Ein Stein nach den Sternen werfen.
Hörstück über die Rückkehr des kleinen Prinzen von Justin Winkler.
Musikalischer Raum von Antonia Mann-Hatzberger.
Das ist für mich die schönste und traurigste Landschaft der Welt.
Hier ist der kleine Prinz auf der Erde erschienen und wieder verschwunden.
Musikalischer Raum von Antonia Mann-Hatzberger.
Schaut diese Landschaft gut an, damit ihr sie wieder erkennt, wenn ihr eines Tages durch die afrikanische Wüste reist.
Musikalischer Raum von Antonia Mann-Hatzberger.
Ich habe ihn im Herbst in la Haute-Provence getroffen, den kleinen Prinzen, in den westlichsten Voralpen, in la Haute-Provence.
Ich war völlig überrascht. Dort ist keine Wüste, aber auch keine saftstrotzenden Wiesen.
Es ist schön und traurig. Eichen, Föhrn, Ginster und Hundshosen, Ziegen und Schafe, Gämsen, Hirsche, Füchse, Wildschweine, die nachts im Bach grunzen und rumpeln, Adler mit Schlangen im Schnabel, Mäuser.
Musikalischer Raum von Antonia Mann-Hatzberger.
Wo ist der Pilot? fragte er mich. Ich antwortete. Er ist nicht mehr im Leben.
Das ist alles so lange her. Ich bin seine Enkelin. Die Enkelin? Er wirkte verstört. Eine Enkelin, erklärte ich ihm, ist das Kind des Kindes.
Du bist also die Tochter der Tochter von den Piloten? fragte er.
Vielleicht die Tochter seines Sohnes? entgegnete ich. Er musste nachdenken. Genealogien schienen ihn zu befordern. Er setzte sich auf den Rand des großen, wundervoll aufgeschichteten Liesesternhaufens.
Dann war ich so lange zu Hause? fragte er und fragte gleich weiter, obwohl er offensichtlich keine Antwort erwartete.
Vielleicht gibt es bei mir zu Hause keine Zeit? Vielleicht lebe ich in einer Geschichte, die jemand anderes träumt?
Du bist nicht die einzige Geschichte, sagte ich. Die Kinder von heute mögen auch Peter Pan sehr. Die Kinder wollen fliegen. Er schwieg. Er schien in Gedanken weit weg.
Und sie wollen stark sein? fuhr ich fort. Wie Pippi Langstrumpf. Sie wollen schlau sein? Wie Momo. Er schwieg noch eine Weile. Die Namen mussten ihm vertraut sein.
Dann fragte er. Sind das alles ewige Kinder wie ich? Sind auch sie ewig unterwegs?
Die Sonne war untergegangen. Er schien mir zu frieren. Vielleicht bin ich alt? sagte er. Vielleicht älter als der älteste Mensch. Aber ich sehe nicht so aus.
Vielleicht denke ich wie ein altes Kind. Vielleicht gibt es so etwas wie alte Kinder. Plötzlich aber kam ich mir sehr alt vor. Bei all dem schien es, als ob er nicht mit mir spräche, sondern mit dem fast verdorrten Ginsterbusch vor uns.
Das Land um uns herum war trostlos. Ein steriles Bachbett, das die Leute hier Mourh nennen. Ein Gelände, in dem nicht viele Pflanzen es schaffen, Frust zu fassen.
Das Dämmerungslicht des Himmels war prächtig. Selbst der heraufziehende Erdschatten hatte Purpur.
Ich erinnerte mich an meine Kindheit, an die Zeichnungen. Daran, wie ich in ihnen alle Hoffnungen eines kleinen Mädchens ausgedrückt hatte, ohne sie als Erwartungen an das Leben zu empfinden.
Heute zeichne ich ebenso Hoffnungen, ohne mehr auf ihre Erfüllung zu zählen. Für uns läuft die Zeit. In ihm ist die Zeit aufgehoben. Für uns.
Ich ewiges Kind, Egon Schiele, 1914. Ich ewiges Kind, ich brachte Opfer anderen. Denen, die mich abahmten. Denen, die weit weg waren oder mich sehenden nicht sahen.
Ich brachte Gaben, schickte Augen und flimmende Zitterluft ihnen entgegen. Ich streute ihnen überwindbare Wege vor und redete nicht.
