man hätte sich ein Paar zum Folgen aufbehalten müssen.
Hören Sie auf. Wenn Sie unter Ausländerverdacht stehen, hören Sie auf, vor Wahlen zu reden.
Sie könnten die Wähler den Rechten in die Hände treiben.
Hören Sie auf, sich öffentlich zu zeigen. Es könnte Sie niemand verstehen.
Und den Rechten wären die Wähler zugetrieben und von Ihnen wäre nichts mehr zu sehen.
Letzte Inzidenz.
In den Händen die Spaten, sie lassen euch zum Schutz ihrer Soldaten Schützengräben ausheben.
Glaubst du das wirklich?
In einer Reihe davor aufstellen zum Wegtreten, wo andere Aufgaben warten.
Glaubst du das wirklich?
Die Gewehre angehoben drei Meter vor deiner Brust.
Sie ziehen mit Salut den Hut.
Glaubst du das wirklich?
Ordnungsruf Jodler.
Das Volk dürstet nach Unterdrückung.
Gebt's ihm die Ordnung, nach der es schreit.
Abhilfe schaffen zur Überbrückung, reinschlagen zur Beruhigung.
Da und dort eine Kleinigkeit.
Rechtsstaat.
Wer Rechte hat, hat Sicherheiten. Wer keine hat, den Polizeistaat.
Die Hände auf den Händen.
Den Polizeistaat.
Und ein, na ja nix, den lass ich weg.
Die lasst überhaupt alle weg, die Rechten.
Das kann man Österreich intern machen.
So ist es recht.
Ein Gespür für das Verkriechen entwickeln.
Hinein in sich krummeln, heraus aus sich nicken.
Stramm. Hat man so richtig fesche Nazis im Land, ist das doch schön.
Wir hatten längst keine mehr, darum beneidet uns jeder.
Von ganz weit Alters her, dass wir uns fragen müssen,
diese Kunst, dieser Witz, diese Philosophie,
wie konnten wir nur so lang sein ohne sie?
Unpassend bereit?
Wir wären ja auch dagegen gewesen, hätte man uns gefragt.
Aber uns fragt man ja nicht.
Wir hätten auch etwas zu sagen gehabt, hätte man uns das Wort gegeben.
Aber daran hat man ja nicht gedacht.
Wir wären auch lieber niemand in den Ohren gelegen
und hätten etwas gemacht, hätte man nicht gesagt.
Nicht jetzt, wo alle schon reden.
Überblättern?
Du kannst noch.
Wenn der Wolf kommt.
Nach vorne, aneinander pressen, das Schädel decken.
Nach hinten vergessen, hinauszutreten.
Zeitbombenerzeugung?
Lasst uns doch wieder einmal eine Mehrheit erheben.
Das brauchen wir nicht, wir haben ein Volkskanzes.
Einen Volkskörper mit gesunden Zähnen, der beißen kann,
was wir ihm zu beißen geben.
Lasst uns doch wieder einmal einen Sparkurs verschreiben.
Das brauchen wir nicht, wir haben eine freie Wirtschaft
mit klaren Angebotsnachfrageregeln.
Mit so wenig kann man gar nicht so viel Geld haben,
dass man weiß, mit so wenig kann es nicht weitergehen.
Lasst uns doch wieder einmal an irgendetwas glauben im Leben.
Das brauchen wir nicht, wir haben eine Hymne und Fahne.
Wir singen und schwenken aus vollen Kehlen.
Und so viele Kegelbahnen kann man uns gar nicht bauen,
wie wir Kind und Kegel umlegen.
Lasst uns doch wieder einmal unsere wahren Stärken zeigen
und sagen und machen, was wir denken und wählen, was wir wollen.
Wir wollen die Parteien auflösen, die uns regieren,
zuerst wegen dem Volksganzen ausgrenzen
und dann die anderen auch, die überbleiben
und sich als reformunfähig erweisen.
Lasst uns doch wieder einmal alles in Schutt und Asche legen.
Aus dem alten Empor steigen und wenn es hin ist,
gleich wieder von neuem.
Auf die Heimat im Großen und daheim im Kleinen,
bei uns und auf jeden, von dem wir wissen,
dass wir uns beim Reden mit allen über alles das Glas erheben.
Zulassen.
Ein Verrückter.
100 schweigend.
Kein Problem.
Ein Verrückter, 1000 schweigend, stört wen?
Ein Verrückter, eine Million, die schweigend folgen.
Zwei schnell beieinander.
Treffe ich auf mein Vorurteil.
Sind wir bei der Sache schnell.
Danke.
Lassen wir das mal noch da.
Vielen Dank, Gerhard,
für diese erfrischenden Gedichte.
Als nächstes kommt Daniel Hörer aus Berlin zu uns.