Ich fand heraus, dass der kleine Prinz das Buch gelesen hatte, das seinen Namen trägt. Sein Name heißt Verschwinden, um immer da zu sein.
Ich weiß jetzt, wer er heißt, aber ich weiß nicht, wer er ist. Er und all diese göttlichen Kinder mit ihren Farben und ihren Gedanken scheinen immer in den Himmel verschwinden zu müssen. Dabei werden sie doch auf der Erde so dringend gebraucht.
Die großen Leute haben mir geraten, mit den Zeichnungen aufzuhören und mich mehr für Geografie, Geschichte, Rechnen und Grammatik zu interessieren. Die großen Leute verstehen nie etwas von selbst. Und für die Kinder ist es sehr anstrengend, ihnen immer und immer wieder alles erklären zu müssen.
Ich war also gezwungen, einen anderen Beruf zu wählen und lernte fliegen.
Die Erwachsenen haben keine Zeit zuzuhören, Erklärungen zu folgen. Aber sie warten. Sie warten darauf, dass das ungehörte Kind zurückkommt.
Denn die kindliche Imagination kommt nicht auf ein Rufen hin, sondern nur mit der Zeit. Sie antwortet nicht auf Fragen, sie spricht, wann ihre Zeit zu sprechen ist.
Die Zeit, die Zeit, sie dreht sich, immer schneller, wie auf dem Planeten des Laternenanzünders. Aber die Ewigkeit ist stärker, alle Geschwindigkeit ist vergeblich, weil das Halten unmöglich ist.
Das Aufhalten, das Einholen, das Zurückholen. Und plötzlich ist es doch da.
Die Ewigkeit ist stärker, alle Geschwindigkeit ist vergeblich, weil das Halten unmöglich ist.
Das Aufhalten, das Einholen, das Zurückholen. Und plötzlich ist es doch da.
Die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit
die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit, die Zeit
Die Leute haben Sterne, aber es sind nicht die gleichen.
Für die einen, die reisen, sind die Sterne Führer.
Für die anderen sind sie nichts als kleine Lichter.
Für wieder andere, die Gelehrten, sind sie Probleme.
Für die anderen, die Reisen, sind sie Probleme.
Für die anderen, die Reisen, sind sie Lichter.
Für wieder andere, die Gelehrten, sind sie Probleme.
Für meinen Geschäftsmann waren sie Gold.
Aber alle diese Sterne schweigen.
Du wirst Sterne haben, wie sie niemand hat.
Was willst du damit sagen?
Wenn du bei Nacht den Himmel anschaust,
wird es dir sein, als lachten alle Sterne,
weil ich auf einem von ihnen wohne,
weil ich auf einem von ihnen lache.
Ich höre die Sterne nicht läuten, nicht singen, nicht lachen, sagte ich.
Er schwieg und ich wurde unsicher.
Wenn ich auf dem Rücken liege, fuhre ich fort.
Und die Sterne lange betrachte, tanzen sie aber.
Sie stellen sich zueinander und bilden Formationen, die ich nicht erwarte.
Sie machen Tierbilder? fragt er plötzlich.
Nein, im Gegenteil.
Es ist, als übten sie Geometrie.
Sie machen die Geometrie,
und die Geometrie ist eine Art Geometrie.
Sie machen die Geometrie, und die Geometrie ist eine Art Geometrie.
Im Gegenteil. Es ist, als übten sie Geometrie.
Als übten sie anders zu scheinen, als ein verwehter Haufen von Lichtern.
Er schwieg.
Lange.
Bis er sagte.
Wenn ich gewandert bin, habe ich mich oft gefragt,
ob die Sterne und Planeten die völlige Regelmäßigkeit oder die völlige Unregelmäßigkeit sind.
Man kann es nicht wissen.
Zwei Dinge erfüllen das Gemüt.
Immanuel Kant, 1788.
Zwei Dinge erfüllen das Gemüt mit immer neuer und zunehmender Bewunderung.
Je öfter und anhaltender sich das Nachdenken damit beschäftigt.
Der bestehrende Himmel über mir und das moralische Gesetz in mir.
Beide darf ich nicht als in Dunkelheiten verhüllt oder im Überschwänglichen,
außer meinem Gesichtskreise, suchen und bloß vermuten.
Ich sehe sie vor mir und verknüpfe sie unmittelbar mit dem Bewusstsein meiner Existenz.
Ich bin nicht sicher, ob ich sie gesehen habe.
Ich war mir nicht sicher, ob auch er sie gesehen hatte.
Sternschnuppen sind wie der Himmel in meiner Hand, sagte ich.
Ich verstehe dich nicht, entgegnete er.
Sie sind so lautlos und nahe. Sie sind wie eine kleine, kurze Berührung.
Ah, meinte er. Weiter sagt er nichts.
Ich fragte mich, ob ich es ihm erklären sollte.
Weißt du, fuhr ich fort, mit jeder Sternschnuppe ist es, als ob der Himmel mich berührte.
Ich kann die Augen schließen, aber sie ist doch nicht weg. Sie ist weiter da.
Auch wenn sie doch so schnell vorbei ist, fragte er.
Ja, sicher, antwortete ich ihm, als ob der Himmel mich berührte.
Nie zuvor war mir der Gedanke gekommen, dieses Kind anzufassen.
Ob es zerbrechen würde?
Ob es überhaupt mehr war, als das, was das Auge sehen konnte?
Ein Bild?
Bei der Schwieg fuhr ich fort, als ob der Himmel mich berührte.
Und darum scheint mir, ich könne selber mit jeder Sternschnuppe den Himmel berühren.
Ja, das ist es, sagt er plötzlich.
Das ist es, warum die Menschen bei mir so schnell wie möglich sind.
Ich kann es nicht.
Das ist es, sagt er plötzlich.
Das ist es, warum die Menschen bei dir denken, dass Sternschnuppen die Kraft haben, stumme Wünsche zu füllen.
Nicht wahr? Weil im Kern aller Dinge eine Zärtlichkeit ist.
Dann spricht alles zu ihnen.
Singt, lacht.
Das ist es, was zu dir gesprochen hat, als du meinen Stern sehen wolltest.
Wenn ich meine, erspreche, singe, lache, ist er für dich einfach nahe.
Ich glaube, weiter sprach er nicht, als hätte er eine Entdeckung aufgeschreckt.
Neben dem Brunnen stand die Ruina einer alten Steinmauer.
Als ich am nächsten Abend zurückkam, sah ich meinen kleinen Prinzen vom Weiten da oben sitzen, mit herabhängenden Beinen.
Ich setzte meinen Weg zur Mauer fort.
Ich sah und hörte niemanden.
Ich war 20 Meter von der Mauer entfernt und sah noch immer nichts.
Der kleine Prinz sagte noch, nach einem kurzen Schweigen,
Du hast gutes Gift.
Bist du sicher, dass du mich nicht lange leiden lässt?
Fast mit Tränen reise ich ab.
Alexander von Hohenzollern.
Ich bin der Herr.
Fast mit Tränen reise ich ab.
Alexander von Humboldt, 1799.
Ich möchte mich hier ansiedeln und bin doch kaum vom europäischen Boden weg.
Könntest du diese Fluren sehen, diese tausendjährigen Wälder von Lorbeerbäumen, diese Trauben, diese Rosen?
Mit Aprikosen mästet man hier die Schweine.
Die Rosen.
Diese unseglichen Hunsrosen, die einen an Hemd, Hose, Haut und Haaren halten.
Unkraut wie Ginster, Wacholder und Distl.
Gezahnt das Blatt, starrend von Dornen der Stiel, mit den roten Haargeboten.
Aus dem Boden schießen giftig Grüne von dörnchen starrenden Schosse, die das Vieh meidet.
Sie besetzen heute ein Stück Boden, morgen ein ganzes Tal.
Sie sind wie die Liebe, die die Eingeweide versenkt, die Luft verbrüht, Mackien und Steppen brennen lässt.
Durst.
Kinder schauen, Kinder spüren, Kinder haben Durst.
Durst brennt, Durst kann man löschen.
Gibt es kein Wasser, brennt er weiter und verzehrt sie.
Kinder sind klein und dieses Feuer hat sie so schnell gegessen.
Sie rennen zu den Brunnen, an die Ufer der Bäche, Flüsse, Seen und Meere.
Sie verkriechen sich in Tierbauten, Höhlen, Hohlenminen.