Er ist 1965 in Hannover geboren
und ist ziemlich bekannt geworden
durch Jugendbücher.
Jugendbücher, die das Milieu beschreiben,
indem sie braunen Fuß fassen.
Er hat darüber schon einmal ein Buch geschrieben.
Jetzt ist braune Erde der aktuelle Titel,
obwohl er schon 2012 erschienen ist.
Er hat sich ein bisschen abgenutzt.
Leider.
Er ist leider immer noch aktuell.
Ich habe zwar ein aktuelles Buch zum Thema Flüchtlinge.
Das habe ich jetzt aber nicht mit.
Ich lese etwas zum Thema Rechtsradikalismus in Deutschland.
Es geht in diesem Roman um ein Dorf,
das von der Zeit vergessen wird,
in einem Landstrich nahe der Ostsee.
In diesem Dorf fällt eine Horde von rechtsgerichteten Siedlern ein.
Also Nazis, die sich dort ihren braunen Lebensstil ergibt.
Sie machen einen auch Biobauer.
Sie laufen jetzt aber nicht stiefeltrang durchs Dorf.
Sie gehen ganz subtil vor.
Sie versuchen, die Leute in ihr Leben reinzuziehen.
Sie machen sich unentbehrlich.
Die Frau des Anführers hilft alten Leuten.
Sie fährt sie zum Arzt.
Sie misst Zinkturen und Salben an, um Kranke zu versorgen.
Sie beleben das Platz aus.
Das ganze Dorfleben wird auf den Kopf gestellt.
Die Leute im Dorf lassen sich verführen bzw. führen.
Nach und nach übernehmen sie immer mehr Aufgaben im Dorf.
Die Leute, die das mitkriegen,
sagen sich, wir haben die Nazis,
als dass die Ausländer und Drogensüchtigen kommen.
Daher herrscht eine Doppelmoral,
ein Mitläufertum, ein Duktich und was auch immer.
Jetzt haben die Nazis die Wintersonnenwende etabliert.
Die haben die Drogensüchtigen.
Die Drogensüchtigen haben sich die Wintersonnenwende etabliert.
Da haben sie viele Gäste eingeladen.
Jetzt feiern sie alle zusammen.
Mittlerweile haben sich Gäste und Dorfbewohner vermischt.
Der Alkohol hatte die Grenzen niedergerissen.
Konrad schenkte mir ein Glas Mäht ein,
das ich mit zitternden Fingern austrank.
Eine Schnapsflasche machte die Runde.
Als die Reihe an mir war, schluckte ich die flüssige Flüssigkeit.
Ich habe die Flüssigkeit.
Was denn für einer, wollte ich wissen.
Er legte den Zeigefinger auf die Lippen.
Später, sagte er.
Eine Überraschung für Reinhold.
Ich war betrunken.
Wir sind doch Freunde.
Ich konnte nicht erkennen, was in der Kiste war.
Jedes Mal, wenn ich versuchte, meinen Blick scharf zu stellen,
verschwamm er, als wäre ich unter Wasser.
Plötzlich rief Konrad, wir werden die reinen Kraft des Feuers nutzen,
um die Welt in unserem Sinne umzugestalten.
Dabei hielt er etwas in die Höhe.
Ich konnte immer noch nicht erkennen, was es war.
Das Lügenbuch der Anne Frank, hörte ich Konrad wie einen irren Prediger rufen.
Ich übergebe es dem Feuer.
Ich habe die Schriften des Schmierfings.
Die Skennets lachten grölend.
Paul zeterte.
Er rief ein paar Namen der Männer aus dem Dorf, aber niemand half ihm.
Auch als Ture begann, mit einem in Asche getränkten Stock ein Hakenkreuz auf Pauls Stirn zu malen, regte sich kein Widerstand.
Ich sah mich nach Reinhold und Uta um, aber sie waren nirgendwo zu sehen.
Hastig suchte ich die beiden in der Menge.
Sie waren die Einzigen, die diesen Irrsinn stocken konnten.
Paul schrie, als würde er lebendig gehäutet werden.
Während seine Peiniger betrunken lachten.
Die Schriften waren schon zu erkennen, nur die Querbalken fehlten noch.
Gerade als ich zum Gutshaus laufen wollte, stapfte Reinhold mit schnellen Schritten auf das Feuer zu, seine Lippen zu einer dünnen Linie aufeinandergepresst.
Er riss dem überraschten Ture den Stock aus der Hand und schubs den weg.
Dann dreht er sich zu Konrad um und schlug ihn mit dem Handrücken ins Gesicht.
Wir haben das für dich getan, sagte Konrad mit weinerlicher Stimme.
Seine Unterlippe zitterte. Nur für dich.
Du Idiot, geh nach Hause, sagte Reinhold kalt, griff sich den geschockten Paul, zog ihn weg und ließ Konrad stehen.