Sie kauern sich unter die Bäume, Holzwände, Schuhe, Schuhe.
Holzwände, Mütter.
Hast du denn ganz die Rosen ausempfunden?
Rainer Maria Rilke, 1913
Hast du denn ganz die Rosen ausempfunden, vergangenen Sommers?
Fühle, überlege, das ausgeruhte Rainer Morgenstunden,
den leichten Gang in spinnverwebte Wege.
Stütz in dich nieder, rüttel, errege die Liebe Lust.
Sie ist in dich verschwunden.
Und wenn du einst gewahrst, dass die entgangen,
sei froh, es ganz von vorne anzufangen.
Es schien, dass er vor der Welt des Fleisches Angst hatte.
Er sprach nie darüber, aber ich fühlte, dass seine lichte Liebe keine Lust vertrug.
Als ob er in der Lust einen Menschen oder eine Idee verraten würde.
Die Hand, hatte er mir unterwegs einmal gesagt.
Die Hand kann lieb kursen oder töten. Und es ist dasselbe.
Die Menschen bei dir lügen und führen Krieg.
Wo sie doch nur eines wollen, geliebt werden.
Er umging sorgfältig alle Hunsrosen, Wacholder Bäumchen und Schleen,
die in den aufgegebenen Weiden hochkommen.
Das leuchtende Rot der Hageboten schien ihm fremd.
Wir mussten einen kleinen Bachlauf überqueren, der zu meiner Verwunderung viel Wasser führte.
Es hatte lange nicht geregnet.
Auf beiden Seiten wuchsen Weiden, Brombeeren und Hosenbüsche.
Sie bildeten eine Wand, durch die wir uns durchschlagen mussten.
Ich fand eine Stelle, wo man durchkam und ging voraus.
Ich spürte, wie er zögerte.
Er hatte Angst.
Ich habe die ganze Welt gesehen, sagte er im Gehen.
Aber ich hatte die Wüste am liebsten.
Ich fragte mich, worauf er hinaus wollte. Aber er fuhr schon fort.
Sie ist so klar, die Wüste. Alles Unnötige ist weggelassen.
Sicher, sagte ich. Aber sie ist auch tot und gleichgültig.
Nein, erwiderte er unerwartet heftig.
Hier sind die Büsche so feindlich. Sie packen einen, sie kratzen, man blutet.
Meine Rose sticht nicht. Sie ist einfach nur schön.
Unterwegs verlor das Volk die Geduld.
Und sie beklagten sich, bei Gott und bei Mose, über den weiten Weg und die Müesse.
Da schickte der Herr glühende Schlangen unter das Volk.
Viele wurden gebissen und starben.
Mosel, der Herr, schickte die Schlangen unter das Volk.
Und viele wurden gebissen und starben.
Mose betete für das Volk. Und der Herr sagte zu ihm,
mache eine Schlange aus Bronze und befestige sie auf einer Standarte.
Wer gebissen wird und sie anschaut, wird am Leben bleiben.
Der Baum, das Unkraut.
Der Baum, der einem kleinen Planeten rasch mit seinen Wurzeln, seinem Stamm und seiner Krone beherrschen könnte,
ist der schlechte Gedanke, die schlechte Rede, die Lüge, der Rassismus, der Völkermord, die Vergewaltigung.
Die zärtlich tastende Hand gerät unters Beil.
Da ist es. Lass mich einen Schritt tun. Ganz allein.
Und er setzte sich, weil er Angst hatte.
Ich setzte mich, weil ich mich nicht mehr aufrechterhalten konnte.
Er zögerte noch ein bisschen, dann erhob er sich.
Er tat einen Schritt.
Und er hat sich auf den Weg gerettet.
Er zögerte noch ein bisschen, dann erhob er sich.
Er tat einen Schritt.
Ich konnte mich nicht mehr rühren.
Es war nichts als ein gelber Blitz bei seinem Knöchel.
Die Rose.
Schlichte fünf Blätter.
Ein Stern.
Der Rosenstern.
Erst ein Brausen, dann ein Stich und ein langer Ton der Erlösung.
Ein Blutstrom.
Das sichtbare Lipkost des Augen.
Emmanuel Levinas, 1982.
Man sieht und hört, wie man berührt.
Die Lipkosung der Sinnlichen im Kontakt und im Berührten.
Die Zärtlichkeit, das heißt in Nähe erwachtest wirklich im Ausgang von einer menschlichen Haut.
Von einem Anlitz bei der Näherung des Nächsten.
Über alle Dinge ergießt sich vom menschlichen Anlitz und von der menschlichen Haut her die Zärtlichkeit.
Die Erkenntnis kehrt zur Nähe zurück zum reinen Sinnlichen.
Er hatte Angst.
Er hatte Angst vor dieser Schwellung und vor jener Rundung.
Er wollte nicht darüber sprechen.
Das leuchtende Rot der Hackeboten schien ihm fremd.
Genau wie die Frauenbrust.
Wie kraus das Haar, wie Brombergestrüpp.
Wiederhaken.
Fangschlingen.
Er hatte Angst vor dem Schweiß und vor dem Ausfluss.
Vor der Drehung und Wendung der Haut, von der er vergisst, ob es die seine oder die andere ist.
Lavendelscherfe und Verholderstiche.
Er hatte ganz einfach Angst vor der Liebe.
Vor dem Großen Vergessen.
Er hatte Angst vor dem Schweiß und vor dem Ausfluss.
Vor dem Großen Vergessen.
Ich habe ihn nie zu hören.
Zufällig aufgefangene Worte haben mir nach und nach sein Geheimnis enthüllt.
Es war eine finstere, mondlose Nacht.
Aber die Milchstraße über den tiefschwarzen Bergschatten
schien mehr als genug Licht zu spenden.
Der Wind wurde eisig.
Da der kleine Prinz einschlief,
schien ich mich wieder auf den Weg.
Ich war bewegt.
Mir war als trüge ich ein zerbrechliches Kleinod.
Es schien mir sogar,
als gäbe es nichts zerbrechlicheres auf der Erde.
Ich betrachtete im Mondlicht diese blasse Stirn,
diese geschlossenen Augen,
diese im Wind zitternde Haarsträhne.
Diese Haarsträhne.
Jetzt, mit ihm auf den Armen, verstehe ich.
Er ist nicht Wasser und nicht Erde.
Aber auch nicht Luft.
Vielleicht gerade von jenseits der Luft.
Einer Gegend, von der ich nicht viel weiß.
Dann muss er Licht und Feuer sein, denke ich.
Wie schön in diesem kalten Bergland.
Aber je zerbrechlicher er sich in dieser Finsternis anfühlt,
desto dauerhafter scheint er mir zu sein.
Zu verschmelzen mit dieser Sternschnuppe,
die er sie im Kurzen aufleuchten,
für eine Ewigkeit in mir hängen bleiben würde.
Ich verlasse die steinige Öde
und fange wieder und finde die Straße wieder,
deren hartes Asphaltband mich zum Dorf führt.
Mein Gang wird schneller und die Stöße wecken ihn.
Er macht mir ein Zeichen.
Er will mir etwas ins Ohr flüstern, denke ich,
und neige meinen Kopf zu ihm hinunter.
Er überrumpelt mich mit einer Umarmung.
Heftig und linkisch schlingt er seine Arme um meinen Hals
und legt seine Backe für einen Augenblick an die Meine.
Sie fühlt sich warm an, mit der Feuchte eines schwer zu ratenden Tufters.
In diesen stehen tausende Erinnerungen vor der Tür.
So muss es einem Menschen gehen, kurz bevor er stirbt,
oder bevor er richtig zu leben beginnt.
Wenig oberhalb des Dorfes ist ein Lichtschein.
Im Nähe kommen sehe ich, dass es ein Feuer ist,
ein Buschfeuer, der sich durch Ginster und Rosenbüsche voran frisst.
Dunkelschatten bewegen sich vor der heißen Feuerfront,
wo die Flammen turmhoch in Höhe schießen.
Ein Flamme, die den Wind zu Mühlen hinauftreibt.
Ich stelle den kleinen Prinzen auf seine Füsse,
und wir gehen langsam weiter, auf das Feuer zu.
Wir erreichen die Feuerwehrleute. Die Straße ist gesperrt.
Wir halten an und betrachten das Wüste unregelmäßige Feuer in der Hügelflanke.
Er lässt meine Hand los.
Da ist es! Lass mich einen Schritt tun, ganz allein!