Und schickte diese Trottel nach Hause.
Doch die Skennets brauchten keine Aufforderung. Betreten schlichen sie zu ihrem Wennen und fuhren ohne ein weiteres Wort davon.
Gunther hatte den Arm und seinen weinen Bruder gelegt. Ich fühlte mich verpflichtet etwas zu unternehmen und ging zu den Beinen hin.
Das kann doch nicht machen, schlug zu Konrad. Das war doch für ihn.
Er hätte doch immer davon gesprochen, dass man diese Schundbücher verbrennen müsste.
Ich glaube, er hat das mehr symbolisch gemeint, sagte Gunther.
Meinst du? fragte er. Gunther nickte. Zumindest nicht vor Publikum.
Dann müssen wir unsere Aktionen verstärken. Weißer Terror, braune Armeefraktionen und so weiter.
rief Konrad. Lass uns gehen, schlug Gunther seinem Bruder vor, der sich widerspruchlos mitziehen ließ.
Dann stand ich allein, genau zwischen dem Feuer und den Dorfbewohnern, die mit dem Aufräumen begonnen hatten.
Sie klappten Bänke und Tische ein, sammelten Flaschen und Becher vom Boden, hielten sich gegenseitig Mülltüten auf. Niemand sprach.
Uthas und Reinholds Freunde waren längst gegangen, vermutlich ins Gutshaus, wo die meisten von ihnen schliefen.
Das Dorf war unter sich. Ich sah zum Feuer, dass wie eine Fackel hoch über den Platz loderte.
Die Flammen waren bereits kleiner geworden und es war abzusehen, dass sie bald keine Nahrung mehr hätten und den Geist aufgeben müssten.
Dankeschön.
Vielen Dank, Daniel.
Auslöser für diese Lesung unsererseits, unsererseits meine ich den V.S.
Es ist gewesen, dass zwei Künstlerkollegen in Jamel, das ist in der Nähe von Wismar an der Ostsee, erdulden mussten, dass ihre Scheune in diesem Sommer abgebrand, abgefackelt worden ist.
Ich bin dort hingefahren und habe es gesehen. Heinrich ist auch dort gewesen.
Und wir kamen in einen Ort, und davon gibt es mehrere, in Mecklenburg-Vorpommern, in dem lediglich Nazis wohnten.
Ein NPD-Landtagsabgeordneter hat ein Abbruchunternehmen besessen und hat von dem Geld, was er mit diesem Abbruchunternehmen verdient hat,
alle Bauernhäuser aufgekauft und hat seine Kumpanen dort einquartiert.
Die Situation in einigen Orten ist erschreckend und ich kann sagen, ich habe so etwas noch nie gesehen.
Zum letzten Lesenden heute Abend kommen wir mit Imre Törek.
Imre ist lange Zeit Vorsitzender des Schriftstellerverbandes gewesen.
Zehn Jahre lang.
Zehn Jahre lang. Er hat ganz graue Haare, wie man sieht.
Das sieht man im Radio nicht.
Deswegen sage ich es ja. Und ist jetzt stellvertretender Vorsitzender und hat da wieder ein bisschen mehr Zeit zu schreiben, denke ich.
Denn zuletzt sind zwei Bücher erschienen, aus dem HM nach Berlin.
Interessanterweise zunächst einmal nur auf Türkisch in Ankara.
Ein Novum, glaube ich, für einen Deutschen. Vielleicht wird es ja übersetzt noch.
Und heute war die Buchpremiere von Wanderer zwischen Welten.
Daraus liest Imre, der 1949 in Eger in Ungarn geboren worden ist und in Lenzkirch, das ist im Allgäu, und in Berlin lebt, wohnt und arbeitet. Willkommen.
Vielen Dank, liebe Burkhard Balzer.
Das mit dem Roman in Ankara in der Türkei, das ist so zu verstehen, dass ich mich als transnationaler Schriftsteller versuche zu begreifen.
Also es muss ja nicht übersetzt werden. Ich habe es ja auf Deutsch geschrieben, aber ich habe es eben nur auf Türkisch bisher veröffentlicht.
Aber ich lese jetzt aus dem deutschsprachigen Buch, aus dem neuesten, den du gerade angesprochen hast.
Und da lese ich erst mal zwei kleine Texte.
Die Fremde.
Die Fremden werden betrogen, werden gestorben dort am Fluss.
Ich sehe die Weiden von der Holzbrücke aus. Sie sind keinen Steinwurf weit entfernt und grün.
Zu viele von uns leben in einer Fremde und wären gern willkommen zu Hause.
Ich bin selber Flüchtling, geflohen damals aus Ungarn nach Deutschland.
Hab einen Roman in der Türkei veröffentlicht, daher lese ich jetzt noch die Kurzgeschichte Getürkt.