Ich will ihn zurückhalten, aber er schaut mich an und seine Augen sagen,
das ist nichts für dich.
Wie ich ihn anblicke und an mir ich zu verstehen beginne,
scheinen mir die Flammen für den Bruchteil eines Augenblickes Kinder zu sein.
Lachende, tanzende, fröhliche Kinder.
Er geht auf sie zu.
Als Gagoo die Jacke von Jom losgelassen hatte,
John Johnow, 1929,
rannte er in völliger Ratlosigkeit in den Rauch.
Er rörte, er hatte Angst,
und plötzlich entzückt ist er stillgestanden,
zitternd vor Freude.
Aus seinem Mund sickerte ein langer Speichelfaden.
Der undurchschnittliche Vorhang zerriß.
Vor ihm brannte eine Gruppe von zehn Verholderbäumen.
Das ist schnell vorbei, die Flamme springt über,
aber jetzt sieht das aus wie zehn von Gold glänzende Kerzenleuchter.
Alle Zweige sind Glut,
die Reiser auch, und auch das ganze Filigran aus Holz.
Es steht da noch wie lebende Bäume,
aber anstelle des schwarzen und reglosen Holzes
sind da Feuerwürmer,
die sich schlängeln, winden und einrollen
mit einem leichten, trockenen Knistern.
Es ist hübsch.
Er geht näher, streckt die Hand aus,
und trotz des Schraubstocks aus Feuer,
der seine Füße zerquetscht,
sieht er das Land der tausend goldenen Kerzenleuchter.
Jetzt weiß ich, wer er ist,
habe aber vergessen, wie er heißt.
Der kleine Prinz, dieser Name war eine Täuschung.
Eines habe ich verstanden.
Er ist die Flamme der Kerze von mir,
nicht der ferne kalte Stern.
Die Flamme bewegt sich im Luftstrom,
der Stern blinkt gleichgültig.
Ich hatte meinen Kopf die ganze Zeit
so stark dem Himmel zugewandert.
Der Nacken schmerzt mir, so wie er meinem Vater
und dessen Vätern schmerzte.
Die Mütter wussten es besser.
Die Pflegerin sah,
jetzt sagt Schapach, 1976,
die Pflegerin sah,
wie er mit schlaff herabhängenden Armen
auf die Scharkinder zuging,
stehen blieb und irgendetwas sagte,
was sie nicht verstand.
Dann aber gewahrte sie,
wie Juany, der kleine Findling aus Kanyas Jarvi,
mit einem mal zu den fremden Soldaten aufblickte
und wie ein kaum merklicher Widerschein
des Erkennens über das kleine Gesicht ging.
Im selben Augenblick
hockte der Soldat nieder
und blieb auf den Knien.
Er streckte die Hände nach dem Kinder aus,
das langsam auf ihn zukam,
und sich von ihm in die Arme schließen ließ.
Jentinens Hand legte sich
um den mageren Rücken und streichelten ihn.
Juany, Jussi,
murmelte er,
und das Kind blabperte ihm etwas ins Ohr,
was wohl nur er zu deuten verstand.
Vielleicht,
dass wir füreinander verloren bin,
vielleicht,
dass wir füreinander verloren werden
und füreinander gefunden,
bis wir vereinigt werden in der einen Hand.
Mir scheint, ich sei riesengroß geworden.
Mit der einen Hand
fange ich den Boden auf,
mit der anderen fange ich einen Sternschnuppen im Fall.
Gleichzeitig.
Das ist gut.
Allez!
Einen Stein nach den Sternen werfen.
Hörstück über die Rückkehr des kleinen Prinzen
von Justin Winkler
mit dem musikalischen Raum von Antonia Mannhartsberger
und den Stimmen von
Anja Fuchs,
Malin Mehrholz,
Michael Greger,
Vasilis Kontogouris,
Katharina Pekic,
Andrea Pöschl und Daniel Hofstadler.
Zitate aus der Übersetzung 1950
von Der kleine Prinz von Antoine de Saint-Exupéry,
aus der Übersetzung 1983
von Die Spur des Anderen von Emmanuel Levinas
und aus Das Christkind aus den großen Wäldern
von Etzer Czapa.
Produktion Robin Klengel für Radio Helsinki Graz, 2017.