Der Name Türek bedeutet Türke.
Den Vornamen Imre gibt es in der Türkei auch. Angenlich soll dieser Name im Alttürkischen sogar eine Bedeutung wie der Schreibende haben.
Aber ich bin kein türkischer Autor, denn ich bin in Ungarn auf die Welt gekommen, bin dort aufgewachsen, schrieb meine ersten Gedichte in der ungarischen Sprache.
Aber ich bin kein ungarischer Schriftsteller, denn ich lebe seit Jahrzehnten in Deutschland.
Meine Bücher habe ich auf Deutsch geschrieben, auch alle sonstigen Veröffentlichungen dieser Jahre sind auf Deutsch verfasst worden, in Deutschland erschienen.
Also darf ich mich der deutschen Kultur zugehörig fühlen?
Als ich eine Wohnung gesucht habe und am Telefon meinen Namen sagte, bekam ich zur Antwort, wir vermieten nicht an Türken.
Ja, das ist Literatur, aber nicht ganz, es ist eine Collage.
Wir als Schriftstellerverband haben zusammen Worte gegen rechts, ein Projekt gestartet, sehr sehr früh.
Und dieses Engagement gegen rechts, das ist heute wichtiger denn je.
Ich schäme mich für die Flüchtlingspolitik meiner ersten Heimat Ungarn, für die Politik, nicht für die Leute.
Das ist eine Katastrophe. Und ganz zum Schluss möchte ich noch sagen, wir sprechen von der Flüchtlingskrise.
Ich bin selber Flüchtling. Ich war vor einem Jahr an der syrischen Grenze bei Kobane.
Wir waren in Flüchtlingscamps, türkische und kurdische Autoren. Wir haben die Situation dort gesehen, erlebt, schmerzlichst erfahren.
Wir haben darüber ein Buch geschrieben, zunächst nur in der Türkei, aber soll auch bald auch in deutscher Übersetzung erscheinen.
Und viele, nicht nur ich, wir, viele haben damals schon gesagt, daraus erwächst eine Krise.
Das ist eine Katastrophe, wie die Politik und natürlich die IS-Barbaren, die Faschisten, die Leute Abschlachten vor sich hertreiben, in Flüchtlingscamps treiben.
Da muss eine Lösung her. Niemand war richtig interessiert.
Und der UN, der UN, sind die Gelder ausgegangen, weil die Welt nicht bereit war zu zahlen.
Und das ist jetzt die Krise. Es ist keine Flüchtlingskrise, was wir haben. Es ist eine geopolitische Krise.
Es ist eine Krise der Politik, der Großmächte, der Mittelmächte, der europäischen Mächte.
Natürlich auch Herr Erdogan, der die Kurden abschlachten lässt. Das sind die Krisen.
Und wir müssen das in größerem Zusammenhang sehen. Deswegen müssen die Menschen fliehen.
Und da müssen wir ihnen auch Asyl geben. Dann müssen wir für sie sorgen, nachdem drei, vier Jahre lang es fast niemand interessiert hat, wie sie dort vegetiert haben.
In den Flüchtlingscamps in Jordanien, in den Flüchtlingscamps in Libanon, in der Türkei, in Syrien, im Irak.
Wir haben jetzt die Folgen einer Krise. Nicht wie jetzt haben wir eine Flüchtlingskrise, sondern es sind die Folgen der Politik, die Folgen des Versagens der Politik vor drei, vier, fünf Jahren.
Und ja.
Ich meine, dass die gesamte Diskussion eine moralische Krise unserer Gesellschaften in Europa zeigt, zunächst einmal.
Und ich möchte noch einmal an Gerd Rös Wortwahl erinnern. Mir liegt am Sprechen wenig, viel. Ich kreuze an, durchschnittlich.
Ich soll was sagen und sage nichts. Ich streiche durch, lautstark. Ich unterstreiche still.
In der Schweiz wird am Sonntag gewählt. Wir haben uns vorhin darüber unterhalten. Es gibt einen fantastischen Vorschlag, den man einfach nur übernehmen sollte.
Es gibt eine Plattform von Künstlern, Schriftstellern, Musikern, Theaterleuten, alle Künste miteinander. Und diese Plattform tritt zur Wahl an, lässt sich wählen bei dieser Wahl.
Und ich glaube, das wäre ein Modell, was wir durchaus übernehmen sollten oder zumindest darüber nachdenken sollten.
Ich danke fürs Zuhören. Die paar Worte dazwischen, zwischen den großen Schriftstellern, habe ich gesagt.
Ich bin Burkhard Balzer und bin verantwortlich für die Kulturpolitische Zeitschrift der Verdi Kunst und Kultur. Vielen Dank fürs Zuhören.
Literatur
Liter Radio live von der Frankfurter Buchmesse, 14. bis 18. Oktober 2015